Edición No 16

En la puerta nos dio a cada uno un beso en la frente. Mi madre dijo que lo acompañaría
para mostrarle el camino hasta la autopista y volvería en taxi. Pensé que nos pediría
que nos despidiéramos mejor de lo que lo hicimos, pero sólo subió en el asiento del
pasajero y nos hizo una seña con la mano mientras el Dacia retrocedía para bajar del andén.
Mi hermana y yo salimos a tomar un par de cervezas en el Parque de Las Palmas
y regresamos a mi casa en el último bus de Igsabelar. Un tipo se subió a vender revistas, y un pastor
cristiano se nos sentó al lado. Éramos los únicos pasajeros, y el vendedor nos amenazó por no
comprarle una edición amarillenta que tenía una entrevista, supongo sacada de Internet, a Victor
Daville; el cristiano nos dio folletos de la Sagrada Iglesia del Reino. Era casi la una de la mañana.
Mi madre llegó apenas unos minutos después y pasó directo a su cuarto. En el siguiente desayuno
dijo “Deberían haberlo llamado ‘papá’. Está viejo y hace lo que puede para estar pendiente”.
Ha pasado ya un cierto tiempo sin que tengamos noticias suyas. No creo que se
haya muerto en la Costa, ni que las biopsias hayan dado positivas para cáncer. Mi hermana ha
empezado a salir con un tipo que tiene también un Dacia. Mi madre dice que debe ser casualidad.
Ricardo Abdahllah