Charly 9

en sommer. Dague sous leur gorge, tu devras demander : « Mort
ou messe ? »
— Et s’ils préfèrent les prêches ?
— Tu les tues.
— Ventre-de-loup ! jure le roi que cette perspective
n’enchante pas du tout. C’est une chose que je ne pourrai faire.
La langue de Catherine claque, intransigeante, entre ses
dents :
— Un roi peut ce qu’il veut ! Et maintenant tout est suspendu
à ton ordre : on le fait ou on ne le fait pas ?
Charles IX ressent dans les oreilles un bourdonnement
d’abeilles.
— Agis comme tu veux, mamma. C’est ta décision…
— Ma décision doit être légalisée par toi pour être applicable.
C’est donc sur ton ordre seul qu’on peut agir. Dis : « Je le
veux. »
Le roi se défend de plus en plus faiblement :
— Bon, bon… Ah non, jamais… oui, non, bon, oui, non…
Il cède en disant qu’il ne cédera pas.
— Allez, Majesté ! l’encourage Nevers. Et puis comme on dit,
hein : « Au hasard de la fortune de Mars ! »
— Dis : « Je le veux », répète la mère, sinon moi, dès cette
nuit, je trousse mon paquet et fuis vers l’Italie avec Mes Chers
Yeux et toi, tu te débrouilles en France où tu n’auras même plus
un village pour te retirer ! C’est ce que tu veux ?
— Non, mamma… pleurniche son fils fragile.
Catherine se lève devant le flambeau qui brûle derrière elle.
Il faut la voir, à contre-jour en ce lustre ! Le jeune roi se trouve
rejeté dans l’ombre gigantesque de sa mère, descendante de
Laurent le Magnifique, qui lui lance :
— Alors dis : « Je le veux » si tu souhaites que je reste.
— Je le veux… murmure Charles d’une voix à peine audible.
— Hein, quoi ? J’entends pas !
— Je le veux.
— Tu veux quoi ?
— Que tu restes…
— Et puis ?… Et puis, Charles ?
— Et puis qu’on tue des protestants…
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