Relato de un naufrago.pdf

correctamente, a pesar de que, según nos dijo, nunca había estado en un país de lengua
castellana.
Ese día, como casi todos los sábados, estábamos en ese café al aire libre donde solo había
judíos y marineros colombianos. En una tarima de tabla bailaba la misma mujer de todos
los sábados. Tenla el vientre desnudo y el rostro cubierto por un velo, como las bailarinas
árabes de las películas. Nosotros, aplaudíamos y tomábamos cerveza enlatada. El más
alegre de todos era Massey Nasser, el dependiente judío del almacén de Mobile, que nos
vendió ropa fina y barata a todos los marineros colombianos.
No sé cuánto tiempo estuve así, embotado, con la alucinación de la fiesta de Mobile. Sólo
sé que de pronto di un salto en la balsa y estaba atardeciendo. Entonces vi, como 1 a cinco
metros de la balsa, una enorme tortuga amarilla con una cabeza atigrada y unos fijos e
inexpresivos ojos como dos gigantescas bolas de cristal, que me miraban espantosamente.
Al principio creí que era otra alucinación y me senté en la balsa, aterrorizado. El
monstruoso animal, que medía como cuatro metros de la cabeza a la cola, se hundió cuando
me vio mover, dejando un rastro de espuma. Yo no sabía si era realidad o fantasía. Y
todavía no me atrevo a decir si era realidad o fantasía, a pesar de que durante breves
minutos vi nadar aquella gigantesca tortuga amarilla delante de la balsa, llevando fuera del
agua su espantosa y pintada cabeza de pesadilla. Sólo sé que -fuera realidad o fuera
fantasía- habría bastado con que tocara la balsa para que la hubiera hecho girar varias veces
sobre sí misma.
La tremenda visión me hizo recobrar el miedo. Y en ese instante el miedo me reconfortó.
Agarré el pedazo de remo, me senté en la balsa y me preparé para la lucha, con ese
monstruo o con cualquier otro que tratara de voltear la balsa. Iban a ser las cinco.
Puntuales, como siempre, los tiburones estaban saliendo del mar a la superficie.
Miré al lado de la balsa donde anotaba los días y conté ocho rayas. Pero recordé que no
había anotado la de aquel día. La marqué con las llaves, convencido de que sería la última,
y sentía desesperación y rabia ante la certidumbre de que me resultaba más difícil morir que
seguir viviendo. Esa mañana había decidido entre la vida y la muerte. Había escogido la
muerte, y sin embargo seguía vivo, con el pedazo de remo en la mano, dispuesto a seguir
luchando por la vida. A seguir luchando por lo único que ya no me importaba nada.
La raíz misteriosa
En medio de aquel sol metálico, de aquella desesperación, de aquella sed que por primera
vez empezaba a ser insoportable, me sucedió una cosa increíble: en el centro de la balsa,
enredada entre los cabos de la malla, había una raíz roja, como esas raíces que machacan en
Boyacá para hacer color, y cuyo nombre no recuerdo. No sé desde cuándo estaba allí.
Durante mis nueve días en el mar no había visto una brizna de hierba en la superficie. Y,
sin embargo, sin que supiera cómo, aquella raíz estaba allí, enredada en los cabos de la
malla, como otro anuncio inequívoco de la tierra que no veía por ningún lado.
Tenía como 30 centímetros de longitud. Hambriento, pero ya sin fuerzas para pensar en mi
hambre, mordí despreocupadamente la raíz. Me supo a sangre. Soltaba un aceite espeso y
dulce que me refrescó la garganta. Pensé que tenía sabor de veneno. Pero seguí comiendo,
devorando el pedazo de palo retorcido, hasta cuando no quedó ni una astilla.
Cuando terminé de comer no me sentí más aliviado. Se mi ocurrió que aquello era una rama
de olivo, porque me acordé de la historia sagrada: cuando Noé echó a volar la paloma el