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jeune, avait vu un jour la robe d’une
femme de chambre s’accrocher à un
garde-cendre ; il était tombé amoureux
de cet accident. Il en était résulté
Favourite. Elle rencontrait de temps en
temps son père, qui la saluait. Un matin,
une vieille femme à l’air béguin était
entrée chez elle et lui avait dit : – Vous
ne me connaissez pas, mademoiselle ? –
Non. – Je suis ta mère. – Puis la vieille
avait ouvert le buffet, bu et mangé, fait
apporter un matelas qu’elle avait, et
s’était installée. Cette mère, grognon et
dévote, ne parlait jamais à Favourite,
restait des heures sans souffler mot,
déjeunait, dînait et soupait comme
quatre, et descendait faire salon chez le
portier, où elle disait du mal de sa fille.