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dall'occulto o dal paranormale, nemmeno per curiosità giornalistica. E in
fondo non ci crede neanche adesso. Probabilmente la verità è molto più
semplice e scontata di quanto sembri. Quasi sempre vie apparentemente
insondabili portano a destinazioni scevre da qualsiasi ammanto di
mistero.
Quasi sempre.
Sente il rumore di un motore, in lontananza. Osserva in
direzione della strada e scorge un vecchio furgone che ha appena
imboccato la sterrata in direzione del casolare.
Forse ci siamo, pensa.
Corre dentro. In quel grosso stanzone a piano terra, dove si era
risvegliata, c'è un soppalco, raggiungibile da un scala in cemento posta a
pochi metri dall'ingresso. Una volta serviva a stiparvi le riserve di grano o
di frutta, adesso, e da tempo immemorabile, vi giacciono abbandonati
vecchi attrezzi da lavoro, alcune cassette di plastica impilate l'una
sull'altra, un fascio di legna riposta in previsione di un fuoco mai acceso,
delle bottiglie vuote e sudicie, una botte sfondata, il telaio arrugginito di
una bicicletta a cui sono state asportate le ruote.
Paola sale i gradini e si acquatta lì in cima, nella penombra.
Quante possibilità ci sono che chi sta arrivando non abbia intenzione di
salire a sua volta lassù? Lo saprà solo quando, eventualmente, sarà
troppo tardi. Ma non vede alternative.
Da fuori si sente un vociare indistinto. Voci maschili, qualcuno
che dirige le operazioni volte a spostare qualcosa, gemiti di fatica, rumore
di passi che si accavallano convulsamente.
Forse sono operai. Magari sono venuti lì per fare dei lavori.
Niente che meriti la sua attenzione. Nessun evento straordinario,
nessuna profezia da portare a compimento. Solo dei poveri lavoratori
che si apprestano a guadagnarsi la pagnotta agli ordini del proprietario di
questo rudere, ammesso che questo rudere abbia ancora un proprietario.
Finalmente vede entrare qualcuno. Altro che operaio, è un prete!
Anzi, a giudicare da come è vestito, si direbbe un alto prelato...
Monsignor Baldasalme, quello di cui ha parlato il picchiatore folle?
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