albordelacavernaSEXTO-NUMERO-JULIOAGOSTO

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Esta caja ilustra la imagen del afiche internacional, predominantemente se lo ve a Bowie con el sol
naciente de fondo y la katana cruzando el cuello del mismo, debajo suyo el ya citado Sakamoto, Tom
Conti, Takeshi Kitano y Jack Thompson, respectivamente en su orden. Todos debajo del camaleón.
Como suelo hacer con recurrencia, miro un rato el estuche, lo doy vuelta, veo su contratapa, veo en qué
formato se editó el film –si respeto el original– leo la sinopsis, lo abro con la idea de que alguna vez el
disco se aloje en su interior. No es así. Nunca lo es.
La felicidad momentánea se diluye, retomo la alegría por el potencial alquiler del disco visual digital. No
estoy seguro bien por qué razón, no me inclino hacia la caja –tampoco se bien porque los pibes que
atienden en estos lugares se parecen a Napoleón Dynamite o Andy Dick–, sino que atino a realizar un
último paneo. El accidente me conduce al crepúsculo.
La veo leyendo la contraportada de algún estreno, está en otra batea.
Indudablemente, la vista tiene ese peso (alguna vez se deberá que intentar –no sé si a la manera de
William Hurt en Smoke– de calcular, con algún tipo de metodologìa, el peso de la mirada), que no sé
qué. Habrá que relacionarlo con la ley de atracción o alguna otra estupidez incomprobable, pero algo debe
–y tiene que– haber. Es que fue algo instantáneo, mi verla le cayó como el peso del acero, pero…, por
alguna razón, no bajo su mirada, es más, me la sostuvo un rato considerable, una de esas veces que no lo
esperas, y terminas mirando para cualquier lado. Lamentablemente, así fue.
Allí estaba, inmutada pero con la frescura propia de la juventud y una calidez muy tranquilizadora. Podría
estar sonando Napalm Death de fondo, nada generaría un clima abrasivo, tampoco crearía un clima más
sobrecogedor que este, y menos aún, no cambiaría lo que había entre ella y mi persona en ese momento.
El tiempo se funde, para después congelarse, estalla en miles de realidades posibles –no me importa–
como estrellas que explotan y forman galaxias. Podrían juntarse varias de esas cajitas de dvds,
entrelazarse y así formar sub-tramas, pero ninguna tendría sentido, el hilo conductor de esto, el que había
entre esta inolvidable fémina y el que escribe, poseía una sola línea argumental, como un guion de Jose
Campusano: el que no se nota. El resto importa un carajo.
Mis pies, chuecos, como siempre, pero atornillados. Intento moverme. Espero a que lo haga ella. Lo hace.
Doy la vuelta a una de las bandejas de estrenos, y me voy hacia ella, pero a paso lento, como
boicoteándome. Por infortuna, a medida que me inclino hacia su ser, desacelero el paso, como pensando
en que no iba a tener ni idea que decirle, como si eso importara en realidad. Me quedo duro otra vez.
Termina su transacción y deja la instalación, no sin antes regalarme una última mirada (sus ojos, algo
pardos, acentuaron mi dolor), pero no hay tiempo recuperado. Ese era el momento. La puta realidad.
Termino de alquilar el ejemplar de Merry Christmas Mr. Lawrence, el Dynamite o Dick o como se
llame en verdad, realiza una observación formal, como si lograra entender lo que (no) paso. Ahora, salgo a
“la realidad”, algo apurado, como tratando de lograr algo que tendría que haber intentado hacía apenas
unos minutos. Me invade algo similar a la desolación (podría sonar viernes 3 AM de García, pero la cosa
es que son como las siete y pico de la tarde), amago en ir a un par de direcciones, caen un par de
nubarrones –si en verdad estaba nublado, haría de este relato algo anecdótico o ilustraría la canción de
García Moreno, pero no interesa– en mi existencia gris y momentánea. Entonces, me dirijo hacia un pub,
pero no, cruzo Rivadavia para agarrar el primer colectivo que me deje en la estación de la República
separatista; en vez de eso, sigo mi (verdadero) camino, cruzo la vía, agarro avenida Güemes y me mando
por el corazón del homónimo barrio , esa (sub)especie de mini Parque Chas que tiene Haedo, al menos así
suelo verlo yo y mis bemoles crepusculares. Reaparece Charly con su aplanadora y deprimente melodía
porteña, que puede aplicarse a este atardecer en pleno conurbano bonaerense.
Necesito (tengo que) terminar esto, de forma alguna –en realidad, potencialmente el resto ya está escrito,
solo resta la voluntad para hacerlo–, por lo menos.
Regreso a la aventura
El intento de la tolerancia, o eso al menos intentan el soldado Jack Celliers (Bowie), el capitán Yonoi
(Sakamoto), el coronel Lawrence (Conti), y el sargento Hara (Kitano).
Antes señale la anulación de la cultura, pero no es tan sencillo. La tradición es algo que lo “cultural” no
puede congelar con tanta facilidad. Lo tradicional lleva siglos, no es una línea de pensamiento, un tratado
filosófico o una observación social; se trata de algo muchísimo más profundo quizás, en semejanza a lo