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Continuamos hablando, lloramos, nos besamos y me dijiste con vehemencia
que diez años valían la pena. Entendía tu miedo y no te hubiese reprochado
una retirada a tiempo, como tampoco te la reprocharía ahora. Han pasado ya
diez años.
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Me diagnosticaron a los 12 años después de ponerme cianótica como un “pitufo”
tras una intervención de amígdalas.
–Su hija tiene síndrome de Eisenmenger, es muy grave y la esperanza de vida
es muy limitada, solo se puede curar con un trasplante y hay muy pocas garantías.
Puede morir en cualquier momento. Es preciso que no haga ningún
esfuerzo, que lleve una vida reposada, que no se ponga nerviosa, que nada la
altere. No podemos hacer nadas más, lo sentimos.
Esta fue la sentencia.
Mi vida dio un giro de 180 grados, me hicieron adulta de golpe y porrazo. Dejé
el deporte, me apuntaron a piano y nunca más jugué durante el recreo; miraba
cómo mis amigas saltaban a la comba, mientras yo anotaba los puntos en
una libreta. En las clases de gimnasia, sentada en un rinconcito soñaba que
era una patinadora famosa o una gimnasta que se preparaba para las olimpiadas.
Se acabaron los campamentos y las excursiones, pero descubrí mi gran
pasión: “devorar” libros.
Al cabo de unos meses, mis padres me llevaron al más prestigioso cardiólogo
de Barcelona; necesitaban una segunda opinión. Este corroboró el diagnóstico,
se acercó a mí y me dijo:
–Tienes que pensar que tu vida es una bolsa llena de monedas. Debes gastarlas
poco a poco, pues llegará el día en que se terminen. Solo tú puedes
escoger cómo gastarlas; pronto y rápido, o despacio y de forma controlada
para que duren más.