Tome 1 : Au bord de la tombe

— Ça ne me fait pas peur, je suis à moitié née dans une tombe.
Cela dit, si tu veux que je m’en aille (je me retournai et fis semblant
de partir), très bien, mais ça veut dire que je vais devoir jeter ça
dans la première poubelle que je trouverai.
Je sortis de ma poche la bouteille contenant le liquide clair. Je
faillis éclater de rire lorsque ses yeux se rivèrent dessus comme de la
ferraille attirée par un aimant. Pas de doute, c’était bien Winston.
— Qu’est-ce que tu as là-dedans, petite ?
J’avais perçu dans sa voix un sifflement avide. Je débouchai la
bouteille et l’agitai à l’endroit où semblait être son nez.
— De la gnôle, mon ami.
Je ne savais pas encore très bien comment Bones voulait que je
le soudoie avec ça. Est-ce que je devais en verser sur sa tombe ?
Tenir la bouteille à l’intérieur de sa forme désincarnée ? Ou bien
l’asperger d’eau-de-vie ?
Winston émit un nouveau son à faire dresser les cheveux sur la
tête.
— S’il te plaît, petite ! (Son hostilité s’était évaporée, remplacée
par des accents de désespoir.) S’il te plaît, bois. Bois !
— Moi ? m’exclamai-je, surprise. Mais je n’en ai pas envie !
— Laisse-moi y goûter à travers toi, s’il te plaît ! supplia-t-il.
Y goûter à travers moi. Maintenant je comprenais pourquoi
Bones ne m’avait pas expliqué comment faire pour convaincre
Winston. Ça m’apprendra à faire confiance à un vampire, même
pour les plus petits détails ! Je lançai un regard irrité au fantôme en
me jurant de rendre la monnaie de sa pièce à mon prétendu associé.
— D’accord, je vais en boire une gorgée, mais ensuite tu devras
me donner les noms des jeunes filles qui sont mortes dans les
environs. Pas à la suite d’accidents de voiture ou de maladies. Je
veux seulement que tu me parles des meurtres.
— Lis les journaux, petite, t’as pas besoin de moi pour ça !
aboya-t-il. Maintenant, bois la gnôle !
Je n’étais pas du tout d’humeur à me laisser encore marcher
sur les pieds par un mort.
— On dirait que j’ai mal choisi ma nuit, dis-je d’un ton plaisant.
Je vais te laisser et repartir...
— Samantha King, dix-sept ans, morte la nuit dernière après
avoir été saignée à blanc ! cria-t-il. S’il te plaît, bois, maintenant !
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