Edición 01 de diciembre de 2018

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LIBROS EPICENTROS de Armando Molina Novela. Editorial Solaris. California/El Salvador. 1ª. Ed. 2017. MARTIVÓN GALINDO, Escritora y profesora Hoy deseo la existencia sin nombre el fuego del agua que corre en la búsqueda del alma. “Declaración”, Raquel Jodorowsky Hay muchos epicentros en esta novela: la muerte, el vértigo a las profundidades de lo soez, la angustia inacabable e inexorable, la búsqueda por reencontrar el tiempo y lo que fue. Hay un momento en la novela cuando un personaje secundario dice, refiriéndose a El Salvador, que todo podría ser tan lindo. Sí, todo podría ser tan simple, tan lindo… Tan sólo si quisiéramos intentarlo. Pero estamos perdidos, cerrados mudos ante nuestra propia confusión. Ese epicentro que no es posible resolver. Si tan sólo MARLON CHICAS, narrador Cuando se hace referencia a las chalupas, es inevitable pensar en pequeñas embarcaciones en el Lago de Xochimilco; ubicado al sur este de la Ciudad de México, ni por asomo el título hace referencia a esas barcazas bellamente adornadas; para el disfrute de turistas nacionales y extranjeros; tampoco hacemos alusión a los ricos antojitos del país azteca. A lo que se refiere el tema, es al calzado utilizado, desde épocas antiguas y doradas, por el gremio de payasos; comúnmente llamados “zapatones”, por su larga estructura de cuero; lo que genera un fuerte golpe al contacto con el piso, siendo motivo de risa de chicos y grandes. Las chalupas son de diversos estilos y llamativos colores, alargadas, de vestir, deportivas, con terminación bulbosa, llamadas Chimbombas; o en forma de pico, utilizadas por el tipo de payaso ´Cara Blanca´ o por los simpatiquísimos arlequines. No 4 TRESMIL Sábado 1 / diciembre / 2018 EPICENTROS DE ARMANDO MOLINA abriéramos una rendija para ver al otro. Tal vez entonces. La fuga geográfica no resuelve el problema existencial del protagonista de la novela: David, ni de LaSalle, ni de Contreras. Tres en uno: el niño perdido irrecobrable, el extranjero eterno sin patria, el salvadoreño mestizo confuso y confundido que no quiere ser parte y es parte de lo que no acepta como suyo, porque irrevocablemente es suyo. La vida golpea una y otra vez a este personaje tan bien logrado, en sus tristezas, angustias, caídas y desesperanzas. Sin embargo, el autor nos advierte que hay instantes de luz en medio de la vorágine de la vida. David es producto de la historia trágica de un país pobre e ignorado, es parte de esa soledad de un país buscando querer ser ante fuerzas que son mayores que las propias. De allí la angustia heredada, de allí la tristeza ancestral, de allí el deseo de olvidar con el alcohol y los placeres pasajeros. David se desmorona ante la muerte de un niño campesino, símbolo de un país, símbolo de sí mismo desmoronándose ante la obscenidad del comportamiento de un padre, el suyo. La novela es un fabuloso viaje hacia la redención por medio de la escritura desde LAS CHALUPAS CONSTITUYEN UN RECURSO INFALTABLE EN EL VESTUARIO DE TODO AUTÉNTICO PAYASO hay duda, las chalupas constituyen un recurso infaltable en el vestuario de todo auténtico payaso. Las chalupas se convierten en el inseparable amigo, confidente y compañero de mil batallas, con el cual se recorren largas distancias; internándose en lugares inhóspitos; cárceles, hospitales, ancianatos, orfanatos, entre otros, llevando en cada paso la alegría de vivir, sabiendo que siempre nos espera un mañana mejor. Con mis chalupas puestas, cuántas alegrías hemos llevado a niños con leucemia, cáncer, quemados, o abusados, internos en hospitales y guarderías, con la intención de hacerlos olvidar, por un rato, su sufrimiento presente; llevando amor, sana alegría y mensajes esperanzadores. Con mis chalupas puestas hemos avanzado por valles inundados por torrenciales aguas; encontrándonos con tanta tristeza y dolor, sobre todo por parte de aquellos que tan poco tienen materialmente; los que en cada invierno a Dios se encomiendan, con la esperanza de un futuro mejor; el niño que cambió, lamentablemente, los juguetes, los lápices de color, por el surco y el machete con el que es enviado a laborar desde tempranísima edad. ¿Se acuerdan queridas chalupas, cuando llenos de entusiasmo, cruzamos la frontera, con la misión de encender la llama de la ilusión en el corazón de la chavalada, que presta aguardaba la llegada de la caravana de la risa: niños de Palacagüina, Matagalpa, Ciudad Sandino y León, de Guatemala y de nuestra amada Patria, El Salvador. ¡El día que yo muera, quiero morir con las chalupas puestas! , como testimonio vivo de muchas aventuras, en las que nos tocó, reír, llorar y hasta correr seguido de un furioso perro, que desesperado, buscaba hundir sus terribles colmillos, en las blandas posaderas de este cómico amigo de los niños. ¡Un tributo a las chalupas, que en el más oscuro rincón o ya abandonas entre basura, viven de viejas glorias, entre luces, aplausos y sonrisas, de un pasado cada vez más lejano! los abismos de la desesperación y la locura. Como lectora me intriga, me involucra, me desespera y me hace reír con las situaciones ridículas de las que somos capaces de crear los llamados humanos. Los diálogos de muchos capítulos reflejan el ambiente caótico “etílico” –como lo califica el autor– de lugares de mundos diferentes pero similares en esa misma angustia de vivir. Así sucede en París en un club nocturno, como en San Salvador en un antro de mala muerte donde se pierde la conciencia sin válvulas de control. Por otro lado, un lirismo inusitado y hermoso aparece en descripciones de un río pleno con la lluvia y su “plas, plas”, de una playa con | Reseña | hileras de gaviotas, o de “un pájaro tardío entre las ramas del limonero”. Y también descripciones hechas con un brochazo genial como al hacerlo con un viejo intelectual: “era el rostro de alguien que pasa cuarenta años en una oficina con luz artificial”. En medio del caos, hay divertidas instancias que nos hacen reír con lo grotesco de un vivir muriendo. Es un mundo de hombres, no hay duda, donde las mujeres son secundarias, acompañantes, amantes pasajeras, prostitutas de minutos. No hay alternancia en el enfoque y visión de mundo. La mujer espera, se impacienta y por último desaparece ante la pared inmutable del personaje principal que comprende con el raciocinio, pero es incapaz de ser un verdadero compañero. Ese es el epicentro de su soledad. La creación es un parto doloroso y muchas veces prolongado, y así lo siente el protagonista de la novela, así como lo vive Carrasco, su amigo; tanto como lo describe Armando Molina. Hay todo un cuestionamiento de la importancia de la vida y de la transcendencia del arte, del por qué y del para qué. ¿Cómo ser dejando de pertenecer a un tiempo, a un país, a una historia? La memoria traiciona este profundo deseo de no ser lo heredado sino recrearse completamente; tarea, imposible como lo demuestra el protagonista, la narración y el autor. Epicentros es una novela donde la madurez del escritor es evidente en todos sus aspectos: temática, estructura, diálogos, humor y en la abierta puerta a las preguntas sin respuestas mientras llegamos a nuestro destino. | Artículo | LAS CHALUPAS DE CLAVITO (MEMORIAS DE UN PAYASO) ¡UN TRIBUTO A LAS CHALUPAS, QUE EN EL MÁS OSCURO RINCÓN O YA ABANDONAS ENTRE BASURA, VIVEN DE VIEJAS GLORIAS, ENTRE LUCES, APLAUSOS Y SONRISAS, DE UN PASADO CADA VEZ MÁS LEJANO!
“LOS NADANTES” DE PALABRAS SEGÚN KIKE ZEPEDA RAFAEL LARA-MARTÍNEZ Tecnológico de Nuevo México rafael.laramartinez@nmt.edu / https://nmt.academia.edu/ RafaelLara Desde Comala siempre… Hecha de fluidos, la lengua prosigue el curso del río. Por su vertiente oblicua, los “nadantes” nombran y otorgan el mundo. Satisfechos en su océano de ensueño. A lo lejos, el horizonte marítimo les señala el límite indefinido del poema. Gozan el chubasco recio. Indagan los charcos cuyo reflejo es lo Alto. Ansían la estrella, a dedos rasos en su mano. Guía de la escritura. En aire transparente, temen el líquido colorido de violencia. Empero, les complace meditar ante las lágrimas sin amuleto de consuelo. Sólo lloran al procrear, ya que la vía acuática marca el principio en anfibio del Ser. Proceden del agua, como la letra de la tinta. El idioma, del ámbito fluvial y del sudor del cuerpo. Por la nostalgia del invierno, pasean mascotas en neblina que viste la montaña. El poema atavía el papel. Es torrente de lengua. Su testimonio lo escribe el polvo que destila la mirada. El lamento de la ausencia lo arrastra el viento. Deambulan con las estaciones, ante lo difícil de palpar su huella, diluida en la lluvia. La lluvia, “llanto de barro”, declama su ruptura. Su única permanencia, el tatuaje del cuerpo en campiña. Saben que el beso y el habla avanzan por el mismo cauce. El amor y la palabra. Sólo desfallecen bajo la falta de esperanza sin retorno. Su tristeza labra surcos en la tez. Esta “humedad oscura” reconoce la llaga en la piedra. Su testimonio, la llovizna, fulgura verde a flor de piel. Las gotas son notas musicales de su paso por el Mundo. Indecentes, las nubes desnudas se descalzan en rocío. Las ideas, en sonido y letra. Ni el humo ni la ceniza; sólo la tormenta emerge en palabra. Anulan el pretérito en retaguardia. Volver es salpicar migajas que precipitan su ternura hacia los ciegos. No se precipitan, sino ceden su herencia vertical en el ascenso de semilla. En el renacer del polvo. El florecer en planta define el idioma. El árbol en brote prospera en su errancia de pétalo. Su alimento de fruto. Nace del pecho de la Tierra. El mar son sus lágrimas. Cantan la pérdida del amor. De aquella quien ya no es puerto, sólo memoria de espuma. Las algas evocan el romance. Los peces corean el amor. Buscan el pueblo junto al río. Al menguar el agua, sacuden los campos. Las hojas del otoño. Así descifran el silencio de invierno. La sed que los aguarda. De “mis manos” brota el torrente de tinta y letras. El poema. El poeta es el pseudónimo del “nadante”. A flote —a veces hundido— navega la cuenca de la poesía siempre. Deambula entre el mar de su propia cali-grafía interna y la geo-grafía terrestre que lo sustenta. Kike Zepeda elabora una honda reflexión po-Ética de antiguos mitos náhuat-pipiles. Los Tepehuas — divinidades tutelares en el olvido— resucitan al fundir su lluvia, pródiga en palabras. El poeta-buzo actualiza una mito-poética desdeñada. El meollo duro de la lengua lo constituye su osamenta, grano y piedra en sustento emotivo. El escritor se sumerge en una tradición que florea cual ofrenda de mayo. Inicio de las lluvias, del verdor en el xu:pan. La lengua es poema. El poeta siempre transcribe versos en respeto del Otro. Por sinfonía rítmica, su idioma lo componen la constante mutación del agua —de vapor en líquido y torrente— la germinación de la planta —de semilla oscura en hoja, flor y fruto. Ante todo, el idioma lo integra el cuerpo humano. Su piel inscribe los textos que preludian su transpiración. Siempre en poesía. Rafael Lara-Martínez nació en El Salvador. Estudió antropología lingüística y literatura latinoamericana en México, Francia y EEUU. Es Profesor de Lenguas Extranjeras en el Instituto Tecnológico de Nuevo México. Jugado de infancia por la Sihuanaba, su sino lo marca el retorno al desierto junto a La Llorona. En su poza recauda las algas de la experiencia. Los nadantes (Selección 300) Kike Zepeda 1 (I) No los caminos tampoco el aire de ninguna manera el fuego: más bien el agua 1 (IV) Los nadantes confiesan la tristeza que les dan los vasos de agua: ellos solo entienden la inmensidad del mar Cuando la melancolía por fin los ahoga rompen los vasos hasta que lloran: ya nada pueden tirar – 1 (VI) Pero si los nadantes por algún motivo perciben aunque sea en la lejanía la humedad que deja la sangre desembocan sin piedad un sollozo sin par 1 (X) No se podría decir que son otro tipo de peces Ellos – los peces – solo están en los milagros Los nadantes en cambio celebran candorosos milagros insospechados: Si el verano se les hace largo, por ejemplo ellos acuerdan un invierno que traerán desde las montañas Tienen a veces por pasatiempos pastorear oscuras nubes que hacen llover ... y otra vez les sobreviene una alegría subrepticia 3 (III) Agua en el agua dejan la impronta de su paso ahí: desde el filo del aire marcan la superficie que se borra para reclamar otra vez su paso 3 (VI) Engotan el suelo: Para darle la espalda con su lengua al retrato que esculpió en su rostro esta ausencia tanta 3 (VIII) Prestos al oficio de repartir la lluvia se devuelven no derrotados si no más bien brillantemente victoriosos hasta ascender al suelo lo que para otros ojos es la caída es para sus cuerpos la entrega RECITACIONES PARA QUE LLUEVA en la arquitectura de las gotas está implícito el apocalipsis de la sed: como en la boca de los caminantes o así en la lengua del silencio está tatuado en el aire la sed: no estamos hablando de una distancia no nos estamos refiriendo a una ausencia estamos hablando de la sed y siempre duele igual EL GRAN NADANTE ESCRIBE A SU AMADA (RÍO ÍNTIMO) El río que te dictan mis manos ignora el estruendo en cada una de sus piedras ninguna - de eso apenas un suspiro - : está dedicado por completo a desbordar tu cuerpo /como un río que crece / en silencio Kike Zepeda (Julio Edgardo Zepeda Vargas, Santa Ana, 1990), Miembro fundador del colectivo artístico chalchuapaneco “Ala de Colibrí”. Tercer lugar en el primer certamen “José Rutilio Quezada” por “Oficio de Pájaros” (Proyecto Editorial La Chifurnia, 2015), premio único en el certamen universitario de poesía “Ítalo López Vallecillos” por “Esta manera de olvidar” (2016). En 2016 publicó la selección “Para que la muerte no te encuentre” (Proyecto Editorial La Chifurnia). Torre de Babel. Antología de poesía joven salvadoreña de antaño: Los apócrifos salmón; volumen XV”, así como en revistas nacionales e internacionales, como el número 11 de la revista Cultura, el Suplemento Cultural 3000 de Diario Co Latino, Vecindario (Nueva York, 2013), Progetto7Lune (Italia, 2015). VIII premio IPSO FACTO, con la obra “Laura punto com y otros links”. | Poesìa | Herberth Vaquerano KUÍKAT Es poema, poesía. Junto con el canto - en el sentido musical, por decirlo así - son la Artes Superiores de nuestra grandiosa cultura náhuat. Siempre sostengo que esta lengua madre nuestra no está extinta por diversas razones, tanto en fonética por nuestro peculiar acento kuskateka o kuskataneka, cuscatleco no existe ni en mexica ni en pipil. En mexica puede decirse coscatleca, con “o”, de Coscatlan, tierra de preseas o collares. Habría que empezar por usar el verdadero topónimo pipil Kuskatan, como bien conservado a través de los siglos está en Kuskatantsingo. A su vez, corregir la cadencia de al menos los topónimos que en su mayoría son de acentuación grave. Por otro lado, aún usamos en nuestro lenguaje cotidiano muchas palabras de origen náhuat, por ejemplo:guineo, del náhuat guinia o kinia; huiste., del náhuat uisti, espina y no vidrio; jocote, del náhuat shúkut; chuco, del náhuat shúkuk, rancio, no sucio; cuilio, del náhuat kuilía, robar; olote, del náhuat úlut , atol o atole , del náhuat, at, agua y ulut, olote,etc., sólo por citar unos pocos ejemplos. Y dado que se ha conservado, como ya lo dije, la toponimia, y por mi ascendencia nonualka, con “a”, por ser el gentilicio, explico, para concluir esta grata oportunidad periodística, el topónimo Nonualko, con “o”, porque es el locativo, nonouilía; significa hablar hermoso y ko, lugar, locativo: lugar del habla hermosa. SHUKUK ATUL ¡Ah cuánto hace no bebía esa agua de ulut rancia. No hay nada más suculento: ¡ese paladar ancestral tan nutritivo! Pregonan atol de elote pero ya no bebo previniendo un mal estomacal. INTEMPORAL A Víctor Mauricio Ruiz Rodas Tardes sin tiempo Perpetuas y moribundas No llega la noche No hay tiempo, no hay horas Casas oriundas Oscuras sin creación, ni muerte Reloj estático Corazón inmóvil No hay tiempo, no hay horas Esclavitud perdida Reino en el Olimpo Carbón orgánico Sin brillo, sin color Tiempo en derroche Sin felicidad ni dolor Presente del pasado y del futuro Vida sin muro Respiración verde Plantas murmuradoras No hay tiempo no hay horas Calles blancas Sin gente, sin herida Recuerdo de olvido Recuerdos del tiempo Nubes mancas Música del silencio Escuchada sólo por almas Embriaguez profunda Somnolencia interminable Predominio del alba No hay tiempo, no hay horas. Tsentsúnat (Sonsonate), Viernes 3 de octubre de 1978. Sábado 1 / diciembre / 2018 TRESMIL 5
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