COULEUR - Vers à Lyre

troquent leurs soucis contre une pinte mousseuse. Sur cette scène décolorée, nous brodons parfois une
vie idéalisée.
Une infime seconde, je songe à rebrousser chemin, avant de voir, dehors, un manteau abricot envelopper
Gorgsang, puis les lanternes se faner une à une, pareilles à des corolles épuisées, dont on admire la beauté
éphémère et craint la mort précoce. Je me sens incapable d’affronter ce lugubre parterre.
Accoudé au comptoir, Tobrak lâche une délicieuse imprécation quand il m’aperçoit, mais daigne me faire
approcher. Le cheveu gras, la trogne porcine et la panse distendue, inutile de s’attarder sur la physionomie
rebutante du tavernier.
— Eh, Tobrak, lancé-je en guise de salutation. Il te reste une place ?
— Tu as du numéraire ?
Ma mine défaite lui fournit une réponse.
— Du vent, Jeb, mes lits sont pas gratuits et d’autres mômes ont de quoi payer.
— Je te rembourserai, promets-je, maudissant ma voix penaude. Je travaillerai pour toi, je laverai ta vaisselle,
couperai ton bois à me casser l’échine ! Laisse-moi juste une place !
Mes genoux s’entrechoquent, ma vue se brouille. Contrôle-toi, Jeb ! Pendant cette infime seconde, Tobrak
prend conscience de ma haïssable vulnérabilité et, si je me fie à son sourire pernicieux, prémices de
mille humiliations, se réjouit des bénéfices qu’il pourra en tirer.
— Tu feras ça, oui, lâche-t-il, après un moment de réflexion. Et tu serviras au bar.
Servir au bar ? Dieux, ça revient à se prostituer, tout le monde sait ça.
— Ce que tu veux.
Jusqu’où suis-je capable d’aller pour oublier la couleur des rues, la pluie amarante et le sourire cauchemardesque
? Tobrak remue ses bajoues en signe de contentement, puis désigne un coin de l’estaminet :
— Va te décrasser, tu empestes, ça fera fuir les clients. Il y aura une assiette sur la table, après.
Il n’était pas obligé de m’offrir le couvert, et je le remercie d’une voix blanche. Je pensais le voir disparaître,
mais il s’éternise et me toise avec morgue, une moue qui semble dire : tu m’appartiens, maintenant,
petit merdeux.
— Il t’est arrivé quoi ? Tu as perdu ta verve et ton arrogance ?
Pas de solennité théâtrale, aujourd’hui ?
Il mâchonne son tabac, émet un rire grossier :
— Pas que ça me dérange. Les gamins, je les préfère rampants, ça paie mieux, et ça rechigne pas à la tâche.
Dans ton genre, t’as toujours été une sale teigne.
Venant de lui, ça sonne comme un compliment, néanmoins je ravale ma pique et attends sa conclusion :
— La dernière fois où je t’ai vu maigrelet et docile, des miliciens t’avaient salement amoché. J’ai appris
que Till était mort.
Les vannes de ma résistance cèdent soudain, et les réminiscences me submergent, plus violentes à chaque
battement de cils :
— Il a été… massacré par un noble.
Marqué au fer rouge, je ressens le besoin de tout confesser :
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« Les gamins, je les
préfère rampants. »
vers à lyre