Charly 9

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Verre d’eau à la main droite où flottent des fleurs d’oranger,
le roi assis sur son trône semble dans un état dépressif grave,
proche de la prostration, et troublé par d’incessantes
hallucinations. Adolescent prolongé, ce jeune monarque est tout
bizarre et songeant. Habillé à la royale – couronne, col
d’hermine moucheté et long manteau bleu de France –, il lève le
sceptre étendu sur ses genoux pour en menacer un des lévriers
qui a grogné quand il a posé son verre sur l’estrade de cette
vaste salle officielle où il est seul, mais tellement seul !
Maintenant accoudé, index le long de la tempe, il fait fumer
son âme avec tous ses malheurs. Plus pâle qu’un cadavre et plus
tremblant qu’un chien, de ses milliers de victimes il voit errer
les ombres. Une main invisible s’appesantit sur lui. Bouche
blême restant à demi ouverte, de puantes chenilles infectent le
cerveau de Charles.
Yeux fixes, il paraît égaré en ce beau jour de septembre
attiédi et pris d’un souci plutôt entêté. Ses sens n’ont plus de
sens. Son esprit qui s’envole le conduit à l’assaut d’une fantaisie
– s’emparant, à sa ceinture, d’un poignard fort riche et décoré
de turquoises, il s’entaille l’index qui était contre sa tempe. La
lame effilée ouvre la chair jusqu’à l’os et le sang coule sans que
bouge un nerf de sa face.
Triste, morne et pensif sous des lambris chamarrés, il lèche
le sang et, alors qu’il coule à nouveau, le renifle longuement
sous son grand nez de Valois. Lui, le buveur d’eau de fleurs, s’en
délecte aussi en œnologue comme s’il goûtait un grand cru,
trouve à l’hémoglobine une saveur ferreuse enivrante. Gencives
rougies aux crocs blancs de souris, il constate :
— Ça saoule.
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