Charly 9

de cuisiniers, sauciers, palefreniers, ferment le convoi que
remontent et redescendent des pages à dos d’âne en proposant
du vin chaud aux uns et aux autres et aussi des confitures
offertes selon l’usage par les palatins polonais en fourrures et
vêtements bariolés qui vont devant le carrosse. Arrivés à la
frontière, ce sont eux qui conduiront Anjou jusqu’à Varsovie où
il sera sacré (Henri dirait exilé). Pour distraire la Cour, des
comédiens italiens font les pitres, amusent en grimpant
comiquement, tels des singes, aux arbres d’une nouvelle forêt
que le cortège traverse.
Quittant enfin le sombre sous-bois pour une autre plaine
champenoise où l’on voit se dresser à l’horizon les flèches
gothiques de Vitry-en-Perthois, le grand chambellan se retourne
encore vers l’altesse française :
— Vous êtes-vous blessé le front contre une branche,
Majesté ?
— Non, pourquoi ?
— … Et vous avez changé d’habits dans les fourrés ?
— Que dites-vous, chambellan ? Est-ce le vin chaud qui
vous ?…
— Mais, Sire, vos bas, la trousse, votre chemise, sont
écarlates alors que je sais bien que, ce matin, je vous ai vêtu tout
de blanc.
Charly 9, baissant le menton vers sa poitrine, saisit le tissu
fin sous le justaucorps et il essore sa liquette liquide qui coule
rouge.
— Le roi transpire du sang de la tête aux pieds !… s’écrie le
grand chambellan. Arrêtez le convoi ! Où sont les médecins ?!
À dos de mulet, il en arrive trois qui secouent leurs jambes
pour faire aller plus vite la monture et, descendus à terre devant
le monarque décontenancé toujours en selle, ils diagnostiquent
aussitôt à tour de rôle :
— Humeurs cuites et accumulées dedans son corps pour ne
s’être point assez mouché la plupart du temps !
— Fièvre pourpre que l’on peut attribuer à une cause
surnaturelle !
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