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soffocati dalla polvere del tempo, le parole di sua madre gli sono
improvvisamente riaffiorate alla mente.
Quelle stesse parole per cui l’avevano deriso, quand’era in
istituto (dopo che lei era morta troppo presto, lasciandolo piccolo e solo
con il suo immane fardello), per cui l’avevano imbottito di medicine,
l’avevano tenuto legato al letto per torturarlo con quelle scosse al
cervello, gli avevano imposto di dimenticare.
Lui è venuto al mondo in una notte tanto stellata da dargli il
nome, per dare seguito alla volontà del santo, del “suo” santo, di San
Filomatte. Lui non è mica uno qualunque, lui è nato dal ventre di un
lupo vestito di rosa per fare giustizia, chissà come, chissà quando, delle
volpi che fanno strage dei polli che dovrebbero sorvegliare.
Lui è il figlio della profezia.
Ora sa che tutto fa parte di un disegno.
Ora non si sente più in colpa.
È degli altri, la colpa.
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