La doncella de hielo La doncella de hielo

Mi querida señorita Nosferatu,
No se preocupe. Su secreto está a salvo conmigo.
¡Mis labios están sellados!
La segundo vino unos días más tarde.
¡Adorable demonio necrófago!
Todo lo que quiero son 1.000 dólares.
Rió aliviada. ¡De eso se trataba! ¡Chantaje!
Las instrucciones para pagar le fueron entregadas a la mañana siguiente.
Querida sanguijuela,
Apresúrate a aparecer por Central Park esta noche
Antes de ir a trabajar. En la puerta de la calle 72 Este
Deja caer el dinero debajo del banco marcado con una X
(Espero que no te importe que te eche el anzuelo de esta forma. ¡Ja,
ja, ja!)
Al principio estaba casi segura de que el bromista era Argoli Junior, el gamberro y
borracho que Cesare tenía por hijo. La había cortejado asiduamente durante meses y se estaba
volviendo más plomo que aquel actor demente y su histérica mujer. Pero ahora no las tenía
todas consigo. No, el estilo de las cartas no casaba con él, quien probablemente nunca había
oído hablar de Nosferatu y además de eso no tenía sentido lo de los mil dólares. El viejo
Cesare lo asfixiaba en dinero. ¡Tenía una paga de quinientos dólares a la semana!. Sin
embargo, su chantajista necesitaba realmente la suma.
De hecho podía sentir su desesperación. Todo lo que quiero son 1.000 dólares.
No era una burla. Se trataba de un grito de angustia.
Ahora bien, si no era Junior, ¿quién entonces? Obviamente alguien del Stuyvesant.
¿Cesare el Viejo? No, los macarrones del Viejo Mundo tomaban seriamente a sus amistades.
Nunca se habría permitido salidas de tono con una “criatura”. ¿Un empleado? ¿Uno de los
encargados del blackjack?
Había tres, todos gentuza del mundo del crimen. ¿O Hal el batería? ¡Era un auténtico
puerco! Un adicto a la cocaína y un pervertido sexual. (Tenía un asunto con un chico del coro
en La dama de la oscuridad.) Sí, era de esa clase de pájaro de cuenta. Lo aborrecía, siempre
estaba sin blanca y era un depravado y un maquiavélico.
Puso diez billetes de a cien dólares en un sobre y emprendió el camino por la Quinta
Avenida.
Al pasar ante el Museo Frick fue repentinamente consciente de unas vibraciones y unos
ojos indagatorios. ¡Ah, la estaba vigilando! Para hacerle bajar la guardia, simuló estar
aterrorizada, y apresurándose como un perro sarnoso que trata de pasar inadvertido,
encorvada por la culpa, ojos acechantes, miraba por encima del hombre subrepticiamente.
Dio un giro hacia el parque a la altura de la calle 72. Allí estaba el banco con una X
escrita a tiza en el respaldo. Dejó caer el sobre bajo el mismo, y se alejó a todo correr hacia el
Mall, como si escapara de un castigo merecido.
Se precipitó sobre los arbustos, y retrocedió dando vueltas hasta la valla. Se quedó
detrás de un árbol, a la espera, temblando por la excitación.
Una figura alta, que se movía con viveza, llevaba un impermeable y fumaba un puro se
dirigió hacia el banco. Se hallaba oculto entre las sombras y ella no podía distinguirlo, pero
sabía que no era Hal, o Cesare el Joven. Ni ninguno de los encargados.
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