2 - Biblioteca Virtual Universitaria

Dan Br own Ángeles y demonios
—Da igual. Gracias por tu ayuda.
Cerró el walkie-talkie y se humedeció los labios.
Teniendo en cuenta el pequeño tamaño de la cámara de vídeo y el hecho de que era inalámbrica, el
técnico sabía que la cámara 86 podía transmitir desde cualquier lugar dentro del recinto, fuertemente
vigilado, un conjunto de treinta y dos edificios diferentes que abarcaban un radio de un kilómetro. La única
pista consistía en que, al parecer, habían emplazado la cámara en un lugar a oscuras. Eso tampoco servía de
mucho, por supuesto. El complejo albergaba incontables lugares oscuros: cuartos de mantenimiento,
conductos de calefacción, cobertizos de jardinería, guardarropas, incluso un laberinto de túneles
subterráneos. Podían tardar semanas en localizar la cámara 86.
Pero ése es el menor de mis problemas, pensó.
Pese al dilema planteado por la desaparición de la cámara, había otro problema aún más inquietante.
El técnico miró la imagen que estaba transmitiendo la cámara perdida. Era un objeto inmóvil. Un aparato de
aspecto moderno, que no se parecía a nada que el técnico hubiera visto nunca. Estudió la pantalla electrónica
parpadeante que tenía en la base. Si bien el guardia había sido sometido a un riguroso entrenamiento que le
preparaba para situaciones similares, notó que su pulso se aceleraba. Se dijo que debía dominar su pánico.
Tenía que existir una explicación. El objeto parecía demasiado pequeño para representar un peligro
importante. No obstante, su presencia en el interior del complejo era preocupante. Muy preocupante, en
realidad. Precisamente hoy, pensó.
La seguridad siempre era prioritaria para su patrón, pero hoy, más que cualquier otro día de los últimos
doce años, la seguridad era de suprema importancia. El técnico contempló el objeto durante largo rato, y
percibió el rugido de una tormenta lejana.
Después, sudoroso, marcó el número de su superior.
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Muy pocos niños podían decir que recordaban el día que conocieron a su padre, pero Vittoria Vetra era
uno de ellos. Tenía ocho años de edad, vivía donde siempre, el Orfanotrofio di Siena, un orfanato católico
cerca de Florencia, abandonada por padres que no llegó a conocer. Aquel día estaba lloviendo. Las monjas
la habían llamado dos veces para que fuera a cenar, pero como siempre, fingió no oírlas. Estaba tumbada en
el patio, mirando las gotas de lluvia. Las sentía estrellarse sobre su cuerpo... Intentaba adivinar dónde caería
la siguiente. Las monjas la llamaron de nuevo, con la amenaza de que la neumonía conseguiría que una niña
de una tozudez insufrible sintiera mucha menos curiosidad por la naturaleza.
No puedo oíros, pensó Vittoria.
Estaba empapada hasta los huesos cuando el joven sacerdote salió a buscarla. No le conocía. Era nuevo.
Vittoria suponía que la agarraría y la metería dentro. Pero no fue así. En cambio, ante su asombro, se tumbó
a su lado, y empapó su hábito en un charco.
—Dicen que haces muchas preguntas —dijo el joven.
Vittoria frunció el ceño.
—¿Es malo preguntar?
El joven rió.
—Supongo que no.
—¿Qué haces aquí?
—Lo mismo que tú, preguntándome por qué cae la lluvia.
—¡No me estoy preguntando por qué cae! ¡Ya lo sé!
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