Charly 9

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Un matin, Charly 9, soixante et unième roi de France, tire de
très bonne heure le cordon près de son oreiller en regrettant :
— Ô, ce découragement à voir se lever l’aurore encore ! Quel
sot réveil après quel somme ! Il ne faudrait plus penser aux
morts…
— Toujours vos cauchemars, Majesté ? demande le grand
chambellan qui pénètre dans la chambre suivi par un moine, un
médecin, et quelques valets.
— La conscience me ronge sur le soir et, la nuit, me gronde.
Au matin, elle siffle en serpent. Ma propre âme me nuit. Ellemême
se craint. D’elle, elle s’enfuit…
— Voulez-vous que je note tout cela pour le passer à Ronsard
qui l’arrangera en harmonieux alexandrins ? propose le
chambellan alors que le moine qui l’accompagne remue, de haut
en bas et de droite à gauche, un crucifix devant le visage du
monarque qui le chasse :
— Hors d’ici, tonsuré ! Il y a longtemps que je ne chante plus
de messes.
Au valet, lui présentant un bol : « Eau de valériane où
flottent ses pétales ?… », Charly 9 répond :
— Non. Je ne crois plus, non plus, au langage des fleurs.
Alors qu’on lui tâte le pouls, il lance au médecin :
— Malade !
Débris d’orage, ruine humaine, épave au menton qui va
continuant en longs poils tout pareils à ceux d’un bouc, l’altesse,
assise au bord du lit, voit un noble chargé des affaires de l’État
s’approcher en s’annonçant lui-même :
— Monsieur de Chieures !… qui a le désagrément de vous
apporter de mauvaises nouvelles reçues des pays étrangers et
provinces du royaume. Il faudrait, Sire, que l’on parle politique.
— La politique, ah, j’en ai assez fait ! Mon avis aujourd’hui ?
Crotte et bran !
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