360° Magazine / avril 2021

Pressé de confectionner l’avenir, Franco Moschino meurt à 44 ans en 1994 après
avoir façonné une vision de la mode du nouveau millénaire avec 30 ans d’avance.
Par
SIDA : 40 ANS DÉJÀ
Alexandre
Lanz
Le spectre du sida entre avec fracas dans nos vies en 1981. Une des pires tragédies
du 20 e siècle. Quarante ans plus tard, les auteur·e·x·s de 360˚ se souviennent
des artistes qui les ont marqué·e·x·s et qui sont parti·e·x·s trop tôt.
L’âme
Moschino
Les humains vont et viennent, les images restent. En
1994, des rêves pleins la tête à 22 ans, je file à Lugano
pour étudier la mode et goûter à la dolce vita. Si le
Tessin s’avère aussi excitant qu’une carte postale,
l’Italie voisine me fait lourdement de l’œil. Côme le
jour, Milan la nuit, ma petite bande de « club kids » et
moi, on attend le weekend avec impatience pour aller
danser jusqu’au bout de la nuit dans les clubs gay La
Segreta et Pape Satàn. Dans la capitale de la mode
italienne, les vitrines rivalisent de glamour. Tout est
plus beau, tout est plus haut qu’ailleurs. Découvrir
l’éclat du chic et l’art souverain de l’apparence Via
Monte Napoleone, l’expérience est étourdissante et
inoubliable pour le petit Suisse que je suis. Rentrer
chez Versace s’avère alors aussi hasardeux que de
pénétrer au Berghain à Berlin, les physionomistes ne
laissent entrer que les « rich & famous » dans l’antre à
la méduse. Donatella est encore dans l’ombre de son
frère Gianni. Gucci renaît alors de ses cendres sous
l’impulsion de l’américain Tom Ford et son esthétique
porn chic. Dolce & Gabbana gouverne le monde avec
ses collections pour l’homme, la femme et ses parfums
sexy. Mon instinct pop me guide naturellement
chez Fiorucci. Mais le nom qui me marque le plus,
c’est Moschino. En lettres capitales.
ALLURE DE MAFIOSO SEXY
Éduqué culturellement par les frasques parisiennes
et le curseur stylistique d’ultra-genré
à non-genré de Jean-Paul Gaultier, je trouve
en Moschino son pendant italien. À l’instar du
couturier français, Franco Moschino excelle
dans l’art de déjouer les codes. Il voulait devenir
peintre, il est devenu un des designers
les plus marquants de son époque. À travers
ses collections, il met son pays face à sa schizophrénie,
entre un caractère ultra-sensuel
et des croyances religieuses profondément
ancrées. Moschino est à la base de la déflagration
pop dont le classicisme italien a
tant besoin. Surtout, il s’amuse. Derrière sa
moustache et son regard de mafioso sexy,
Franco érige Olive Oyl, la fiancée de Popeye,
en icône de mode absolue et égérie du parfum
de sa ligne Cheap & Chic.
À contre-courant, Franco adopte une posture typiquement
dada en appelant à un arrêt du système de
la mode par le biais de ses publicités dans les magazines.
Il ne craint rien. Discret sur sa vie privée, il provoque
la pudibonde Italie avec sa mode sous forme
de manifeste. Il est une inspiration pour toute une
génération de personnes LGBTQ+. Une révélation
pour moi. Le 18 septembre de la même année, Franco
meurt dans sa villa au bord d’un lac à Brianza. Il a 44
ans. Après sa mort à la suite de complications dues à
une tumeur abdominale, il est déclaré publiquement
qu’il était atteint du sida. Oui, les humains s’en vont.
Mais les images restent.
L’HUMEUR DE LÉON SALIN
J’AI TRANSITIONNÉ D’HOMO
À HÉTÉRO
Léon est un activiste transgenre. Il tient le compte
Instagram @salinleon dans lequel il lutte pour plus de
représentation positive des personnes transgenres.
Dès l’adolescence, je prenais la rue comme une
zone de guerre. Je m’affichais en tant qu’homosexuel
dans les rues de Lausanne. À deux, nous
osions montrer notre identité et affirmer notre fierté.
Il fallait avoir les épaules solides. Je gardais la tête
haute car mon champ de bataille ne se cantonnait
pas uniquement à la rue ; il trans-gressait ces
frontières en béton pour arriver dans mes sphères
privées. Là aussi, soldat servant la cause queer, je
me battais contre mes proches pour leur affirmer
qu’être homosexuel n’était pas un choix de vie douteux,
mais bien une identité légitime.
Le conflit durait, personne ne daignait
baisser les bras. Un jour, je vis la lumière
au bout du tunnel ; être homo ça devenait
cool. Enfin, j’allais pouvoir prendre ma retraite.
Or, il se trouve que ce n’était qu’un
cessez-le-feu. Tout de suite, une balle
m'atteignait droit au cœur en m’annonçant
que je n’étais pas homosexuel, mais
transgenre. Ça y est, le combat reprend
encore plus intensément qu’auparavant.
Je me retrouve sur un front déserté de
soldats, seul contre une arme redoutable :
la transphobie. Arraché de mon identité
homo, je perds tout repère dans ces nouvelles
tranchées. Je m’efforce à oublier
cette balle qui a percé mon cœur. Alors
débute l’hémorragie. Je choisis un nouveau
prénom à consonance masculine
et je me lance sur le champ de bataille. Je
fais à peine deux pas quand une bombe
explose, l’acouphène perce mes oreilles.
Ainsi, à genoux et en sang, je réalise que
j’ai le droit de changer mon apparence,
de prendre de la testostérone et d’exiger
qu’on me genre au masculin. Je me relève
plus fort que jamais; l’ennemi se retrouve
ébloui par ma force grandissante. Je
réalise enfin que je dispose de l’arme décisive
du conflit : la conviction que mon
identité transgenre a le droit d’exister.
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360 AVRIL 2021 N 202 CULTURE
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