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n’eût pu dire l’âge de la sœur Simplice ;
elle n’avait jamais été jeune et semblait
ne devoir jamais être vieille. C’était une
personne – nous n’osons dire une femme
– calme, austère, de bonne compagnie,
froide, et qui n’avait jamais menti. Elle
était si douce qu’elle paraissait fragile ;
plus solide d’ailleurs que le granit. Elle
touchait aux malheureux avec de
charmants doigts fins et purs. Il y avait,
pour ainsi dire, du silence dans sa
parole ; elle parlait juste le nécessaire,
et elle avait un son de voix qui eût tout à
la fois édifié un confessionnal et
enchanté un salon. Cette délicatesse
s’accommodait de la robe de bure,
trouvant à ce rude contact un rappel
continuel du ciel et de Dieu. Insistons