Labuerda - Revista El Gurrión

Mayo de 2010 • Labuerda
y la consabida alternativa de pagar
una burrada en un establecimiento
de turismo rural, pues continuar
más adelante después de los treinta
y cinco kilómetros que se habría
recorrido, era algo poco deseable.
EXTRAVIARSE EN UN
MUNDO CIRCULAR
Al alba salí de
Silleda. Yo, la primera. Yo,
la más lanzada. Desafiando a
la oscuridad con el ojo de mi
linterna frontal, con las seis de
la mañana recién estrenadas…
Y amaneció, como no podía
ser de otro modo salvo que
hubiera sobrevenido el fin del
mundo. Y apagué el frontal.
Y proseguí confiada por una
pista que desembocaba en un
pueblo, San Martiño, cuyo
nombre en diminutivo resumía
lo limitado de su extensión.
Revisión de mis hojas
con la ruta. San Martiño no
figuraba en ellas. Con razón,
hacía un rato que habían
desaparecido de mi vista las
flechas y vieiras que marcaban
el camino. Pocos informantes
hallé y, además, nadie fue
preciso en la respuesta. A todo
eso súmese la dificultad para mí de
entender el idioma gallego hablado
con la rapidez y naturalidad de
quien lo domina desde varias
generaciones atrás, posiblemente
con localismos al margen de la
oficialidad… Quizás aquello de San
Martiño me supusiera cinco o seis
kilómetros de propina a la etapa más
larga de aquella peregrinación.
Al día siguiente, tras una
noche en la última litera disponible
–me la habría reservado alguna
meiga buena, apiadada por mis
vicisitudes para llegar a Olveiroa-,
la disyuntiva de ir directamente a
Muxía ahorrando así una jornada, o
llegar a Fisterra. La segunda opción
era la recomendada en todos los
foros previamente visitados por
internet. Así, aunque la mañana
anunciaba lluvia, la decisión estaba
tomada: a Fisterra, a ver la puesta
de sol.
Victoria Trigo ante la Torre de Hércules, 18-09-09
BAÑAR LA MIRADA DE
OCÉANO
En Corcubión la lluvia se
hizo realidad. A la salida del bar
donde me obsequié con un bocadillo
de jamón, la grata visión del mar,
que ya había sucedido un rato antes
–imposible expresar la emoción de
bañar la mirada en el océano, en ese
momento en que al recuerdo acuden
sedientas las vivencias acumuladas
desde Sevilla, tierra adentro,
atravesando de sur a norte las
soledades extremeñas, salmantinas
y zamoranas hasta llegar a Galiciaquedó
obligada a refugiarse bajo
la capa pluvial. Fue un chubasco
intenso pero breve, casi un aplauso
de bienvenida que me condujo al
paseo marítimo donde pude hacer
alguna foto.
Ya estaba en la Costa
de la Morte. Ya podía retornar a
aquella experiencia de visitarla en
diciembre de 2002, con el chapapote
del Prestige sellando de negro
las playas y las ilusiones y con
aquellos voluntarios tenaces
y generosos, dispuestos a
resucitar aquel territorio.
En Fisterra la tarde se
decantó a favor del sol. Fue
el mejor premio que podía
encontrar para degustar el
hito del kilómetro cero en
las proximidades del faro.
Después de recoger el diploma
llamado “la finisterrana” que
acreditaba mi llegada a la
Costa da Morte, fui al cabo
Finisterre de los primeros
conocimientos memorizados
de geografía y allí, en un
recogimiento apenas alterado
por algún click de mi cámara,
recordé a mis familiares
fallecidos –mi tía más
inolvidable habría cumplido
años en ese 16 de septiembrey
también del mundo de
los vivos, a mi hija –fotografié la
muñequita que me regaló para que
llevara colgada de la mochila-, a
mis padres, a los amigos que me
apoyan cuando las cosas pintan mal
y con todos ellos, me zambullí en
la puesta de sol. Así, escribí estos
pensamientos en mi libreta: “Veo
al sol extender su camino para que
el día se duerma. Veo su alfombra
flotar sobre el océano. Yo escribo
mi nombre en ese lienzo y juego
a ser inmortal. Luego, la mar se lo
traga”.
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