Charly 9

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Chez Marie Touchet, tous les meubles sont cassés. Le roi de
France et sa maîtresse roulent nus dans le lit démoli aux rideaux
déchirés qui pendent en lambeaux. Les colonnes en châtaignier
torsadées autour de la couche sont disloquées et un pied rompu
fait pencher le sommier sur lequel le matelas déchiqueté a
glissé. Tout en jouant souvent du cor, Charly 9 « honore » sa
parpaillote en ce champ de bataille avec une telle ardeur qu’il
pourrait bien y laisser sa vie.
— HUU ! KRII !
Chaque fois qu’il s’époumone dans l’instrument de chasse,
des oreillers crevés s’envolent des poignées de duvet d’oie, qui
montent en l’air, tournoient avant de retomber – neige blanche
– sur les amants de ce Paris aux cœurs brisés.
Dans ce décor comme bombardé, éclairé par deux
flambeaux, le monarque s’échauffe tant sur sa belle qu’on dirait
qu’il se jette dans une autre voie de mort – la jouissance d’elle !
La maîtresse audacieuse répond tambour battant au garçon
prompt et remuant. Elle lui glisse une main entre les jambes et
l’attrape quelque part dans l’ombre.
— Ouille ! Non, pas là…
— Pourquoi ?
— La peau m’y brûle.
Elle, douce et forte, sent bon la mer. Lui, la regarde afin de
voir ce dont la nuit il rêve. Elle, rose dans ce monde où tout est
noir. Lui, la boit à toutes les lèvres et quelles ivresses en route !
Elle, aux hanches ardentes et luronnes. Lui, comme il s’y
cramponne. Elle, visitée quand les rayons du soir plongent dans
la Seine. Lui, mord sa chevelure en haut et en bas et quels
repas ! C’est l’éternité qu’elle lui offre. Il la prend !
Écoutez, c’est leur sang qui chante. Elle, fille à la taille qui
plie où lui entre, tous torts expiés, comme on monterait au ciel.
Le corps de Marie l’absout de tout. Eux, maintenant font des
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