Charly 9

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— Ah, têtubleu ! Ambroise Paré, regardez-moi ce roi de
France qui ne ressemble plus à rien !… Quelle désolation que de
le voir tout piqueté et recroquevillé en tas dans un trône trop
grand pour lui !
— Chut ! Ne parlez pas si fort, reine Catherine. Il dort.
Venant d’arriver dans cette salle du trône, l’altière reine
mère, sur le pas de la porte refermée derrière elle, reluque son
enfant :
— Je pensais que, plutôt qu’au Louvre qu’il appelle « le
sépulcre des vivants », le faire venir à la campagne, au château
de Saint-Germain-en-Laye, le requinquerait et puis voyez…
C’est une bouse de cire coulée d’une chandelle.
— Allons, Catherine, vous parlez quand même d’un de vos
fils… lui rappelle Ambroise. Un fils qui se sera perdu dans le
tourbillon de l’Histoire.
— Vous le défendez, Paré, parce que sans lui, à la Saint-
Barthélemy, couic comme les autres parpaillots ! Pensez-vous
qu’il s’en tirera ?
— Reine, vous savez bien que, par décret, c’est une question
à laquelle je n’ai pas le droit de répondre. Je serais en infraction
si je me mêlais de cette fièvre pourpre du roi qui fait partie du
domaine réservé à la médecine.
— Alors opérez-le puisque vous êtes chirurgien !
— L’opérer de quoi, du désespoir ? J’ignore où se trouve la
tumeur. Voyez plutôt avec son premier médecin qui fait tout ce
qui dépend de son art et n’y oublie rien.
— Mazille est un âne ! s’énerve la mère. Près de Vitry-en-
Perthois, il avait prédit que le roi ne passerait pas le mardi gras
1574 et, même s’il a effectivement failli y laisser la peau à cause
d’une tentative d’attentat des Malcontents, il est toujours en vie,
hé…
— Vous avez failli dire « hélas » ?
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