La masa literaria-Primer número-Agosto 2019

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Genes esquizofrénicos
Gisela Martínez Andrade
México
Todos como lunáticos
lunáticos con catalizadores distintos
y la poesía como epidemia
la epidemia más antigua de la historia
Etiquetar la locura como anomalía,
un estado que resalta el cruce de fronteras
el folklore de evaporarse en los límites del otro.
De ser catalogado con un código QR
que denota un estereotipo de un grito exasperado
Sobrevolar el común denominador
Atesorar ficciones caprichosas en la psique
mientras se explota en diversidad y ruido creativo
Tener genes psicópatas y hablar con ballenas
conduciendo un habitáculo vagabundo
en las profundidades del mundo de corales
[estroboscópicos.
Desembocar en la incertidumbre de ideas caóticas
separarse de la realidad o de lo que todos dicen que es
[real
mientras tu conducta errática dicta tu voluntad aparente
de tornar a la derecha o arriba a la izquierda
hacia las nubes
Pincelar en serotonina
y titular el cuadro “antidepresivos”
otra apertura felizmente clausurada
Esta madrugada me gritaron loco
insano, enfermo, neurótico
¡psicosis dinamita!
Episodios maniaco-depresivos
al son de las fases de la luna.
Canis lupus y sus aullidos lo sabían
Entre psicópatas, melancólicos y enfermos lunares
la expresión de genes lunáticos, lo es todo
Poquito más, poquito menos
Van Gogh se cortó la oreja
y aparecieron los fractales de la noche espiral
es asombrosa la correlación entre genialidad y delirio
frágil paradoja que, sin embargo
sigue presente
Genios maniáticos escondidos tras fisuras diminutas
y descubiertos tras su autodestrucción
o ser polvo de estrellas
Locura
María Gómez Rodríguez
España
La locura corre por mis venas,
me desangra, agota mi corazón
retuerce sus latidos.
Me invade el alma de nostalgia
y una niebla humeante, latente, espesa,
ahoga el cielo con sus gemidos.
La locura recorre todos mis sentidos.
Y camino sola, fatigada,
entre caminos absurdos de desamor
donde solo encuentro frío,
desesperanza, hastío.
Mi voz se vuelve triste, amarga.
La locura viaja conmigo,
compañera fiel de mi triste destino.
Sin ti, las estrellas ya no salen
y el rio ya no canta.
la ciudad, silenciosa,
estremece mi cuerpo fatigado y herido.
El sol ya no calienta
cada nueva estancia.
La locura se instala en mí hasta agotarme,
muerde mi eloquencia,
enloquece mi camino.
Sin ti, no hay primaveras
repletas de flores,
ni veranos de sol en nuestro nido.
Solo una ausencia cansada,
en un invierno
NEGRO, TRISTE, VACÍO…