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Mujer mirando <strong>un</strong> álbum<br />
de Uta<strong>mar</strong>o<br />
(Utamakura, circa 1788)<br />
No <strong>es</strong> lo que existe <strong>un</strong>a sola idea <strong>es</strong>te viento que entra de la<br />
calle de ambos lados<br />
la nube me recuerda tal vez <strong>un</strong>a postal de Bilbao o Madrás iba<br />
a decirlo Ella– v<strong>es</strong>tido<br />
ligero– mira las imágen<strong>es</strong> se mete la luz distinta por la<br />
ventana que da al norte mi rostro<br />
en claroscuro no Caravaggio <strong>un</strong>a luz difusa <strong>es</strong> el instinto para<br />
sobreponerse hay<br />
demasiados perros en el edificio y Ella roza sus dedos<br />
imperceptiblemente el cuerpo<br />
japonés d<strong>es</strong>nudo las telas floridas el kimono los biombos <strong>un</strong>a<br />
luz la flor de cerezo<br />
<strong>es</strong> <strong>un</strong>a flor delicada abre las piernas mu<strong>es</strong>tra sus muslos la<br />
brisa <strong>es</strong> nueva yo soy nuevo<br />
como <strong>un</strong>a grulla perdida en los arrozal<strong>es</strong> me gusta Uta<strong>mar</strong>o<br />
y tu olor hay arquitecturas<br />
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