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killer... - Mirko guarda verso la tavola con gli avanzi del pranzo, in cerca
di un'illuminazione. - Il killer degli stracchini - aggiunge.
- Degli stracchini?
Sì, è la nuova pubblicità di Nonno Nanni. Però l'ho dimenticata in
tasca prima di partire, ed è rimasta lì. Ma se è per questo, la settimana
scorsa sono andato a fare la spesa col nasone di gomma da Cyrano che
avevo indossato per delle foto e mi sono dimenticato di togliere.
Vale di rivoltelle un po' se ne intende, suo malgrado. Per colpa
del marito, di armi in casa sua ne sono sempre girate parecchie. E a
giudicare dal peso dell'attrezzo che Mirko si porta dietro, le pare difficile
che possa trattarsi solo di un giocattolo. Però, in fondo, che ne sa lei di
pistole di scena, che anche se finte sono fatte apposta per sembrare vere?
E d'altra parte Mirko Minci che se ne va in giro con una vera rivoltella in
tasca gli sembra un'eventualità talmente assurda...
- Allora, andiamo?
- Do... dove?
- Come, dove? Alla spiaggia, no?
- Ah sì, certo... io sono pronto.
- Già. Non metterti a sparare ai gabbiani, però.
- Sciocchina - dice Mirko, sollevato che Vale non abbia insistito
a chiedere spiegazioni. La bacia di nuovo, ma stavolta cerca di
mantenersi a una certa distanza, per evitare che lei approfondisca la
perquisizione.
Valentina ci mette un po' a prepararsi. Lo lascia da solo nella
grande sala, lui ne approfitta per guardarsi intorno.
Assomiglia a un museo, quella casa. Tutto pare messo lì all'unico
scopo di fare bella mostra di sé, in un'austera simmetria di colori e di
proporzioni. Senza nessuna vera utilità pratica, nessun'altra funzione da
assolvere se non quella di fare numero, di fare scena.
Si immagina Vale e il marito che si aggirano per quelle stanze,
accoglienti come le celle di un obitorio in Transilvania: due estranei
messi lì in bella mostra anche loro, anche loro a far scena per un
pubblico di familiari e amici interessati che fingono di credere alla bella
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