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finamente picados), mole de Xico y chocos. No es que a él no le gustaran las
recetas de la cocina internacional, pero prefería la mexicana y nunca pudo
aceptar la berenjena ni los champiñones que, según decía, le causaban una
extraña alergia que no le provocaban los diferentes tipos de hongos mexicanos
que en casa se guisaban continuamente durante toda la temporada, ya fueran
los totolcoxcatls en escabeche, los de encino al ajillo, o los tecomates a la
mexicana. En lo que sí se adhería a lo internacional, era en el asunto de los
vinos: prefería los españoles, los franceses y los chilenos. Su paladar se había
acostumbrado a ellos y al aceite de oliva virgen desde la infancia, cuando
ayudaba a embotellarlos para su venta al menudeo en la tienda que los
abuelos tenían en la villa de Tequila. Muchas veces lo escuché relatar cómo
acompañaba al abuelo a comprar las barricas que de los sagrados fluidos de la
tierra mediterránea llegaban desde Veracruz a Orizaba. Seguramente en
recuerdo de esta costumbre, durante años esperó la llegada del “Satrústegui”
a los muelles del puerto jarocho, para surtir la bodega familiar con el vino
que servía en casa los fines de semana (para las ocasiones especiales lo
adquiría de marca), comprado en barrica y que él mismo se encargaba de
embotellar.
En mi casa comieron embajadores, escritores, pintores, rectores,
magistrados, gobernadores y candidatos a la presidencia, y nunca se encargó
la comida a un extraño. Era mi padre quien disponía el menú (regional o
internacional, según le pareciera pertinente) y mi madre quien dirigía su
realización, sirviéndose de su recetario.
Por eso, al morir mamá, cuando hubo que quitar la casa y repartir los
enseres, no dudé en entregar a mis hermanos cuchillerías, vajillas y cristales,