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processus de notation, qui n’entre pas en ligne de compte, du moins pas
pour moi : je mets la moyenne à tout le monde parce que je n’ai jamais eu
un seul élève adulte qui ne se soit pas crevé le cul pour y arriver. Pour peu
que vous rendiez une copie avec quelque chose d’écrit dessus, vous étiez
assuré d’un coup de pouce de la part de Jake Epping, prof d’anglais au lycée
de Lisbon Falls, et pour peu que votre devoir soit organisé en véritables
paragraphes, vous décrochiez au moins un B.
Le plus dur dans ce travail, c’était que le stylo rouge devenait mon
outil pédagogique numéro un, et que je l’usais plus que ma salive. Et le plus
décourageant, c’était de savoir que très peu de cet enseignement inculqué à
l’encre rouge était destiné à rester ; si vous arrivez à l’âge de vingt-cinq ou
trente ans sans savoir orthographier correctement des mots simples
(totalement, et pas tootalmant), ni mettre des majuscules à certains autres
(Maison-Blanche et pas maison blanche), ni écrire une phrase contenant à
la fois un nom et un verbe, alors vous ne saurez probablement jamais.
Pourtant, nous jouons vaillamment de la machette dans cette jungle,
encerclant le mot mal orthographié dans des phrases comme Mon mari
était paranoyac, ou biffant le mot buvrons pour le remplacer par boirons
dans la phrase Après ça, nous buvrons plutôt du thé.
C’était un travail incroyablement laborieux et sans espoir auquel je me
consacrais ce soir-là, tandis qu’une énième partie de basket s’acheminait
vers la sonnerie de fin de match. Monde sans fin, amen. Christy était sortie
depuis peu de sa cure de désintoxication et je suppose que si j’avais quelque
chose en tête, c’était l’espoir de la trouver sobre en rentrant à la maison
(effectivement, elle l’était : elle est restée plus fidèle à sa sobriété qu’à son
mari). Je me souviens que j’avais un début de migraine et que je me frottais
souvent les tempes comme quand on essaie d’empêcher un petit
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