Relato de un naufrago.pdf

desmesuradamente más larga que el día. Pero de pronto empieza a amanecer, y entonces
uno se siente demasiado cansado para saber que está amaneciendo.
Eso me ocurrió en aquella primera noche de la balsa. Cuando empezó a amanecer ya nada
me importaba. No pensé ni en el agua ni en la comida. No pensé en nada hasta cuando el
viento empezó a ponerse tibio y la superficie del mar se volvió lisa y dorada. No había
dormido un segundo en toda la noche, pero en aquel instante sentí como si hubiera
despertado. Cuando me estiré en la balsa los huesos me dolían. Me dolía la piel. Pero el día
era resplandeciente y tibio, y en medio de la claridad, del rumor del viento que empezaba a
levantarse, yo me sentía con renovadas fuerzas para esperar. Y me sentí profundamente
acompañado en la balsa. Por primera vez en los 20 años de mi vida me sentí entonces
perfectamente feliz.
La balsa seguía avanzando, no podía calcular cuánto había avanzado durante la noche, pero
todo seguía siendo igual en el horizonte, como si no me hubiera movido un centímetro. A
las siete de la mañana pensé en el destructor. Era la hora del desayuno. Pensaba que mis
compañeros estaban sentados en la mesa comiéndose una manzana. Después nos llevarían
huevos. Después carne. Después pan y café con leche. La boca se me llenó de saliva y sentí
una torcedura leve en el estómago. Para - distraer aquella idea me sumergí en el fondo de la
balsa hasta el cuello. El agua fresca en la espalda abrasada me hizo sentir fuerte y aliviado.
Estuve así largo tiempo, sumergido, preguntándome por qué me f ui a la popa con Ramón
Herrera, en lugar de acostarme en mi litera. Reconstruí minuto a minuto la tragedia y me
consideré como un estúpido. No había ninguna razón para que yo hubiera sido una de las
víctimas: no estaba de guardia, no tenía obligación de estar en cubierta. Pensé que todo
había sido por culpa de la mala suerte y entonces volví a sentir un poco de angustia. Pero
cuando miré el reloj volví a tranquilizarme. El día avanzaba rápidamente: eran las once y
media.
Un punto negro en el horizonte
La proximidad del mediodía me hizo pensar otra vez en Cartagena. Pensé que era imposible
que no hubieran advertido mi desaparición. Hasta llegué a lamentar el haber alcanzado la
balsa, pues me imaginé por un instante que mis compañeros habían sido rescatados, y que
el único que andaba a la deriva era yo, porque la balsa había sido empujada por la brisa.
Incluso atribuí a la mala suerte el haber alcanzado la balsa.
No había acabado de madurar esa idea cuando creí ver un punto en el horizonte. Me
incorporé con la vista fija en aquel punto negro que avanzaba. Eran las once y cincuenta.
Miré con tanta intensidad, que en un momento el cielo se llenó de puntos luminosos. Pero
el punto negro seguía avanzando, directamente hacia la balsa. Dos minutos después de
haberlo descubierto empecé a ver perfectamente su forma. A medida que se acercaba por el
cielo, luminoso y azul, lanzaba cegadores destellos metálicos. Poco a poco se fue
definiendo entre los otros puntos luminosos. Me dolía el cuello y ya no soportaba el
resplandor del cielo en los ojos. Pero seguía mirándolo: era brillante, veloz, y venía
directamente hacia la balsa. En ese instante no me sentí feliz. No sentí una emoción
desbordada. Sentí una gran lucidez y una serenidad extraordinaria, de pie en la balsa,
mientras el avión se acercaba. Calmadamente me quité la camisa. Tenía la sensación de que
sabía cuál era el instante preciso en que debía empezar a hacer señas con la camisa.
Permanecí un minuto, dos minutos, con la camisa en la mano, esperando a que el avión se