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poitrine avec ce bruit tragique qui est
propre à ces maladies, et qui navre les
pauvres mères lorsqu’elles veillent la
nuit près de leur enfant condamné et
endormi. Mais cette respiration pénible
troublait à peine une sorte de sérénité
ineffable, répandue sur son visage, qui
la transfigurait dans son sommeil. Sa
pâleur était devenue de la blancheur ;
ses joues étaient vermeilles. Ses longs
cils blonds, la seule beauté qui lui fût
restée de sa virginité et de sa jeunesse,
palpitaient tout en demeurant clos et
baissés. Toute sa personne tremblait de
je ne sais quel déploiement d’ailes
prêtes à s’entrouvrir et à l’emporter,
qu’on sentait frémir, mais qu’on ne
voyait pas. À la voir ainsi, on n’eût