Charly 9

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Dans son petit cabinet privé où le samedi 23 août au soir il
avait reçu son Conseil ainsi que sa mère et Anjou, Charles assis,
front appuyé sur les genoux et la nuque dans ses paumes,
grommelle :
— Une seule nuit a détruit ma vie. Qu’à tous les diables
soient données les religions.
Une profonde émotion de remords fermente sans cesse dans
son esprit :
— Vous, Coligny et mes amis, trop chères victimes, pardon !
Si vous étiez témoins de mes douleurs, à votre meurtrier, vous
donneriez des pleurs.
Il se lève pour aller se contempler dans le reflet d’un miroir
auquel il s’adresse :
— Mais qu’as-tu ordonné, Charles ? Hélas, hélas ! Les morts
ne sont pas si morts que l’on croit.
Dans ce Louvre qui maintenant lui fait horreur, il se
reproche :
— Tu as commis un grand crime. Tu n’es plus un roi mais un
assassin. Un meurtre abominable ensanglante tes mains. Te
voilà couvert du sang de tes sujets.
Il tend l’index croûteux, enflé et tuméfié (l’autre fois entaillé
par la lame de sa dague) vers la vitre de son miroir et se
menace :
— Voilà une souillure dont tu ne te laveras pas facilement. Tu
as de tous les plus vils tyrans de l’Histoire réuni les forfaits ! Les
Vêpres siciliennes et le banquet « fraternel » où César Borgia fit
étrangler ses invités sont innocentes bagarres de rue d’après
bals comparées à ton incroyable délit.
Tout l’accuse en son esprit troublé. Même derrière lui, sur la
tapisserie surannée et banale tel un décor d’opéra qu’il voit
inversée dans le reflet, le cerf aux abois en a l’œil devenu noir
qui clignote comme un battement de cils stupéfait.
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