COULEUR - Vers à Lyre

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Jeb de Marine Sivan
Une odeur faisandée pique mes narines.
Hissé sur un toit, j’observe notre belle ville, un taudis immonde où rats, moisissures et cadavres
putréfiés constituent notre quotidien : au milieu des édifices couchés en travers du chemin telles
des dépouilles agonisantes, au-delà des tourelles, maintenues on ne sait comment sur pieds, nous nous
entassons et envahissons la moindre gargote. Par nous, j’entends les voleurs, malandrins, putains, indigents,
qui végètent à Gorgsang, la plus grosse cité portuaire du continent, et sûrement la plus lugubre.
La matinée s’achève tout juste, le moment idéal pour spolier quelques marchands avant de creuser nos
tanières respectives ; maintenant que l’hiver pointe, il n’est pas question de traîner nos guêtres indéfiniment,
ni quémander sans savoir où dormir. Non. En agissant ainsi, nous courrions vers une mort lente,
recouverts de neige ou chaudement recroquevillés contre des parois marmoréennes, glaciales, prêtes à
former un joli tombeau. Tombeau ou catafalque ? Il aurait fallu que je possède un dictionnaire pour
vérifier la définition de ce terme. Doux rêve. Il suffit que je me baisse pour lorgner mon reflet dans une
flaque et réaliser ma misère, cette garce qui me poursuit depuis des années et ruine mes plaisirs, au point
de me tourmenter dès que j’échappe au licol de la pauvreté et m’offre une miche de pain pas trop rassie.
Si je lui ramène assez de numéraires, Tobrak me laissera lire son dictionnaire, peut-être… Il va falloir
redoubler d’inventivité, mon petit Jeb, expert en coupe de goussets, chapardeur invaincu et détrousseur
ingénieux !
J’aurais pu me tourner vers la prostitution, assurément, après tout, on me juge assez séduisant et, dans
un sursaut d’orgueil, j’avoue aimer mon profil glabre – mes compagnons se moquent d’ailleurs de mon
manque de pilosité, et font de mon corps impubère un sujet de railleries fort déplaisant. Un maquereau
aurait sans doute arrangé mon allure dégingandée, puis lavé mes cheveux noircis par la crasse des rues ;
avec un peu de chance, ma tignasse châtain, que je coupe régulièrement afin d’éviter la prolifération des
poux, aurait daigné réapparaître.
— Putain, Jeb, bouge de là !
Formulée de manière aussi élégante, comment refuser une telle injonction ? Je me décale pour laisser
place à mon camarade, qui crache avant de fixer son regard sur la rue en contrebas, où s’affaire une bonne
partie des commerçants en activité. Autrement dit, nos proies. Ces roitelets graisseux qui paradent dans
des soieries si brillantes qu’elles semblent adamantines, ils papillonnent juste sous notre nez, avec une…
Merde ! Le mot m’échappe. Ah, prestance ! Avec une prestance dont seule l’aristocratie peut s’enorgueillir.
— Si on rampe là-dessous, on pourra p’t’être attraper un ou deux colliers, marmonne Till en désignant
du menton un éventaire tout proche.
Je me dispose à accepter quand mon regard harponne un noble, remontant une ruelle du Boyau, comme
se nomme notre territoire, une appellation plutôt indiquée, tant les murs moites et couverts de pustules
dégagent une odeur de viscères, tandis que hardes, limon et déchets peu fameux encroûtent nos bicoques.
— Regarde par là, murmuré-je à Till.
vers à lyre