COULEUR - Vers à Lyre

Son dernier espoir s’éteignait quand un tremblement le fit frémir. Une ombre plana, gigantesque.
Une voix tonna, inquiétante :
couleur
« Que fais-tu ici, imprudent ? »
On lui parlait ! Le point, blanc de nouveau, n’était plus seul. Sans réellement savoir à qui il s’adressait,
il répondit :
« Je veux quitter ce monde, en parcourir un où je serai immédiatement reconnu...
— De quoi te plains-tu, lui rétorqua-t-on. Tu es bien loin des tracas d’une vie exposée.
— Comment puis-je comparer ? Je vis ici depuis... depuis si longtemps que j’en ai oublié jusqu’à
ma naissance. »
Un instant, la voix réfléchit. Le point blanc scintillait d’envie comme une ampoule dans un arbre
de Noël. La voix allait le délivrer de cette condition.
« Je ne comprends toujours pas. J’offre les meilleurs auspices qui soient : une vie de toute quiétude,
sans les flashs aveuglants des médias, sans les obligations qui en résultent. Et cela ne suffit pas. Bien ! Je
vais te sortir, t’exposer comme tu le souhaites. Sache cependant que, quelles que soient tes plaintes ou tes
requêtes, tu ne retourneras jamais plus à l’état de point blanc. »
La voix, en même temps qu’elle prononçait sa sentence, apparut aux yeux du point. Une lame de
métal effilée montée sur un manche élimé par le temps jaillit des ténèbres pour plonger sur la page.
« Parmi les états que je te proposerai, tu devras arrêter ton choix sur l’un d’eux. »
La voix résonna. Une goutte sombre perla au bout de la lame, grossit jusqu’à tomber sur le point
blanc qui, aussitôt, se colora. Il devint opaque, noir comme l’ébène. La pointe tourna sur elle-même,
créant un courant qui se mua en tourbillon. La colonne d’air engloutit le point et l’emporta dans une
autre dimension.
Là, une musique monta. D’abord un simple filet, un soupçon dissimulé. Puis une symphonie aux
accords enlevés. La musique vibrait, enchainant les notes avec maestria. Et, quelque part dans la partition,
le point noir. Il était surmonté d’un bâton. La Noire1 suivait un déluge de croches et de soupirs.
Autour du point noir, nombre de notes dansaient, vêtues de leurs capes. Elles virevoltaient dans la
composition, attendant l’instant fatidique où elles seraient jouées.
« J’aime entendre cette mélodie ! » fit le point noir enthousiasmé.
Son tour vint et il se sentit vivant. Il participait au plus beau récital qu’on lui ait donné d’entendre.
Il écoutait, envouté, les notes valser.
Soudain, la page fut froissée, bientôt tournée. Le point noir comprit alors qu’il disparaitrait dans
la partition jusqu’au prochain concert... Il ferma les yeux attendant d’être aspiré. La colonne d’air passa
cependant par là.
Et, au lieu de se trouver écrasé, oublié une fois encore, le point
noir ouvrit les yeux sur un champ de lettres et de mots enchevêtrés.
Il n’aurait su dire combien d’entre eux il succédait ou précédait car la
page en était recouverte. Lui qui avait connu l’exploration d’une page
blanche se trouvait perché en haut d’une barre.
« Que suis-je ? » susurra-t-il de peur de déranger.
« Que suis-je ? »
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