di Stefano Di Marino - Words from Italy

APPUNTAMENTO
A SAMARINGA
di Stefano Di Marino
versione normale
I romanzi di
Action

2009-

2010
Stefano Di Marino
appuntamento
a samaringa
versione normale

versione normale
Copyright: dbooks.it
Via Piero della Francesca 42 - 20154 Milano
versione per applicazioni ridotte
www.dbooks.it - info@dbooks.it
Tutti i diritti sono riservati a norma di legge e a norma di convenzioni internazionali
ISBN: 978-88-97125-15-0
Immagine di copertina realizzata da: Stefano Di Marino
Edizione elettronica realizzata da: Gruppo Orange s.n.c.
versione negativo ridotta
versione negativo
Via Monfalcone, 57 - Sesto S. Giovanni (MI)

AppuntAmento A SAmAringA
Prima del Professionista...
Nella seconda metà degli anni ’80 scrivevo già da molti anni. Avevo iniziato da
ragazzino, tra le medie e il ginnasio, buttando giù pagine e pagine di avventure
di spionaggio, thriller, western, storie di pirati. Un lavoro decisamente amatoriale,
ma che mi ha aiutato in seguito ad affinare le tecniche della narrazione sia sotto il
profilo stilistico che della costruzione delle trame. Nel 1985 cominciai a pubblicare
regolarmente (più o meno...) su Segretissimo e altre riviste, tra le quali la mitica
Febbre Gialla. In seguito a queste esperienze sarei arrivato a pubblicare il mio
primo romanzo ‘serio’, Per il sangue versato, nella collana Nero Italiano.
Ma la mia fantasia cavalcava già in differenti direzioni. Avevo cominciato a
viaggiare in Asia e ne ero rimasto affascinato. Oltre a questo leggevo moltissimo,
storie di spionaggio soprattutto, per cui mi ero già cimentato in una serie di romanzi
più o meno complessi che, al momento, non trovavano via di pubblicazione. Il
mercato era ancora estremamente refrattario alla narrativa Pulp italiana e le mie
storie sembravano troppo ‘esotiche’, troppo straniere. Nondimeno, rispetto ai primi
tentativi, erano già professionali sotto vari aspetti.
In quegli anni, grazie ad Antonio Bellomi, entrai in contatto con l’editoriale Corno,
che non era già più la mitica Marvel Corno dei Super Eroi e di Alan Ford, ma si
chiamava Garden e pubblicava ancora diverse collane a imitazione del Giallo e
Segretissimo. Ricordo tra queste Top Secret, che riproponeva i romanzi di tale CH.
Guenter, successi del mercato tedesco usciti in Italia una quindicina d’anni prima.
Bellomi mi propose di pubblicare con lo pseudonimo Frederick Kaman alcuni dei
miei romanzi di spionaggio inediti. Pochi soldi, subito, niente contratti, una cosa
un po’... garibaldina... ma per me era un’opportunità eccezionale per far conoscere
alcuni lavori che mi stavano particolarmente a cuore. Così, ricopiati dai dattiloscritti
originali i testi sul mio Macintosh Plus, spolverato un po’ il linguaggio, mi lanciai in
quell’avventura di cui ho ottimi ricordi.
È trascorso molto tempo. Per inaugurare I ROMANZI DI ACTION in digitale
ho ripescato questa storia, che originariamente si intitolava ‘Braccio di ferro a
Kalimantan’. Ho cambiato il titolo, correggendo un errore topografico per cui si creava
un bisticcio tra il nome dell’isoletta in cui si svolge la vicenda e il nome attuale del
Borneo, ho rivisto il linguaggio e portato i dialoghi dal ‘voi’ (allora imperante) al ‘lei’.
— 1 —

Per il resto, la storia è rimasta quella che era perché, ancora, credo possa divertire
e appassionare. Una vicenda di spionaggio decisamente esotica in luoghi che avevo
visitato e con un eroe che, ancora non lo sapevo, era la prova generale del mio
personaggio più fortunato, Il Professionista.
Julius Colleoni aveva qualcosa dello Sconosciuto di Magnus, di Ulisse Ursini
di Scerbanenco e, ovviamente diversi elementi dei protagonisti di Segretissimo, da
Nick Carter a Malko Linge. Era però italiano, sradicato, alla lontana discendente di
Bartolomeo Colleoni, condottiere di ventura del Rinascimento. L’idea, allora come oggi,
non mi pareva male. Julius Colleoni visse la sua epopea tra racconti lunghi e romanzi
brevi, quasi tutti editi da Garden, ovviamente. I diritti sono miei da tempo e, in qualche
modo, avevo pensato di trasformare le avventure più riuscite, come questa che state
per leggere, in storie del Professionista. Poi, rileggendo il testo, ho capito che era
impossibile. Appuntamento a Samaringa è non solo un romanzo che respira l’epoca in
cui è stato scritto, ma è anche un’avventura pulp della Guerra fredda, con la divisione
dei blocchi, il KGB e tutta la mitologia di questa fase della narrativa spionistica. Perché
cambiarla? Perché forzarla?
Ho preferito intervenire sul testo per renderlo più scorrevole dove era necessario, ma
mantenere lo spirito del romanzo come è stato concepito.
Buon divertimento
Stefano Di Marino
— 2 —

AppuntAmento A SAmAringA
1
Visto dalla murata del Malacca Queen, il mare pareva un’immensa distesa di
piombo liquido, increspata di tanto in tanto da bave bianche di spuma. Pioveva
dal cielo scuro e raffiche di vento sferzavano il viso di Julius Colleoni.
Intabarrato in una cerata che un tempo era stata gialla, il mercenario cercava
invano un angolo dove smaltire il mal di mare che da due giorni non gli lasciava
tregua.
Vana speranza: sotto i colpi del mare il rollio del vecchio cargo all’aperto era
ancora più frenetico.
L’uragano che spazzava quella regione da settantasei ore non accennava
a diminuire d’intensità e la costa di Samaringa era ben lungi dal profilarsi
all’orizzonte.
Julius afferrò un gancio metallico che sporgeva dalla struttura tozza del
motopeschereccio. Faticava a mantenere l’equilibrio.
Per il momento la sua copertura reggeva, ma non aveva ancora fatto
passi avanti per stabilire un contatto con Jaga Thanut, la bella avventuriera
moluccana che, da Singapore, doveva portarlo nel cuore dell’organizzazione che
sovvenzionava il Malayan Communist Party.
Singapore, la missione, il pericolo... sembravano lontanissimi nella mente di
Julius.
Da giorni non viveva che di mare e di rollii.
Il Malacca Queen era un battello che aveva più del veliero di Caronte che del
cargo. Eppure era l’unico contatto con l’isola di Samaringa. Una volta al mese
congiungeva al resto del mondo quello scoglio coperto interamente da foresta
lussureggiante, a nord del mare di Giava. Era più uno scenario da romanzo di
pirati che il teatro di una partita tra servizi segreti.
Eppure qualcosa si celava su quello scoglio, qualcosa che partiva da Piazza
Drezlynsky, Mosca: la sede del KGB.
Qualcosa di legato, anche se il nesso per ora rimaneva inspiegabile, al
contrabbandiere di droga conosciuto come Hakermann.
Jaga Thanut era il suo contatto, un’avventuriera color caffellatte, con gambe da
copertina e occhi freddi come quelli di un cobra.
— 3 —

Si era imbarcata a Singapore con un carico di duecento galloni di anidride
acetica: elemento indispensabile per l’operazione chimica che trasforma la
morfina in eroina.
Julius fu sballottato contro una bitta di metallo arrugginito. Imprecò tra sé per
il dolore. Non era possibile rimanere sul ponte ancora a lungo.
Si avviò verso il boccaporto badando a non scivolare sul pavimento
semiallagato.
Non si vedeva anima viva in giro.
Il capitano Singh, un indiano sempre ubriaco, era in cabina di pilotaggio,
riparato da una parete di vetro.
Se la rideva dell’uragano facendosi compagnia con una bottiglia di whisky,
che mescolava con della pessima Singha Beer proveniente dalla Thailandia.
Ubriaco ventidue ore al giorno...
Il resto dell’equipaggio non era certo meglio assortito.
Cinesi, indonesiani e tamil con delle facce da galera che erano tutto un
programma.
Jaga Thanut se n’era stata per tutto il viaggio in cabina, riducendo la sua
presenza in coperta a rapide passeggiate quando il tempo lo permetteva.
Altera come una tigre, si sentiva decisamente una spanna sopra gli altri.
Julius si domandava come avrebbe fatto ad agganciarla.
Per il momento la sua unica preoccupazione era trovare un angolo dove
vomitare l’anima senza essere disturbato.
Quel viaggio per mare stava assumendo caratteristiche infernali.
Scese per il boccaporto inzuppato d’acqua. Meno male che la cerata doveva
essere impermeabile...
Le luci di bordo fioche e livide lampeggiavano con sempre maggior
frequenza. Julius si aspettava di rimanere al buio da un momento all’altro.
Aggrappato al corrimano avrebbe dato un braccio per essere ancora al
Raffles, nell’atmosfera ovattata ed elegante, leggermente antiquata, del
vecchio albergo nel centro di Singapore.
Udì le grida concitate solo a metà della scala che conduceva alle cabine.
Urla di una femmina, indiscutibilmente. Non ce n’era che una a bordo. Jaga
Thanut, la donna con cui doveva stabilire un contatto.
Alle sue orecchie giunse l’eco di una risata sguaiata, poi un altro urlo di
rabbia della moluccana.
Facendo uno sforzo su se stesso, Julius decise di lasciare lo stomaco alla
— 4 —

AppuntAmento A SAmAringA
sua agonia e di andare a vedere.
Percorse in due balzi il corridoio, giungendo alla porta che si apriva sulla
cucina.
Un’altra risata accompagnata da versi di ubriachi.
Oltre il battente, la scena era drammaticamente illuminata solo da una
lampada ad acetilene che pendeva dal soffitto.
Jaga si dibatteva distesa sul tavolaccio sotto il peso di uno dei marinai, un
cinese con le spalle larghe come quelle di un gorilla. Il vestito sollevato sino alla
vita lasciava intravvedere le gambe brune e perfette che si agitavano nel vano
tentativo di sfuggire al suo aggressore.
Attorno a loro l’equipaggio ubriaco incitava allo stupro.
La mancanza di donne e lo stress per il maltempo avevano spinto il gruppo di
marinai al gesto estremo.
Per un attimo gli occhi di Jaga incontrarono quelli di Julius. Si erano incrociati
sul ponte un paio di volte senza che lei avesse mostrato il minimo interesse per il
mercenario.
— Aiuto! — urlò disperata.
Julius comprese che gli si presentava un’occasione unica per stabilire un
contatto con la ragazza.
— Lasciatela! — urlò con quanta voce aveva.
Il cinese non smise le sue manovre. Un compagno, un malese magro come
un chiodo, con in bocca sì e no tre denti, avanzò verso Julius, gli occhi vitrei da
ubriaco.
Uno schiocco secco, nella semioscurità brillò la lama di un rasoio.
Il malese lo protendeva in avanti minaccioso, sfidando Julius a farsi sotto.
Neanche un’arma a portata di mano, chi ci aveva pensato con quel tempo?
La borsetta di Jaga era sul tavolo, ma troppo lontana per riuscire ad afferrarla e
poi non sarebbe stata di grande aiuto.
Il malese protese il braccio mulinando il rasoio. Rischiava di mettersi male. Il
marinaio sembrava intenzionato a non desistere prima di aver visto il sangue.
Julius non si riteneva un vigliacco, ma ammise di essersi cacciato in una di
quelle situazioni che avrebbe volentieri evitato.
I secondi passavano con una tensione insostenibile. Malgrado la tempesta,
sottocoperta il caldo era soffocante. Jaga urlò di nuovo. Di colpo Julius non si
accorse più di avere lo stomaco sottosopra e le gambe tremanti. Bisognava
trovare una soluzione, subito!
— 5 —

Sorprendendo tutti, partì con un gran calcio, che raggiunse i testicoli
dell’avversario, dipingendo una smorfia comica sul viso prima sprezzante del
malese. L’uomo cadde a terra a corpo morto.
Il rasoio rotolò lontano con un rumore metallico.
Fu allora che il cinese che stava sopra Jaga si girò. Stravolto, riallacciò
la patta dei calzoni con un gesto veloce, poi assunse una posizione di
combattimento.
Sebbene fosse a mani nude, si intuiva in lui la sicurezza del combattente
nato. Non si sarebbe lasciato sorprendere. Julius deglutì. Aveva visto il cinese
allenarsi al Kung Fu sulla tolda, i giorni precedenti. Capace di sbriciolare tre
tegole di coccio con un solo colpo...
Lo sguardo di Julius intercettò quello del marinaio: una luce fredda, omicida,
sprigionata da occhietti piccoli e cattivi.
Ora era in missione, non si trattava più di una rissa tra marinai, ma di un
pericolo mortale.
Il marinaio cinese era un esperto, si muoveva con la certezza di avere la
morte nelle mani.
Soffiando sonoramente, l’orientale scalciò verso l’italiano.
Erano passati anni da quando Julius si era guadagnato da vivere a Bangkok
facendo il pugile Thai, ma la vecchia abilità non era del tutto scomparsa. Non
per nulla sul braccio aveva tatuato il trigramma del Viandante, una delle più
antiche e segrete sette marziali asiatiche.
Evitò il calcio con una piccola botta sul palmo della mano, scivolando
nella guardia del cinese. Sapendo dove colpire affondò il gomito nella coscia
dell’avversario, che emise un grugnito, intercettato a metà della sua azione
d’attacco.
Il dolore lancinante rese impreciso il marinaio, che mulinò un pugno in aria
senza cogliere il bersaglio.
Disgraziatamente per Julius, il cinese non era un pivello: di risse doveva
averne vissute e vinte parecchie.
Lo colpì con il palmo della mano proprio sotto il mento.
Per l’italiano fu come essere raggiunto dal calcio di un mulo: rimbalzò
indietro, andando a rovinare su una credenza.
Uno scossone della nave tradì il cinese facendolo barcollare per un attimo.
Julius ne approfittò per caricare a testa bassa. Sentì un uff quando il suo cranio
colpì lo stomaco del marinaio.
— 6 —

AppuntAmento A SAmAringA
Avvinghiati, rotolarono sul pavimento.
Julius si mosse in fretta, il cinese era il doppio di lui, se lo brancava in una
presa era finito.
In un attimo furono nuovamente con gli occhi negli occhi, ansanti come bestie,
pronti a scannarsi ancora.
Senza preavviso il marinaio partì di nuovo all’attacco con un calcio all’indietro.
Mancato!
Julius l’afferrò per le spalle. Gli diede una ginocchiata alla coscia e una alle
costole, come un tempo gli avevano insegnato.
Il suo avversario soffiò un’ingiuria divincolandosi dalla presa.
Imprevedibilmente contrasse la spalla in un movimento secco e veloce. Julius
percepì appena il gomito colpirgli il naso. Sentì l’odore del sangue, il suo.
Gli astanti urlavano come ossessi, eccitati dalla lotta. Il marinaio spazzò il
piede di Julius, gettandolo a terra.
Coi polmoni in fiamme l’italiano evitò il tallone dell’uomo che stava per
schiacciarlo.
Era solo una proroga temporanea, adesso lui era a terra e il marinaio in netta
superiorità di posizione.
Lo vide contrarre la mano a lama di coltello, le dita irrigidite come i lineamenti,
ormai trasformati in una maschera d’odio.
Lo sparo rimbombò come un tuono nello spazio angusto della stanza.
Immediatamente un odore acre di cordite riempì l’aria fumosa. Il cinese urlò
come un maiale sgozzato.
Dal moncherino che era stato il suo braccio sgorgava sangue come una
fontana.
Julius non credeva ai suoi occhi.
Jaga, distolta l’attenzione da sé, aveva recuperato la borsetta dalla quale aveva
tratto una Smith & Wesson calibro 38 a due pollici. Un’arma micidiale a quella
distanza.
— Tutti indietro — urlò puntando la pistola direttamente sui marinai — o il
prossimo colpo ve lo ficco in testa.
Così a seno nudo, con l’abito stracciato, non era molto credibile, ma nessuno
la guardava, tutti gli occhi erano puntati sulla canna rovente della pistola. Di
quella nessuno si sognava di dubitare.
Julius fu lesto a comprendere da che parte girava il vento. Recuperò il rasoio
del malese precedentemente neutralizzato e si schierò al fianco di Jaga.
— 7 —

Ora erano due contro venti, ma nessuno pareva voler continuare la battaglia.
Il cinese era svenuto. Se non lo soccorrevano poteva morire dissanguato,
il proiettile della .38 gli aveva aperto uno squarcio nel braccio largo come un
pugno.
— Portatelo via e sparite — ordinò Julius, meravigliandosi di trovare la voce
per parlare. Le aveva prese altre volte nella sua vita, ma mai così forte.
— Che diavolo succede?
Trafelato era arrivato il capitano Singh, miracolosamente sobrio anche se
puzzava di pessimo liquore locale.
Nelle mani aveva un fucile a canne mozze.
— I suoi uomini... — disse Jaga senza abbassare la canna della pistola. Le
condizioni del vestito dicevano il resto.
Singh bestemmiò tra sé. Lanciò una serie di urlacci ai suoi marinai, che
trascinarono via il cinese pallido come uno straccio.
Il malese che aveva affrontato Julius per primo tentò di trovare una
spiegazione, ma ricevette una botta con il calcio del fucile che gli chiuse la
bocca.
— Deve scusarli, signorina, questo tempo maledetto li ha resi irascibili, sono
certo che non succederà più.
— No di sicuro — ribatté con un mezzo sorriso Jaga. Il pavimento era
ancora zuppo di sangue.
— Avrò cura io di punirli personalmente — le assicurò untuoso Singh — ma
la prego, non lo racconti al signor Hakermann...
Jaga fece un passo verso il capitano, questi parve farsi piccolo piccolo.
— Se uno dei suoi uomini prova a mettermi una mano addosso le sparo in
testa, mi ha capito, capitano Singh?
Per rendere più evidente il concetto, Jaga batté con la canna della pistola
sul labbro del poveretto. Si capiva che moriva dalla voglia di farlo fuori.
Disgraziatamente senza di lui l’approdo a Samaringa dei quaranta galloni di
anidride acetica non era assicurato.
— Sono certo che il capitano Singh saprà tener calmo il suo equipaggio
— intervenne Julius, che già si vedeva in un’edizione indonesiana degli
ammutinati del Bounty.
Jaga parve osservarlo per la prima volta. Diresse uno sguardo duro verso il
piccolo capitano, poi annuì.
— Venga nella mia cabina, perde sangue.
— 8 —

AppuntAmento A SAmAringA
— Beva un goccio di questo, lo tengo per occasioni del genere, rimette le
budella al loro posto.
Julius afferrò al volo la fiaschetta che la ragazza gli aveva lanciato dalla borsa
di pelle aperta sul letto della cabina.
Gin. Fortissimo, quasi alcol puro.
Ne trangugiò una sorsata versando il resto sul naso che ancora sanguinava.
Gli tremavano ancora un poco le mani. La paura.
— Tutto bene? — domandò Jaga, mentre disinvoltamente si infilava una
camicia e un paio di pantaloncini.
I seni un poco pesanti ballavano liberi sotto il tessuto candido, disegnando due
grandi aureole scure attorno ai capezzoli.
Julius sorrise.
— Ho l’impressione che in questa sceneggiata ci siamo scambiati i ruoli. Di
solito è l’eroe impavido a rassicurare la ragazza indifesa.
Jaga rovesciò all’indietro il capo in un atteggiamento naturalmente sensuale.
Rise.
— Lei non è un eroe impavido e io non sono una ragazza indifesa — disse
ruotando il tamburo della pistola ancora calda. — Anche se questa volta mi ero
fatta sorprendere...
Risero, allentando un po’ la tensione. Julius si toccò il naso, non era rotto.
— Quasi quasi gliele davo — disse più per la bandiera che per altro. — Però,
spara diritto con quel giocattolo.
— In questa parte del mondo o si spara per primi o si è morti. Una legge che
ho imparato sin da ragazzina: pirati, contrabbandieri, militari, sono tutti bestie.
— Evviva. Non si può dire che lei sia un tipo che ama la gente.
— Scherzi a parte, grazie... Non che la mia virtù sia un mantello candido, ma
quei marinai mi avrebbero violentata a loro piacimento, senza il suo intervento.
— Prosit — fece Julius alzando la fiaschetta. Una piacevole rilassatezza si
stava impadronendo di lui.
— Come si chiama?
— Julius Colleoni.
— Spagnolo?
— Italiano.
— Lontano da casa, vedo... — disse con un lampo d’interesse la ragazza.
— Si vive alla giornata, ho gestito degli affarucci a Bangkok tempo fa, era
— 9 —

meglio cambiar aria; qui, come ha notato, sono tutti troppo suscettibili.
— Perché Samaringa?
Julius alzò le spalle. Era il momento di giocare agli indifferenti. Forse Jaga
abboccava all’amo.
— Il Malacca Queen era il primo battello in partenza da Singapore, avevo
una certa fretta. Sono disoccupato e un posto vale l’altro.
Non aveva messo eccessiva enfasi nell’ultima frase, ma sotto pelle era teso
come una corda di violino. Se Jaga lasciava cadere il discorso sarebbe stato
difficile riallacciare un contatto.
La moluccana parve squadrarlo per qualche secondo, poi disse: — Ok,
penso di doverle qualcosa comunque. Se vuole un lavoro, glielo offro io. Sa
sparare?
— Me la cavo.
— Il mio capo, il signor Hakermann di cui il capitano ha tanta paura, è
l’uomo più potente di Samaringa. Ha bisogno di gente coraggiosa; la paga non
è alta, ma sull’isola qualsiasi cosa non costa nulla. Che ne dice?
Julius avrebbe urlato di gioia. Si limitò invece a bere un’altra sorsata di fuoco
liquido e a porgere a Jaga la fiaschetta.
— Beviamoci su — disse. — Affare fatto.
La prima mossa era stata soddisfacente, ora veniva il difficile: capire
che legame potesse avere un ex nazista come Klaus Hakermann con
un’operazione del KGB.
Di sicuro l’eroina giocava un ruolo primario, ma svelarne i risvolti più
nascosti dell’operazione avrebbe rappresentato per Julius un pericolo. Mortale.
— 10 —

AppuntAmento A SAmAringA
2
Singapore, dieci giorni prima
Un enorme manifesto troneggiava su Beach Road. Colori sgargianti davano
vita a una scena di battaglia in cui un cavaliere con una lunga coda di cavallo
affrontava, armato di spada, un drago che sputava fiamme multicolori. In
primissimo piano il viso di una cortigiana cinese di un’altra epoca.
Julius Colleoni si fermò un secondo a rimirare l’entrata del cinema, che
proiettava un film dell’onnipotente casa di produzione Shaw Brothers. Draghi e
cortigiane, quella era l’Asia che ricordava, non l’asettico scenario di grattacieli
e giardini all’inglese che l’aveva accolto al suo arrivo all’aeroporto Chang-chi di
Singapore appena un’ora prima.
Ma il tempo era trascorso più velocemente di quel che lui aveva calcolato,
la Singapore che aveva conosciuto ai tempi del Vietnam era scomparsa per
sempre.
Non più vicoletti luridi trasudanti di un’umanità contadina bruscamente
trasportata in una metropoli cresciuta troppo in fretta, non più le vie del vizio; i
tempi in cui Noël Conward raccontava di una tigre così temeraria da spingersi tra
i corridoi del Raffles erano passati da un pezzo.
Il porto era il secondo del mondo per importanza, con una rada in cui una
flotta sterminata si metteva alla fonda prima di partire per tutte le destinazioni più
importanti dell’Asia.
Lee Kwan Yew, primo ministro in carica dalla conquista dell’indipendenza,
aveva fatto un buon lavoro.
Era sparito ogni residuo coloniale, ogni atmosfera decadente di quelle tanto
care a Conrad, c’erano solo affari e modernità.
Con l’avvicinarsi del 1997 e con l’inevitabile caduta di Hong Kong nelle mani
del governo di Pechino, Singapore sperava di poter accedere allo scettro dorato,
per ora ancora saldamente nelle mani della colonia inglese sul suolo di Cina.
A Singapore tutto era moderno, pulito ed efficiente. Vigili in uniforme blu
pattugliavano indefessi le strade, una carta gettata distrattamente sul terreno
valeva duecento dollari di multa.
— 11 —

Singapore faceva invidia a Ginevra in fatto di pulizia.
Salvo che per alcuni particolari ci si poteva credere in una città europea. Le
punizioni corporali crudelissime, come le bastonate con una canna di bambù,
per esempio, riservate ai ladri. L’Asia, si sa, è un paese crudele...
Julius slacciò il bottone del colletto della camicia. Il caldo umido e
opprimente non era cambiato, però...
Un metro e settanta, il viso solcato da una cicatrice sullo zigomo destro,
Julius Colleoni discendeva da una schiatta di guerrieri.
A volte si compiaceva di confessare di essere parente del famoso
condottiero di cui portava il cognome. Fosse vero o no lui, mercenario e
soldato di ventura, era uno degli ultimi avventurieri che si consideravano
gentiluomini.
Figlio di un legionario italiano e di una somala, era nato ad Addis Abeba
quarant’anni prima e nella vita aveva vissuto avventure incredibili senza
esserne l’eroe, ma sempre da protagonista. Perché la guerra e la morte non
hanno eroi, solo uomini che sopravvivono.
Arruolato nella Legione Straniera sin da giovanissimo, Julius era stato per
i cinque anni della ferma obbligatoria in Indocina e in Algeria. Per un lungo
periodo aveva vissuto a Bangkok, unico occidentale a combattere nel circuito
pugilistico siamese, spietato e crudele. Anni lontani in cui aveva cercato una
risposta ai perché della vita nella pratica dell’arte marziale della Muay Thai
Boxing, durissima eppure ammantata di una sorta di religiosità e di misticismo.
Poi c’era stato il Vietnam, da lui vissuto in qualità di mercenario al soldo
degli Americani. Guerra senza ragione e senza desiderio di vittoria, che
l’aveva proiettato nella realtà orientale sino a congiungerlo con un antico rito
proveniente dalle regioni più inaccessibili dello Yunnan: l’Abilità del Vagabondo.
Un’arte marziale che era più di una tecnica: una disciplina di vita i cui adepti
diventavano guerrieri nel vero senso della parola. Uomini strani che seguivano
un proprio codice morale, legati da un giuramento segreto di cui essi soli
conoscevano i termini. Pronti a rinchiudersi come le dita di una mano.
Ma anche quello era tempo passato.
Certo, Julius era sempre in cuor suo un adepto, ma con gli anni il culto dei
Vagabondi aveva fatto perdere le tracce di sé.
Prima o poi qualcuno sarebbe venuto a esigere il tributo, fino ad allora
avrebbe vissuto come un cane sciolto, fedele solo a se stesso, combattente di
guerre non sue.
— 12 —

AppuntAmento A SAmAringA
Aveva liberato prigionieri americani nel Laos, cacciato terroristi arabi a Oman e
inseguito spie sovietiche in Europa.
Non aveva una particolare predilezione per la causa occidentale, ma nello
spionaggio americano aveva qualche amico e questo era stato sufficiente a
muoverlo da Milano, in Italia, dove risiedeva abitualmente, per incontrarsi con un
uomo che conosceva solo con il nome in codice: Oliver.
La richiesta era giunta in una giornata piovigginosa, di quelle che Julius
trascorreva nella sua abitazione di via Brera ad ascoltare musica jazz e che gli
riportava alla memoria visi del passato e ricordi spiacevoli.
Si era messo in viaggio volentieri, l’importante era andare incontro a una
nuova avventura.
Ora, in piena Singapore, si rendeva conto per la prima volta da quando era
partito che nuovamente tornava in un mondo spietato, con regole sue, dove
nessuno era mai quello che sembrava e dove la morte era sempre in agguato.
“Diavolo” disse tra sé “sono di nuovo a casa.”
Il Raffles Hotel era un angolo di storia al centro della metropoli tutta vetro e
acciaio luccicante.
L’interno con giardino aveva ancora l’odore e l’atmosfera di quando l’isola
era stata battezzata Sing Pura, che significa molti leoni, da una leggenda che
raccontava di un principe indiano venuto in quella terra a caccia di tigri.
Era da poco passata l’ora dell’appuntamento.
Guidato da una cameriera fasciata da un aodai verde smeraldo, Julius
aveva perso la sensazione del tempo. Seduto a un tavolino in un angolo del
grande albergo in stile un po’ antiquato retrò sorseggiava uno Sling rosso
fuoco lasciando andare la mente a ricordi del passato. Volti di donne, vecchie
avventure.
Senza di loro la vita non avrebbe avuto senso.
— Julius — lo chiamò una voce.
Oliver. Stempiato, con un paio d’occhiali dalle lenti troppo spesse, l’uomo della
CIA non aveva nulla dell’agente segreto. Eppure era una delle migliori menti
che i servizi segreti americani potessero vantare. Soprattutto era onesto, ecco
perché lo relegavano sempre in angoli sperduti del mondo con incarichi senza
importanza.
Un perdente nella scala gerarchica di Langley e per questo più simpatico.
— 13 —

Julius gli strinse la mano con calore. Erano amici.
La cameriera arrivò cinguettando a prendere le ordinazioni.
Oliver lasciò che si allontanasse seguendola con lo sguardo.
— Deliziose queste ragazzine, vero? Sono una consolazione in questo
paese del cavolo.
Julius lo fissò in volto cogliendo il tono di rammarico della voce.
— Pensavo che ci fosse da lavorare per uno come te, a Singapore.
— Certo, se si è al dipartimento operazioni speciali per l’Estremo Oriente,
ma la realtà è che vogliono farmi fuori dal giro... Mi hanno relegato in una
sezione informazioni quasi del tutto inattiva. Ho un buono stipendio, auto di
lusso e un invito a tutti i ricevimenti. In compenso tutti sanno che sono un
agente della CIA. In pratica servo da specchietto per le allodole. Gli altri mi
sorvegliano pensando che sia il capo della sezione locale, così non vedono i
veri agenti che sono al lavoro.
— Pure questo è un lavoro utile, anche se non gratificante.
— Dovrei esserne orgoglioso — disse Oliver sarcastico, trangugiando d’un
fiato lo Sling. — Il problema è che gli agenti, quelli veri, non lavorano... Tutto un
trucco, capisci?
— No, sinceramente.
Oliver sorrise.
— Meglio, vuol dire che sei ancora onesto. Vedi, il capo della sezione
Estremo Oriente a Langley, Brolin, è uno che ci tiene a fare una carriera
regolare, senza troppi intoppi. Questo significa vita tranquilla, senza azioni
rischiose o azzardate. Si è creata tra i russi e noi una tregua non scritta. Noi
non diamo fastidio a loro e loro non danno fastidio a noi... Ogni tanto sia noi
che loro mettiamo a segno qualche buon colpo, ma nulla di spettacolare. Una
specie di gioco.
— Perché?
— Perché dopo la batosta del Vietnam, il Dipartimento Asiatico non vuol più
sentirne parlare. Abbiamo sbaraccato tutto, qui. Prova a fare un giro per la città.
Gli unici bianchi che troverai sono australiani, di americani neppure l’ombra,
né per affari né per politica. L’Oriente è un capitolo da dimenticare... Diavolo,
che scemi! Qui ci sarebbe tanto da fare, ma potrebbe essere rischioso e così...
meglio mantenere tutto come prima.
— E tu sei uno di quelli che vorrebbero risultati e rompono le scatole a
uomini come Brolin.
— 14 —

AppuntAmento A SAmAringA
— Hai capito perfettamente. Così mi hanno relegato a un incarico con cui non
posso nuocere a nessuno.
Ci fu una pausa di doloroso silenzio. In fin dei conti Oliver era uno che alla
patria e alla bandiera credeva ancora. Sentirsi le mani legate era la peggiore
delle sconfitte.
— Nonostante tutto ho scoperto qualcosa di grosso — esordì Oliver
improvvisamente, quasi assente. — I russi stanno tentando un colpo basso e io
l’ho scoperto. Ma se lo dico a Brolin insabbierà la pratica...
Julius non rispose nulla. Già aveva compreso che non avrebbe ricevuto
alti compensi per quella missione. Lo faceva per un amico e per dimostrare a
burocrati e vigliacchi che c’erano ancora uomini in grado di lottare, per quanto
deboli. E ciò, indipendentemente dalla riuscita, era uno stimolo sufficiente.
— Dimmi tutto — disse con un sorriso complice rivolto all’amico.
Un informatore!
Il vecchio Oliver, nonostante i burocrati di Langley gli avessero legato le mani
per mantenere lo status quo, era riuscito a contattare un informatore nelle file
del nemico. Un uomo che avrebbe potuto fornire importanti ragguagli, a quanto
aveva affermato eccitato l’agente della CIA. Notizie riguardanti la rinascita del
Malayan Communist Party che negli ultimi anni, grazie alla rivolta dei colonnelli
mussulmani contro il braccio di ferro intrapreso da Lee Kwan Yew, ferocemente
nazionalista, non aveva avuto molta fortuna. Centinaia di membri del partito
comunista, tuttora fuori legge in Indonesia e Malesia, erano stati imprigionati e
uccisi, e periodicamente nuove purghe scongiuravano il pericolo di un ritorno
alla rivolta. Tanto che per lungo tempo persino Mosca aveva creduto impossibile
riorganizzare i rivoluzionari malesi.
Ma stando a quanto diceva Oliver, le cose stavano per cambiare.
Il Colonnello Kasparoff, incaricato speciale del settore sovversione del Centro
di Mosca, si era occupato della riorganizzazione del partito. Come, era ciò che
l’informatore doveva comunicare al prossimo appuntamento.
Ma per Oliver agire troppo scopertamente sarebbe stato un rischio. I suoi
stessi compagni avevano puntato il riflettore sulla sua figura, qualunque mossa
azzardata sarebbe stata notata dai russi e subito neutralizzata.
Passare il lavoro a quelli del dipartimento Operazioni Speciali significava far
giungere l’intera storia nelle mani di Brolin.
— 15 —

Julius lo conosceva; un incapace che desiderava giungere alla pensione
senza grane. Avrebbe affossato l’operazione con la scusa che una rinascita del
MCP era improbabile e comunque lontana nel tempo.
Toccava a Julius muoversi, rischiare.
Il compenso? Oliver aveva parlato di un fondo segreto per eventualità come
queste, ma di sicuro la cifra non sarebbe stata adeguata al rischio che Julius
avrebbe affrontato.
Era una questione di principio.
E su queste cose Julius non era tipo da discutere.
Imponenti e regali nella loro perfezione, gli anelli intarsiati nel legno che
narravano la storia cinese troneggiavano nel lussuoso roof del Mandarin Hotel,
in piena Orchard Road.
A Singapore la notte calava prestissimo. Fuori l’oscurità era già totale.
Julius si diresse al Casinò, all’ultimo piano dell’albergo.
Eleganti impiegate cinesi esibivano gambe lunghe e abiti occidentali.
Mandarine dalla pelle quasi bianca e dal portamento altero. I primi cinesi che
si erano stabiliti a Singapore, la classe dirigente, venivano da Shanghai.
Erano tutti nazionalisti legati a Chiang Kai Shek e al Green Pang, la società
che lo aveva sostenuto e che dopo la vittoria di Mao si era stabilita a Taiwan e
Singapore.
La sala da gioco era dominata da velluti rossi e neri, con pennellate d’oro
sui complicati simboli cinesi intarsiati in paraventi laccati tra una sala e l’altra.
Julius cambiò un migliaio di dollari in fiches e cominciò a familiarizzare con
il luogo dell’appuntamento con il misterioso informatore di Oliver.
La clientela era ricercata ed elegante.
Ricchi cinesi e indiani impeccabilmente vestiti, accompagnati da mogli
ingioiellate e da amanti cinesi dal viso di porcellana.
Per la sala giravano numerose ragazze gan bei, una sorta di hostess,
assunte per tener compagnia agli uomini soli e per invitarli al gioco.
A malincuore Julius respinse una di esse, sensualissima nel vestito di
mussola nera aperto sino all’anca. Non indossava visibilmente altro.
Meglio essere prudenti; al momento del contatto Julius voleva essere solo.
Fece un paio di giri alla roulette perdendo vergognosamente. Sfortunato alle
carte... Alzò le spalle con un sorriso, incrociando nuovamente lo sguardo della
ragazza gan bei.
— 16 —

AppuntAmento A SAmAringA
Dopo un’ora in cui si era confuso con la folla dei giocatori ritenne opportuno
avvicinare il tavolo del Chemin de Fer, il luogo dell’appuntamento.
Un croupier malese muoveva le carte sibilando qualcosa in un francese
corretto, ma ugualmente inintelligibile a un europeo. Fissò per una frazione di
secondo Julius e passò poi a distribuire le carte.
Julius studiò gli altri giocatori. Un grosso australiano giocava senza
economia perdendo cifre favolose, cosa che pareva divertire moltissimo la sua
accompagnatrice, una cinesina con due seni esageratamente grandi per una
della sua razza.
A ogni perdita la ragazza pareva stringersi di più all’uomo, che raddoppiava le
puntate.
Julius sorrise. A un esame accurato la ragazza mostrava un pronunciato pomo
d’Adamo. Un travestito, sicuramente transfuga da Bugis Street, dove Lee Kwan
Yew aveva imposto una rigida moralità di costumi. Chissà se l’australiano si era
accorto che i seni che palpeggiava erano di silicone...
Un distinto signore cinese giocava fumando come un turco, strizzando
continuamente gli occhi. Era forse lui, il contatto? Continuava a guardare in
direzione di Julius, quasi volesse trasmettergli dei messaggi sottintesi.
Oppure era la bella signora indiana elegantissima che vinceva cinquecento
dollari a mano?
— Carte? — domandò il croupier.
Julius aveva una regina e un tre. Annuì.
Così dicendo posò la mano chiusa sul tavolo protendendo il dito medio in
modo che tutti potessero vederlo.
Il segnale convenuto.
Ci fu un rapido frusciare di carte e nessuna reazione.
L’australiano sollevò la sua carta.
— Shit, ancora un due.
— Le banc gagne — disse imperturbabile il croupier.
Julius sollevò il bordo della sua carta prima di giocare.
Sentì come una scossa elettrica attraversargli la schiena. Sul bordo del due di
fiori che aveva pescato era siglato un messaggio.
— Tra un’ora alla stazione intermedia della teleferica per Sentosa.
— Six, le banc gagne — commentò il croupier quasi staccandogli la carta di
mano.
In un attimo era tutto finito. Il malese non aveva neppure incrociato gli occhi di
— 17 —

Julius. In ogni caso il contatto era stabilito.
Julius si ritirò lasciando gli altri giocatori alle loro fortune.
Cambiò le fiches e si avviò all’appuntamento. Un po’ eccitato, nonostante
tutto.
Tanto da non accorgersi che l’entraineuse di poco prima lo fissava
intensamente.
La ragazza finse di armeggiare con il portacipria in un angolo della sala.
In realtà azionò una minuscola radiolina che la collegava con una Mercedes
parcheggiata in Orchard Road.
— Esce ora — disse a bassa voce.
Un secondo dopo aveva già riposto il portacipria e recuperato il sorriso
stereotipato che riservava a tutti i clienti.
— 18 —

AppuntAmento A SAmAringA
3
Nel traffico ordinatissimo di Orchard Road, la Mercedes scura si mosse non
appena i suoi occupanti notarono Julius salire a bordo di un taxi.
— Va verso la stazione della teleferica — disse il guidatore avviando il motore.
— Sentosa — commentò laconico il suo compagno.
L’isola di Sentosa era un parco verdissimo, un polmone per i due milioni e
mezzo di singaporiani, parecchi dei quali vi andavano a giocare a golf ogni
giorno.
— A quest’ora di notte non può essere che un appuntamento con il nostro
amico.
L’uomo al volante, un europeo dal viso scuro, strinse le mani grosse da
contadino attorno al volante.
Da mesi lui e il suo compagno Fëdor Kilsky seguivano una traccia labile, alla
caccia di una talpa nei servizi segreti sovietici di stanza a Singapore.
Ufficialmente erano attaché dell’ambasciata sovietica, in realtà agenti del
KGB del primo Direttorato, che si incaricava di operazioni di controspionaggio.
Conoscevano la fama di Oliver e non sapevano capacitarsi che i suoi l’avessero
relegato in una posizione così scoperta da renderlo innocuo.
Avevano cominciato a seguirlo, studiandone i comportamenti e le abitudini,
convinti che prima o poi avrebbero scoperto qualcosa di interessante.
Poco più di un mese prima si erano accorti di regolari anche se poco
appariscenti fughe di notizie dal loro dipartimento.
Quello che li aveva subito insospettiti era stato il fatto che, ricorrendo ai loro
informatori in seno alla CIA, si erano resi conto che le informazioni passate al
nemico non erano mai giunte all’organizzazione avversaria. Almeno ufficialmente.
Come se qualcuno stesse raccogliendo materiale sotto banco all’insaputa
stessa dei suoi capi, per poi uscire al momento opportuno con qualche
rivelazione a sorpresa.
Oliver era giusto il tipo da combinare qualcosa di simile.
L’arrivo a Singapore di quel mercenario europeo aveva convinto i due russi che
qualcosa di grosso stava bollendo in pentola: era il momento di agire.
Fino ad allora le loro ricerche si erano dimostrate infruttuose, e l’identità della
— 19 —

talpa infiltrata era rimasta inviolata.
Quella notte, seguendo il mercenario italiano, i due russi sentivano di
poter finalmente mettere il sale sulla coda all’informatore che stava da mesi
rimpinguando il carniere di Oliver. L’operazione era della massima importanza,
il colonnello Kasparoff stesso si era raccomandato di bloccare qualsiasi fuga di
notizie.
Kilsky e Daniov non conoscevano nei dettagli l’operazione segreta che
Kasparoff stava conducendo in Estremo Oriente, ma avevano intuito che
qualsiasi fuga di notizie potesse avere conseguenze drammatiche.
Non erano dei bruti, ma degli onesti soldati pronti a tutto per la Rodina, la
patria.
La consegna era di stroncare la fuga di notizie, e loro avrebbero operato in
tal senso. In qualsiasi modo, per quanto spiacevole potesse rivelarsi.
Singapore, dalla gigantesca torre che reggeva il secondo troncone della
funivia che collegava Sentosa alla città, pareva un caleidoscopio di luci che
brillavano nella notte. Migliaia di navi erano alla fonda nella baia, in lontananza
si poteva scorgere la costa malese. Uno spettacolo fantastico.
Julius rimase un attimo a osservare il panorama dalla grande vetrata
prospiciente l’ingresso del secondo braccio della funivia. Piccoli ovali d’acciaio
e plexiglass che sorvolavano la baia illuminata.
Anche a quell’ora di notte il servizio funzionava per coloro che volevano
provare un’emozione in più. Per lo più coppie di innamorati alla ricerca di uno
scenario romantico.
Chi era il misterioso informatore di Oliver?
Questi aveva assicurato che Julius sarebbe stato riconosciuto dal semplice
segno che aveva compiuto al tavolo da gioco poco prima. Lo stratagemma
pareva aver funzionato. Ma ora? Forse il croupier aveva comunicato i suoi
connotati all’informatore.
Si avviò verso la cabinovia. Un impiegato cinese alzò gli occhi da una rivista
porno di importazione, vietatissima a Singapore, allungandogli un biglietto.
L’ovovia si arrestò il tempo necessario perché Julius potesse salire a bordo.
Un attimo prima che l’addetto richiudesse la portiera metallica un uomo giunse
di corsa, infilandosi a sedere vicino a Julius. Un europeo vestito malamente,
con il viso segnato dalla stanchezza.
Il mercenario udì il rumore secco del chiavistello che si agganciava e la
cabina si rimise in moto con un lento rollio.
— 20 —

AppuntAmento A SAmAringA
Il nuovo venuto evitava di guardarlo.
In breve furono sospesi sul porto, la cabinovia avanzava lentissima, con moto
regolare.
— Lei è l’amico di Oliver?
Julius se l’aspettava. Accento russo. Questa volta era davvero a quattrocchi
con l’informatore.
Annuì.
Uno schianto metallico accompagnò lo schiudersi del pesante battente d’acciaio
della sala controllo macchine della funicolare.
Il guardiano, un cinese semiaddormentato, si destò bruscamente ruminando
una bestemmia colorita come solo gli asiatici le sanno inventare.
— Ehi, voi, non si può entrare qui — disse passando all’inglese nel momento
in cui si rese conto che i due intrusi erano bianchi.
Diavoli dagli occhi tondi, Chen li odiava per la loro arroganza.
L’accesso a quella stanza era assolutamente vietato e l’autorità di cui era
investito gli consentiva di cacciarli fuori a calci, cosa che avrebbe fatto con il
massimo piacere... se non si fosse trovato spianata dinanzi al naso la canna
scura di una Tokarev.
Daniov non era un pistolero nato, ma a quella distanza sapeva di non poter
sbagliare. Il silenziatore rendeva l’arma simile a un lungo tubo.
Il russo ritenne di avere un’espressione sufficientemente da duro, proprio come
gli eroi che si vedevano al cinema, dato che il guardiano aprì e richiuse la bocca
senza dire nulla, improvvisamente pallido.
Kilsky, frattanto, non aveva perso tempo. Avvicinatosi ai comandi della
teleferica fece scorrere le dita sui pulsanti.
— Sta’ buono e non ti succederà nulla — intimò Daniov che cominciava a
prendere gusto al ruolo del cattivo.
Il guardiano sedette sulla poltroncina girevole, svuotato di ogni forza di
reazione.
La sua mente aveva cancellato l’ordine ricevuto dai suoi superiori in casi come
questo: spingere il bottone rosso a destra del LOCK IN SYSTEM.
Qualsiasi cosa avessero in mente i due sconosciuti era di certo un piano
pericoloso. Se qualcuno si fosse ferito, o peggio fosse rimasto ucciso, la
responsabilità sarebbe stata di Chen. A meno che non schiacciasse l’allarme in
modo da far intervenire i guardiani...
— 21 —

Chen si costrinse a non volgere lo sguardo verso la tastiera attorno a cui
Kilsky stava manovrando.
La pistola puntata contro di lui era un monito sin troppo chiaro a non tentare
idiozie. Ma...
L’interlocutore di Julius era un uomo sofferente, di più, spaventato. Cercava
di farsi più piccolo nell’abito stazzonato, troppo pesante per l’umido che
regnava nella cabina.
Le mani si muovevano continuamente, come agitate da un costante
tremolio. — Temevo di non poter mai arrivare a contattarvi — disse quando si
fu assicurato del legame tra Julius e Oliver. — Sospettano di me — mormorò
come in una confessione.
— Siete stato seguito? — domandò con apprensione l’italiano. Il russo si
asciugò la fronte madida con un fazzoletto di lino bianco già zuppo. Scosse
energicamente il capo.
— No, o almeno spero.
— Fatevi coraggio, qui non ci siamo che noi, abbiamo preso abbastanza
precauzioni.
— Avete ragione, ma io non resisto più, non voglio tornare all’ambasciata.
Si metteva male, se il russo avesse defezionato scopertamente, i suoi
connazionali avrebbero mangiato la foglia. D’altra parte in quello stato
rischiava di tradirsi da un momento all’altro, il che era anche peggio.
Fuori dalle loro grinfie non avrebbe potuto confessare ciò che aveva rivelato
al nemico.
Julius sospirò. Meglio affrontare un problema alla volta.
— Ora ci sono io a proteggervi, vedremo cosa si può fare.
Il poveraccio guardò con simpatia chi gli assicurava protezione. Poi fu
assalito dal sospetto.
Julius lo intuì nella luce dei suoi occhi. Il russo si sentiva manovrato. Ebbe
paura che decidesse di tenere il becco chiuso. Si erano persi contatti migliori
per molto meno.
Nel giro di pochi secondi milioni di ipotesi e di pensieri dovettero attraversare
la mente del russo. Poi domandò con voce supplichevole: — Davvero non mi
lascerà in mano a quella gente?
— 22 —

AppuntAmento A SAmAringA
Kilsky puntava verso il cielo scuro uno strano cannocchiale, poco più lungo di
una spanna e con una sola lente. Potentissimo, ingrandiva sino a cento volte,
intensificando la luce presente mediante un sofisticato sistema di rifrazione
escogitato dai laboratori sovietici.
— Eccoli — esclamò — tu non ci crederai, ma il contatto è Rakov.
Daniov sobbalzò distraendosi per un attimo.
— Quel serpente!
Chen era teso come una corda di violino.
Doveva rischiare? Poteva? La canna della pistola era troppo vicina al suo capo
per poter giocare d’azzardo con la fortuna.
La mano di Kilsky si mosse sulla tastiera dei comandi.
— Oliver l’ha messa al corrente della situazione?
— Sì, so che i vostri vogliono riorganizzare il Malayan Communist Party, ma
mancano i fondi.
— Tra poco li avranno.
— Sapevo che qui i comunisti sono rimasti piuttosto disorganizzati dopo le
batoste che hanno ricevuto in Indonesia.
— Roba vecchia, il partito clandestino può contare su migliaia di sostenitori... Il
problema dei fondi sussiste ugualmente, ma il Centro di Mosca ha trovato il modo
di sovvenzionare l’operazione.
— Come? Un versamento diretto di fondi neri? È questo che ha in mente
Kasparoff?
— No, i soldi saranno fomiti da un uomo chiamato Klaus Hakermann.
In quell’istante un violento scossone proiettò i due uomini l’uno contro l’altro. Il
russo emise un gemito strozzato, aveva battuto la testa contro la maniglia della
cabina. Dalla fronte perdeva un rivolo di sangue.
Julius fu percorso da una sgradevole sensazione. Guardò oltre il vetro di
plexiglass. Erano sospesi a trecento metri d’altezza, sul braccio di mare che
divide Singapore da Sentosa.
— Santa Madre — esclamò il russo — ci hanno scoperti.
— Non è detto, forse è un semplice guasto.
— No, ci hanno scoperti vi dico... Siamo finiti.
Julius avrebbe voluto controbattere, ma non ne ebbe il tempo. La cabina
riprese la sua corsa verso l’isola a una velocità folle. Nessuna migliore conferma
ai sospetti di Rakov...
— 23 —

4
Chen aveva gli occhi fuori dalle orbite.
I due stranieri che parlavano tra loro in quell’idioma incomprensibile erano
sicuramente pazzi. Lanciare le cabine a quella velocità significava sottoporre
i cavi a una tensione troppo forte perché la sopportassero. Si sarebbero
schiantate in mare. I pur pochi passeggeri sarebbero morti.
E la responsabilità sarebbe stata sua... A meno che...
Agì d’impulso. Come una molla scattò in avanti approfittando dell’eccitazione
dei due sovietici. Le sue dita attanagliarono il pulsante rosso premendolo
spasmodicamente.
— Maledetto! — urlò Daniov più rivolto a se stesso che al cinese; si era
distratto. L’idea di condannare a morte degli innocenti assieme al traditore e
all’agente imperialista l’aveva turbato tanto da fargli sottovalutare l’abnegazione
del guardiano.
Un attimo dopo il rombo di una sirena si diffuse in tutto il complesso. Tutto si
svolse alla massima velocità.
Chen rotolò per terra alla ricerca di un’improbabile salvezza. Kilsky imprecò.
Daniov sparò al cinese, mancandolo di misura col primo colpo e cogliendolo
al polpaccio col secondo.
Le guardie del corridoio scattarono, pistole alla mano.
Chen urlò di dolore. Kilsky imprecò di nuovo.
— Via di qui — si decise a gridare Daniov trascinando lontano il suo collega;
se li beccavano era la Siberia assicurata.
Ammesso che prima non li linciassero.
Tanto il traditore non si sarebbe salvato.
Imboccarono l’uscita scorgendo con la coda dell’occhio le guardie armate
che sopraggiungevano.
La cabina lanciata a folle velocità oscillava paurosamente nel vuoto. Il sistema
di frenaggio automatico era stato escluso dalla sala comandi, e sui cavi
metallici le pulegge sfrigolavano con scintillii sinistri.
— Aiuto, aiuto! — urlava Rakov in piena crisi isterica. I suoi nervi già provati
— 24 —

AppuntAmento A SAmAringA
avevano ceduto del tutto.
Impietrito Julius cercava una soluzione.
Il buio attorno a loro dava l’impressione di navigare nel nulla. Solo le luci
della stazione d’arrivo apparivano reali. Si avvicinavano ogni secondo di più. Si
sarebbero sfracellati.
— Dobbiamo uscire da questa trappola — urlò quasi per convincersi.
Vincendo la paura attanagliò le dita attorno alla maniglia di metallo. Stando
fuori forse aveva la possibilità di gettarsi in acqua prima dell’impatto.
Tentò di non pensare al fatto che, a quella velocità, la superficie del mare
sarebbe stata dura come il cemento.
Socchiuse la portiera e per poco non si sentì risucchiare di fuori.
Vedeva il mare sotto di sé. Impressionante distesa scura come il petrolio... le
luci dell’arrivo si ingrandivano di attimo in attimo materializzando la sagoma del
gabbiotto d’arresto.
Un tonfo rimbombò nell’aria. Una cabina uscita dalla sua guida si era staccata
dal cavo metallico sfracellandosi in mare. Poi tutto si fermò. Di colpo. Come se
un’enorme mano invisibile avesse arrestato la vertiginosa caduta delle cabine.
Il freno sfrigolò per qualche attimo ancora, poi la funicolare parve come morta.
Cinquecento metri più in alto un poliziotto inviò la sua calda preghiera a
Buddha per ringraziarlo di avergli dato la velocità e la presenza di spirito di
premere i tasti giusti.
Julius scoppiò in una risata isterica. Scampato pericolo.
— Coraggio, Rakov, ce l’abbiamo fatta, siamo salvi.
Il russo non rispose. A Julius bastò un’occhiata: il cuore. Vinto dalla tensione e
dalla terribile emozione, aveva ceduto.
Il mercenario si lasciò cadere sul fondo della cabina. Sfinito.
La morte ti frega sempre a un passo dalla salvezza.
Non voleva pensare a quando sarebbe stato il suo turno.
La sua dose di fortuna doveva essere quasi esaurita.
Julius rimase a occhi chiusi sotto il getto caldo della doccia. Albeggiava. Per un
istante immaginò di essere lontanissimo da Singapore.
Era una sensazione gradevole, quella dell’acqua che scorreva lungo i muscoli
contratti per la tensione del pericolo appena affrontato.
Il trillo insistente del telefono lo riportò alla realtà.
— 25 —

Uscì dalla doccia con un asciugamano di spugna avvolto intorno ai fianchi.
Alzando la cornetta vide la propria immagine riflessa nella specchiera
dell’armadio. Accidenti, il suo corpo era tutto una cicatrice. Cominciava a
essere vecchio per quel genere di emozioni.
— Pronto? — chiese.
Era Oliver. Secondo i loro accordi Julius l’aveva chiamato mezz’ora prima a
un numero sicuro. L’agente della CIA chiamava come prestabilito da una linea
pulita.
— Che diavolo è successo?
— I nostri amici russi hanno tentato di chiudere la bocca al tuo informatore.
Indirettamente hanno raggiunto lo scopo. Rakov ha avuto un infarto.
L’imprecazione di Oliver giunse soffocata dall’altro capo del filo.
— Come hanno fatto a individuarti?
— Forse ti seguivano e ci hanno visto insieme.
— Già, una conseguenza della bella posizione in cui mi ha messo Brolin.
Eppure credevo di avere preso tutte le precauzioni...
— Non sono mai abbastanza. In ogni caso la loro operazione è molto
protetta; il fatto che siano intervenuti così brutalmente dimostra che sono già
in fase avanzata e che non si possono permettere errori. Kasparoff ha trovato i
fondi per riorganizzare i guerriglieri...
— Già, ma dove?
— Rakov prima di morire mi ha fatto un nome: Klaus Hakermann. Ti dice
nulla?
Oliver imprecò prima di dare una risposta coerente.
— È un contrabbandiere di eroina, ecco come pensano di finanziarsi...
— Sta qui a Singapore?
— No. Ufficialmente è un piantatore di caucciù. Ha una tenuta in un’isola
al largo di Giava, se ben ricordo. Non viene mai da queste parti. Yew ha
dichiarato guerra ai contrabbandieri di droga; mesi fa ha ordinato una purga
generale con i soliti modi spicci. In una notte ha ripulito Ch inatown. Se becca
Hakermann fuori dalla sua isola lo impicca.
— Le autorità indonesiane cosa fanno?
Oliver rise.
— Nulla, come al solito. Fino a pochi anni fa Hakermann li comprava perché
chiudessero un occhio, ma da un po’ di tempo a questa parte ha risolto
il problema in maniera più radicale. L’isola su cui vive gli appartiene; l’ha
— 26 —

AppuntAmento A SAmAringA
acquistata rilevando un vecchio contratto dei tempi di Sukarno. Su quello scoglio
è come il sovrano, ci tiene un piccolo esercito di pistoleri con la scusa della
piantagione di caucciù.
— Mi sto facendo un quadro esatto della situazione... Questo Hakermann
sembra il tipo adatto a finanziare un’operazione nera del KGB.
— Meno di quanto sembri a prima vista. A quanto ne so è legato con la
Yakuza, la mafia di Osaka. Quelli non hanno certo simpatia per i comunisti.
Julius era costernato. Conosceva la malavita giapponese. Non era
un’organizzazione facilmente manovrabile, soprattutto da un servizio segreto
dell’Est. Erano xenofobi e rigidamente di destra. Un bel mistero...
— È meglio che non ci incontriamo più alla luce del sole; se abbiamo fortuna
i russi possono credere che Rakov non abbia fatto in tempo a rivelarti nulla.
Lasciamo calmare le acque...
— Cosa suggerisci?
— Direi che la cosa migliore è battere la pista di Hakermann senza dare
nell’occhio. Ti farò incontrare una persona di fiducia che sa tutto sul traffico
d’eroina proveniente dall’Indonesia.
— Chi è?
— Un agente del Narcotic Strike Counterforce, l’organizzazione creata
apposta da Lee Kwan Yew per combattere i trafficanti.
— Di solito questi gruppi sono pieni di infiltrati — constatò dubbioso Julius.
— Questo no, devi ancora entrare nella mentalità del governo di qui. Sono un
po’ come i giapponesi: se vogliono una cosa la ottengono. Gli agenti del NSC
sono tutti fidatissimi. Comunque avrai contatti diretti solo con lei.
— Con lei? — esclamò Julius.
— Esatto, si chiama Jade Liang, una ragazza... molto energica, lo vedrai da te.
— 27 —

5
Il leone di marmo bianco dal corpo di pesce e dal capo felino pareva irridere
Julius.
Il sole illuminava lo skyline di Singapore dall’aspetto quasi americano, con i
grattacieli in cemento e vetro che parevano voler crescere ogni giorno di più.
Il braccio di mare antistante il simbolo della città era un brulicare di piccole
chiatte a motore, che facevano la spola tra le navi in rada e la zona portuale.
Nulla a che spartire con la confusione di Aberdeen, la città galleggiante di
Hong Kong. Qui regnava il massimo ordine, su cui vegliavano numerose
motovedette della polizia portuale.
Julius consultò l’orologio, l’ora dell’appuntamento era prossima allo scadere.
Per la centesima volta si guardò attorno. Nessuno pareva averlo seguito.
Si domandò come fosse la famosa Jade Liang, l’agente del NSC che
doveva illuminarlo sulle attività di Klaus Hakermann. Il rombo sommesso di un
motoscafo attirò la sua attenzione. Un Riva Duemila nero come la notte stava
attraccando al moletto in pietra vicino al leone marino. Lo guidava una creatura
che pareva uscita da un fumetto degli anni Trenta.
Cinese, piuttosto piccola, dal corpo sodo sotto il vestito di seta nera che
l’avvolgeva mettendone in risalto le qualità migliori. Portava occhiali da sole
scuri ed esibiva un trucco aggressivo, con labbra carnose color sangue
perennemente atteggiate in un’espressione golosa.
Eseguì l’accosto con la perizia di un lupo di mare. Alzò il capo in direzione di
Julius squadrandolo con un’intensità tale che l’italiano si sentì radiografato.
— Cosa aspetta a salire? Vogliamo rimanere qui tutto il giorno? Io sono
Jade Liang.
— Come fa a sapere che sono io quello che aspetta ?
— Non sia stupido, chi starebbe in piedi vicino al leone per più di mezz’ora?
E poi Oliver mi ha detto che avrei incontrato un europeo abbronzato con la
faccia da spia dei fumetti; non potevo sbagliare.
Julius sospirò, fa piacere essere considerati dagli amici.
Ma forse l’ultima battuta era un tocco personale della piccante cinesina.
Saltò a bordo. Jade manovrò il volantino del Riva con estrema
— 28 —

AppuntAmento A SAmAringA
dimestichezza, avviando il motore.
— Benvenuto a Singapore, ora andremo alla centrale all’altro capo del porto.
— Non è imprudente? Sono già stato seguito una volta.
— Se nessuno l’ha seguita fin qui, nessuno la seguirà — fece sarcasticamente
lei. — L’NSC è sicurissimo, il Presidente stesso ne ha organizzato i ranghi.
— Sembra un dépliant pubblicitario — ribatté Julius che cominciava a trovare
irritante l’atteggiamento della ragazza.
Lei rise.
— Si tenga forte, faremo una corsa.
Immediatamente dopo partì a razzo. Lo scatto in avanti catapultò sui sedili
posteriori Julius. Quella ragazza era un demonio. Il Riva schizzò come una
freccia costeggiando il porto. La vista era mozzafiato da quell’angolazione.
Schiaffeggiata dal vento e dagli spruzzi d’acqua, Jade pareva godere
fisicamente della velocità. Inserì nel mangiacassette un nastro che cominciò a
diffondere Satisfaction a tutto volume.
Il viaggio durò una decina di minuti. Il tempo necessario perché Julius si
abituasse al sensuale ondeggiamento delle anche di Jade che, al ritmo dei
Rolling Stones, batteva il tempo.
Giunsero a una caletta tra i docks, dove venivano caricati enormi contenitori di
colore rosso su una chiatta che sembrava reggerne appena il peso.
Nel vedere sopraggiungere il Riva alcuni marinai cinesi si precipitarono a
raccoglierne gli ormeggi.
— Siamo arrivati, questi sono tutti nostri agenti. Si rilassi, siamo in territorio
amico.
Gli sorrise maliziosamente, mentre con una mossa agile saliva sulla banchina.
Mostrò un bel pezzo di coscia.
Julius sospirò. Portava calze nero fumo, che le inguainavano le gambe
trattenute da sottili giarrettiere. Decisamente una donna di classe...
L’ufficio di Jade era situato al terzo piano di un edificio scuro che aveva come
copertura una ditta di trasporti.
Arredato con gusto sobrio, aveva come unica frivolezza un dipinto su carta
di riso che pendeva alla parete tra due schedari. Jade aveva offerto a Julius un
bicchiere di bibita fredda e si era messa al lavoro. Da un classificatore metallico
aveva tratto una cartella rigida su cui era stampigliato il nome del trafficante di
— 29 —

droghe che, a quanto pareva, riforniva di fondi il piano del colonnello Kasparoff.
Jade aprì il dossier. Julius notò che non si era levata gli occhiali, dietro cui
nascondeva una notevole miopia, a giudicare dallo spessore delle lenti.
L’italiano la guardò scorrere il dossier leggendo a bassa voce. Il profumo
di rose che emanava, lievissimo, lo distraeva dallo scopo principale della sua
missione.
Sotto il tavolo le loro gambe si sfiorarono per caso.
Jade sollevò gli occhi disegnando un oh con la sua magnifica bocca. Un filo
di elettricità passò tra loro, giusto per un attimo.
— È lui! — fece immediatamente dopo la cinese. — Questo è Klaus
Hakermann. Olandese, si è trasferito in Indonesia circa trent’anni fa. Vive nella
sua isoletta al largo di Giava: Samaringa.
Il mercenario studiò il viso dell’uomo ritratto nella fotografia in bianco e nero.
Tipicamente nordeuropeo, con grandi borse sotto gli occhi e una corona di
capelli canuti sulle orecchie. Completamente calvo alla sommità del cranio.
Emanava una sensazione di forza dai lineamenti marcati.
— Oliver è scettico sulla probabilità che possa collaborare coi russi.
Jade rovesciò all’indietro il viso, scuotendo i capelli scuri come il petrolio.
Molto sensuale.
— Assolutamente impossibile — disse poi serissima. — Hakermann è
legato agli Yakuza del clan Matsushita Kono. È un Oyabun, una specie di
padrino come dite voi italiani, di Osaka. Gente legata alla Società dell’Oceano
Oscuro, una delle zaibatsu più a destra e reazionarie del Giappone. Formata
da ex membri del Kokuryukai.
Julius annuì greve. Il Kokuryukai, la Società del Drago Nero era stata la
spina dorsale della Kempeitai, la Gestapo giapponese durante la Seconda
guerra mondiale.
— Kono faceva parte del Jinrai bountai, il nucleo da cui venivano scelti i
piloti suicidi Kamikaze. Fedele al Bushido sino alla morte, non è partito per
caso. Il suo ordine di volo era due giorni dopo Hiroshima. Da allora è diventato
il più giovane Oyabun di Osaka, facendo fortuna con il mercato nero, prima e
con il traffico di droga poi.
— Non credevo che i giapponesi fossero implicati in questa parte del
mondo...
— I giapponesi sono implicati in tutto in questa parte del mondo, una volta
era roba loro. Durante la guerra, voglio dire; di fatto controllano tutte le attività
— 30 —

AppuntAmento A SAmAringA
legali e illegali, compreso il traffico della droga. Non è come nel film di Cimino, i
cinesi sono coinvolti solo marginalmente, chi tira le fila sono i giapponesi.
Julius aveva qualche dubbio, conosceva l’indignazione che aveva suscitato
nella comunità cinese il film L’anno del dragone. In ogni caso la presenza
giapponese era più che palpabile in Indocina, commerci e trasporti erano in
mano a grossi gruppi commerciali giapponesi, sovente legati alla Yakuza.
In effetti il ragionamento di Jade era giusto. Gli Yakuza erano ferocemente
anticomunisti. Gli americani si erano serviti spesso di loro per questo motivo, in
Vietnam.
— Come si inserisce Hakermann in questa faccenda?
— Esattamente non lo sappiamo — confessò la ragazza — ma una cosa è
certa: svolge la sua attività di trafficante in diretta collaborazione con Kono. Lui è
un gaijin, uno straniero, ma i due sembrano molto uniti, forse a causa di episodi
del tempo della guerra. Si dice che Hakermann lavorasse per i nazisti, come spia
in questi mari.
— Un altro particolare che escluderebbe la possibilità di una collaborazione tra
Hakermann e i russi.
— Non sarebbe la prima volta che un nazista passa ai sovietici. No, il
problema è un altro. Hakermann coltiva l’oppio, che trasforma poi in morfina e
quindi in eroina. Ci risulta che sulla sua isola sia perfettamente attrezzato per
quest’eventualità. Kono ritira l’eroina e la smista sui mercati di Vancouver e di
Toronto in Canada, dove il suo gruppo è particolarmente attivo. I soldi vengono
divisi tra Hakermann e Kono, ma è quest’ultimo a fare la parte del leone.
L’olandese è solo un esecutore, importante se vogliamo, ma pur sempre un
esecutore.
— C’è la possibilità che Hakermann abbia preso accordi con i russi
all’insaputa dei giapponesi?
— Scherza? Se Kono se ne accorge lo scuoia vivo.
Erano al punto di partenza. Julius cercò su una cartina appesa al muro
l’isoletta di Samaringa.
— L’ideale sarebbe dare un’occhiata qui.
— Abbiamo provato a infiltrare degli agenti, sempre col medesimo risultato... —
il viso di Jade, improvvisamente cupo, era più esplicito di ogni altra spiegazione.
Evidentemente l’efficienza del NSC non arrivava oltre i confini di Singapore.
— C’è una possibilità di controllare le attività di Hakermann — esordì la
ragazza dopo un silenzio prolungato.
— 31 —

Julius aguzzò le orecchie.
La cinese gli porse un’altra fotografia. Vi era ritratta una donna di colore,
aggressivamente protesa oltre la balaustra di una nave. — Jaga Thanut,
moluccana, un’avventuriera arrestata più volte per contrabbando a Bangkok e
Hong Kong, sappiamo che è legata all’organizzazione di Hakermann. Adesso
è qui a Singapore...
— L’avete arrestata?
Jade scosse il capo.— Qui non ha fatto nulla, la teniamo sotto sorveglianza
sperando che ci porti a qualche elemento concreto contro Hakermann.
Julius fissò alternativamente la ragazza e la fotografia. — Dove si trova
adesso?
— Allo Sheraton, apparentemente passa il suo tempo a fare shopping;
non osiamo avvicinarci troppo, è molto astuta e non vogliamo che sospetti di
essere seguita.
Il telefono ronzò nell’aria. Jade alzò la cornetta scambiando un fiume di
parole in cinese.
Quando riappese era raggiante.
— Mi hanno appena comunicato che Jaga Thanut ha lasciato il quartiere
degli acquisti, con un’improvvisa deviazione per Thian Hok Cheng.
— Cos’è?
— Il Tempio della Felicità Celeste. Un luogo di culto tradizionale buddista.
Dubito che Jaga Thanut nutra profondi sentimenti religiosi, forse ha un
appuntamento. Se la sente di venire senza farsi individuare subito? In tal caso,
può accompagnarmi.
Prima che Julius trovasse una battuta sufficientemente salace per ribattere,
Jade era già alla porta.
Anche questa volta la ragazza, con la sua aria vagamente sfottente, tentava
di fargli fare la figura dello sprovveduto.
Eccitato all’idea di essere sulla buona strada seguì la silhouette
ancheggiante di Jade. Se non trovava di meglio per abbassare le sue arie,
l’avrebbe sculacciata...
— 32 —

AppuntAmento A SAmAringA
6
Oltre la porta del drago si entrava in un altro mondo.
Thian Hok Cheng era l’ultimo baluardo dell’antica Cina in una metropoli
dominata dal cemento. O forse era solo una porta per un mondo sotterraneo che
permaneva vivissimo nelle sue tradizioni, nascosto da un’apparenza occidentale.
Fatto sta che Julius si sentì vagamente intimidito scavalcando lo zoccolo di
pietra alto una ventina di centimetri che ostruiva la porta del tempio.
— Impedisce agli spiriti malvagi di entrare — bisbigliò Jade intuendo la sua
perplessità. — Loro strisciano per terra.
Julius aveva vissuto a lungo in Oriente, conoscendone la realtà esoterica.
Aveva rispetto per le tradizioni e anche un po’ di timore.
Fissò il grande drago color oro affrescato sul battente del tempio.
L’interno dava direttamente su un piccolo cortile che fungeva da chiostro.
Effetto strano, il rumore del traffico giungeva lontanissimo.
In un angolo, un cinese magrissimo accudiva un braciere infilandovi piccole
stecche d’incenso.
Un vecchio con un mozzicone di sigaretta pendente dalle labbra era
accartocciato sul terreno, la mano tesa per la questua.
— Dov’è? — domandò Julius.
Jade lo zittì seccamente. Camminando radente al muro giunsero in un
porticato, dove la luce del sole scolpiva intarsi d’ombra. La litania di alcuni
monaci in processione li avvertì di scansarsi per non ostacolare la funzione.
Li lasciarono passare, severissimi nelle loro tonache color zafferano, fissate su
una sola spalla come nell’uso del buddismo Chan.
Le piccole dita di Jade si conficcarono nella carne di Julius. — Guardi! —
bisbigliò.
L’ultimo della fila portava una tonaca completa, con tanto di cappuccio. Non
partecipava al salmodiare degli altri e si muoveva con un ritmo decisamente
differente da quello dei confratelli.
Con gli occhi i due agenti lo seguirono lungo il porticato. Improvvisamente
l’incappucciato svoltò a destra, in un portoncino che si richiuse alle sue spalle
con un tonfo discreto.
— 33 —

La cinese consultò Julius con lo sguardo. C’era una forte possibilità che
quel misterioso personaggio avesse qualcosa in comune con Jaga Thanut.
La coincidenza del suo comportamento sospetto era troppo evidente per non
avere un significato. I due agenti si intesero con un’occhiata. Jade imboccò
il cortiletto da cui era venuta la processione, pareva sicura di sé e della
planimetria del tempio.
Entrarono in un chiostro dove alcuni fedeli bruciavano simulacri di carta in
un braciere. Il fumo delle loro preghiere saliva sino al cielo. Una scena ricca di
misticismo, riusciva difficile accettare che in quel tempio si svolgessero attività
che con la fede avevano ben poco a che fare.
Senza esitare Jade imboccò una scaletta vicino al braciere. In un attimo
furono nella parte superiore del tempio.
— Si levi le scarpe — ordinò la cinese quando stavano per entrare in un
corridoio il cui pavimento era composto di assi di bambù.
Scivolarono silenziosi fino a quando un rumore indistinto non li fece
arrestare.
Voci.
Piegata a quattro zampe, Jade ascoltava il suono della conversazione con
l’orecchio a terra, come gli indiani Sioux. Julius le andò vicino. Attraverso una
fessura nel pavimento si intravvedeva una stanza sottostante.
— Sono loro — disse Jade con un filo di voce.
Julius tratteneva il fiato. La stanza era semibuia, ma intuiva distintamente la
sagoma di Jaga Thanut.
Elegantissima nel vestito di Yssey Myake, parlava con due uomini, un
indocinese che ostentava un paio di lenti a specchio e l’uomo con la tonaca
color zafferano. Il suo istinto non l’aveva dunque ingannato. Il finto monaco
aveva un collegamento con Jaga.
Parlavano con voce sommessa una lingua che Julius non capiva.
— Cinese hakka, solo pochi lo conoscono. È la lingua dell’uomo con gli
occhiali.
— Lo capisce?
Jade fece cenno di sì.
— Si chiama Bang Shan, è un Cino-tailandese. È venuto a stabilirsi qui da
Bangkok, dov’è ricercato dalla polizia. Suo cugino è il generale Bao Lan, un
Signore della guerra del Triangolo d’Oro, comanda uno degli eserciti ribelli del
Kuomintang, che gestiscono al traffico dell’eroina in Birmania.
— 34 —

AppuntAmento A SAmAringA
— È collegato con il traffico di droga, allora...
— Non direttamente. Qui a Singapore possiede un’industria chimica che
abbiamo più volte controllato... Nulla di irregolare. — Evidentemente PNSC non è
efficiente come si dice, tutto lascia presupporre che abbia le mani in pasta.
Jade gli lanciò uno sguardo di fuoco da dietro le lenti affumicate.
— Singapore è un paese democratico, non possiamo arrestare qualcuno
senza prove... non sarebbe...
— Mi risparmi la lezione e dica... è in grado di capire i loro discorsi?
— Se sta zitto magari ci riesco, l’hakka è un dialetto molto difficile.
Rimasero in silenzio per alcuni minuti. Di sotto si svolgeva una conversazione
fatta di sibili e di parole aspirate. Impossibile recepire tutte le sfumature del
dialetto cinese.
— Mi sembra — esordì a un tratto Jade — che abbiano nominato una nave, il
Malacca Queen in partenza dai docks, devono caricarci qualcosa...
Julius si contrasse, gli occhi puntati sulla scena che si stava svolgendo di sotto.
Jaga Thanut consegnò a Bang Shan una valigetta. Questi fece scattare le
cerniere rivelandone un contenuto verde dollaro.
— Mazzette di dollari, ce ne sarà per un milione in valuta locale — sibilò Jade.
Julius non ebbe il fiato per rispondere. Al momento della stretta di mano di
quello che si stava rivelando un accordo molto importante, il finto monaco aveva
abbassato il cappuccio che sino ad allora ne aveva celato l’identità.
Ostentò una fisionomia europea, slava. Alto, biondiccio, con un naso lungo e
sottile. Non poteva essere che il colonnello Kasparoff. L’uomo incaricato dal KGB
di riorganizzare il partito comunista malese.
Intendeva farlo con i fondi che gli avrebbe fornito Klaus Hakermann.
Sicuramente lo scambio di quella valigetta con Bang Shan, uomo di fiducia del
Generale Bao Lan, aveva un significato.
Per quanto paresse improbabile, in qualche maniera Hakermann, legato
alla Yakuza giapponese ferocemente anticomunista, si preparava a fornire a
Kasparoff i fondi necessari alla sua operazione.
La risposta probabilmente era a Samaringa.
Ma prima bisognava passare per la nave chiamata Malacca Queen.
Rughe profonde attraversavano la fronte di Jade Liang.
Seduta al tavolo del ristorante indiano vicino al parco, non degnava di uno
— 35 —

sguardo il pollo al curry che le avevano appena servito. Tutta l’attenzione era
concentrata su ciò che aveva appena appreso al tempio della Felicità Celeste.
— Non ha senso — ripeté per l’ennesima volta. — Hakermann non può
aiutare i comunisti.
— L’hai visto anche tu Kasparoff — Julius era passato a una forma più
confidenziale con la ragazza.
Dietro l’aria da fotomodella di Penthouse, Jade si stava rivelando
professionalmente ineccepibile. La situazione spinosa con cui dovevano
confrontarsi li costringeva a esprimere il meglio di sé.
La ragazza scosse il capo. Levò gli occhiali passandosi le dita sulle
palpebre.
— Ho il cervello che mi fuma — ammise. — Dunque, ragioniamo.
Hakermann è un contrabbandiere di eroina, ma non lavora in proprio. Tutta
la sua attività dipende dalla Yakuza di Kono, che come membro della società
dell’Oceano Oscuro si farebbe uccidere piuttosto che agevolare i comunisti in
qualche modo...
— Più che altro ucciderebbe il suo socio se scoprisse una cosa del genere...
— Questo è certo.
— Forse proprio per questo Hakermann ha scelto come intermediaria
dell’affare Jaga Thanut, che è venuta qui a Singapore a prendere contatto con
Kasparoff.
— Oltre al fatto che non sappiamo il perché di un’inversione di tendenza di
Hakermann, che in una lotta con i giapponesi ha tutto da perdere, dobbiamo
capire come. Ossia: la produzione dell’eroina di Hakermann è controllata dai
giapponesi, che provvedono a smistarla sul loro mercato. Il problema è: come
pensa di far sparire l’eroina, Kasparoff?
— Quel Bang Shan secondo te perché si è incontrato con Jaga? Cosa
possono avere in comune?
— Buona domanda — fece Jade trangugiando in un sorso la Pepsi appena
stappata. — Bang Shan è, più o meno ufficialmente, il rappresentante di Bao
Lan in questa zona. Ma non vedo un collegamento.
— Un momento — l’interruppe Julius. — Hai detto che questo Bang Shan
ha un’attività legale qui a Singapore.
— Possiede un’industria chimica... forse...
Julius percepì che la propria intuizione era stata condivisa dalla cinese.
L’interruppe prima che potesse terminare la frase.
— 36 —

AppuntAmento A SAmAringA
— Forse Hakermann ha bisogno di qualcosa che Bang Shan gli può fornire, e
questo qualcosa non è direttamente collegato con Bao Lan.
— Giusto. Ragioniamo. Hakermann raccoglie il papavero, poi lo raffina in
morfina; a questo punto ci pensano i giapponesi a effettuare la successiva
operazione di lavorazione. Una precauzione che consente agli Yakuza di
esercitare un controllo diretto su Hakermann, in modo che lui non possa mai
trattare direttamente con gli acquirenti...
— Supponiamo che invece Hakermann, sobillato da Kasparoff, voglia saltare
questo gradino; di cosa può aver bisogno?
— Anidride acetica: senza è impossibile passare dalla morfina all’eroina.
— Per cui Bang Shan, pagato da Jaga, fornisce il materiale adatto alla
raffineria. E chi potrà essere l’acquirente che comprerà il prodotto raffinato e lo
smisterà sul proprio mercato, pagando pronta cassa i soldi che finanzieranno
l’operazione di Kasparoff?
— Il generale Bao Lan — sospirò la ragazza dopo un attimo — e il cerchio si
chiude.
Julius si alzò e pagò il conto.
— Non del tutto, visto che dobbiamo ancora scoprire alcuni dettagli quali
le motivazioni di Hakermann, ma l’operazione comincia ad assumere una
certa fisionomia. Vieni, il prossimo passo è controllare il Malacca Queen, non
dovrebbe essere difficile rintracciarlo. Dobbiamo avere la conferma dei nostri
sospetti.
La zona del porto era pregna del sapore salato dell’Oceano.
Poco distante dai docks le pescherie smistavano il pesce trasportato a
terra dalla flotta dei pescatori che battevano quella regione del Mar Cinese
Meridionale.
Julius si sporse dietro una pila di cassoni di legno marcito. Il Malacca
Queen dondolava ormeggiato al molo, senza destare sospetti all’osservatore
superficiale.
In realtà c’era un certo movimento da un quarto d’ora a quella parte. Un paio
di furgoni si erano fermati proprio lì vicino e alcuni marinai avevano preso a
gironzolare sul molo quasi per caso.
In loro si intuiva la figura di uomini scure, i ceffi utilizzati dalla malavita locale
per tenere a distanza i curiosi.
— 37 —

Grazie a Jade non era stato difficile localizzare la nave. Faceva servizio
periodicamente sino a Samaringa. Un trasporto di materiale segreto vi sarebbe
passato inosservato.
Julius studiava lo scafo ormeggiato alla darsena.
Nonostante l’aspetto macilento il Malacca Queen era uno scafo solido,
capace di affrontare il mare in qualunque situazione. — Guarda! — disse Jade
accoccolata dietro una cassa.
Anche a quella distanza la figura elegante di Jaga era riconoscibilissima.
Parlava con un indiano, che doveva essere il comandante della nave, e con un
cinese dal ventre enormemente gonfio.
— Quell’uomo è Hukai — sibilò Jade — il factotum di Bang Shan.
— E quello che stanno caricando dev’essere ciò che preme ad Hakermann
tanto da pagare in denaro contante.
In effetti alcuni manovali cinesi stavano scaricando dai furgoni enormi fusti
metallici che maneggiavano con la massima cura. Ci voleva un argano per
caricarli a bordo.
— Quella è anidride acetica — disse Jade — conosco il tipo di contenitore,
saranno almeno cinque galloni a fusto.
— Abbiamo fatto tombola, a quanto pare — concluse Julius. Restava la
parte più difficile adesso, capire come Hakermann avrebbe svolto l’operazione
senza farsi scoprire da Kono.
L’italiano ebbe la sgradevole sensazione che, per scoprirlo, l’unica via
fosse infilarsi nelle fauci del lupo. Invano cercò un nome diverso dal suo come
candidato all’infiltrazione.
Aveva accettato l’incarico e adesso era lui a doverselo godere.
— Fantastico!
Oliver era al settimo cielo. Si erano incontrati in un appartamento sterile di
Chinatown. L’agente della CIA aveva ascoltato ogni parola di Julius con una
luce vividissima negli occhi.
Intravvedeva già la possibilità di mandare a carte quarantotto il piano di
Kasparoff e di sbugiardare Brolin una volta per tutte.
— Sei convinto che non servirebbe passare la pratica per vie ufficiali?
— Sei matto — replicò Oliver. — A questo punto rovineremmo tutto.
Dobbiamo andare avanti...
— 38 —

AppuntAmento A SAmAringA
Il plurale era prettamente accademico.
— Suppongo che la mossa più logica sia che io cerchi di infiltrarmi
nell’organizzazione di Hakermann — constatò Julius.
— Sarebbe fantastico — cinguettò Jade. — Dovresti imbarcarti sul Malacca
Queen. Una volta sul posto non dovrebbe essere difficile farti assumere come
pistolero nel piccolo esercito di Hakermann.
Parlava come se il particolare che lo stesso giochetto era stato già tentato dai
suoi uomini senza successo non avesse importanza...
— Sa di leggermente pericoloso... — buttò là Julius più per la bandiera che per
vera convinzione. Sapeva già che si sarebbe lasciato convincere.
— Be’, se non hai il coraggio... — fece maliziosa la ragazza. Julius la guardò di
storto.
Più per orgoglio che per altro, tardò ancora qualche secondo a rispondere.
— D’accordo — capitolò.
Seguirono gli entusiastici commenti di Oliver, pacche sulla spalla e lodi al suo
coraggio.
L’agente della CIA propose di affidargli una piccola radio per rimanere in
contatto con loro.
— Non ce ne sarà bisogno — precisò Jade. — L’ultimo nostro infiltrato ne
aveva una con sé. Mi risulta che sia ancora in perfetto stato, nascosta presso un
tempio chiamato Keckak Lot, il tempio delle scimmie. Potrai servirti di quella. Se
avessi dei problemi accorreremmo in pochissime ore.
— E come mai il mio predecessore non se n’è servito?
Jade fece spallucce.
— Forse è stato scoperto prima di riuscire a servirsene. Sono cose che
capitano, ma con te sarà diverso.
Julius preferì non parlare. In quel momento aveva solo voglia di sculacciare la
bella cinesina. Non era detto che non lo facesse prima di imbarcarsi. Dopo tutto
anche i condannati a morte hanno diritto a un ultimo desiderio...
— Quando parte il Malacca Queen? — si infornò.
— Domani alle undici, hai tutto il tempo di procurarti il biglietto d’imbarco. Sono
trenta dollari da Singapore a Samaringa. Naturalmente solo andata...
Oliver pareva imbarazzato. Continuava a rigirare tra le dita la sigaretta senza
decidersi ad accenderla.
— L’apprezzo molto, sai — disse quando rimasero soli. Julius annuì evitando lo
sguardo diretto dell’amico.
— 39 —

Non gli piacevano i ringraziamenti e tanto meno gli andava di sentirsi un
cavaliere che combatteva per una causa senza compenso.
Eppure la realtà era quella. Lui stava per infilarsi tra le fauci del lupo
rischiando la pelle, senza pretendere alcun compenso se non la soddisfazione
di dimostrare a Brolin che Oliver aveva ragione.
— Lo sai com’è in certe faccende... — disse — o ci si butta o si rinuncia;
una volta in ballo è meglio non ragionarci troppo su, potrebbe venir voglia di
tirarsi indietro.
— Facciamo un brindisi almeno — invitò Oliver facendo tintinnare il ghiaccio
nei bicchieri. — Alla Fortuna!
— Alla Fortuna.
L’ultima notte che trascorreva a Singapore.
Caldissima e abbacinante di luci, la metropoli equatoriale aveva il fascino di
un mondo perduto.
Il giorno dopo, a bordo del Malacca Queen, per Julius sarebbe cominciato
un nuovo universo. Pericoloso.
L’italiano si concesse un paio di Sling al Raffles, godendosi tutta la magia
dell’atmosfera coloniale, persa in ogni altro angolo della città.
Rientrò all’albergo a piedi percorrendo Orchard Road, lunghissima
e deserta. Nell’aria si respirava il profumo della calda notte tropicale.
Lontano una radio suonava Smooth Operator languido e accattivante
nell’interpretazione di Sade.
Il pericolo era lontano.
Nella hall dell’albergo trovò una sorpresa. Jade Liang avvolta in un completo
di pelle rosso e nero lo attendeva al coffee shop. Si era liberata degli occhiali
sostituendoli con lenti a contatto, con il risultato di mettere in risalto i lineamenti
piccoli e sensuali che erano di per sé un invito. Corse incontro a Julius
passandogli una mano sotto il braccio. L’essenza di rose che emanava dalla
ragazza gli comunicò un’ondata di calore.
— Ce ne hai messo di tempo a tornare!
— Volevo godermi Orchard Road, potrebbe essere l’ultima volta che la vedo.
— Un po’ l’ultimo desiderio del condannato — lo schernì lei premendo
disinvoltamente con il seno contro il suo braccio.
I capezzoli in libertà sotto la camicetta erano turgidi, invitanti.
— 40 —

AppuntAmento A SAmAringA
— Al condannato non si rifiuta mai.
— C’è qualcos’altro oltre che una passeggiata che desidereresti?
Detta così era inequivocabile...
Salirono agli ascensori che costeggiavano la hall dicendosi frasi senza senso
e ridendo di esse. Come due innamorati.
Sotto gli occhi scandalizzati del lift Jade lo baciò a tutta bocca, aderendo con
tutto il suo corpo a quello di lui. Senza praticamente pronunciare più una parola
giunsero alla camera di Julius.
Il corridoio era deserto. Lui la inchiodò alla porta passandole le labbra lungo la
linea del collo sino a scendere all’attaccatura dei seni.
Jade prese a respirare rumorosamente, sollevando una gamba fino ad
avvinghiare le reni di Julius a sé.
Di nuovo le loro labbra si incontrarono, mentre le dita dell’uomo scorrevano
esperte lungo il corpo della ragazza.
Scivolarono in camera avvinghiati l’uno all’altra.
— Aspetta — sibilò lei staccandosi per un attimo dal focoso abbraccio di
Julius. L’aiutò a disfarsi degli abiti facendolo abbandonare supino sul grande letto
antistante la finestra che dava sul porto.
Julius si abbandonò alla sensazione squisita che Jade gli stava provocando.
La testa vuota, le membra pesanti, era lontanissimo dalla missione.
Sentì frusciare a terra gli abiti di Jade. Indosso non portava che un minuscolo
slip di raso nero.
Presto scomparve anche quello.
— Lascia fare a me — gli sussurrò la ragazza con il respiro affannoso. Si
impalò su di lui in una complicata posizione che pareva provenire direttamente
dalla versione cinese del kamasutra.
Le mani di Julius le strinsero le natiche facendola inarcare sulla schiena.
Poteva vederne i muscoli tesi, forti, che accompagnavano il movimento delle
anche ritmato dal respiro irregolare di lei.
Fu allora che la cinese si irrigidì per un attimo, emettendo un piccolo grido.
Poi, come al rallentatore, scivolò su un fianco, andando a posare il capo
nell’incavo della spalla di Julius.
Questi le passò le dita lungo il profilo del volto. Avrebbe mai più rivisto Jade?
Poco importava, contava l’attimo intensissimo che avevano vissuto. L’indomani
sarebbe cominciata un’altra vita.
Si attardò a osservare la ragazza che riposava, sudata e soddisfatta. I capelli
— 41 —

corvini creavano sul lenzuolo attorno al viso una corona scura.
Julius cercò qualcosa da dire, ma comprese che ogni parola era inutile.
Posò le labbra sulla guancia di lei in un bacio casto. Poi si alzò e andò alla
finestra.
Fuori tirava una brezza leggera.
— 42 —

AppuntAmento A SAmAringA
7
La tempesta era terminata.
Il mare aveva vinto ancora una volta la sua battaglia, confermando la sua
supremazia sui gusci di noce che osavano solcarne la superficie.
Solo un brontolio lontano ricordava che la violenza degli elementi era pronta a
esplodere nuovamente.
Dalla murata del Malacca Queen, Julius lanciò uno sguardo eccitato alla
sagoma che si profilava all’orizzonte.
Samaringa.
Lo scoglio coperto dalla giungla su cui Hakermann aveva costruito il suo
piccolo regno era là. E forse anche il destino di Julius.
Si avvicinavano lentamente, ma con regolarità, al pontile di legno scuro che si
protendeva in mare come una sfida alle forze della natura appena placate.
L’isolotto era coperto da una fitta vegetazione tropicale da cui emergeva, oltre
la linea candida della spiaggia, un misero villaggio di catapecchie.
— Siamo quasi arrivati — constatò il capitano Singh, che dopo l’incidente della
sera precedente non perdeva occasione per dimostrarsi ossequioso e servile non
solo verso Jaga, ma anche nei confronti di Julius, del quale aveva intuito la nuova
posizione di membro dell’organizzazione di Hakermann.
L’avventuriera moluccana guardava da poppa il mare dietro di loro, intabarrata
in una giacca a vento color sabbia.
C’era da scommettere che, infilata nella cintura, aveva la micidiale rivoltella
che aveva quasi amputato il braccio al suo violentatore. Una donna piena di
fascino, con qualcosa di selvaggio in corpo che suscitava desiderio e paura al
tempo stesso.
Stanca di osservare la scia del timone sull’acqua andò vicino a Julius.
— Siamo arrivati — disse a mezza voce. — Non so cosa tu sia venuto a
cercare a Samaringa, ma è un luogo che non si scorda mai. Vedi quel palmeto
che costeggia la spiaggia? Dicono che sia abitato dagli spiriti.
— E tu ci credi?
Jaga ebbe un mezzo sorriso.
— A Singapore tra i grattacieli risulta difficile pensare che possa esistere
— 43 —

un’altra dimensione, ma qui tra la giungla e il mare è diverso. È la natura
stessa che ci parla di sé, attraverso segni che abbiamo difficoltà a
comprendere. La mia risposta è sì: credo che esista un mondo oscuro che sta
tra la realtà e la superstizione e che è dato a pochi di conoscere. Qui si ha la
possibilità di percepirlo.
Julius guardò quegli occhi grandi e ricchi d’intensità.
Jaga stava dimostrando una profondità psicologica che contrastava con il
suo aspetto e le circostanze del loro incontro.
Quale era la sua storia? Quali erano la vicenda e il segreto di quell’isola e
della comunità con cui lui stava per entrare in contatto? Mentre il motore del
Malacca Queen riduceva i giri e si avvicinava tossicchiando al molo, Julius
ebbe la sensazione che qualcosa sarebbe cambiato in lui prima di lasciare
Samaringa.
Se mai l’avesse potuto fare...
Decisamente l’arrivo della nave era un avvenimento a Samaringa. Una
piccola folla di curiosi si era addensata sulla spiaggia. Indonesiani dai costumi
sgargianti, vestiti con pareo e turbanti come in un vecchio film d’avventure di
pirati, uno spettacolo favoloso.
Bambini correvano sul pontile eccitati, donne dai visi orientali, misteriosi,
trattenevano a stento la curiosità mentre gli uomini si davano voci dal pontile
alla nave, in attesa di lanciare le gomene per l’attracco.
Dalla foresta si levò un grande uccello dalle ali coloratissime: un aquilone. Il
benvenuto degli Indonesiani.
Era quasi un rito veder emergere dai flutti del mare, che solo poche ore
prima era stato un inferno di marosi e di vento, quello scafo macilento, ma
indenne, foriero di speranze e unico contatto con il mondo esterno.
A Julius non sfuggì lo schieramento di uomini fermi sul pontile, come una
guardia d’onore. Non erano isolani, né marinai o contadini, ma gente di un’altra
razza ben più pericolosa. Visi tetri, corpi bruciati dal sole e incisi di muscoli tesi
come cavi d’acciaio. Erano i pistoleri di Klaus Hakermann.
C’erano cinesi, thailandesi e negritos del Borneo, vestiti di stracci e uniformi
logore degli eserciti più disparati.
Tutti, indistintamente, avevano il marchio della violenza stampato sul viso.
Cartucce a bandoliera e l’armamento più eterogeneo che fosse mai capitato
di vedere a Julius. Tra tutti spiccava la figura di un cinese non troppo alto, ma
largo come un pilastro. Il viso seminascosto da un cappello a larga tesa era
— 44 —

AppuntAmento A SAmAringA
solcato da una cicatrice sulla guancia destra.
Incrociava le braccia larghe come prosciutti in una posa marziale che esaltava
il fisico da culturista. Al fianco portava un cinturone da cui pendevano una corta
sciabola da arrembaggio e la fondina di una pistola a tamburo Python sei pollici,
con la canna lunga che batteva sui battle dress grigioverdi. Fissava la nave senza
espressione, brutale nella sua immobilità.
Accorgendosi dello sguardo di Julius Jaga gli sussurrò: — Si chiama Lo
Shang, è il capo dei pistoleri di Hakermann. Un cinese con dei conti da regolare
a Hong Kong, da dove è fuggito dopo aver fatto fuori a mani nude il figlio di
un Kwanlang di Kowloon. Hakermann l’ha aiutato e ne ha fatto il suo fedele
servitore; qui si sente come un dio in terra, stai attento a lui.
Julius annuì. Adesso era veramente nelle fauci del lupo.
Espletate le operazioni di attracco, gli uomini di Lo Shang cominciarono a
caricare su due grossi camion i fusti di anidride acetica.
Il capitano Singh era quasi piegato in due di fronte a Jaga.
La moluccana non lo degnò neppure di uno sguardo. Scambiò alcune parole
con Lo Shang e questi impartì un ordine. Subito due dei pistoleri salirono a
bordo. Julius li vide trascinare a terra il marinaio cinese con il moncherino ormai
in via di putrefazione. L’uomo sudava in preda alla febbre e non opponeva alcuna
resistenza. Non avrebbe avuto vita lunga.
Julius non poteva aiutarlo in alcun modo. La vita del cinese che aveva tentato
di violentare Jaga era il suo passaporto per infiltrarsi nell’organizzazione di
Hakermann.
Lo Shang venne a conferire con la moluccana. Era impressionante, le braccia
muscolose parevano tronchi d’albero.
Rivolse uno sguardo torvo a Julius quando Jaga annunciò che l’europeo
sarebbe venuto a lavorare con loro.
— Possiamo fidarci? — domandò in uno smozzicato inglese. Jaga gli restituì
uno sguardo di ghiaccio.
— Quest’uomo verrà a lavorare con noi, datevi la mano. — Era più un ordine
che un consiglio.
Il cinese afferrò con malagrazia le dita di Julius, stringendole in una morsa
micidiale. Il braccio di ferro durò per qualche decina di secondi, durante i quali
la tensione si fece insopportabile. Improvvisamente il pistolero, visto andare in
— 45 —

fumo il tentativo di strappare un gemito a Julius, mollò la presa con una grande
risata. — Ti piacerà Samaringa, straniero. Certi vengono e non la lasciano più. —
Il senso del discorso era più che chiaro.
Julius si limitò a trapassare il suo interlocutore con gli occhi. — Andiamo,
adesso avete giocato abbastanza! — intimò Jaga che aveva osservato la scena
quasi compiaciuta.
Julius sospirò, aveva le falangi a pezzi, ma si impose di non darlo a vedere.
Salì sul primo dei due camion, vicino al posto di guida.
Poco distante il paese stava riprendendo le sue normali attività. Nessuno
osava incrociare a lungo gli sguardi degli uomini di Hakermann.
Un piccolo regno, il contrabbandiere aveva fatto dell’isola un piccolo dominio
personale. L’ideale copertura per i suoi traffici. All’improvviso Julius fu colpito da
qualcosa che vide tra la folla.
Un viso europeo, un volto conosciuto.
Bastò un attimo per ricordare. Lampi e bagliori di una notte di battaglia tanti
anni prima, in Africa.
Julius si stropicciò gli occhi per vedere meglio; ma sì, era proprio lui, Stark. Un
vecchio commilitone, un membro delle SAS inglesi che dopo la Rodesia si era
messo in proprio, vivacchiando di traffici più o meno leciti tra il Mozambico e la
Rodesia.
E ora era là a Samaringa, quasi il destino l’avesse portato a rincontrarsi con
Julius. Erano stati compagni, avevano rischiato la vita assieme, c’era quasi un
vincolo di sangue.
Comprese che anche l’uomo l’aveva riconosciuto.
L’amico Stark, magari un poco invecchiato, con il viso solcato da profonde
rughe d’espressione e le sopracciglia precocemente incanutite.
L’inglese fece un gesto rapido, quasi invisibile. Con il pollice indicò l’albergo,
se così si poteva chiamare, che sorgeva in un edificio in muratura dove un tempo
era ospitato il comando della polizia coloniale olandese.
Adesso al posto della bandiera olandese sventolavano coloratissimi panni
stesi su aste di bambù pronte a essere recuperate in caso di pioggia. Stark fece
l’occhiolino a Julius. Ancora l’uno non conosceva le circostanze che avevano
portato l’altro a Samaringa, ma la vecchia amicizia li rendeva consci che, in caso
di bisogno, avevano su chi contare.
Meglio così, il soggiorno in Indonesia rischiava di essere difficile.
I camion presero una strada sterrata. Avanzavano cigolanti sollevando nuvole
— 46 —

AppuntAmento A SAmAringA
di sabbia e terriccio.
La via procedeva tra la giungla e la spiaggia.
Julius respirò lentamente. Dopo la tensione degli ultimi giorni si sentiva
stanchissimo. Oltre a ciò le botte ricevute dal cinese gli dolevano ancora.
Guardò il litorale che si allungava candido per chilometri. Uno scenario
da romanzo d’amore, pensò amaramente il mercenario. Due gabbiani si
rincorsero sulle onde andando a tuffare il capo alla ricerca di una preda.
Oltre un’ansa dell’isola, appena superata una caletta delimitata da alcuni
scogli sporgenti, si intravvedeva un battello alla rada. Un Jawl armato a ketch
che dondolava pigramente sul mare. Non aveva sfidato di certo la tempesta.
Julius ne lesse il nome: Cormorano.
Mentre procedeva sulla strada che si andava sempre più inerpicando nella
giungla, Julius scorse di sfuggita una figura accovacciata nella posizione del
loto, poco lontano dal mare.
Una donna, e da quel che si intravvedeva non era vestita che della propria
capigliatura color ebano.
Europea, a giudicare dalla statura.
Chissà chi era? Qualche ospite del Cormorano, forse. Improvvisamente il
piccolo convoglio imboccò una stradina laterale ancor più disagevole della
precedente.
Ora erano in piena giungla. Eucalipti e palme si intricavano in un groviglio
dal quale di tanto in tanto emergeva una statua corrosa dal muschio rossastro.
Vestigia di una civiltà guerriera ormai scomparsa. Procedettero così per circa
mezz’ora, incontrando qualche contadino di tanto in tanto, in un paesaggio che
alternava zone impervie a coltivazioni a terrazza che arabescavano il terreno
rendendolo quasi surreale.
— Siamo arrivati — disse Jaga, che per tutto il tragitto non aveva proferito
parola.
Oltre una curva la foresta lasciava il posto a un’ampia radura, al centro della
quale troneggiava una grande abitazione a due piani. I mattoni rossastri e
l’architettura stile impero ricordavano a Julius le vecchie case di Dutch Square,
a Malacca.
Il giardino curatissimo era un susseguirsi ininterrotto di aiuole, e di ponticelli
che sovrastavano un bacino naturale su cui galleggiavano ninfee e piante
acquatiche.
Sembrava di vivere l’atmosfera di un vecchio libro di Conrad. Solo gli
— 47 —

uomini armati che passeggiavano per i vialetti ricordavano che invece quella era
l’abitazione di un contrabbandiere di droga.
In ogni caso, pensò Julius, non poteva più tirarsi indietro. Klaus Hakermann
era là. Lo riconobbe su un ponticello in marmo bianco, abbigliato con una giacca
trapuntata in seta nera. Quasi distratto, volse il capo in direzione del convoglio in
arrivo. Gettò ancora un poco di mangime alle carpe che nuotavano nel bacino,
poi si decise a venire loro incontro.
Era lui il signore su quell’isola.
— 48 —

AppuntAmento A SAmAringA
8
Klaus Hakermann era vecchio, ma non debole. Julius lo intuì dalla stretta di mano
decisa e veloce, accompagnata da uno sguardo di ghiaccio che arrivava nel
profondo.
Si sentì scandagliato e, doveva ammetterlo, per un attimo temette che
l’olandese intuisse in lui un infiltrato.
Invece Hakermann ascoltò ciò che Jaga gli bisbigliava all’orecchio, annuendo
con un cenno del capo appena percettibile.
— Jaga mi dice che lei è un coraggioso. Qualsiasi europeo si avventuri in
questa parte del mondo ha un segreto, io non conosco il suo, ma sono portato a
seguire le intuizioni di Jaga. L’assumerò tra i miei uomini.
— Sono disponibile per qualsiasi tipo di lavoro — replicò Julius calcando le
parole, quasi ad alludere a qualche significato nascosto.
Hakermann parve valutare l’ultima affermazione, poi atteggiò le sopracciglia in
un’espressione divertita.
— La prendo in parola, qui le capiterà sicuramente di dimostrare ciò che
afferma. Samaringa è una piccola isola, ma nasconde molti segreti. Lei è un
uomo colto, cosa rara da queste parti, mi fa piacere di tanto in tanto scambiare
qualche parola con un europeo e ricordare tempi passati... A proposito, è
francese?
— Italiano, per metà. L’altra metà è etiope.
— Ed è vissuto a lungo in Oriente — osservò compiaciuto Hakermann. — Una
storia interessante, avremo modo di riparlarne.
— Anche lei deve avere storie avvincenti da raccontare.
Hakermann ebbe un mezzo sorriso. Lasciò vagare lo sguardo verso la fitta
vegetazione che cingeva la radura nella quale si trovavano.
— Può darsi, ma raccontare non è mai stato il mio forte, preferisco siano gli
altri a parlare. Ora, se vuole scusarmi...
Julius rimase sul ponticello a guardare lo stagno sotto il quale si muovevano
le carpe, silenziose e perfettamente a loro agio in quel groviglio di piante
acquatiche.
Strano tipo, Hakermann.
— 49 —

— Tu, nuovo! — lo apostrofò una voce — Vieni che ti mostro dove dormirai.
Lo Shang... fissava Julius già da un po’, e non certo con cordialità. Tra loro era
sbocciata una reciproca antipatia, probabilmente il pistolero cinese non gradiva
reclutamenti che non passassero attraverso la sua approvazione. O magari
temeva di perdere la sua posizione di supremazia.
— Arrivo, Lo Shang, non ti scaldare, non ho nessuna intenzione di rubarti il
posto.
— Stai a sentire, occhi tondi: fai una mossa sbagliata e ti uccido. — Così
dicendo posò la mano sul calcio della pistola.
Per un attimo Julius fu tentato di sbatterlo nel laghetto, poi trasse un profondo
respiro e scosse la testa.
Meglio fingere di essere meno pronto alla lotta di quel che era in realtà.
Qualcosa gli diceva che prima che il suo soggiorno sull’isola fosse terminato, lui
e Lo Shang si sarebbero affrontati.
Per quel momento Julius voleva essere sicuro che il cinese lo considerasse più
debole, in modo da poterlo sorprendere.
Si limitò perciò a un mezzo sorriso di compatimento e scrollò le spalle.
Contento della propria momentanea supremazia, Lo Shang si lasciò andare a
un’espressione di soddisfazione.
Batté la mano sul parapetto del ponticello e indicò una serie di casupole in
muratura al limitare della villa. Una di esse aveva anche un’antenna radio che si
confondeva con le ombre delle palme.
— Gli uomini dormono là, fatti dare una branda e stai attento alla gola,
nessuno ti ha in simpatia qui.
— Julius dormirà in casa — intervenne Jaga improvvisamente.
— Ma...
— Niente ma, ordine di Hakermann, non capita spesso di avere alleati europei,
Lo Shang, per cui dovrai tenere a bada i tuoi rancori almeno per un po’.
Fu la volta di Lo Shang di contenersi. Ma evidentemente non riteneva
opportuno contrastare Jaga. Digrignò i denti e si allontanò a grandi passi.
Sembrava un carro armato con le gambe.
Jaga lo fissò allontanarsi con un passo così pesante da rimbombare in tutta la
radura, poi scosse il capo, scocciata.
— Stupido pachiderma — disse — è geloso di me.
Julius le rivolse un’occhiata interrogativa.
— Sono mesi che mi desidera senza riuscire a trovare il coraggio di fare
— 50 —

AppuntAmento A SAmAringA
qualcosa. Così si sfoga su tutti gli uomini che mi vede accanto.
— Credevo fossi la donna di Hakermann.
Jaga restituì uno sguardo intenso.
— Per certi versi è così, ma... È complicato, non capiresti.
— Potrei provare.
Jaga gli piantò gli occhi in viso, sferzanti come una sciabola.
— Comincio a pensare che tu faccia troppe domande, vuoi capire troppo di
Samaringa...
— Visto che dovrò viverci per un bel po’...
— E troppo in fretta. Te l’ho detto, qui solo la foresta ha tutte le risposte, e
consultarla richiede tempo.
— Potremmo non averne.
Julius aveva seguito un impulso. Un passo in più, sentiva il profumo di Jaga,
sentiva il calore del suo braccio contro di lui. Passò un attimo, poi due. La
moluccana fece per alzare la mano quasi a volerlo schiaffeggiare. Julius resistette
alla tentazione di ritrarsi. Le dita di lei cambiarono traiettoria all’ultimo momento,
ritornando sui capelli. Jaga si scostò appena di un soffio.
— Forse sì — sospirò. — Ti intendi di esplosivi? — chiese cambiando
improvvisamente tono di voce.
— Abbastanza.
— Forse Hakermann ha un lavoro per te, ma accettare ti costerà la parola
d’onore che non rivelerai a nessuno quanto verrai a sapere.
Julius fece uno sforzo per rimanere impassibile.
Forse la sua tattica stava dando qualche frutto. Jaga si stava rivelando di
minuto in minuto una preziosa fonte di informazioni.
Inquietante, la notte tropicale stendeva il suo mantello su Samaringa, rischiarata
da una luna che si rifrangeva sulle onde del mare screziato dal vento come sulle
palme che circondavano la tenuta di Klaus Hakermann.
Julius si soffermò per un attimo ad ascoltare i rumori, alcuni lontani portati
dal vento, echi della foresta e voci di animali, forse di spiriti, altri più prossimi, gli
schiamazzi del piccolo esercito comandato da Lo Shang.
L’aria era calda e la debole brezza muoveva appena i lembi dei tendaggi
candidi del salone, dove si erano riuniti per mangiare.
Dalla sua sacca di tela Julius aveva estratto l’unica giacca decente che avesse
recato con sé. Un poco stazzonata, manteneva comunque una parvenza di stile.
— 51 —

In fin dei conti stava giocando la parte dell’avventuriero raffinato a modo suo.
Un genere d’uomo che Hakermann doveva apprezzare, perché un poco vi si
identificava. Un europeo perso nella grande Asia brulicante di vita e crudeltà.
Il contrabbandiere era un uomo di gusto. Lo si intuiva dall’arredamento della
sua abitazione, felice incontro di design occidentale e arredamento tropicale, in
cui facevano spicco paraventi laccati che sul mercato di Hong Kong dovevano
essere costati una fortuna.
Impeccabile in giacca di lino azzurro, Klaus Hakermann aveva diretto la
conversazione come una prova d’orchestra.
Con estrema eleganza, quasi una ritualità colta al di là dei singoli gesti,
muoveva le mani ora accompagnando con mosse studiate se non enfatiche le
sue parole, ora spizzicando dalle portate degne di un banchetto imperiale.
Con stupore di Julius avevano gustato quasi esclusivamente cucina
giapponese. Sushi e tempura presentati in piccoli piatti che da soli erano
capolavori di gusto e composizione.
In realtà nell’abitazione di Hakermann era richiamato il gusto nipponico della
semplicità, in armonia con l’eleganza degli elementi. Ricordava la tradizione
giapponese, il portaspade in mogano su cui erano adagiate una coppia di katane
giapponesi.
Notando l’interesse di Julius, Hakermann ritenne di dovergli una spiegazione.
— Sono dai katana e wakizashi, la coppia di lame che di diritto ogni samurai
reca con sé; sa come le chiamano?
Julius assentì, trattenendo tra le dita la tazza di saké appena tiepido. La
ritualità della conversazione era affascinante, quasi non si trovasse dinanzi a un
contrabbandiere di droga, ma a un professore di cultura orientale.
— Dai sho — rispose sillabando: il lungo e il corto.
— Oh, lei è più colto di quanto pensassi — si compiacque Hakermann. — Dai
sho, sì, molto più che due semplici spade, ma il simbolo di un mondo che ora è
scomparso. Il mondo del Bushido, il codice dei samurai.
— Lei si ritiene un samurai?
Hakermann non rispose. Si limitò ad alzarsi compiendo un paio di passi
verso la finestra. Si muoveva con eleganza nonostante l’età, pareva un anziano
ballerino che non ha perso la scioltezza del movimento. Un raggio di luna ne
illuminò il viso nobile che il sole tropicale non aveva bruciato.
— Il guerriero — sospirò con un battito di ciglia — è colui che si oppone al
caos, secondo la dottrina indiana del Mahabarata, ma chi meglio di me sa che
— 52 —

AppuntAmento A SAmAringA
a confrontarsi con il caos si rischia di divenirne parte? Ma io la sto annoiando,
Julius. Posso chiamarla così, familiarmente?
Il mercenario annuì portando il sakè alle labbra.
Un uomo singolare Hakermann, aveva qualcosa di strano nella voce, nei
movimenti e al tempo stesso tradiva un profondo turbamento interiore. Come se
dietro le sue sibilline parole si nascondessero chissà quali segreti...
— Jaga le ha parlato di un lavoro, vero?
— Qualcosa che ha a che fare con degli esplosivi, se ho ben capito, qualcosa
che deve rimanere segreto.
L’ultima parola fece sussultare Hakermann. Ebbe come un guizzo negli occhi,
poi portò l’indice teso sulle labbra come per suggellare il silenzio.
— Segreto — ripeté con un sorriso mesto. — Solo la foresta ha i suoi segreti,
ma quelli degli uomini non sono che menzogne... tradimenti. Lei non sa, mio caro
amico, il piacere che provo nel poter comunicare con un occidentale... capisce,
vero? — disse guardando la giungla silenziosa eppure vivissima dinanzi a loro.
— Sì, credo di capire — rispose Julius.
Il vecchio pareva vivere in un mondo tutto suo, e rompere quella sorta
d’incanto sarebbe stato un errore.
— E allora conosce l’angoscia di sentirsi persi in questo mondo che non è il
nostro, e che però reclama diritti sulla nostra vita, sulla nostra morale? È come
una madre, sì, una madre crudele a volte, ma anche confortante, in cui sarebbe
facile lasciarsi morire... Un lavoro, dicevo, e segreto, come lei ha già compreso
— disse riprendendo un tono più vicino alla realtà che al le fantasticherie di
pochi istanti prima — molto importante. Sull’altro lato dell’isola, dove ci sono solo
foreste, stiamo progettando qualcosa di fantastico, ma per realizzarlo abbiamo
bisogno di un uomo come lei, uno che sappia dove piazzare le cariche al
momento giusto.
— Mi è sembrato che il suo esercito abbondi di uomini in grado di fare una
cosa del genere.
Hakermann fece un gesto stizzito con la mano.
— Soldataglia. Quando quarant’anni fa giunsi in Oriente, ero io a predisporre
le cariche. Io ero come lei, sa? Ardimentoso, audace, con il senso del dovere
stampato a fuoco nel petto.
— Non mi sopravvaluti, non sono un eroe.
— E chi lo è? Io forse? Certo, conosco l’onore, ma... so anche cosa significhi
infangare la parola data.
Seguì un silenzio di ghiaccio. Julius non osava fiatare.
— 53 —

Dietro le oscure parole di Hakermann e i suoi ragionamenti astrusi, cominciava
a intuire qualcosa. Quarant’anni fa, aveva detto, durante la guerra dunque.
Julius prese a ragionare, sempre osservando il suo anfitrione. Olandese, gli
avevano assicurato, ma dai modi e dal tono di voce appariva più probabilmente
tedesco o slavo...
Il Giappone, così lontano eppure... Certo, il legame con la Yakuza poteva aver
suscitato in lui l’interesse per l’Oriente. Ma non tutti quei discorsi sull’onore, il
Bushido.
No, Klaus Hakermann doveva avere vissuto a contatto con i giapponesi, e non
solo in Indonesia.
Una spia dei nazisti, Kono era stato un membro del Jinrai Bountai, era a capo
di una Yakuza legata all’estrema destra giapponese, allo stesso Drago Nero,
legato a sua volta alla Kempei Tai, la Gestapo di Tokio.
Sì, il segreto di Hakermann doveva essere nascosto negli anni del secondo
conflitto mondiale.
Lui, una spia nazista, un agente dell’Abwher inviato come collegamento in
Oriente, ne era rimasto talmente affascinato da divenirne schiavo.
E ora? Perché collaborava ai piani dei russi che sarebbero dovuti essere i suoi
peggiori nemici? Qual era la risposta? Quale? Julius fissò Jaga, silenziosa come
una statua sacra all’altro capo del tavolo. I lineamenti negroidi contrastavano con
il kimono a fiori che indossava con eleganza.
Lei sapeva? Per tutto il pranzo non aveva aperto bocca, forse in un’altra
occasione avrebbe potuto aiutare Julius a comprendere, a scoprire un altro
tassello di quel mosaico intricato.
Il silenzio si protrasse ancora per qualche minuto, poi un urlo squarciò la notte.
Julius sobbalzò avvicinandosi alla finestra.
Hakermann fissava il bagliore delle torce proveniente dal giardino, quasi
affascinato dalla scena che vi si svolgeva.
Lo Shang fronteggiava il malcapitato cinese che aveva tentato di violentare
Jaga. Questi, ferito, non era in grado di difendersi dai colpi di sciabola del
gigantesco cinese.
I compagni intorno a loro urlavano illuminando la scena con torce di resina.
Un ultimo colpo, uno spruzzo di sangue e l’uomo cadde a terra riverso sotto la
violenza di Lo Shang.
Questi urlò selvaggiamente la propria vittoria, alzando al cielo la sciabola
intrisa dell’umore della sua vittima.
— 54 —

AppuntAmento A SAmAringA
Gli altri l’acclamavano chiedendo ancora sangue, ma il suo sguardo era
puntato direttamente verso Julius. Un sfida.
‘Non ora” pensò l’italiano, “non ora.”
— Uno spettacolo agghiacciante, vero?
— Selvaggio.
— Un atto di giustizia, e la giustizia è sempre selvaggia in questa parte del
mondo, Julius, lo ricordi.
In quel momento l’italiano comprese che quell’esecuzione non aveva il fine di
placare la sete di sangue degli assassini, ma di impartirgli una lezione.
Socchiuse gli occhi facendo intendere che aveva compreso.
— Domani comincerà a lavorare. Lo Shang le mostrerà il posto. La paga sarà
buona, glielo assicuro, e comprende il fastidio di starmi ad ascoltare, qualche
volta...
— Non è...
Hakermann fece un gesto con la mano, agitandola dinanzi a sé. — Una partita
a scacchi magari, una volta ero bravo. Potrà girare per l’isola quanto vorrà, tanto
non la può lasciare.
Si allontanò senza degnarlo di uno sguardo.
Un uomo tormentato, ma estremamente pericoloso. Julius si sentì solo.
Doveva assolutamente trovare degli alleati o veramente non ne sarebbe uscito
da quello scoglio maledetto.
Il peggio era che si sentiva su una polveriera pronta a esplodere.
— 55 —

9
Sotto la zanzariera il caldo era opprimente.
Julius, nudo sino alla cintola, si alzò dalle lenzuola in un bagno di sudore.
Hakermann celava un segreto, qualcosa che stava alla base di tutto il
meccanismo; qualcosa che, Julius ne era sicuro senza saper spiegare il perché,
avrebbe portato il pericolo e la morte sull’isola molto presto.
Uscì sulla veranda camminando con i piedi nudi sul pavimento di legno.
La notte era caldissima, anche la brezza si era acquietata. Dalla giungla non
giungevano che tenui richiami; una nebbiolina avvolgeva il giardino ammantando
vecchie statue di pietra di un alone che quasi le rendeva vive.
Julius chiuse gli occhi e respirò profondamente.
L’Asia: quanto capiva i sentimenti di Hakermann. La grande madre dentro la
quale è bello morire.
Si domandò se loro, gli asiatici, comprendessero questi misteri, o se per un
gioco del destino non fosse riservato solo ai gaijin, agli stranieri, di conoscere il
segreto.
Quasi senza accorgersene il suo corpo cominciò a muoversi. Come una
danza, un movimento continuo ritmato dai battiti del cuore: la sequenza a solo
del Taiji, uno stile di ginnastica cinese, imparato anni prima nel suo apprendistato
nella società dei Vagabondi.
Le mani di Julius si muovevano nel vuoto, creando immaginari disegni, guidate
da un codice non scritto che obbediva alle leggi della natura. Il Tao, la suprema
verità. Molto più grande delle misere lotte degli uomini, eppure così compenetrato
in esse da divenirne legge lui stesso.
— Turbato?
Jaga. Apparsa improvvisamente, vestita solo del pareo color malva e di
un’orchidea rossa tra i capelli. Bellissima e distante anni luce.
Julius lasciò cadere le braccia lungo il corpo con un profondo sospiro, quasi un
singhiozzo. — Hakermann è uno strano tipo.
— Speravo in un commento meno banale.
— Tu sei bellissima — aggiunse Julius posandole una mano sulla fronte.
Lei non disse nulla, ma nemmeno si scostò.
— 56 —

AppuntAmento A SAmAringA
— Ci sono cose che non sai, mio bell’avventuriero.
— Voglio conoscerle.
Lei rise.
— Quanta fretta! Imparerai. — Fece due passi poi si voltò. In controluce la sua
figura era statuaria sotto il pareo.
— Hakermann è tedesco, vero, non olandese? Era una spia dei nazisti.
Jaga annuì.
— Dell’Abwher, inviato qui nel ’42 per collaborare con un uomo chiamato
Matsushita Kono, un agente dei giapponesi.
— Tu come le sai queste cose, te le ha raccontate?
Jaga si appoggiò languidamente alla balaustra.
— Brani di frasi, qui nulla si scopre direttamente; quanto a Kono, viene qui
spesso. C’è un legame tra loro, qualcosa di profondo, che non puoi capire.
— Lo stesso che ti lega a lui?
Jaga parve rifletterci un attimo.
— Qualcosa di simile: giri, un’obbligazione inestinguibile, un debito morale che
nessuno può rinfacciare se non la nostra coscienza.
— Tu hai un giri verso Hakermann?
— Io so solo che mi ha portata via da un bordello a Sulu e mi ha insegnato ad
avere rispetto di me stessa.
— Allora è sufficiente a creare un’obbligazione...
— Forse sì — sospirò lei. — Sai, il giri è anche detto “il peso che non può
essere sopportato”.
— Ma tu non sei giapponese. Neppure Hakermann lo è.
— Oh, è vero. Lui è gaijin, lo straniero, ma l’onore non ha razza. Non per un
samurai.
— Lui è un samurai?...
— Matsushita Kono lo è...
— E Hakermann ha un debito, un giri, verso Matsushita.
— E Kono verso Hakermann.
Julius rifletteva. Di colpo intravvedeva tutto un gioco sottile di onore e sangue,
qualcosa di fondamentalmente estraneo al mondo dei servizi segreti, che legava
la i protagonisti di quella vicenda.
— E Hakermann ha infranto questo giri? — disse quasi per ispirazione.
Sul viso della moluccana comparvero la paura, stupore e rabbia.
— 57 —

Scappò via come un’immagine evanescente. Julius si morse il labbro. Quanto
era andato vicino alla verità?
A perdita d’occhio si estendeva il panorama verde oliva delle risaie a terrazze. Gli
abitanti di Samaringa strappavano alla giungla e al mare ogni centimetro di terra
coltivabile con un’abilità certosina.
Julius scese dalla camionetta finendo in una pozza di fango. Si erano
impantanati per l’ennesima volta.
Per forza, si disse, non faceva che piovere. Brevi scrosci di appena qualche
minuto, ma continui e regolari, come per l’avverarsi di una maledizione.
Non c’era che da prenderla con filosofia, sembrava che la giornata dovesse
terminare così.
Un indonesiano magro come un chiodo, con un gran drappo rosso intorno alla
testa, gli offrì uno spinello rudimentale.
— Number one — affermò con un sorriso giallo e l’espressione patita.
Julius rifiutò con un gesto della mano. Ci mancava anche quello, questi
indonesiani fumavano un tabacco locale aromatizzato con funghi in polvere dalle
virtù allucinogene.
Number one, ottimo, nel loro ristretto vocabolario. Una porcheria che avrebbe
fatto impazzire un elefante. Non c’era da stupirsi se ogni tanto qualcuno veniva
preso dall’Amok, il furore omicida che nessuno può fermare.
Julius rimboccò le maniche della giubba caki.
Alla cintura aveva infilato la Browning che aveva portato con sé. Un gingillo in
confronto alle armi di cui erano dotati gli uomini di Lo Shang.
Il cinese era andato avanti con una camionetta.
Per un po’ Julius avrebbe avuto pace. L’uomo continuava a provocarlo. Prima o
poi si sarebbe dovuti arrivare a una resa dei conti.
— Muoviamoci — disse all’indonesiano ormai perso nel fumo dei suoi sogni.
Questi urlò qualche ordine agli altri caricati sul camion, che di malavoglia
scesero, assicurando delle grosse funi ai ganci del veicolo. Passarono poi le
corde intorno a due palme facendo forza su queste per disincagliare il veicolo.
Era la terza volta che toccava loro questa routine, e la strada non prometteva
nulla di buono.
Lasciando per un attimo il suo “viaggio” l’indonesiano ritornò al volante
ingranando la prima.
— 58 —

AppuntAmento A SAmAringA
Il motore rombò inferocito, i grossi pneumatici girarono un paio di volte a vuoto
spruzzando terra e acqua insieme, poi il camion uscì dalla pozza.
Ricominciava a piovere. Julius sputò per terra.
— Schifo di paese! — disse a mezza voce.
Hakermann l’aveva pensata giusta. La raffineria dove l’oppio greggio veniva
trasformato in morfina e, grazie all’anidride acetica, in eroina, era al centro
dell’isola in una località ben difficilmente raggiungibile da chi non fosse gradito.
La raffineria era stata montata in un vecchio tempio, coperto da un tetto di
lamiera e munito di un muro di cinta costruito di fresco.
Si trovarono in una radura in mezzo alla giungla. Al limitare di questa c’erano
alcune misere capanne.
Lunghe canne di bambù intrecciato penzolavano al vento, muovendosi alla
brezza e producendo un rumore inquietante.
Per tener lontani gli spiriti della parte sinistra dell’universo, spiegò
l’indonesiano, che in preda al suo “number one” si sentiva particolarmente
portato alle meditazioni metafisiche.
Dappertutto guardie armate. Anche troppo bene per i gusti di Julius. Mitragliette
Heckler & Koch e Skorpion affiancate da qualche Kalashnikov con caricatori a
banana.
I guardiani indossavano uniformi più o meno raffazzonate, ma in quanto ad
armamento facevano invidia a reparti regolari. Facce da patibolo e disposte a
tutto per un pugno di riso.
Hakermann li aveva scelti bene.
— Allora, viso pallido, ti piace l’ambiente? — domandò Lo Shang comparso
quasi dal nulla.
— Siete ben organizzati, ma come fate per il trasporto della merce?
— Per quello ci servi tu. Fosse per me ti taglierei la gola, saprei farlo da me il
lavoro, ma il capo ha deciso.
— Non dimenticarlo, Lo Shang.
Il cinese strinse gli occhi porcini in un’espressione carica di odio.
— Non sarà sempre così, bianco bastardo, non avrai sempre qualcuno che
ti protegge le spalle — aggiunse con voce tirata. — Qui la giungla è pericolosa,
può sempre succedere un incidente.
— Io invece posso piantarti una pallottola in testa, cinese! — sibilò Julius
— 59 —

estraendo fulmineamente la pistola. Ne aveva abbastanza di quel tipo. — Sono
convinto che prima o poi dovrò premere questo grilletto, Lo Shang, decidi tu se
adesso o più tardi.
Il cinese rimase per un attimo impietrito, Julius l’aveva colto alla sprovvista. La
canna della Browning era un enorme buco nero davanti ai suoi occhi. Sudava.
Intorno a loro si era formato un crocchio di persone. La faccenda si faceva
tesa.
Julius aveva agito d’istinto, ma non voleva essere costretto ad attuare la sua
minaccia, non subito almeno.
Sperava d’intimorire Lo Shang, ma la presenza di testimoni rendeva tutto più
complicato. Era stata messa in discussione l’autorità stessa di capo di Lo Shang.
Ci fu un attimo di tensione lunghissimo, durante il quale Julius intuì più che
vedere le dita del cinese accarezzare il calcio della Python alla fondina.
— Non costringermi, Lo Shang — ringhiò Julius. Il dito sul grilletto era bianco.
— Senza quella pistola non oseresti sfidarmi così.
— Probabilmente sì, ma come vedi ho il dito sul grilletto; ora decidi, Lo Shang,
o rimandiamo il nostro duello a un momento più propizio, o io sparo e non hai
possibilità. Si tratta di rimandare, non di avere paura. — Aveva calcato le ultime
parole perché tutti potessero sentirlo.
— Naturalmente che non ho paura, bastardo! — ribatté Lo Shang vedendo
una via d’uscita dall’incresciosa situazione. — Ci batteremo quando il lavoro sarà
finito, e quel giorno berrò il tuo sangue.
— O io il tuo, Lo Shang.
— È una minaccia?
— Una promessa.
— E va bene. — Lo Shang scosse il capo allontanandosi di un passo. La
tensione era passata. — Lo avete sentito tutti, io e il bianco ci batteremo quando
sarà il momento, e il sangue scorrerà.
Dal gruppo degli astanti si levò un’esclamazione di gioia selvaggia.
— Uccidilo subito, Lo Shang! — urlò una voce.
Il cinese levò gli occhi in direzione della Browning, che non si era abbassata di
un millimetro.
— Quando sarà il momento — urlò. — Ora dobbiamo lavorare. Tornate tutti ai
vostri posti o ve ne pentirete.
Ci fu ancora un attimo d’indecisione, poi anche i più scalmanati stabilirono che
era meglio non contraddire gli ordini di Lo Shang. Pian piano il cerchio si diradò e
— 60 —

AppuntAmento A SAmAringA
i due contendenti rimasero soli.
Julius tremava. Si morse a sangue il labbro per controllare il movimento del
braccio che scendeva reggendo la pistola. “Non far vedere che hai paura, non
dargli quella soddisfazione” pensò.
Lo Shang era in un bagno di sudore, anche per lui era stato un brutto quarto
d’ora, ma ciò non aveva fatto che aumentare il suo odio per Julius.
— Bianco — sibilò appena udibile — sei morto, hai capito, morto!
Julius emise un grugnito. Meglio tenere la bocca chiusa, non aveva più voce.
Non era un vigliacco, ma essere trasportato di colpo in quell’universo spietato,
senza mezze misure, era veramente un enorme shock.
Attraversarono una sala dove alcuni tecnici in camice bianco lavoravano a
contenitori in cui bolliva una sostanza rossastra: oppio grezzo.
Con le mascherine sul volto passavano poi alla lavorazione. Uno stava
armeggiando con un becco Bunsen, analizzando il contenuto di un pacco di
cellophane appena confezionato.
La provetta scaldata a contatto con un reagente chimico divenne blu.
Julius se ne intendeva abbastanza per capire che quella era eroina pura al
novanta per cento.
— Eroina Occhio di Tigre — disse Lo Shang che faceva strada — la migliore
che si possa trovare in Indonesia, la si può tagliare sette o otto volte prima di
venderla.
— A quanto ammonta la produzione totale?
— Fai troppe domande, bianco... ottanta chili, può fruttare anche dieci milioni di
dollari di Hong Kong, se venduta alle persone giuste.
Julius moriva dalla voglia di sapere chi erano le persone giuste a cui Lo Shang
alludeva. Ma era meglio non spingersi troppo in là con le domande. Il cinese già
sospettava di lui e non aspettava che un pretesto per ucciderlo...
Comunque stava già scoprendo un sacco di cose per essere a Samaringa solo
da un giorno.
Il piano del colonnello Kasparoff si stava delineando sempre più. Dieci milioni
di dollari di Hong Kong, una cifra simile poteva far risorgere il Partito Comunista
Indonesiano.
Con quei soldi avrebbero potuto armare tutti i disperati da Sumatra alla
Malacca, scatenando una guerriglia che nessuno sarebbe stato in grado di
arrestare.
— 61 —

C’erano ancora dei particolari da mettere a fuoco, ma erano di seconda
importanza, concernenti più che altro le motivazioni di Hakermann.
Il problema era riuscire ad avvertire Singapore in modo che il Narcotic Strike
Counterforce potesse organizzare un’operazione.
Che colpo per Oliver, con cui sbugiardare Brolin e i suoi burocrati.
E gli Yakuza? Come avrebbe reagito Matsushita Kono scoprendo che il suo
socio si apprestava a vendere la sua merce a un altro per consegnarne i profitti ai
Sovietici? E soprattutto perché Hakermann aveva cambiato bandiera?
— Vedi la giungla? — disse Lo Shang riportando Julius alla realtà.
Erano usciti all’aria aperta. — Sì, la vedo.
— Là devi posizionare le tue cariche, bianco, devi far sparire la giungla
e creare il vuoto, lo spazio sufficiente perché si possa costruire una pista
d’atterraggio.
Julius fissò l’intricato mare di liane che si stendeva dinanzi ai suoi occhi.
— Dio... Hakermann vuol portar via la merce con un aereo.
— Esatto, e tu costruirai la pista, dopo di che... — il senso della frase era
chiaro.
— Ma l’aereo? Non avete un aereo qui.
— È quel che crede Matsushita Kono. Lui non si fida e ha sempre impedito che
ne avessimo uno.
— Ma allora...?
Il cinese rise.
— Non devi preoccuparti per questo, non ti riguarda. Te l’ho detto, quando
quell’aereo arriverà tu sarai già morto.
Julius compì qualche passo sino al limitare della radura.
La giungla era impressionante, così buia e impenetrabile da sembrare
indistruttibile. Quasi che mettere quelle mine fosse un sacrilegio.
— Di che disponiamo? — domandò serio.
— Gelignite, TNT, quello che vuoi, basta che il lavoro sia fatto in una volta sola
e per bene. Non deve rimanere un albero in piedi per un raggio di un chilometro.
A spazzar via il resto ci peneranno gli uomini, ma tu devi spianare la zona.
— E dobbiamo farlo in segreto.
— Nessuno deve saperlo.
— Aspetteremo la prossima tempesta allora.
Non ci sarebbe voluto molto. Il cielo già brontolava e grosse gocce di pioggia
calda stavano cadendo da qualche minuto.
— 62 —

AppuntAmento A SAmAringA
10
Julius si aggrappò alla liana per non scivolare.
Faceva così caldo che gli pareva di avere la febbre. Contro ogni previsione la
tempesta pareva rimandata di qualche tempo.
Aveva ispezionato il materiale fornitogli da Lo Shang constatandone
l’efficienza. Avrebbe fatto polpette di quella foresta, se avesse voluto.
Via via che esaminava la situazione, però, si rendeva conto che se la raffineria
era troppo prossima al campo d’atterraggio ogni possibilità di intercettare il carico
andava perduta.
Stava già architettando un piano, ma per la sua realizzazione erano essenziali
ancora troppi punti oscuri.
Certo, poteva sempre contare di scoprire la destinazione finale della merce e
tentare di comunicarla a Singapore, ma per il momento era solo una possibilità
remota. Almeno finché non riusciva a identificare i compratori.
Invece l’idea che gli era venuta era molto più facilmente pianificabile. La
realizzazione era un altro paio di maniche... In ogni caso doveva convincere
Hakermann a spostare il campo d’atterraggio in un altro luogo.
Sbuffò facendosi strada per il sentiero appena accennato.
Si trovava nei pressi del porto, una zona relativamente meno impervia di quella
ove sorgeva la raffineria.
Ancora pochi passi e sarebbe arrivato al tempio Keckac, dove il suo sfortunato
predecessore aveva nascosto la radio trasmittente.
Avanzò ancora per una decina di metri tra il fogliame.
Si guardava costantemente indietro, la possibilità di essere seguito era tutt’altro
che remota. Per questo aveva applicato alcuni vecchi trucchi per seminare
eventuali code.
Era un esperto in quel genere di cose, ma era meglio abbondare in prudenza.
Un urlo stridulo così penetrante da sembrare umano lo fece sobbalzare.
Una scimmia. Orrenda caricatura di un uomo, la scimmia balzò da una roccia
seminascosta a un albero dov’erano appollaiate altre sue compagne. Keckac
significa scimmia.
Julius provò a guardare meglio e vide che sotto il muschio verdissimo si ergeva
— 63 —

una rudimentale costruzione in pietra. Il tempio delle scimmie. Keckac Lot...
Si concesse un attimo di pausa, la trasmittente doveva essere facilmente
rintracciabile. Se l’umido e le intemperie non l’avevano resa inservibile...
Le scimmie urlarono ancora, minacciose. Julius portò la mano al calcio della
Browning. Aveva sentito dire che non di rado le scimmie erano aggressive e che
spesso portavano la peste con il loro morso. Ci sarebbe mancato altro...
Rassicuratosi sulle intenzioni delle perfide bestiole prese a setacciare la zona
alla ricerca della radio.
Aiutandosi con il coltello frugò nel sottobosco. Dopo circa dieci minuti sentì
qualcosa di duro urtare la lama.
Non era un sasso. Con le dita insanguinate prese a scavare il terreno quasi
con rabbia. Era inzuppato di sudore e polvere quasi vivesse in quella giungla da
cent’anni.
Finalmente.
Mise a nudo un involucro di panno. Il suo sfortunato predecessore aveva fatto
le cose a modo. L’apparecchiatura era protetta da un contenitore impermeabile
che ne aveva preservato le parti delicate.
Julius fece scattare le cerniere mettendo alla luce l’apparecchio. Alzò l’antenna
e portò la cuffia all’orecchio.
Le sue dita si muovevano delicate sulle manopole della sintonia. Cercò il
canale prestabilito.
Dapprima udì solo scariche isolate d’elettricità.
Imprecò: ogni attimo in cui teneva accesa la radio rischiava di essere
intercettato dalle apparecchiature della base di Hakermann. — Warrior chiama
Wolf’s den... Warrior chiama, rispondete... Warrior chiama Wolf’s den, rispondete.
— Ti sentiamo, Warrior, qui Wolf’s den, ce l’hai fatta?
— Per il momento sono vivo, ma ho poco tempo.
— Trovato tracce del lupo?
— Sto in casa del lupo con tutta la cucciolata.
— Facci sapere che cosa dobbiamo fare.
— È presto per dirlo, vi richiamerò, qui è pericoloso.
— Rimaniamo in attesa. Chiama solo per il necessario, eviterai occasioni di
rischio.
— Grazie Wolf’s den, passo e chiudo.
— Ricevuto, passo e chiudo, Warrior.
Julius socchiuse gli occhi per un attimo. Ora doveva far sparire la radio fino al
— 64 —

AppuntAmento A SAmAringA
prossimo collegamento. Il nascondiglio del tempio gli pareva buono.
Tra le altre cose era facilmente raggiungibile sia dal porto che dalla casa di
Hakermann.
Si lasciò cadere sulla spiaggia candida privo di forze.
Rotolò nel mare caldo e calmo al di qua della barriera corallina. Si lavò via la
stanchezza e lo sporco.
Per scaricare la tensione percorse un centinaio di metri a stile libero, giusto per
riacquistare il ritmo; riemerse stanco, ma decisamente più rilassato.
Fino a quel momento tutto andava per il verso giusto, disse più per
autoconvincersi che altro.
Si lasciò cadere ai piedi di una palma piegata dal vento.
Con un po’ di fantasia sembrava di essere in un romanzo dove l’eroe si gode
il sole sulla spiaggia tropicale aspettando l’incontro romantico con la donna della
sua vita.
Ma il sole mancava, coperto dalle immancabili nuvole color inchiostro, sempre
minacciose. Quanto alla donna...
E invece no.
Solo allora Julius si accorse che un chilometro più a nord era ormeggiato lo
yawl che aveva intravisto la sera precedente. Il Cormorano.
E la sua padrona era a terra. Seminascosta nella sabbia, Julius non l’aveva
notata sino ad allora.
E lei non aveva visto lui, assorta com’era nei suoi esercizi yoga. Vestita della
sola pelle abbronzata.
Julius aguzzò gli occhi. Lo spettacolo meritava la sua attenzione. Lineamenti
e corpo tipicamente europei, mediterranei. Spagnola o greca, a quanto poteva
giudicare.
Di certo il più bel paio di gambe che vedeva da tempo, accompagnate da un
seno sodo che si tendeva sotto la tensione della respirazione yoga.
In quella posizione era un invito agli atti più turpi.
Julius si alzò col sorriso sulle labbra, quell’incontro gli aveva messo addosso
un po’ di buon umore.
Dopo tutto Samaringa non era abitata solo da scimmie e trafficanti di droga...
Julius socchiuse gli occhi nel vano tentativo di proteggerli dalla coltre di fumo che
impregnava l’aria del locale notturno che, sito nella vecchia centrale di polizia,
era il fulcro del porto.
— 65 —

Hakermann aveva disposto a modo la sua copertura di commerciante di
caucciù. Tutto il piccolo villaggio sulla costa rifletteva quell’attività, e gli sgherri
di Lo Shang si sarebbero potuti scambiare per operai della gomma che veniva
raccolta nella foresta e lavorata da mano d’opera locale.
Un’ottima copertura. Di sicuro dava da mangiare alla maggior parte degli
abitanti, ignari dell’attività illegale di Hakermann.
Il locale che portava la pretenziosa insegna che lo qualificava come L’impero
dei Sensi era una sorta di bolgia infernale, male illuminata da luci rosse e gialle
che ammiccavano verso uno scalcinato palcoscenico, dove alcune ragazze
danzavano in una caricatura di balletto rock.
Non che agli avventori importasse molto delle qualità artistiche delle ragazze.
Per lo più erano uomini di Lo Shang che, mescolati agli isolani, cercavano solo
una birra e una donna per la notte.
Un bancone posto in fondo alla sala fungeva da distilleria: birra di pessima
qualità e vino di riso.
Più che sufficiente per quella marmaglia.
All’entrata un enorme samoano, finito là chissà come, si faceva aria con un
ventaglio. Alla cintura aveva una doppietta con l’impugnatura a calcio di pistola in
madreperla.
Guardò storto Julius per qualche attimo, poi tornò a focalizzare la propria
attenzione su un tavolo dove si giocava forte.
Era un bianco a tenere mazzo, e l’odio razziale era così palpabile da poter
essere tagliato con un coltello.
Due cinesi e un negrito, che probabilmente veniva dal Borneo o da Celebes,
continuavano a sfregare le dita unte sulle carte ormai consumate nella speranza
di strappare la posta al bianco. Questi, con un enorme sigaro tra le labbra, non
pareva preoccuparsi eccessivamente dell’aspetto truce dei suoi compagni di
gioco. Avvolto in una nuvola di fumo, maneggiava le carte come un giocatore
professionista. Tagliava il mazzo e lo ricomponeva in tutta una serie di giochetti
che gli consentivano di fare mazzetto ai suoi brutali, ma sprovveduti avversari.
Julius sorrise, gli aveva già visto fare una cosa simile in un casinò a Kinshasa,
e quella volta era finita a fucilate.
Il vecchio Stark aveva sempre avuto un debole per le carte. La posta era alta e
già si era formato un crocchio di curiosi e prostitute alle spalle dei giocatori.
— Rilancio — disse spavaldamente Stark posando sul tavolo una banconota
spiegazzata.
— 66 —

AppuntAmento A SAmAringA
Con le dita sfiorò il calcio della Colt .45 posata vicino al bicchiere di birra
dinanzi a sé.
Un mormorio si diffuse nel locale.
Il rock intanto stava scatenando sul palco le ragazze, che mimavano sempre
più esplicitamente la ginnastica che gli avventori prediligevano.
Julius si fece largo tra i curiosi. Catturò lo sguardo di Stark con un batter di
ciglia.
— Carte? — domandò Stark ai suoi compagni con un sorriso da lupo di mare.
Affidabile come un cobra.
Il negrito cambiò una coppia, un cinese si disse servito e l’altro volle quattro
carte. Velocissimo Stark l’accontentò, cambiando per sé solo una carta. La
tensione era al massimo.
Improvvisamente, Stark mosse il braccio. Afferrata una prostituta indocinese
che stava alle sue spalle, la sbatté sul tavolaccio. La donna urlò atterrita. Stark le
avvicinò il sigaro al viso minacciando di lasciarvi cader sopra la cenere.
— Se lo rifai ti brucio gli occhi.
Ci fu un mormorio tra gli astanti.
— Faceva i giochetti con Wong — spiegò Stark spingendola via.
Fissava negli occhi il cinese seduto di fronte, quello che era “servito”.
Abilissimo, il vecchio Stark. Julius non si era neppure accorto delle manovre
della ragazza.
Il cinese chiamato Wong grugnì qualcosa e fece cenno di voler mollare la
partita.
— Ah, no, amico, adesso giochi fino in fondo — Stark aveva già impugnato la
Colt. — Deponi le carte sul tavolo, lentamente, però. Io “vedo”.
Wong sudava come una spugna strizzata. A una a una mostrò le sue carte.
Scala minima.
Un sorrisetto ironico passò negli occhi di Stark.
— Poco — fece rivoltando il suo mazzo tutto in una volta — full di Jack, il piatto
è mio.
— Hai bara...
— Dillo un’altra volta e ti ficco una pallottola tra quegli occhi storti, Wong.
Il negrito fece per avvicinare l’avambraccio all’impugnatura del machete che
portava a bandoliera. Fu subito dissuaso da qualcosa di metallico che ricondusse
la sua mano al tavolo. La pistola di Julius.
— Non sanno perdere — ridacchiò Stark raccogliendo il suo bottino. — Ti offro
— 67 —

un bicchiere. Lieto di vederti, Julius.
— Come te la passi?
Stark corrugò per un attimo la fronte tormentata dalle rughe. — Scherzi? —
disse poi. — Se me la passassi bene credi che mi sarei venuto a seppellire in
questo buco del cavolo, dove non c’è lavoro?
— Mi sembra che di pistoleri qui ce ne siano a sufficienza.
— Brutta gente, tutti orientali comunque, non c’è posto per un occidentale —
disse con amarezza il mercenario inglese.
— Io ci lavoro.
— Si vede che hai referenze migliori delle mie — replicò secco Stark.
— Non ti scaldare, fratello, sono in un guaio. Ma forse tu mi puoi aiutare e
guadagnarci anche qualcosa.
Stark masticò il sigaro fin quasi a spezzarlo. — Dimmi di più.
Quasi senza accorgersene Julius si guardò attorno. Abitudine alla prudenza.
Tutto sommato in quel bailamme erano più sicuri che altrove.
— Che ne sai dei traffici di Hakermann?
— L’olandese?
— Tedesco, amico, ci puoi giurare, e uno di quelli che quarant’anni fa giravano
con le uniformi nere e le croci uncinate.
— Diavolo, un nazi! — esclamò Stark. — Si è nascosto bene da queste parti...
Commercia in caucciù, dicono... ma mi sembra che assuma troppi pistoleri per un
semplice affare di gomma.
Julius squadrò il suo vecchio compagno. Lesse nella sua voce la scintilla
dell’avidità. Poteva fidarsi?
— Traffica in eroina — sibilò.
In un attimo Stark comprese al volo la situazione. Aprì il viso in una risata da
pirata.
— Tu non lavori veramente per lui.
— No — sorrise Julius — lavoro per me stesso e per chi ha abbastanza fegato
per tentare un colpo.
— Quanto?
— Tanto da toglierti da queste bettole per tutta la vita. Ma è ancora presto
perché io ti spieghi tutto, sono appena arrivato e mi devo ancora ambientare.
— Ma di cose ne hai scoperte.
— Come dicevi, ho ottime credenziali. A proposito, hai qualcuno su cui contare,
uno che si presterebbe a rischiare la buccia?
— 68 —

AppuntAmento A SAmAringA
— Se motivato — disse Stark sfregando due dita l’una contro l’altra — sì.
— Fidato?
— Una perla di ragazzo, un disertore del ’Nam. Adesso organizza
combattimenti di galli, ma freme per tornare in azione.
— Voglio conoscerlo — fece Julius alzandosi.
— 69 —

11
— Che hai fatto in questi anni? Dopo l’Africa intendo.
Alla luce di una torcia il viso di Stark appariva segnato dalle rughe, non era
stata un’esistenza semplice la sua.
— Mi sono trasferito a Tananarive in Madagascar, un paradiso, amico mio.
— Perché non ci sei rimasto, allora?
Stark alzò le braccia, fatalista.
— Sai come è, dove c’è un paradiso prima o poi arriva qualcuno a rompere
le scatole. Il mio scocciatore personale era un contrabbandiere che voleva una
tangente su tutto. Io lavoravo in un bar insieme a un tuo connazionale, un certo
Zanetti. Gli sgherri di quel tipo sono venuti un giorno a richiedere la tangente
e Zanetti li ha mandati a quel paese. Che scena, avessi visto, tutte le ragazze
gli pendevano dalle labbra per come si era dimostrato coraggioso. Solo che
quelli sono tornati di notte e lo hanno... Be’, sai come sono da quelle parti, non
scherzano, l’hanno conciato che neppure sua madre l’avrebbe riconosciuto.
Allora ho pensato che non valeva la pena di far la guerra a un esercito di selvaggi
per quattro bottiglie, e me ne sono andato.
— È così che sei arrivato a Samaringa? — domandò Julius.
— Non direttamente — negò Stark — prima ho fatto qualche lavoretto a Giava
per l’onorevole Soharno, ma quella gente non mi piace, tutti fanatici musulmani, e
io con i fanatici non lavoro volentieri.
Julius annuì. Stark faceva al caso suo. Abile, senza lavoro, e con un’evidente
voglia di muovere le mani.
Unico problema era fargli credere che da quell’operazione avrebbe potuto
guadagnare una barca di quattrini rubando la droga a Hakermann.
Il piano di Julius prevedeva un finale differente da quello che il mercenario
immaginava, doveva stare attento. Già un’altra volta gli era capitato di collaborare
con mercenari poco affidabili e per un pelo non era finita tragicamente. Ma
questa volta era lui a fare lo sgambetto agli altri...
Spiacevole situazione, Stark non era tipo che si poteva imbrogliare pensando
di farla franca.
— Che hai, ti sei incantato? — domandò l’inglese notando la perplessità di
Julius.
— 70 —

AppuntAmento A SAmAringA
Questi si scosse. I suoi occhi cercarono il primo particolare per sviare
l’attenzione del suo sospettoso compare.
— Stavo guardando quella donna — disse indicando una figura sulla soglia
di un locale dal quale provenivano schiamazzi. — Ho l’impressione di averla
già vista, non è la padrona di quello yawl chiamato Cormorano, ancorato poco
distante?
— Chi, quella che fa lo yoga nuda sulla spiaggia?
— La conosci?
— Di vista, è una tua connazionale a quanto ho capito. Un tipo tutto pepe...
— L’immagino. Non ha avuto problemi con tutta la marmaglia che gira qui
intorno?
— Una volta due dei pistoleri di Hakermann hanno tentato di farle la festa: lei
ha piantato una scarica di pallettoni in testa a ognuno di loro con un fucile da
caccia che aveva a bordo. Hakermann l’ha invitata a cena, dicono; quel tipo non
sopporta violenze ingiustificate sulla sua isola. Al di fuori di qualche rissa non
succede mai nulla, il tuo amico nazi ci sa fare, tenere a bada quella gentaglia non
è roba facile. Ma qui nessuno dà fastidio agli abitanti.
Julius annuì. Cominciava a comprendere il sogno folle del tedesco. Sulla sua
isola era lui il duce e la sua parola era legge per tutti.
Un tamil con un occhio bianco urlava come un ossesso, insultando un povero
gallo appena sgozzato dallo sperone di ferro dell’avversario.
La folla era in delirio, l’aria irrespirabile tra fumo, sudore e odore di pessima
birra.
Julius ammiccò seguendo per un attimo la figura della bella quanto misteriosa
padrona del Cormorano.
Erano entrati in un localetto angusto, seguendone le tracce. Situato tra due
bancarelle di cibo arrostito, il bugigattolo era l’arena dei combattimenti dei galli.
La gente, eccitatissima, scommetteva tutto quel che guadagnava in un mese.
La bella yogi pareva perfettamente a suo agio in quell’atmosfera.
— Il mio amico A.J. è quello là — disse Stark indicando il possessore del gallo
vincitore.
Un nero alto almeno un metro e novanta, con il fisico da culturista e
l’espressione da bambino idiota. Reggeva con una mano il collo del gallo che
zampettava a mezz’aria, mentre con l’altra riscuoteva i soldi delle scommesse.
Sporco del sangue dei galli, era una figura bestiale. Il gemello nero di Lo
Shang. Meglio averlo come alleato.
— 71 —

— Ora gli parleremo, il suo gallo non è in condizioni di proseguire i
combattimenti per questa sera.
In effetti il povero animale, già ferito, stava tirando gli ultimi, stretto per il collo
dalla manona di A.J. Era pronto per il brodo. Mentre sul ring delimitato da una
palizzata di bambù stavano entrando altri due contendenti, Stark abbordò il nero.
— Salve Stark, hai già finito di spennare i tuoi polli? — domandò il negro con
una vocetta che stonava decisamente con l’aspetto.
— Per stasera ho di meglio da fare; A.J., ti presento un amico: Julius Colleoni,
ha da proporci un affare.
— Piacere. Che genere d’affare? — replicò A.J. con la sua voce da paperino.
Stark sorrise.
— Non far caso alla voce di A.J., non è una checca. Solo un proiettile cong
che gli ha reciso parte delle corde vocali. Da allora ha deciso di combattere solo
per se stesso.
— Non è la voce che mi interessa — ribatté Julius fissando diritto negli occhi il
negro — è il fegato.
A.J. scoppiò in una sonora risata, colpendosi con la mano sozza di sangue il
ventre prominente.
— Qui ce n’è abbastanza per affrontare una portaerei.
— Non sarà necessario, si tratta solo di rubare un carico...
Un’aria furbetta prese a brillare negli occhi di A.J.
— Che carico?
— Eroina — intervenne Stark prendendo da parte il nero, quasi avesse paura
di essere sentito. — Ce n’è per sistemarsi per tutta la vita, se la rivendiamo bene.
— Conosco della gente a Giacarta che la comprerebbe a un ottimo prezzo.
Dove si fa il lavoro?
Fosse stato per lui avrebbe concluso la faccenda in cinque minuti.
— Qui sull’isola, ma meno ne sapete per adesso, meglio è. Questioni di
sicurezza — e di fiducia, pensò tra sé Julius, meglio calmare gli spiriti. — Vi dirò
io quando e come, voi preoccupatevi solo delle armi.
Il nero parve non gradire la riservatezza di Julius. Stark gli batté una pacca
sulla spalla, incoraggiante.
— Garantisco io per lui — fece indicando Julius — ci si può fidare.
— Sarà... ma vorrei saperne di più.
— Bastano questi a lenire la tua curiosità? — era il momento di tirar fuori la
carta. — Sono cinquanta dollari di Singapore.
— 72 —

AppuntAmento A SAmAringA
Velocissimo A.J. fece sparire in saccoccia la mazzetta che Julius aveva fatto
frusciare tra le dita.
— Bastano eccome. Per le armi non ci sono problemi, ho un arsenale
nascosto nella mia baracca — assicurò improvvisamente disponibile A.J.
— Ci vorrà un altro, forse.
— So io dove trovarlo, ma prima di domani non potremo vederlo.
— Non c’è fretta, Stark — assicurò Julius. — Di chi si tratta?
— Si chiama Lal Shirkabadhi, un indiano, abile come pochi col coltello e
fidatissimo. Fa il cacciatore di tigri su queste isole.
Julius annuì, pian piano l’armata Brancaleone andava formandosi. Era
essenziale però venire a conoscenza di maggiori particolari sulla spedizione di
droga.
— Va bene — disse suggellando il patto con gli altri due. — Vi terrò informati,
nel frattempo acqua in bocca.
— Come ce ne andremo? — insistette A.J.
— Non ti preoccupare — fece Stark — ha detto che ci pensa lui. E lui ha
cervello, cosa di cui tu scarseggi.
— Io ho i muscoli — fece con un’espressione da bambino imbronciato A.J.
prima di lasciarsi andare a una risata chioccia.
Un ottimo elemento... Julius preferì non pensare con chi si doveva alleare.
Ma ogni minuto che passava era sempre più convinto che l’idea che stava
concretizzando nella mente fosse l’unica possibilità per mandare in fumo il piano
di Kasparoff.
Quasi senza accorgersene Julius andò a incrociare la padrona del Cormorano.
Era la prima volta che la vedeva da vicino. Un bel viso, anche se piuttosto
volgare, capelli corvini e un corpo favoloso.
— Serata sfortunata? — disse appositamente in italiano. Lei parve sorpresa di
trovare un conterraneo.
— Anche lei italiano?
— Per metà, l’altra parte è etiope. Mi chiamo Julius Colleoni; lei è la
proprietaria di quel magnifico yawl che si chiama Cormorano?
La ragazza rise scuotendo la testa in una posa estremamente sensuale.
— Occhietti aguzzi, vedo...
— Deve sentire i denti... — scherzò Julius.
— 73 —

— Anch’io mi difendo; mi chiamo Patrizia Rossofiore. Nome d’arte, l’altro non lo ricordo
più... Beve un bicchiere?
Mezz’ora dopo Julius sapeva tutto dell’italiana. Nata a Roma, faceva la modella e l’attrice
in film sexy a basso costo. Guadagnava abbastanza da potersi permettere un battello come
il Cormorano e delle lunghe vacanze in giro per il mondo.
— Mi riconciliano con la natura. Il resto della vita mi fa schifo, farsi sbattere davanti a una
telecamera è eccitante per le prime due volte, poi diventa una noia.
— Ha provato a cambiare lavoro?
Lei sorrise.
— I soldi... Ma non voglio parlarne, in fin dei conti sono contenta della mia vita. Lei
piuttosto, cosa fa in questo angolo di mondo?
— I soldi — ripeté Julius. Entrambi risero. — Un giorno o l’altro le racconterò la mia
storia.
— Adoro sentir raccontare storie pericolose, e la sua lo è di sicuro. Io sono sempre alla
spiaggia e la sera vengo qui a vedere i galli.
— Non ha paura di questa gente?
— Non potrebbero farmi nulla che non abbia già fatto — rise. — No, il loro capo, quello
che chiamano l’Olandese, è mio amico e non può accadermi nulla.
Se ne andò così, con un saluto appena accennato del capo. Strana ragazza. La sua
compagnia era stata piacevole comunque, dopo una giornata così tesa.
Julius bevve l’ultimo sorso di birra, poi decise di tornare a dormire.
Un gruppo di pistoleri stava giusto partendo alla volta della proprietà di Hakermann. Si
accodò a loro. La strada nella giungla non era un piacere di notte.
— 74 —

AppuntAmento A SAmAringA
12
Nel padiglione esterno al giardino si udivano solo i versi degli uccelli che
salutavano il nuovo sole.
Julius compì quattro passi sotto l’arcata di cemento levigato a marmo. Scorse
Hakermann con un magnifico kimono tradizionale cloro antracite che curava il filo
della sua spada con una pietra grezza.
Il mercenario studiò il lento ripetersi del movimento, accompagnato dallo
sfrigolio della pietra sull’acciaio.
Piccole scintille brillavano sulla lama, quasi in un rito. Hakermann volse il capo
verso il nuovo venuto.
Intuendo l’interesse di Julius per la spada interruppe il suo lavoro, protendendo
la katana dinanzi a sé.
— Crede alla sfortuna? — domandò improvvisamente.
— Ci ho vissuto assieme per tutta la vita, siamo buoni amici.
— Bella risposta — si compiacque Hakermann. — No, intendevo al fato? Vede,
questa non è una normale katana, ma l’opera di un fabbro forgiatore chiamato
Muramasa. I giapponesi pensano che il carattere del forgiatore si rifletta nella
qualità della spada; in particolare credono che ci siano spade stregate destinate
a portare sventura ai loro padroni. Tutto il lavoro di Muramasa è circondato da
leggende come questa. Era pazzo, sebbene abilissimo, e le sue lame hanno
sempre portato sventura ai loro proprietari.
— Immagino che suggerirle di allontanare da sé quella lama sia inutile.
Hakermann sorrise.
— È una parte di me ormai, il dono di... un maestro, un amico. No, devo
condividerne il destino.
Ci fu un attimo di silenzio durante il quale il tedesco parve lottare con i suoi
fantasmi personali.
Poi, come in trance, riprese ad affilare la spada.
Il ritmico rumore della pietra sulla lama era come una condanna a morte non
pronunciata.
— 75 —

Jaga Thanut indossava una camicia indiana candida come la neve, che metteva
in risalto la pelle scura e i lineamenti fieri. Fissava con attenzione la carta
dell’isola che Julius aveva spiegato dinanzi ad Hakermann.
Il mercenario indicava un punto sulla costa non eccessivamente lontano dalla
raffineria, tuttavia separato da questa da un tratto di giungla.
— Qui è più opportuno — concluse terminando la spiegazione che l’aveva
portato a preferire quel luogo a quello predeterminato per la costruzione della
pista d’atterraggio.
— Perché? — domandò Hakermann.
— Una ragione semplicissima: abbattere un tratto di giungla ci costerà molta
più fatica che far esplodere questi contrafforti di roccia. Eviteremo il pericolo di
incendi e se qualcuno dovesse sorvolare l’isola non potrà notare la pista dall’alto.
Tra gli scogli sarà molto meno visibile.
— Non ci avevo pensato — assentì Hakermann. — Che ne dici, Jaga?
La ragazza scrutò Julius come a valutarne l’affidabilità. Poi si decise. — Se
l’aereo deve atterrare sulla costa, sarà più rischioso.
— Non se posizionate delle luci tutt’attorno per indicare la rotta da prendere.
L’argomentazione parve convincere Hakermann. Questi fece alcuni passi verso
la finestra, poi domandò: — Pensa di farcela per il venti del mese?
Julius faticò a mantenere la calma. Adesso sapeva quando. Gli restava da
programmare il come.
— Sì, se il tempo ci assiste.
Come a conferma delle sue ultime parole, dal cielo cominciò a scrosciare una
pioggia torrenziale, accompagnata da lampi e tuoni.
Questa volta non sarebbe cessata troppo presto.
Il sole non era riuscito a tornare alla sua abituale lucentezza. All’orizzonte si
addensavano nubi scure, presagio di una prossima tempesta.
Su Samaringa era calata una cappa di caldo umido senza un alito di vento. Il
mare pareva del colore del tè e sciabordava ossessivo sulla riva sassosa.
Julius affondava sino ai polpacci nel tentativo di seguire Stark, che invece
zampettava a piedi nudi come se si fosse mosso in quel pantano sin dalla
nascita.
— Siamo quasi arrivati — confermò il mercenario inglese.
In effetti erano in prossimità di una sorta di palafitta nascosta tra le canne, e di
— 76 —

AppuntAmento A SAmAringA
un contrafforte di scoglio color petrolio. Con l’alta marea l’acqua doveva giungere
sino alla porta della capanna. A quell’ora invece le onde arrivavano appena a un
terzo dei pali di sostegno.
Una piroga era ormeggiata al pontile male in arnese, e non si vedeva altro
segno di vita in tutta la zona.
Un gabbiano si levò improvvisamente in volo da una roccia. Stark si arrestò
immediatamente, pistola in pugno. Nulla, solo lo sciabordio delle onde contro la
scogliera.
Eppure improvvisamente si avvertiva una presenza nell’aria. Udirono il suono
del flauto indiano come una melodia lontanissima. Quasi per magia alla sommità
di uno scoglio era apparsa una strana figura. Un indù dai lunghissimi capelli
neri li fissava suonando un piffero da incantatore. Portava un coltellaccio a lama
ricurva alla cintura e una catena di denti di tigre appesa al collo.
Lal Shirkabadhi, il cacciatore di tigri!
— Diavolo, Lal, mi hai fatto spaventare! — esclamò Stark.
— Si spaventa solo chi ha la coscienza sporca, Stark — rise l’uomo mostrando
una doppia fila di denti gialli per l’uso abituale di betel. — Cosa vuoi da me?
— Proporti un affare assieme a questo amico; ma non vorrai che ne parliamo
qui all’aperto, vero?
— Naturalmente, sai che per te c’è sempre una tazza di cardamomo e un
piatto di riso. Accomodati, la mia dimora è la tua — disse alzandosi con un
movimento felino l’indiano — e benvenuto anche al tuo socio.
Le scimmie montavano la guardia a Keckac Lot, come d’abitudine. Ornai
parevano assuefatte alla presenza di Julius.
Questi si concesse una pausa prima di recuperare la radio.
Il colloquio con Lal aveva dato buoni frutti. Il piccolo esercito di Julius
cominciava a prender forma. I problemi sarebbero venuti in seguito.
Meglio affrontare una preoccupazione per volta.
Julius recuperò la ricetrasmittente e si mise in contatto. Questa volta
non dovette attendere molto per farsi sentire, ma la comunicazione era
disturbatissima. Il tornado in avvicinamento si ripercuoteva anche sulle
comunicazioni radio.
— Warrior chiama Wolf’s den...
— Qui Wolf’s den, ti riceviamo, parla pure Warrior.
— 77 —

— La spedizione è per il venti del mese — disse in fretta Julius.
— Ancora non hai individuato la destinazione?
— No, ma conto di scoprirla nelle prossime ore; chiedo l’autorizzazione a
procedere con un mio piano, il vostro intervento è impossibile.
— Ti autorizziamo, ma stai attento alla buccia.
— È la mia prima preoccupazione, vi richiamerò al più presto.
— La tua copertura?
— Regge, ma ora devo andare, passo e chiudo.
— Buona fortuna, Warrior, chiudo.
Silenzio. Solo il respiro della foresta nelle orecchie. E se lo intercettavano?
Troppo pericolose quelle comunicazioni. Julius decise che avrebbe chiamato
solo in caso avesse scoperto la destinazione della droga, per il resto poteva
contare solo su se stesso e sull’esercito di tagliagole che aveva raccolto con la
promessa di un facile guadagno.
La spiaggia silenziosa e solitaria aveva qualcosa di lugubre. Il Cormorano
beccheggiava appena, mosso dalla corrente.
Julius emerse dalla foresta con la vista annebbiata. Il caldo era insopportabile.
Sorpresa! Patrizia era intenta alla sua respirazione yoga a pochi passi da un
palmeto.
Inarcata nella posizione del gatto, contraeva i glutei tondi come mele in
un’offerta inconsapevole allo sguardo indiscreto di Julius.
Tendeva la spina dorsale in un movimento involontariamente provocante,
totalmente assorta nelle sue pratiche.
Julius giunse alle sue spalle senza far rumore.
Con un ultimo respiro Patrizia terminò l’esercizio, rimanendo a quattro zampe
come un animaletto sensuale pronto all’amore. Voltò appena il capo e Julius
comprese che si era accorta della sua presenza già da parecchio.
Non fece nulla per recuperare un po’ di pudore, anzi, pareva invitarlo con lo
sguardo.
Senza dire una parola l’uomo si avvicinò a Patrizia passandole una mano sulle
anche tonde. Le labbra di Patrizia cercarono quelle di Julius in un bacio violento.
Quando le dita del mercenario presero a massaggiare i seni della ragazza, ella
emise un gemito di piacere.
In breve furono allacciati l’uno all’altra in un amplesso che unì i loro corpi con
— 78 —

AppuntAmento A SAmAringA
foga, sino a che la carne si scontrò con la carne e il piacere dell’uno fu unito a
quello dell’altra.
Vincendo la forza di lei che tentava di divincolarsi, Julius l’inchiodò
prendendola per le anche. La penetrò con violenza strappandole un urlo misto di
dolore e piacere.
Il suo corpo emanava un piacevole calore accanto a quello di Julius. Questi
socchiuse gli occhi per un attimo. Si sentiva stanchissimo, per un momento
desiderò ascoltare solo il rumore del mare e il battito del proprio cuore.
Udì il rombo dei motori come lontanissimo, poi sempre più vicino, sino a farsi
insopportabile.
— Che succede? — esclamò Patrizia destata di soprassalto dal torpore che
l’aveva presa dopo l’amore.
— Un idrovolante — Julius la trascinò al riparo delle palme. Un grande uccello
bianco e acciaio aveva compiuto un largo giro nel cielo, per andare a posarsi nel
tratto di mare antistante la spiaggia.
L’idrovolante borbottò ancora un poco, poi anche l’ultimo motore si spense.
Qualcuno gridò dalla spiaggia. Lo Shang. Il cinese e alcuni dei pistoleri ai suoi
ordini erano comparsi armati di tutto punto sul litorale.
Julius focalizzò il portello dell’idrovolante, che si aprì con un rumore secco.
Fu calata una scaletta che arrivava fino alla sabbia. Scesero due uomini che
indossavano abiti color kaki pieni di giberne. Imbracciavano mitragliette Mark 7 e
Car 15 . Giapponesi.
Fronteggiarono per un attimo gli uomini del cinese guardandoli con disprezzo.
Infine dall’idrovolante emerse una figura tarchiata. Sessant’anni circa, viso
tagliato con l’accetta e un anacronistico doppio petto perfettamente in piega.
I due guardiani si inchinarono cerimoniosi e, suo malgrado, anche Lo Shang
dovette porgere il suo omaggio al nuovo venuto. Sulla sua identità Julius non
aveva dubbi: quello era Matsushita Kono, l’Oyabun dello Yakuza di Osaka.
— 79 —

13
Julius recuperò in un attimo i suoi vestiti. La storia stava prendendo una piega
inaspettata.
A quanto pareva il famoso Matsushita Kono, l’uomo verso cui Klaus
Hakermann aveva un debito e che si apprestava a tradire per una ragione che
ancora rimaneva segreta, aveva deciso di fare la sua comparsa direttamente
sulla scena.
Chissà come avrebbero reagito i contrabbandieri? Possibile che Hakermann
si fosse lasciato cogliere alla sprovvista?
— Che succede? — chiese Patrizia accucciata dietro la palma.
— Niente di piacevole — sussurrò Julius. — Non preoccuparti, rivestiti e vai
a fare una passeggiata nella giungla, qui tira una brutta aria.
— Tu che fai?
— Cercherò di aguzzare gli occhietti, ci sono un paio di cose di cui voglio
rendermi conto personalmente.
— Lavori per Hakermann?
Julius grugnì qualcosa.
— Stai attento, quella è gente pericolosa.
— Cosa ne sai?
— Li ho seguiti una volta: hanno un deposito in mezzo alla giungla.
Bel segreto di Pulcinella la raffineria di Hakermann!
Patrizia poteva dirsi comunque fortunata; se i pistoleri di Lo Shang
l’avessero scoperta a curiosare alla raffineria, non avrebbero avuto certo molti
riguardi e questa volta Hakermann non avrebbe potuto che approvare il loro
operato.
Julius prese il volto della ragazza tra le mani.
— Per quanto ti è possibile devi rimanerne fuori, non sono giochi per una
come te, questi.
— Che ne sai? — domandò con aria di sfida Patrizia — nella vita ne ho
viste di tutte.
— Mai come queste, te l’assicuro; ora va’ e se proprio vuoi fare qualcosa
prega la tua buona stella che mi aiuti.
— 80 —

AppuntAmento A SAmAringA
Si scambiarono uno sguardo intenso, poi Patrizia gli sfiorò le labbra con le sue.
Si infilò nella vegetazione che lambiva la spiaggia.
Finalmente libero di muoversi, Julius meditava sul da farsi: Matsushita Kono
rischiava di svelare parecchi punti oscuri con la sua improvvisa venuta.
Appiattito dietro un muretto, Julius aveva osservato tutta la scena.
Hakermann era stato in gamba: vicino alla sua abitazione aveva allestito un
falso deposito, dove erano ammassati sacchi di juta. Nei primi c’era sicuramente
il papavero che tanto importava a Kono, ma gli altri erano di certo una copertura.
Del resto sembrava che il giapponese non sospettasse nulla.
Dopo un breve conciliabolo i due uomini erano spariti in casa. I due giapponesi
erano rimasti ad aspettare fuori.
Si rilassavano fumando e bevendo tè offerto da una ragazza in sarong, tutta
risolini e mossette.
Anche i pistoleri parevano essersi rilassati. Passato pericolo, almeno per il
momento.
— Così finalmente sai chi è! — disse una voce alle sue spalle. Jaga.
— L’uomo verso cui Hakermann ha un giri? Sì, l’ho visto.
—Matsushita è un uomo molto potente, oggi come un tempo.
Julius non mutò espressione.
— Hanno lavorato insieme durante la guerra, vero?
— Durante e dopo; il loro è un vincolo difficile a spezzarsi — commentò la
moluccana seria.
— Ma per qualche ragione Hakermann lo vuole recidere, perché?
— Perché è tempo che sia reciso, e non è una decisione facile. Non so se
capiresti...
— Potrei provare...
Jaga scosse il capo con un sospiro.
— Ci sono cose che non sai — fu tutto quel che aggiunse. Presero a
camminare sotto il porticato della villa costeggiando il lago con le carpe.
Giunsero a lato di una grande finestra spalancata sull’interno dell’abitazione.
Dentro si stava svolgendo un rito. Inginocchiati l’uno di fronte all’altro i due
anziani uomini d’azione stavano compiendo la cerimonia del tè. Un susseguirsi di
gesti rituali, eseguiti con una precisione che trascendeva il semplice movimento.
Come se i due stessero comunicando con quella cerimonia.
— Tu sei tagliata fuori da loro, vero?
Jaga assentì.
— 81 —

— C’è un legame tra loro che trascende... il rapporto tra allievo e maestro,
tra signore e feudatario. Capita molto spesso tra samurai.
— Ma Hakermann è un gaijin, uno straniero.
— Non per Kono. Lui è il suo sempai e... insomma loro non sono come gli
altri uomini.
Julius aggrottò la fronte.
— Io... non sono la sua donna... non fisicamente... loro... Sai che significato
viene dato alla parola onnagata?
— Sì, sono gli attori del Kabuki che recitano parti femminili... Ma che vuoi...?
— Hakermann è stato l’onnagata di Matsushita Kono.
— Sono omosessuali?
Jaga scosse il capo imbarazzata.
— Non esattamente... fa parte del legame che si creava tra signore e
samurai. Non ha la stessa connotazione che da noi... ma nel senso pratico sì,
Hakermann e Kono sono stati amanti, fa parte della tradizione del Bushido.
Julius comprendeva. In una società ferocemente maschilista come quella
degli antichi samurai, dove era esaltata la sottomissione del guerriero al
padrone, casi del genere erano tutt’altro che rari.
Lo stesso Yukio Mishima, celeberrimo letterato nipponico, legato alla Yakuza
e ai valori estremisti del Bushido tanto da uccidersi, non aveva mai fatto
mistero delle sue tendenze.
E così quello era il vincolo. Molto più che l’onore, molto più che la complicità.
— Perché Hakermann vuole tradire Kono, se sono così legati?
Jaga era sulle spine, parve varie volte sul punto di parlare, poi si decise.
— Perché Klaus Hakermann non è quel che dice di essere, almeno una
parte di lui non lo è.
— Che intendi dire?
— Credimi, Julius, non posso. Non posso rivelartelo... è qualcosa di troppo
grave per...
— Capisco — annuì Julius, che per il momento aveva già saputo a
sufficienza. C’era sempre tempo. In ogni caso Jaga era al corrente del segreto.
Prima o poi l’avrebbe rivelato, sembrava che pesasse direttamente su di lei...
— E tu... tu come ti trovi con Hakermann?
— L’ho già detto. Lui mi ha raccolta in un bordello di Sulu e mi ha insegnato
tutto della vita. Credo che a modo suo mi ami...
— E tu?
— 82 —

AppuntAmento A SAmAringA
Jaga compì alcuni passi verso la balaustra che dava sul lago. Scosse il capo
con un sospiro.
— Io non so più cosa pensare... a volte sento il bisogno di un uomo accanto a
me, ma non posso tradirlo. Gli devo tutto e...
Gli occhi le si riempirono di lacrime. Impensabile per una con la sua abituale
padronanza.
Passò quasi distrattamente la mano sotto le ciglia.
— Andiamo, c’è del lavoro da fare — disse prima di allontanarsi.
Julius rimase per un attimo a fissare la sua immagine riflessa nel lago
artificiale.
“Hakermann non è quel che dice di essere, una parte di lui almeno.”
Cos’aveva voluto dire Jaga? E che parte voleva nascondere il nazista che si
faceva passare per olandese...? La risposta era tutta lì.
Pioveva. Gocce fitte e gelate accompagnate da una sferzata di vento freddo che
spirava dal mare.
Kono era ripartito lasciando un’ombra di timore su Samaringa.
Julius, intabarrato nella cerata, rifletteva su ciò che era venuto a sapere.
Da ore dirigeva il posizionamento delle mine sullo spuntone di roccia che si
protendeva nel mare agitato. Quella era la notte giusta per far brillare le mine.
Gli uomini stavano lavorando nonostante le intemperie con la dinamite e il
toluene, lanciando imprecazioni silenziose. Kono, Hakermann, Jaga... era come
se a Samaringa si vivessero due realtà: una più evidente, legata alle trame
spionistiche del KGB, alla violenza dei pistoleri come Lo Shang, l’altra invece,
fatta di sensazioni impalpabili ai più ed estremamente più complessa, era
costituita dai legami d’onore che univano i protagonisti. Anacronistici finché si
voleva, ma rappresentavano la chiave per comprendere la situazione.
Poi c’era la grande Indonesia con la sua magia, la foresta cupa che incombeva
su tutto e su tutti scavando nell’animo di ognuno, mettendone a nudo le parti più
deboli.
Un tuono seguì di qualche attimo il bagliore di un lampo. Era il momento. Julius
lanciò alcuni ordini a gran voce.
Subito gli uomini si allontanarono dal contrafforte di roccia riparandosi dietro
tettoie di canne.
Il mercenario strinse le dita sul manicotto del detonatore. Le prime cariche
— 83 —

erano a punto. Spinse con forza la leva non appena la notte fu rischiarata dal
primo lampo.
Un fragore micidiale pervase la scogliera agitandola come un terremoto.
Julius vide lo spuntone di roccia sbriciolarsi letteralmente sotto la
spinta deflagrante dell’esplosivo. Lingue di fuoco brillarono nella notte,
accompagnandosi con una serie di esplosioni concatenate l’una all’altra.
Uno spettacolo terribile e affascinante.
Per un lungo minuto non si udì che il rumore del tuono, come un vulcano
in eruzione. Poi tutto tacque, un ronzio persistente sibilava nelle orecchie di
Julius.
Qua e là bruciava ancora qualcosa, e la scogliera aveva mutato aspetto.
Ora sarebbe stato compito degli uomini picconare i resti di ciò che era stata la
scogliera. Se il tempo teneva, il campo sarebbe stato pronto per la data fissata.
— Maledizione! — esclamò il mercenario.
Una parte delle cariche non era esplosa e lo zoccolo di roccia che
avrebbero dovuto divellere si ergeva ancora come un baluardo su quel campo
di battaglia devastato.
Julius premette il manicotto del detonatore diverse volte di seguito,
ricavandone solo un rumore secco.
La pioggia doveva aver guastato il condotto.
— Io vado a vedere cos’è successo! — gridò agli uomini ancora chiusi nei
loro ripari.
Se riusciva a comprendere dov’era il guasto ce l’avrebbe fatta per la notte,
almeno per quella parte di lavoro...
Con una serie di rapidi balzi, Julius arrivò in prossimità dello zoccolo di
pietra. Aveva seguito il cavo della miccia passo per passo. Fissò le casse di
esplosivo, sistemate in posizione tale da non lasciare la possibilità allo scoglio
di rimanere in piedi. Parevano intatte.
Sudato e ansante Julius si chinò fino a terra, prendendo tra le mani la
miccia.
Forse la pioggia l’aveva rovinata?
Oppure l’acqua era filtrata nelle casse bagnando la polvere nera, e
rendendola così inservibile?
Imprecò immaginando già di dover sostituire tutto l’esplosivo e riprendere il
lavoro daccapo. Ci sarebbe voluta un’intera giornata.
Chino sulle casse si deterse il sudore con il dorso della mano. Ecco...
— 84 —

AppuntAmento A SAmAringA
La miccia era stata strappata, forse dal vento, a poche decine di centimetri
dalle casse. Aveva un bell’armeggiare con il detonatore, l’impulso catalizzante
non sarebbe arrivato mai.
“Se non è che questo”, si disse, “basterà sostituire la miccia.” Stava per
richiamare gli uomini quando percepì qualcosa di singolare. La miccia non era
strappata. Era un’osservazione che il tatto aveva dedotto prima di lui.
Sotto i polpastrelli infatti aveva intuito che i lembi della miccia non erano
sfilacciati come avrebbero dovuto, ma regolari. Quasi che...
— Tagliata di netto — imprecò dopo un attimo di riflessione. Qualcuno, uno dei
pistoleri forse, aveva tagliato di netto la miccia. Ma perché?
Era solo un ritardo dei lavori, chi poteva avere interesse a...? Il suo cervello
ragionò in fretta, realizzando l’idea della trappola ancor prima che la parte
razionale di lui se ne rendesse conto.
Quella miccia era stata recisa con un preciso scopo.
Non per ritardare i lavori e nemmeno per interrompere la costruzione del
campo d’atterraggio. Ma per attirare lui in quel luogo.
Vicino all’esplosivo...
Udì la detonazione lontanissima a causa della pioggia.
Sparavano dalla scogliera, impossibile verificare da dove.
Una scintilla brillò sulla roccia poco distante dalle casse di dinamite. Facevano
il tiro al bersaglio e lui era a un passo dalla catastrofe. Per simpatia tutto
l’esplosivo sarebbe deflagrato, spazzando via tutto ciò che trovava sulla sua
strada. Julius compreso.
Incidente sul lavoro? Con gli esplosivi non si sa mai... Spararono ancora.
Come un animale braccato Julius scattò, mosso dalla paura come poche volte
nella sua vita.
Le gambe parevano molle d’acciaio, lo aiutarono a compiere un balzo
spettacolare.
A braccia tese si gettò nel mare scuro ancora agitato.
Nell’esatto momento in cui toccava la superficie gelida dell’Oceano udì una
vampata dietro di sé. Una pallottola aveva finalmente raggiunto la dinamite
provocandone la deflagrazione.
Non udì neppure lo scoppio. Gli parve di sprofondare in una voragine scura.
Qualcosa lo colpì alla testa e sentì in bocca il sapore salato del mare.
L’ultimo pensiero fu che Lo Shang aveva messo in atto le sue minacce con
diabolica determinazione.
— 85 —

14
Fu come passare improvvisamente dalla notte al giorno.
Non ci fu una situazione intermedia: un attimo prima era la tenebra, un
attimo dopo fu la luce. Intensa, vivida, disegnava i contorni delle cose, i profili
illuminati dal sole che filtrava dalla finestra semichiusa.
Julius avvertì un conato di vomito, poi un dolore violento alla testa.
In un bagno di sudore si mise a sedere sul letto, incontrando come prima
immagine gli occhi preoccupati di Jaga Thanut.
Era vivo, per miracolo, ma era vivo. — Ti sei svegliato finalmente.
Obbedendo a un impulso irresistibile attirò a sé la moluccana cercandone le
labbra.
Lei fece per irrigidirsi, ma poi rispose al bacio con foga.
Sotto il sari stampato Julius sentì la consistenza dei seni di lei premere
contro il suo petto.
Dopo un attimo Jaga si scostò da lui, ansante. — Ma...
— Sono vivo — ripeté caparbiamente Julius, quasi per convincersi.
— Lo vedo — sorrise lei nonostante tutto — ti abbiamo ripescato per
miracolo, uno spuntone di roccia ti aveva tramortito. Come hai potuto compiere
una sciocchezza simile? Avvicinarti a quelle mine innescate...
Logico che lei, degli spari che avevano provocato l’esplosione, non
sapesse nulla. Julius fu tentato di rivelarle la verità e i suoi sospetti per quanto
riguardava la mano che aveva premuto il grilletto.
— Un’imprudenza... — disse con aria un po’ svanita.
I panni sporchi si lavano in famiglia. Era la lezione che aveva appreso dai
Corsi durante la ferma nella Legione.
Lo Shang avrebbe avuto il fatto suo prima o poi... — L’importante è che tu
sia vivo.
— Detto da te è un complimento.
Jaga lo fissò risentita. — Cosa credi, che io non abbia sentimenti? E poi ti
devo qualcosa, mi pare...
— Di debiti ce ne sono già troppi in questa storia. Preferisco che tu mi
consideri... un amico.
— 86 —

AppuntAmento A SAmAringA
Rimasero per un attimo silenziosi. Jaga fissò un uccello tropicale che
svolazzava nel giardino silenzioso e impassibile.
— Niente debiti allora? — insisté Julius.
Jaga gli accarezzò il volto con un gesto rapido, quasi timido. — Niente debiti,
solo amici.
— Così mi piace.
La ragazza si alzò dal capezzale, avvicinandosi alla finestra. All’esterno il
ricordo della tempesta era stato cancellato da un sole brillante che colorava di
vita la foresta.
Julius era malfermo sulle gambe. Camminava per il giardino della proprietà di
Hakermann, più che mai deciso ad arrivare in fondo a quella storia.
Incrociò un gruppo di uomini che venivano da quella parte. Tra tutti troneggiava
Lo Shang. Ci fu una corrente fredda tra i due uomini.
— Te la sei cavata, straniero — disse a denti stretti il cinese.
— Ho uno spirito che mi protegge, Lo Shang.
— La fortuna non dura in eterno.
— Abbastanza per consentirmi di regolare i miei conti.
Il cinese colorò la propria espressione di un ghigno malvagio. — Quando vuoi?
— Quando sarà il momento — ribatté con voce tesa Julius. Non provava odio
verso il cinese, solo una grande determinazione. La prossima volta che si fossero
incontrati sarebbe stata l’ultima per uno dei due. In ogni caso.
Stark fissò con preoccupazione la fasciatura che cingeva il capo di Julius.
— Te la sei vista brutta, mi dicono.
— Non peggio di quella volta a Karundi...
— Diavolo no, c’ero anch’io ricordi? Quei maledetti Simba volevano cuocerci
vivi.
Per un attimo i due uomini lasciarono tornare la mente al passato.
Poi Julius disse: — È per il venti; non so ancora i particolari, ma gli uomini di
Hakermann porteranno la droga dalla raffineria fino al campo d’aviazione sulla
scogliera.
— Ho visto il posto dal mare. Si direbbe che Hakermann ci tenga alla
segretezza... e sì che siamo sulla sua isola, qui può fare quel che vuole.
— 87 —

— Non tutto — fece il mercenario ripensando a Matsushita Kono. — Ad armi
come stiamo?
— Bene — intervenne A.J. con la sua vocetta querula.
Detto fatto aprì un cassettone nascosto sotto delle stuoie batik che
ingombravano la sua capanna al limite del villaggio, vicino all’arena dei
combattimenti dei galli.
Ne trasse due mitra UZI vecchi, ma in ottime condizioni.
— Ne ho per venti caricatori — disse soppesando uno dei mitragliatori tra
le mani. — Ho anche uno Spas 12 e un vecchio Thompson con le pistole, direi
che siamo ben equipaggiati... Ce la faremo. — Gli occhi brillarono di cupidigia.
— Gli uomini di Lo Shang non sono dei novellini — osservò Julius.
— Neppure noi — ribatté convinto Stark. — Noi siamo soldati, li
sorprenderemo. Hai idea dell’ora in cui dovremo affrontarli?
— Di notte, presumo. Piuttosto pensavo alla strada che farà il camion per
giungere alla scogliera. Dalla raffineria c’è solo una pista per arrivare al campo
d’aviazione. Una via sterrata strappata alla giungla a colpi di machete, il
camion avanzerà lento e impedito...
— Io avrei un’idea — propose Stark — ci impadroniamo del camion e
procediamo come se tutto fosse regolare. Poi ci impossessiamo dell’aereo e
tagliamo la corda.
— Per pilotare come facciamo? Qualcuno ha idea di come si guida un
aereo?
— Le alternative sono due: o guidiamo io e A.J., che un po’ se ne intende,
oppure costringiamo i piloti a seguire la nostra rotta...
Julius rifletté un po’, poi scosse il capo.
— Troppo pericoloso, se usiamo i loro piloti rischiamo di farci rintracciare
troppo presto, non so ancora chi siano i compratori, ma dev’essere gente
potente. Per ottanta chili d’eroina ci daranno la caccia per tutta l’Asia.
— Dobbiamo uccidere anche loro — confermò laconico A.J. — Per me va
bene.
Julius non disse nulla. Era la conclusione logica.
Sospirò: perché doveva sempre avere per alleati una banda di assassini?
Era la guerra.
— Tu che ne pensi? — domandò poi rivolto a Lal Shirkabadhi che se ne
stava zitto a ruminare una ciotola di riso.
Nel buio della stanza gli occhi dell’indiano brillarono come due lampade
nella notte.
— 88 —

AppuntAmento A SAmAringA
— Sventura — disse cupo — ho parlato con gli spiriti della giungla,
quest’avventura ci porterà male...
— Non dire stronzate! — urlò A.J., la profezia di Lal lo turbava più di quanto
fosse logico. Già la paura l’attanagliava, se poi ci si metteva anche l’indiano a
portare sfortuna...
— Non ripeterlo più, maledetto menagramo... — urlò afferrando per il collo Lal.
Era patetico, così grosso e gonfio di muscoli, con quella voce in falsetto.
L’indiano non si scompose, si mosse di un centimetro sottraendosi alla presa
del negro. Con la mano libera sguainò il tulwar dalla lama ricurva appoggiandolo
alla gola di A.J.
— Bada... — ringhiò a mezza voce.
— Calma — intervenne Julius. Non era il caso che il suo esercito si decimasse
da sé. — Non è il momento di impressionarsi, A.J. E tu, Lal, che intendi dire? Non
te la senti?
L’indiano gli rimandò un’occhiata ostile, poi replicò con uno dei suoi sorrisi
da iena: — Me la sento, uomo. Non ti preoccupare, ho solo riferito quel che
mi hanno detto gli spiriti della giungla. Del resto non sarà con me che se la
prenderanno... — guardò A.J. con aria di sfida.
— Che intendi dire? — insistette piagnucoloso il negro.
Si ricominciava... Per fortuna intervenne Stark, che pareva avere una certa
autorità su entrambi.
— Calma, ragazzi, non credo che avremo dei problemi se collaboriamo tutti...
Mancano pochi giorni al venti, poi, una volta fatto il colpo, ognuno sarà libero di
fare quel che vuole senza essere costretto a sopportare gli altri.
— Io però brutte profezie non ne voglio ascoltare — ribatté A.J. in tono infantile.
Intanto rigirava tra le mani l’UZI meccanicamente.
— Certo, A.J., certo.
Patrizia pareva scomparsa. Probabilmente stava ad arrostirsi sul ponte del
Cormorano. Beata lei.
Julius passeggiava sotto un palmeto alla ricerca di un po’ di refrigerio. Il sole
ora era brillante e caldissimo.
A un crocicchio notò degli isolani intenti a deporre delle complesse
composizioni di fiori su un rudimentale altare. Gli incroci, come gli angoli bui
e il sottobosco, erano da sempre regno degli spiriti di Kiwa, la parte sinistra
— 89 —

dell’universo, abitata da esseri maligni che potevano prendere la vita di un
uomo se non li si placava con generose offerte.
Julius si domandò sino a che punto le profezie di Lal fossero da prendere
alla leggera.
Poco distante c’era un teatrino costruito sotto una tettoia. Alcuni attori
stavano esercitandosi nella danza Barong con sgargianti costumi e una
concentrazione invidiabile. Era la volta dei danzatori di Kriss che, presi da
Amok, rivolgevano verso di sé le proprie affilatissime spade. Uno spettacolo
affascinante anche se si trattava solo di una commedia.
Julius rimase a osservare incantato i danzatori che premevano i Kriss
sul proprio petto fino a far sgorgare rivoli di sangue. La lama però sembrava
impossibilitata fisicamente a produrre lesioni serie. Come se una forza
misteriosa bloccasse l’istinto suicida dei guerrieri.
— È lo spirito di Barong che li salva.Julius si volse. Era Hakermann,
comparso all’improvviso come dal nulla. Anche lui spiava i danzatori.
— Barong, lo spirito buono e selvaggio che riporta l’armonia nelle cose che
l’uomo ha confuso.
— Non sempre è così — fece Julius seguendo un impulso. Hakermann
chinò il capo.
— È vero, ma solo perché l’arroganza dell’uomo è diventata troppo grande
e si è allontanata dalla legge del Tao... Sa che gli indonesiani sono antenati dei
samurai? Gli Yamato, la razza eletta del Giappone, provengono da qui. Tutta la
cultura del Bushido ha le sue radici nel Silat, il codice marziale indonesiano.
Sono leggi non scritte che non si possono violare.
— A volte capita che lo siano.
— È il destino a decidere.
— Io credo che sia una libera scelta dell’uomo — stuzzicò Julius.
— Libera scelta? Quando mai un uomo d’onore l’ha avuta? Ci sono impegni
che non possono essere derogati.
— Quali possono essere più forti del giri?
Hakermann sorrise melanconico.
— Ci sono vari tipi di giri, di doveri, quello verso il proprio paese è il primo.
La solita storia dei film di samurai: giri contro ninja.
— Fedeltà al proprio paese? Quale?
— Un grande paese che chiede sempre di più — disse allontanandosi
l’uomo che era stato agente dell’Abwher nella seconda guerra mondiale.
— 90 —

AppuntAmento A SAmAringA
Quale paese? Julius non comprendeva.
Non era possibile che Hakermann fosse vincolato da qualche patto con una
Germania che non esisteva più.
E allora? La Russia? Si sarebbe detto di sì, ma non era logico...
Forse c’era una parte della storia che ancora Julius non conosceva. In essa
doveva trovarsi il segreto che obbligava Hakermann a tradire il suo sempai
Matsushita Kono.
— 91 —

15
Qua e là nella foresta ardeva un fuoco. Nuvole di fumo salivano nel cielo
spazzato dal vento che spirava da terra.
Julius osservava gli uomini all’opera con mazze e picconi. I lavori per
approntare il campo d’atterraggio procedevano. Mancavano due giorni al venti,
e, in un modo o nell’altro, sarebbe presto finito tutto.
Julius aveva studiato la strada che il camion con l’eroina avrebbe percorso
dalla raffineria alla scogliera. Cinque chilometri nella giungla con un tracciato
dissestato.
Il mezzo ci avrebbe impiegato almeno quaranta minuti, di notte. Avevano
tutto il tempo per organizzare l’assalto e per impadronirsi dell’aereo, prima che
Hakermann si accorgesse di quel che succedeva.
Piuttosto, a Julius premeva conoscere l’identità dell’acquirente. Aveva
provato a sondare Jaga senza cavarne molto, forse non lo sapeva neppure
lei...
Sull’isola regnava una calma innaturale, presagio di qualcosa di oscuro che
forse conoscevano solo gli spiriti dei boschi.
Più volte Julius aveva incontrato lo sguardo astioso di Lo Shang. Per il
momento il cinese pareva aver rinunciato ai suoi propositi di morte, ma Julius
vegliava sempre.
Questa volta non si sarebbe lasciato sorprendere facilmente. La benda che
gli cingeva la fronte era ancora sporca di sangue rappreso, e di quando in
quando aveva delle vertigini. Un altro conto da regolare con Lo Shang...
Trascorse il pomeriggio sovrintendendo ai lavori.
Gli sarebbe piaciuto rivedere Patrizia, magari accordandosi per incontrarsi in
Italia, se tutto andava bene.
Il sole tramontava tingendo di rosso vivo il cielo che piombava sul mare.
Da quando era arrivato a Samaringa era la prima volta che Julius vedeva
uno dei famosi tramonti indonesiani, tanto suggestivi da ispirare la pittura
impressionista di artisti “maledetti”, gli autori europei fuggiti là per trovare
un’emozione.
Era l’Asia, bellissima e affascinante benché crudele, che una volta baciata
— 92 —

AppuntAmento A SAmAringA
non si poteva più lasciare, come la più esigente delle amanti.
Quali misteri si celavano nel passato di Klaus Hakermann? Alle cinque era già
buio, Julius passeggiava per il porticciolo stranamente calmo. Incontrò Stark alla
bettola. Bevvero una lattina di birra a un tavolo d’angolo.
Parlavano poco, tesi nell’imminenza dell’azione. — Dove sono gli altri?
— A.J. pulisce le armi, la cosa lo tranquillizza. Non è un cattivo ragazzo.
— Piuttosto suggestionabile, mi è sembrato.
Stark scosse il capo. — Un’impressione: quando è in azione gli passa. In ogni
caso Lal farebbe gelare il sangue a un leone.
Trascorsero un attimo in silenzio, poi l’inglese domandò serio: — Che ne pensi
della sua profezia?
Una bella domanda. Lì nella giungla si cominciava a dar credito a certe cose.
Julius alzò le spalle, poi sorrise, teso.
— Vive la mort... — disse riportando un vecchio motto dei mercenari.
— Vive la guerre — fece eco Stark trangugiando d’un colpo il contenuto della
sua lattina. Erano nelle mani del destino.
— Non mi giocherai un brutto tiro, vero?
Julius si sentì trapassato da quello sguardo. Alzò la lattina in un brindisi.
Quella era solo una parte dei problemi che avrebbe dovuto affrontare nei
prossimi giorni.
— A che punto siamo coi lavori?
Hakermann sembrava teso, come se non avesse dormito dall’arrivo di Kono.
Julius lo rassicurò, la pista d’atterraggio, per quanto rudimentale, sarebbe stata
pronta per il giorno successivo.
— E se il pilota è abile non avrà problemi né a posarsi né a ripartire.
— Volete sapere da dove viene, vero?
— È una curiosità che mi stuzzica. Ho l’impressione che stiamo giocando
una partita pericolosa, soprattutto con tutta questa segretezza, e vorrei rendermi
conto di quel che succederà.
Per un attimo Hakermann parve indeciso se rivelare il suo segreto, poi emise
un lungo sospiro e cominciò a parlare.
— Ha fatto un ottimo lavoro, ho bisogno di gente come lei. Gli animali come
Lo Shang sono necessari, ma fastidiosi, lei è un europeo e un uomo d’onore. Io
queste cose le so riconoscere... Vorrei che lavorasse con noi in futuro.
— 93 —

— Qui a Samaringa?
Hakermann scosse il capo. — Ce ne andremo da Samaringa. Dopo quel che
accadrà la prossima notte non saremmo sicuri.
— Si riferisce ai suoi amici giapponesi?
— Amici? Sì — fece melanconico Hakermann — sì, penso che un tempo
avrei potuto considerarli amici. Ero uno di loro. Durante la guerra lottai in queste
giungle fianco a fianco con uno di loro... Matsushita Kono, diventammo come
fratelli... e di più. Io ero un gaijin, ma la mia fedeltà al gruppo mi concesse l’onore
di entrare a far parte della Yakuza. Ricordate che ho parlato di un legame d’onore
la prima sera che lei arrivò qui? Io feci parte di un patto non scritto che mi legava
a Kono. Per tutti questi anni l’ho onorato a costo della vita, ma ci sono doveri più
grandi... inderogabili.
— Per questo ha deciso di vendere la droga a qualcun altro invece che agli
Yakuza?
— Vedo che ha capito molte cose...
— Non abbastanza. Perché tradire Kono se siete legati così profondamente?
Hakermann ebbe uno sguardo triste.
— Molti anni fa feci un giuramento a un ideale. Allora lo ritenevo giusto e giunsi
a cambiare la mia vita per servirlo. Ma non ero ancora venuto qui in Oriente. Non
sapevo nulla del Bushido e della legge che domina l’universo. Sono cambiato in
questi anni, ma il giuramento che feci allora è ancora valido. Prima o poi sapevo
che qualcuno sarebbe venuto a esigere da me quel che dovevo.
— E quel momento è venuto?
— Sì. Ho cercato di oppormi, ma non è stato possibile.
— Parla per enigmi.
— Un giorno forse capirà che non avevo altra scelta. Non è ancora giunto il
momento di far cadere la maschera. In ogni caso ormai è troppo tardi per tornare
indietro, il patto di fedeltà con Kono è già virtualmente rotto. Manca solo l’atto
materiale, ma il seme del tradimento è già germogliato. Dobbiamo andarcene di
qui, da questa parte del mondo. Gli Yakuza sono vendicativi, soprattutto Kono. Lui
è un Ninja, fa parte di una setta segreta di guerrieri abilissimi in ogni sorta di arte
della guerra e della morte. Mi raggiungerebbe quale che fosse la difesa da me
predisposta.
Compì un paio di passi avvicinandosi alle due spade da samurai davanti alle
quali bruciava un bastoncino d’incenso. Le spade di Muramasa, il forgiatore
pazzo, che portavano sventura. Anche per Hakermann la profezia era
— 94 —

AppuntAmento A SAmAringA
incombente...
— A chi vende l’eroina? — domandò Julius improvvisamente.
— A un uomo chiamato Thran Lee. Un sino-tailandese. Lui è solo un
intermediario; l’acquirente finale è il generale Bao Lan, che lei conoscerà di
fama se è stato in Indocina.
Julius annuì. Tutto quadrava. Bang Shang a Singapore era cognato di Bao
Lan, capo del Kuomintang del Triangolo d’Oro, l’organizzazione rivale degli
Yakuza nello smercio della droga in Nord America. I sovietici avevano trovato
il modo per colpire due volte l’Occidente. Infiltravano droga e col ricavato
avrebbero riorganizzato il partito comunista malese.
— Hakermann vende la droga ai Bao lan. Lui paga in rubini che vengono dalla
valle dello Shan. Purissimi, della qualità Sangue di Airone, i più preziosi.
— Così lo sai?
Jaga fissava Julius interrogativamente. Questi avrebbe voluto bruciare le ore.
Di notte non era il caso di andare a Keckac Lot per comunicare. Eppure ciò
che aveva saputo era della massima importanza per la riuscita della missione.
Il giorno dopo avrebbe dovuto correre al tempio non appena fosse stato
chiaro. Oliver doveva sapere, ormai i tasselli cominciavano a formare il
complicato arazzo che reggeva l’operazione del KGB.
Ma quella notte non era il momento... — So — disse avvicinandosi a Jaga.
La ragazza vestiva un sarong arancione che metteva in risalto il corpo
sodo e il viso ardente. Le passò le mani lungo il profilo. Sentì le labbra umide
chiudersi su di lui.
— No — protestò Jaga debolmente quando lui le passò la mano sull’anca
attirandola a sé. Il ventre caldo di lei era premuto contro il suo.
Unirono le labbra in un bacio appassionato.
Lentamente Julius disfece la seta del sarong, liberando il corpo color
cioccolata della ragazza. La fece distendere sul letto passandole le labbra giù
per il collo sino alla curva dei seni. Jaga fremette aprendosi a lui.
Julius sentì le gambe di lei attorcigliarsi sulle sue reni, come una liana.
Entrò in lei con facilità, provocando un gemito. Jaga si contorse aumentando il
contatto tra i due corpi. La ragazza parve scatenata dal tocco di Julius.
Rotolarono sul letto in una lotta silenziosa, punteggiata di sospiri umidi e di
parole appena sussurrate.
— 95 —

Jaga accolse gli ultimi colpi di Julius con un fremito, poi emise una risatina.
Rimasero allacciati l’uno all’altra.
Dopo un interminabile intervallo di silenzio lei disse: — Non facevo più l’amore
da anni. Da quando Hakermann mi portò via da quel bordello di Sulu.
— Lo ami?
— Non si può amare uno così. Lui è uno Yakuza nonostante tutto, un samurai.
Sono stata la sua geisha per anni. L’ho servito, l’ho accudito, ma non ho potuto
andare oltre. Lui è ossessionato da Kono, il legame che li unisce è troppo forte.
Julius passò una mano sulla schiena della ragazza.
Jaga, abbandonando ogni aggressività, gli si strinse contro come una
bambina. Singhiozzava. Julius non volle pensare. Anche lei era una nemica.
— 96 —

AppuntAmento A SAmAringA
16
Il cielo brontolava. La tempesta sarebbe arrivata prima di notte. Julius avanzava
tra il fogliame, zuppo di sudore.
Il caldo umido di Samaringa faceva presagire solo disgrazie. Il sole brillante
del giorno precedente era solo un ricordo, vinto dal clima equatoriale sempre
implacabile verso gli uomini e la natura.
Keckac Lot non era molto lontano. Julius non vedeva l’ora di entrare in contatto
con Oliver, era giunto il momento di concretizzare l’ultima parte del piano. Doveva
accordarsi affinché Jade e gli uomini del NSC preparassero un comitato di
ricevimento per l’aereo, poiché se tutto andava secondo i piani sarebbe fuggito
da Samaringa con il suo carico di ottanta chili d’eroina.
Era così vicino alla fine di tutto, eppure pareva che ci fossero tante e così
complicate operazioni da compiere da rendere impossibile una conclusione
positiva della vicenda.
Una scimmia urlò il suo saluto fissandolo con aria ebete. Ormai si erano
abituate a lui.
La struttura coperta di vegetazione sorgeva dalla foresta come un incubo.
Julius fissò un’immagine del dio sconosciuto cui era dedicato il tempio che lo
guardava, minacciosa.
Senza perdere altro tempo cominciò a scavare per recuperare la ricetrasmittente.
Si levò la giacca completamente bagnata e sporca di fango. Doveva fare in
fretta.
Portata alla luce la radio, compì le operazioni di routine con gesti meccanici,
concitati.
Prima di conoscere Hakermann e Jaga aveva considerato contrabbandieri solo
come nemici, ora non riusciva a togliersi dalla mente la loro sorte. Se perdevano
l’eroina erano spacciati. Kono e i Russi non avrebbero dato loro tregua.
Destino.
— Warrior chiama Wolf’s den, ripeto, Warrior chiama Wolf’s den...
Solo sfrigolii in risposta. Purché a Singapore non dormissero... Ripeté un paio
di volte il richiamo prima di udire forte e chiara la risposta.
— 97 —

— Qui Wolf s den, Warrior, ti sentiamo, eravamo preoccupati.
Julius stava per rispondere quando avvertì qualcosa di strano nell’aria. Tutto
taceva, anche le scimmie avevano smesso di urlare.
— Warrior rispondi...
La detonazione si ripercosse come un tuono, provocando l’alzarsi in volo di
uno stormo di uccelli spaventatissimi.
La radio volò in pezzi travolta dalla potenza dei proiettili. Julius strinse il
ricevitore tra le dita, agghiacciato.
— E ora, bastardo, su le mani. Era Lo Shang.
Julius si voltò lentamente. Il cinese era alle sue spalle con la 44 Magnum a
canna lunga spianata contro di lui.
In testa aveva lo Stetson a tesa larga, che gli dava più che mai l’aria del
cowboy. Una situazione classica da film western. Lo Shang l’aveva seguito
passo passo sino a Keckac Lot, lì aveva scoperto il suo segreto.
Julius aveva la bocca secca e nessuna carta di giocare.
Da un attimo all’altro si aspettava che Lo Shang premesse il grilletto
ponendo fine alla sua missione.
— Avevo ragione a dubitare, allora — fece compiaciuto il cinese. — Sei uno
sbirro. Con chi trasmettevi?
— Singapore. Siete tutti in trappola.
Il cinese rise sguaiatamente.
— E tu che ci guadagni? Morirai per primo.
Julius respirava lentamente, doveva giocare il tutto per tutto. Se il cinese
voleva ucciderlo, l’avrebbe fatto nei prossimi secondi.
Ma Lo Shang esitava, il dito sul grilletto non era neppure contratto. Qualcosa
lo tratteneva. Julius doveva rischiare...
— Che aspetti a uccidermi, Lo Shang?
— Non provocarmi.
— Non puoi permetterti di uccidermi così a sangue freddo. Non ti
crederebbero, sanno che mi odi.
— E la radio? È una prova.
— Non ti crederanno lo stesso, potresti aver montato tutto...
— Allora verrai a spiegare al signor Hakermann cosa ci facevi qui; ci
penserà lui a decidere, e stavolta nessuno spirito ti proteggerà, e neppure
Jaga Thanut potrà fare nulla per te.
Una possibilità, doveva giocare il cinese sulle sue emozioni. — Non riuscirai
— 98 —

AppuntAmento A SAmAringA
a portartela a letto comunque, Lo Shang. Non come ho fatto io.
L’espressione del cinese si contorse per la rabbia. Solo un secondo, ma bastò
a fargli abbassare la guardia.
Julius si gettò su di lui scagliando davanti a sé il ricevitore della radio. Il
microfono colpì al volto Lo Shang, strappandogli un urlo di rabbia.
Partì un colpo, come un tuono.
Julius si catapultò tra le gambe del cinese, evitando di misura il proiettile a lui
destinato.
Rotolarono sul terreno.
Julius vibrò un colpo con il taglio della mano che colse il pugno armato di Lo
Shang. La pistola cadde nel sottobosco. Ansanti, i due uomini si fronteggiarono
per un secondo, pronti a saltare l’uno sull’altro come belve. I muscoli di Lo Shang
erano tesi e gonfi come blocchi di granito.
— Finalmente — sussurrò.
Cogliendo di sorpresa Julius, il cinese scattò in avanti con un calcio al plesso
solare. Julius fu scaraventato contro la testa di pietra; urlò di dolore, senza fiato.
Il cinese incalzava. Julius cercò i suoi occhi in una muta sfida. Questa volta
avrebbero pareggiato tutti i conti.
Lo Shang sbracciò colpendo l’aria con pugni poderosi, ma lenti rispetto
all’abilità di Julius.
Questi si abbassò sul tronco, rientrando nella guardia del suo avversario con
un colpo di gomito che affondò nelle costole. Julius percosse con il dorso del
pugno le labbra di Lo Shang. Sentì le nocche spaccare il labbro e vide sgorgare il
sangue.
Lo Shang urlò come una belva. Ruotò su se stesso cercando di assestare
un calcio poderoso al suo nemico. Julius oppose gli avambracci come un muro,
colpendo il cinese con una ginocchiata sotto la coscia.
Non erano più uomini quelli che si affrontavano, bensì bestie della giungla
mosse solo dalla forza della disperazione.
Ci fu un rapido scambio di colpi. I pugni di Lo Shang erano come mazzate.
Julius accusò un colpo con il palmo della mano che lo lasciò inebetito per
qualche istante. Già, Lo Shang scalciava con un’agilità impensata per uno della
sua stazza.
Agendo d’impulso Julius piroettò su se stesso, colpendolo con un calcio
“avvitato” in pieno volto.
La botta parve scuotere il cinese.
— 99 —

— Adesso — urlò a se stesso Julius con il sangue che gli colava dalle
labbra. Compì un piccolo salto in avanti affondando il tallone nello stomaco di
Lo Shang. Ancora, ancora. Calcio circolare, ginocchio, gomito. Proprio come a
Bangkok quando si guadagnava da vivere come pugile thai.
Un ultimo calcio colse Lo Shang alla mascella facendolo barcollare.
Il cinese possedeva una forza spaventosa, qualsiasi altro uomo sarebbe
crollato, al suo posto.
Urlò di rabbia per infondersi coraggio. Con una mossa rapidissima sguainò
la corta spada che aveva sempre con sé.
L’acciaio brillò promettendo solo morte.
Con un urlo il cinese si lanciò all’attacco.
Julius scattò indietro, evitando di misura un fendente. Scartò di lato,
afferrando il polso di Lo Shang. Il cinese, travolto dal suo stesso slancio, trovò
il vuoto dinanzi a sé. Julius affondò la tibia contro le costole del nemico. Una,
due volte, urlando per concentrare tutta la forza in quei colpi. Contorse il polso
armato in una leva, che costrinse il braccio del cinese dietro la schiena.
Lo Shang era un rinoceronte. Tutti i suoi dorsali si contrassero per evitare la
leva.
Le dita di Julius cercarono un punto sensibile all’altezza del gomito,
affondandovi con rabbia. Lo Shang urlò di dolore. Julius lo sgambettò
lasciandosi cadere sopra di lui.
Nella caduta il braccio costretto a un angolo innaturale uscì dalla spalla.
Era il momento di finirla con i giochetti. Lasciata la presa del braccio ormai
inservibile, Julius afferrò con entrambe le mani la testa di Lo Shang. Strattonò
indietro, spingendo con gli avambracci sulle scapole del cinese. Questi non
oppose che una debole resistenza.
Durò poco; non più di dieci secondi, durante i quali Julius lottò contro il suo
istinto. Doveva andare fino in fondo. Nessuna pietà. Le vertebre cervicali di
Lo Shang si ruppero d’un colpo con un rumore secco. Il cinese si agitò per un
secondo, poi si abbatté al suolo.
Morto.
Julius si staccò da lui in preda a una convulsione nervosa. Aveva gli occhi
pieni di lacrime per la tensione e il fiato mozzo. Poche volte nella vita gli era
capitato di prenderle così forti, ma tutto sommato Lo Shang era morto e lui era
vivo.
La missione continuava. Era salvo e la sua copertura non era saltata.
— 100 —

AppuntAmento A SAmAringA
Poche possibilità che trovassero Lo Shang nella giungla. Julius si alzò e andò a
recuperare la giacca.
I rottami della radio sfrigolavano ancora. Era tagliato fuori. Non aveva
possibilità di rinunciare alla partita. E ora restava da giocare la mano più difficile.
— Lo Shang è sparito.
La voce di Klaus Hakermann aveva il tono dell’ineluttabilità. Ormai anche per
lui il più era fatto. Non poteva più tirarsi indietro; qualsiasi fossero i fantasmi che lo
perseguitavano, ora dovevano far posto all’azione. Pena la morte.
Seduto alla scrivania del suo ufficio sorseggiava un liquore di riso, fumando
la pipa senza sentirne il sapore; tutta l’attenzione era rivolta alla cartina spiegata
davanti a lui.
Julius vi intravide una rossa segnaletica dei sentieri di Samaringa. Una mappa
vecchia di anni, ingiallita e spiegazzata, su cui era posata una P 38 che doveva
aver visto altre battaglie. L’arma di Hakermann.
— Non ha molta importanza — continuò l’ex agente dell’Abwher — sarà
ubriaco in qualche bugigattolo.
— Probabile — si pentì di aver detto Julius sentendo su di sé lo sguardo
pesante di Jaga. Forse la ragazza aveva indovinato quanto era successo tra lui e
il cinese. Sapeva anche il perché?
Julius si augurava di no. Aveva nascosto i lividi con un grosso paio di occhiali
scuri, che insieme alla benda che ancora gli cingeva la fronte confondevano il
suo aspetto.
Anche per lui il momento dei ripensamenti era passato. Solo azione, fino alla
fine.
— Il nostro cliente — proseguì Hakermann — arriverà stanotte da Sumatra
con un Dakota.
— Atterrerà al campo sulla scogliera, immagino.
— Esatto. Là qualcuno dei nostri lo riceverà, portandolo qui alla villa dove ci
consegnerà quanto ci deve.
— E l’eroina?
— Gli uomini la stanno imballando alla raffineria. La faremo stivare in un
camion, che partirà per il campo d’atterraggio solo quando Lee ci avrà mostrato i
gioielli.
— Il thailandese si fida a pagare senza controllare la merce?
— 101 —

— È lo scotto che deve pagare per trattare affari qui a Samaringa, fino a
prova contraria comando ancora io. Non voglio i suoi uomini alla raffineria. —
Hakermann fece una pausa di meditazione, durante la quale vuotò la pipa in
un posacenere scolpito con le fattezze orrende di un mostro della foresta. — In
ogni caso i suoi controlleranno la merce alla consegna e lui potrà constatarne
la qualità.
Hakermann, senza aggiungere altro, andò in fondo alla stanza. Mosse
le mani sugli intarsi di una statua di tek, azionando il meccanismo di una
cassaforte. Ne estrasse un pacchetto di polvere bianca che gettò sulla
scrivania.
— Questo è il campione che esaminerà allo scambio dei gioielli. In ogni
caso credo che i suoi faranno un altro controllo al momento della consegna.
— Prevede problemi? — si informò Julius. Hakermann scosse la testa con
un sospiro.
— Nessuno ha interesse a fregare l’altro in questo affare. Tutti vogliono che
tutto finisca in fretta e senza intoppi. Una volta caricata la merce, Thran Lee
sarà scortato al Dakota e sparirà dalla nostra vita.
Seguì un pesante silenzio, poi il tedesco aggiunse: — E noi, da Samaringa,
partiremo per Goa e da lì per Ceylon; dobbiamo mettere più strada possibile
tra noi e gli Yakuza.
— E l’isola... tutto questo andrà perduto.
Hakermann si concesse una lunga occhiata ai giardini della villa prima di
rispondere. — Tutto perduto, ma non c’era altra scelta... Ricominceremo in un
altro luogo.
— Perché? — non poté trattenersi dal chiedere Julius — perché perdere
tutto e mettersi contro gli Yakuza se...
Hakermann ebbe un sorriso teso, quasi sardonico.
— Giri — rispose — un dovere a cui bisogna adempiere e a cui non si può
disattendere... Vi siete rivelato un collaboratore prezioso, Julius, forse un giorno
vi racconterò la storia della mia vita. Per adesso dovete solo obbedire. Avevo
pensato di mettere Lo Shang a capo di quella scorta, ma quel grosso idiota
non si fa vedere... Peggio per lui, ci andrete voi stesso.
Il caldo era opprimente. Un velo di sudore copriva il corpo di Julius, intento nei
suoi esercizi di Taiji. Udì appena Jaga dietro di sé.
— 102 —

AppuntAmento A SAmAringA
— Hanno trovato il corpo di Lo Shang — disse con voce atona.
Julius sentì un brivido passargli lungo la spina dorsale.
Con uno sguardo gelido si volse verso la moluccana, era il momento di
bluffare. Aveva nascosto la radio distrutta lontano dal cadavere di Lo Shang. Non
potevano averlo scoperto...
— Gli hanno spezzato il collo — aggiunse la ragazza.
— È la fine che capita ai bastardi come lui — replicò cupo Julius.
— Tu?
Il mercenario, fedele alla sua parte di duro disposto a tutto, annuì con un
sorriso cattivo. Ora non gli dispiaceva neppure che Lo Shang l’avesse così
provocato nei giorni precedenti. Suffragava la sua versione.
Jaga scrollò il capo.
— Lo sapevo che sarebbe finita così — sospirò.
— Avevo un conto da regolare — rispose Julius passandosi come
inavvertitamente le mani sulla fronte fasciata, ricordo della brutta avventura sulla
scogliera.
Jaga seguì il gesto di Julius con gli occhi sbarrati, solo allora cominciò a capire
la verità.
Annuì, viveva in un mondo dove gli squali si divoravano tra loro. Nessuna pietà.
Mentre usciva dalla stanza Julius la sorprese a fissarlo.
Era riuscito ad allontanare da sé i sospetti di un eventuale tradimento, ma al
tempo stesso aveva instillato in Jaga il seme della paura. La ragazza era troppo
attaccata ad Hakermann per non pensare che, un domani, lui poteva diventare
una minaccia. Avrebbe fatto di tutto per impedirglielo.
Se solo avesse saputo come si stavano evolvendo gli avvenimenti, l’avrebbe
ucciso.
Julius socchiuse gli occhi respirando lentamente. “Coraggio”, si disse, “ancora
poche ore.”
Stark aveva la barba lunga di diversi giorni. Non l’avrebbe rasata se non a
operazione finita.
Una vecchia consuetudine dei tempi dell’Angola. Ogni mercenario aveva i
suoi esorcismi, le sue manie, che gli permettevano di affrontare la morte senza
restarne paralizzato.
A.J. puliva e lubrificava a getto continuo le armi sino a farle divenire lucide
— 103 —

come per una parata.
Lal Shirkabadhi affilava il tulwar con una pietra greggia. Aveva ascoltato
il piano senza interrompere. Paure e superstizioni erano accantonate per il
momento.
Nell’imminenza dell’azione loro erano un gruppo. Unito come un corpo solo
pronto alla lotta.
— Allora siamo intesi? — disse Julius rivolgendosi a tutti.
Stark fece scattare la cerniera di una lattina lasciando che la spuma gli
colasse sulle dita prima di brindare. — Saremo là, secondo il piano stabilito.
— 104 —

AppuntAmento A SAmAringA
17
Il vento si era calmato. Su Samaringa regnava una pace innaturale,
contrappuntata da una notte senza luna, presagio di tempesta. Julius vegliava
accanto al camion, già carico degli ottanta chili d’eroina.
Accoccolati vicino al mezzo di trasporto, una mezza dozzina di pistoleri
ascoltava musica da una radiolina, fumando.
Nessuno parlava, la tensione era al massimo.
Era passata mezzanotte e non c’era ancora nessuna traccia del Dakota di
Thran Lee.
Per la centesima volta Julius si scoprì a studiare gli uomini della scorta,
valutandone le capacità. Uomini duri, rotti a tutte le violenze, gente che dormiva
col dito sul grilletto.
Avevano saputo della fine di Lo Shang e di certo nutrivano il fondato sospetto
che fosse stato proprio Julius a chiudere il conto con il loro capo.
Non ci facevano troppo caso. Lo Shang non doveva aver avuto molti amici tra
quella gente.
Piuttosto adesso rispettavano Julius, come se l’avessero accettato in un club.
Quello degli assassini. E Dio sapeva se non avevano ragione.
Il mercenario si raschiò la gola portando la mano alla Browning appesa alla
cintura. A volte faticava a ricordare che stava dalla parte dei buoni in quel western
equatoriale, dove la vita di un uomo si giocava alla roulette a ogni minuto. Voleva
pregare per invocare la buona sorte, ma non ricordava il nome del dio degli
assassini.
Rimase solo con se stesso per il resto della notte. Che ne sarebbe stato, alla
fine, di Jaga Thanut?
Il rudimentale campo d’aviazione era immerso nell’oscurità. Gli uomini di
guardia, nervosi, passeggiavano dandosi una voce di tanto in tanto, come per
convincersi di essere vivi.
La foresta misteriosa era piena di vita impalpabile, che si fondeva con il
mare in un echeggiare di fruscii e di richiami, che rammentavano agli uomini la
presenza degli spiriti.
Finalmente un rombo. Lontano, ma continuo.
— 105 —

Durò così per una decina di minuti, finché uno dei guardiani non lanciò
un richiamo. Il Dakota stava arrivando. Un grande uccello nero, d’acciaio,
che volava basso in direzione di Samaringa. Subito furono accese le luci di
atterraggio. Il sistema di fari progettato da Julius avrebbe garantito la massima
visibilità al momento dell’atterraggio al pilota del Dakota.
La notte prese luce e le figure dei pistoleri si ersero drammatiche sugli
scogli. Il comitato di ricevimento era pronto.
Il Dakota planò delicatamente, prendendo le misure con abilità, fino ad
atterrare sulla pista costruita sugli scogli.
Un rumore di cingoli, i carrelli che sfrigolavano, una serie di abili manovre.
Per un attimo i guardiani temettero di aver sbagliato i calcoli, che la pista
fosse troppo corta, che il Dakota si schiantasse sulle rocce.
Tutto bene, l’atterraggio fu compiuto con una precisione professionale che
strappò agli astanti un urlo di incoraggiamento. Illuminati dai riflettori alcuni
uomini scesero dalla carlinga. Un vecchio canuto con una barbetta caprina
balzò agilmente a terra reggendo tra le mani una valigetta. Thran Lee!
Il capo dei pistoleri gli si fece incontro, mentre dalla giungla i fari di una jeep
lampeggiavano due volte.
Nessuno si accorse delle ombre che comparvero come dal nulla lungo gli
scogli...
Hakermann depose la katana nel fodero. Un maestro zen considerava la
spada non un mezzo d’offesa, ma uno strumento con cui distruggere la propria
paura; la propria follia.
Ma quella notte i fantasmi erano troppo spaventati per essere affrontati
da Hakermann. In ogni caso la lama di Muramasa chiedeva il suo tributo di
sangue.
— Sono arrivati — annunciò Jaga dalla porta dello studio.
— Bene, non si può più tornare indietro.
Julius aveva appena ascoltato l’ordine proveniente dalla villa di Hakermann.
Se ogni cosa filava liscia, entro poche ore tutto sarebbe finito. Altrimenti...
Il mercenario salì a bordo del camion, dove gli altri erano già in posizione.
L’autista, un malese unto e sporco, fece girare la chiave provocando il
gracchiare del motorino d’accensione.
Con un cigolio accompagnato da un colpo di tosse del motore, il camion si
— 106 —

AppuntAmento A SAmAringA
mise in marcia verso la scogliera.
Attorno a loro la giungla.
Ottanta chili di eroina erano stipati in balle da cento grammi l’una.
L’esercito raccogliticcio di Julius non si sarebbe dato pace fino a quando non ci
avesse messo le mani sopra.
Julius si stropicciò gli occhi nel vano tentativo di scorgere qualcosa di
preciso nella massa scura della giungla che circondava la strada che stavano
percorrendo.
Al di fuori della striscia di terreno sterrato antistante i fari non si vedeva
alcunché di distinto.
Eppure la foresta con i suoi demoni era palpabilissima attorno a loro.
Julius era in un bagno di sudore. Dove erano gli altri? Già da più di dieci minuti
attendeva la loro comparsa, ma tutto pareva tranquillo.
Per un attimo si domandò se qualcosa fosse andato storto. Si erano fatti
prendere dalla paura e avevano rinunciato? Erano stati scoperti? In questo caso
anche lui era perduto? Cosa l’aspettava sulla scogliera? Non era stata tutta
una mossa di Hakermann, quella di affidargli il comando della spedizione per
umiliarlo nel momento in cui credeva di aver raggiunto il suo scopo?
Non pensare al peggio! Ordinò alla sua mente di calmarsi, ma i pensieri
negativi lo angosciavano. Il rollio del camion gli pareva una campana di morte.
Nessun segnale dall’esterno...
Cos’era successo?
Nulla, si disse, nulla. Tutto bene. Stark era un professionista, doveva aver
scelto un buon posto per il suo assalto.
Si trattava di attendere solo un po’, il momento favorevole. Calmati, calmati...
Concentrati su cose tecniche, pensa a come farai a sopraffare l’autista e l’altro,
l’indonesiano che non la smette di giocherellare con la collanina di sandalo che
gli pende dal collo.
Gli altri quattro pistoleri erano dietro con l’eroina.
Sarebbero stati lavoro per A.J. e Lal. Bravi ragazzi quelli, avrebbero fatto il loro
dovere...
A lui toccava eliminare i due davanti. Doveva concentrarsi su quello. Agire
rapidamente, senza pietà. Questo gli avevano insegnato.
Dio... quell’attesa era micidiale.
Improvvisamente lo attraversò il pensiero di mancare della freddezza
necessaria. Una sensazione che non provava più da quando era ragazzo...
— 107 —

izzarro. Quell’atmosfera aveva davvero qualcosa di stregato. Gli tremavano le
gambe e lo stomaco brontolava. Avrebbe voluto essere in un altro luogo, in un
altro tempo. Invece...
Stark sbucò dalla foresta come un demone che improvvisamente fosse stato
partorito dall’inferno più buio.
Per reazione il guidatore malese pigiò il piede sul freno. Il resto dell’azione
durò pochi secondi.
Julius sentì una voce che gli gridava qualcosa dentro di sé. Si mosse con
l’irreale sensazione di non essere che uno spettatore della scena.
Il gomito scattò in una traiettoria circolare, andando a colpire il setto nasale
dell’indonesiano che ancora giocava con la collanina. Sentì l’osso rompersi un
attimo prima della detonazione che trapassò il lunotto.
Lo Spas 12 di Stark aveva vomitato due lingue di fuoco direttamente sul
guidatore.
Mentre questi restava spiaccicato sul sedile, ridotto in poltiglia, Julius calò
un colpo di taglio dall’alto verso il basso alla nuca dell’indonesiano. Gemette,
instupidito dal dolore.
Estrarre la Browning e far fuoco fu un movimento unico. Il cervello dell’uomo
si spappolò per tutta la cabina.
Julius rimase un secondo interminabile con il rumore della morte nelle
orecchie. Poi ancora spari. Lo stacco dell’UZI e un mitragliatore che
rispondeva.
Un urlo selvaggio; arma da taglio, giudicò. Sicuramente Lal. Con una
spallata Julius aprì la portiera, facendo rotolare sulla strada il cadavere
decapitato dell’indonesiano.
— Julius! — urlò Stark lanciandogli l’UZI.
Il mercenario lasciò la pistola afferrando con le due mani il mitragliatore
israeliano. Era una sicurezza avere un’arma simile tra le mani.
Fiammate nella notte, urla. I pistoleri si difendevano da un nemico invisibile.
Stark azionò meccanicamente la pompa dello Spas 12. La cerata che copriva
il camion fu attraversata da una scarica di pallini. Qualcuno urlò e il telone si
tinse di rosso. Julius intravide la sagoma scimmiesca di Lal balzare sul camion.
In un bagliore di luna vide scintillare l’acciaio.
Rumori indistinti, grida, il tonfo di un corpo che cadeva. Uno sparo isolato.
Era finita.
— Siamo ricchi! — urlò A.J. prendendo un sacchetto d’eroina sporco dei
— 108 —

AppuntAmento A SAmAringA
sangue di uno dei pistoleri.
— Non è ancora finita — fece roco Stark, ma anche lui faticava a trattenere
l’entusiasmo. Avevano fatto polpette degli avversari senza ricevere neppure un
graffio.
Liberarono il camion dai cadaveri e si rimisero in marcia. Stark e Julius
davanti, e gli altri due dietro, pronti a polverizzare chiunque si mettesse sulla loro
strada. Pareva proprio che il tradimento di Hakermann verso Kono non dovesse
consumarsi.
— Sembra di essere ai vecchi tempi, eh? — ghignò Stark.
Per lui quando si impiombava qualcuno erano sempre “i vecchi tempi”.
A Julius dava il voltastomaco, ma era la sua vita. Se l’era scelta, e piangerci
sopra adesso non l’avrebbe mondato dei suoi peccati. La paura era scomparsa,
perlomeno.
Viaggiavano da qualche minuto quando qualcosa di indistinto si frappose tra
loro e la strada.
Memore dell’assalto di cui era stato protagonista, Stark prese le sue
precauzioni. Lo Spas era già pronto a far fuoco attraverso il buco del lunotto.
Julius lo trattenne per un braccio. Aveva riconosciuto la figura improvvisamente
comparsa dinanzi a loro.
Jaga Thanut.
Indossava un abito da battaglia e reggeva in pugno la .357 Magnum con cui
aveva staccato il braccio al cinese sulla nave.
Era sporca di sangue, ma non era il suo.
— Julius, devi aiutarmi — disse come se conoscesse già i particolari della
situazione.
— Passiamole sopra e andiamo avanti — ringhiò Stark, già pronto a premere il
dito sul grilletto.
— Ascoltiamola! — tuonò Julius.
Sulle labbra di Stark stava prendendo forma una bestemmia. Si trattenne
notando la canna dell’UZI puntata contro il suo petto.
— Lo sapevo — disse a denti stretti.
— Non sapevi un accidente, voglio sentire cosa dice la ragazza, poi andiamo
avanti.
Jaga era stravolta. Stringeva la pistola spasmodicamente. — Non riuscirete a
scappare con la droga — disse.
— Non metterti in mezzo, Jaga, tu non c’entri.
— 109 —

— Non sarò io a fermarvi e neppure gli uomini di Hakermann... Sono tutti
morti.
Julius e Stark si guardarono allibiti. — Morti?
— Matsushita Kono e i suoi Yakuza. In qualche modo hanno saputo e sono
venuti a vendicarsi. Hanno preso il campo d’aviazione e la villa. Hakermann è
prigioniero, devi aiutarmi a liberarlo.
— Dobbiamo portar via ’sta roba — intervenne Stark.
— Non ne avrete la possibilità. Kono e i suoi stanno setacciando l’intera
isola alla ricerca di questo camion. Non potete sfuggirli...
Seguì una pausa di silenzio, contrappuntata da una bestemmia di Stark. Un
attimo dopo A.J. e Lal scesero dal camion.
— Perché diavolo ci siamo fermati?
Julius imprecò mentalmente, avrebbe dovuto immaginare che tutto sarebbe
finito in quel modo. Riportò lo sguardo su Jaga.
— Sono riuscita a fuggire ammazzandone un paio, ma Klaus è ancora
prigioniero, dovete aiutarmi a liberarlo.
— E perché diavolo pensi che lo faremmo? — sbraitò Stark furente.
— I gioielli, quelli con cui Thran ha pagato l’eroina, sono ancora alla villa.
Con quelli possiamo farcela a lasciare l’isola.
Passò poco più di un secondo tra la frase della ragazza e l’occhiata che si
scambiarono i due mercenari.
— D’accordo, ma dobbiamo disfarci di questo — fece Julius balzando dal
camion con l’UZI in mano. — Servirà da diversivo per Kono.
— 110 —

AppuntAmento A SAmAringA
18
Albeggiava. L’aria era pregna di un sapore di fumo, caldo e pesante sulla scena
dell’azione.
Julius socchiuse un occhio nel tentativo di arginare il bruciore provocatogli da
una goccia di sudore passata sotto le ciglia.
La villa di Hakermann pareva un enorme padiglione abbandonato. Ma la vita e
la morte stessa vi alloggiavano nascoste.
Oltre la volta di pietra c’erano due Yakuza armati di mitragliatori Famas di
fabbricazione francese. Uno invece, quello seduto vicino alla statua del guerriero
proprio al limitare del bacino delle carpe, reggeva una katana. Per le questioni
d’onore gli Yakuza preferivano ancora le armi tradizionali.
All’interno della villa dovevano esserci almeno altri quattro giapponesi,
contando i due che montavano la guardia nella sala radio vicino all’ala che Julius
aveva occupato nelle notti precedenti.
Il grosso del gruppo teneva il campo d’atterraggio o era in giro per Samaringa
in cerca dell’eroina.
Non l’avrebbero trovata tanto presto. Julius e i suoi compagni avevano
nascosto il camion nella radura, avendo cura di predisporre un piccolo scherzo
per gli uomini di Kono che incautamente vi si fossero avvicinati.
L’oyabun era con i suoi nella giungla.
Julius pensò che se fossero riusciti a liberare Hakermann e a impadronirsi
dei gioielli prima del suo ritorno, avrebbero avuto una possibilità di lasciare
Samaringa vivi.
Sulla via di fuga Julius aveva un suo progetto personale. Ma non era quello il
momento per predisporre i prossimi passi. Quello che contava era il problema
contingente: gli otto uomini di guardia alla villa di Hakermann.
Klaus Hakermann non fiatava. Il guerriero che aveva creduto sopito dentro di
sé si era risvegliato d’un tratto.
Kono l’aveva scoperto, non gli avrebbe perdonato di aver infranto il giri, non
avrebbe accettato scuse. I loro legami passati non contavano più. Kono stesso
aveva un’obbligazione verso gli Yakuza di Osaka. Lui aveva garantito per il gaijin,
— 111 —

lo straniero, e a lui toccava rimediare.
L’unico modo per riacquistare la faccia con gli altri oyabun era per Kono
uccidere il suo stesso amico, il suo Onnagata.
Ma Klaus Hakermann non voleva lasciarsi vincere dal destino. Il rimorso
era solo un sentimento inutile, lui aveva una missione da compiere. Non solo,
voleva salvare la propria vita. O almeno venderla a caro prezzo.
Superato lo shock del colpo di mano degli Yakuza, tutte le sue facoltà
mentali erano tese alla ricerca di una via d’uscita.
I giapponesi non avevano osato toccarlo. Lo sorvegliavano con la coda
dell’occhio, passeggiando nervosamente per il salone dove erano ancora
distesi i cadaveri di due pistoleri sorpresi dalla furia dei nemici. Gli Yakuza
avevano sequestrato loro le armi per togliere ogni possibilità di fuga ad
Hakermann e al suo socio thailandese, Thran.
Questi se ne stava appollaiato su una poltrona di velluto, cupo come uno
sciacallo, ma anch’egli deciso a sfruttare la benché minima possibilità che gli si
fosse presentata.
Le guardie erano tre Yakuza esperti nel combattimento con la spada e con
le mani nude. Kono li aveva scelti bene. Visi patibolari, nessuna emozione
manifesta, fisico atletico. Indossavano abiti scuri con i quali si erano avvicinati
non visti dalla scogliera fino a sorprendere i suoi pistoleri.
Hakermann valutò le loro capacità. Non sarebbe stato facile sorprenderli.
Erano armati di katana, e uno giocherellava con una rivoltella Nambu
prendendo di mira i vari soprammobili. Puntava la pistola ed emetteva con le
labbra il rumore dello sparo, proprio come fanno i bambini.
Hakermann lo giudicò il più giovane del gruppo. Uno che per la sua figura
di oyabun, tale infatti egli restava nonostante il tradimento, non aveva alcun
rispetto. Sarebbe stato il primo da eliminare.
Gli altri avrebbero esitato, forse solo per un attimo, ma avrebbero esitato.
Hakermann aveva letto la soggezione quando erano davanti a lui. Ma il
pistolero avrebbe sparato subito, non cercava che un pretesto.
Come fare per metterlo fuori gioco?
La Luger era nel cassetto... Occorreva troppo tempo per raggiungerla,
Hakermann scartò subito la possibilità.
Rivolse lo sguardo a Thran. Poteva contare solo su di lui. Che ne era stato di
Jaga? Era ancora viva?
Lo sguardo del tedesco si fissò su un particolare davanti a lui. La katana di
Muramasa.
— 112 —

AppuntAmento A SAmAringA
I giapponesi non vi avevano fatto caso, un po’ per soggezione, un po’ perché
consideravano le due lame come parte dell’arredamento. Orgogliosi della
propria abilità di spadaccini, non contemplavano neppure la possibilità che il loro
prigioniero li potesse affrontare con quell’arma.
Non sapevano delle tre ore quotidiane che Hakermann dedicava al maneggio
della spada. Non sapevano dello spirito di Muramasa, violento e sanguinario, che
avrebbe guidato la mano che avesse impugnato la katana.
Ma come arrivarci? Hakermann fissò il fodero risalendo sino all’impugnatura
leggermente ricurva.
Una volta posateci le mani sopra per lui sarebbe stata questione di un attimo
sguainare e colpire.
Era un esperto di Iaido, una antica scuola di scherma che insegnava a colpire
nel momento in cui si sfoderava.
Ma era l’intervallo di tempo precedente a creare dei problemi. I tre giapponesi
lo tenevano sotto sorveglianza. Fino a quando tutta la loro attenzione fosse stata
concentrata su di lui, non vi era la possibilità neppure di tentare la fortuna.
Ci sarebbe voluta una diversione... ma quale? quale?
Matsushita Kono indossava un abito nero, pratico in combattimento e adatto al
mimetismo tra le ombre della giungla.
A più di sessant’anni si sentiva forte come un giovane leone. Gli occhi, animati
da una perenne luce fredda, scrutavano la giungla come lame d’acciaio.
Non parlava altro che per impartire secchi ordini ai suoi uomini, che lo
circondavano come una muraglia umana. Sarebbero morti per lui.
Erano tutti ninja, guerrieri esperti in ogni tipo di lotta, votati al sacrificio per il
loro capo tanto da rasentare il fanatismo. Da ore cercavano il camion con l’eroina.
Un fischio acutissimo arrestò i movimenti del gruppo che procedeva nella
radura battendo ogni anfratto del terreno.
Uno dei ninja, salito su un albero, ripeté il fischio indicando con le mani un
punto a una decina di metri da dove si trovava Kono. Questi volse gli occhi,
scorgendo, coperta di frasche, la sagoma del camion.
L’oyabun emise una serie di suoni gutturali, a cui tre dei suoi risposero con
altrettanti grugniti.
I tre ninja scattarono in avanti, muovendosi nell’intrico della foresta tropicale
con sorprendente agilità. Camminavano quasi raso terra, simili a mostruosi ragni
— 113 —

tropicali con le loro divise nere.
Era proprio il camion rubato da Julius e dai suoi soci.
Il vetro del lunotto era a pezzi, incrostato del sangue dell’autista ucciso da
Stark.
Con cautela uno dei ninja si avvicinò alla portiera. Le dita avvolte in un
guanto di pelle di cinghiale sfiorarono la maniglia. Sospettoso il ninja evitò di
aprire, temendo un tranello.
Dopo un rapido esame decise di penetrare nell’abitacolo dallo squarcio
del lunotto anteriore. Fece un passo laterale in modo da portarsi in posizione
adatta a salire sul parafango del camion.
Appoggiò il piede nel punto esatto che Lal Shirkabadhi aveva previsto
qualche ora prima.
Il ninja bestemmiò sentendosi mancare la terra sotto i piedi. Un cappio era
scattato intorno alla sua caviglia, trascinandolo verso l’alto.
Fece per estrarre un pugnale dalla manica della tuta, ma il meccanismo
escogitato dal cacciatore di tigri lo risucchiò ancora più in alto. Il corpo del ninja
fu sbattuto con violenza contro il tronco di un albero poco distante.
Fu scosso da un fremito orribile... Dissimulate dalla cortesia muschiosa,
tre lame seghettate avevano arpionato il corpo del giapponese uccidendolo
all’istante.
Una vecchia trappola, che se funzionava per le tigri era efficacissima anche
per gli uomini.
Ma Lal aveva superato se stesso in abilità e crudeltà.
Il corpo senza vita del ninja rotolò sul terreno in un punto calcolato con
precisione dall’indiano.
Il peso del cadavere fece schioccare qualcosa di cui i compagni non si
resero subito conto.
Un attimo dopo, quando cominciarono a intuire la trappola in cui erano
caduti, i rimanenti due ninja non furono in grado di far nulla per sfuggire alla
morte.
La miccia azionata dal meccanismo catalizzato dal morto fece esplodere le
granate poste sotto la carrozzeria del camion.
Ci fu uno scoppio frastornante. In un attimo il mezzo divenne una palla di
fuoco avvolta in una nuvola di fumo nero.
Uno dei ninja si incendiò come una torcia. Urlò disperato, incapace di
sottrarsi a quella morte orribile.
— 114 —

AppuntAmento A SAmAringA
Matsushita Kono imprecò facendo un balzo indietro.
— Via, via di qui! — urlò. La foresta rischiava di prendere fuoco e di trascinare
tutto il gruppo in un rogo.
— 115 —

19
L’eco dell’esplosione si diffuse nell’aria come un tuono prima dell’uragano.
Julius strinse spasmodicamente l’impugnatura dell’UZI. Si era portato
strisciando sotto la balaustra antistante la sala radio, dove le guardie
giapponesi sobbalzarono mettendo mano alle armi. Era il momento.
Trenta metri più in là, Lal Shirkabadhi emergeva dallo stagno delle carpe.
Sputò la canna di bambù che gli aveva fornito l’aria durante l’attraversamento
del bacino. In pugno non aveva che il tulwar ricurvo.
Klaus Hakermann. Un samurai nonostante il colore della pelle. Udì il rombo
lontano dell’esplosione e seppe che era giunto il momento.
— Adesso! — urlò a se stesso Stark mettendo in canna il colpo dello Spas 12.
Ne udì il clangore metallico sino al cuore. Come dal nulla Julius era comparso
davanti alle guardie che si stavano precipitando fuori dalla sala radio.
Premette il grilletto in una corta scarica. L’UZI gracchiò contemporaneamente
allo Spas, che poco lontano urlava la sua canzone di morte.
Il mercenario vide rotolare sul terreno il prim o dei giapponesi. Il secondo
aveva già impugnato la katana.
Julius cercò il petto dell’uomo col mirino. Sentì gelarsi il sangue quando il
percussore scattò a vuoto. Inceppata!
Lo yakuza, vedendosi già morto, era rimasto per un attimo come paralizzato.
Il suo viso si dipinse di una selvaggia forza della disperazione. Il destino gli
forniva una possibilità... Menò un gran colpo con la spada, che Julius parò con
il mitra meglio che poté. Rimasero così a spingersi per qualche attimo, con i
muscoli gonfi per lo sforzo e la bava alla bocca.
Julius strattonò il mitra squilibrando l’avversario. Lo percosse con il calcio
dell’UZI facendo scorrere sangue.
Il giapponese era in gamba. Pur scivolando trovò la forza di calciare al petto
del mercenario.
— 116 —

AppuntAmento A SAmAringA
Julius sentì il terreno scivolargli sotto i piedi. Sbarrò gli occhi seguendo il
luccichio della lama percorrere una traiettoria diretta alla sua testa. Insaccò il
collo nelle spalle.
Schivato! Aveva sentito fischiare la katana a un palmo dal viso.
Improvvisamente lanciò l’UZI tra le gambe del giapponese, che rimase per un
attimo interdetto. Julius scalciò con quanta forza aveva in corpo. La sua tibia colpì
violentemente allo stomaco lo yakuza, che sbatté contro il muro della sala radio.
Non fece a tempo a riprendersi, un proiettile di mitragliatore lo inchiodò sul posto.
A.J. era comparso come dal nulla. Poi Julius raccolse il Famas del nipponico e
prese a correre verso l’interno della casa.
Il primo giapponese non si accorse neanche di morire. Hakermann aveva
compiuto una capriola fino alle spade.
Sguainata la katana aveva colpito senza neppure guardare.
Il secondo non ebbe il tempo di sguainare la lama; il tedesco gli mozzò la testa
quando ancora le sue mani erano artigliate sul fodero di cuoio.
In un attimo terribile Hakermann incrociò lo sguardo del pistolero. Era troppo
lontano per poterlo colpire per primo e da vicino. Un errore fatale.
Julius correva col cuore in gola. Sotto la volta incrociò Stark, sporco del sangue
dei due yakuza. Lo Spas aveva fatto un macello.
Hakermann strinse la katana come una cima lanciata da una nave a un uomo
caduto nella tempesta.
Nonostante tutto il suo giovane rivale non si decideva a sparare. La morte
dei suoi compagni e gli ordini ricevuti (— Lo voglio vivo — aveva detto Kono) lo
inibivano.
Ma non sarebbe durata molto. Non aveva scelta.
Si guardarono nelle pupille. Per uno dei due era scoccata l’ultima ora.
Dov’era Hakermann? Jaga brandiva la Python con il cane già alzato. Nell’aria
c’era solo il suono della morte. Cupo e monotono avvolgeva ogni altra voce.
— 117 —

Lal estrasse la lama del tulwar dalle carni del suo avversario appena caduto.
— Dentro! — esclamò Julius sopraggiungendo di corsa seguito da A.J.
Udirono lo sparo e l’urlo agghiacciante che seguì.
— Klaus! — urlò Jaga.
Julius sferrò un calcio la porta di legno a stecche, che crollò come fosse
stata di paglia. Hakermann era al centro della sala. Calmo, nonostante l’inferno
che lo circondava.
Il sangue dei suoi pistoleri, già secco, si mescolava con quello ancora
caldo dei tre yakuza. L’ultimo dei tre giaceva in ginocchio. Hakermann l’aveva
finito con un perfetto tameshigiri, un colpo trasversale usato nel medioevo per
saggiare la potenza delle lame sui condannati a morte.
Muramasa aveva ricevuto il suo tributo di sangue.
— Se l’è cavata da solo, dopo tutto — commentò Julius cercando di non
guardare il moncone di mano che ancora stringeva la Nambu. La micidiale
tecnica di Hakermann gli aveva staccato di netto il polso.
L’ex nazista era una statua di sale.
— Nonostante tutto sì — sibilò.
Luccicavano come gocce di sangue appena versato. Milioni di dollari in rubini
grezzi provenienti dallo Shan, al confine tra Birmania e Thailandia.
Stark e A.J. non stavano più nella pelle, dimentichi che c’era ancora un
piccolo esercito a dar loro la caccia.
— Sono miei! — protestò Thran allungando le mani sulla valigetta che
conteneva i preziosi.
Per tutta risposta Lal gli appoggiò il tulwar alla gola.
— Calma — si impose Julius — ci servirà un uomo in più. Quanto ai rubini
sono nostri di diritto. Alla spartizione penseremo dopo, comunque.
— Dove credete che potremo andare ora?
La domanda di Hakermann esprimeva l’ansia di tutti.
Passato il momento dell’azione si ponevano nuovi interrogativi per
l’immediato futuro.
— Fuggiremo via mare — rispose succintamente Julius mettendosi il Famas
a tracolla.
— 118 —

AppuntAmento A SAmAringA
Dovevano correre se volevano giungere al Cormorano prima di Matsushita.
Per amore o per forza Patrizia avrebbe dato loro un passaggio sino a Sumatra.
Alla luce livida dell’alba la giungla si popolava di ombre inquietanti.
Figure dai contorni stravaganti, confusi sino a qualche ora prima nel buio più
assoluto, prendevano forma perseguitando i fuggiaschi sulla via della salvezza.
Julius guidava il gruppo, fucile spianato e respiro corto per l’affanno.
Sino ad allora era andato tutto fin troppo bene. Gli avvenimenti avevano preso
una piega che, seppure nelle maggiori difficoltà, aveva risolto in parte i suoi
problemi.
La droga era andata distrutta e il colonnello Kasparoff poteva dire addio ai soldi
che avrebbero dovuto finanziare il risorto partito comunista malese.
Oltre a ciò Julius evitava di dover tradire i suoi complici, cosa che l’aveva
impensierito sin dall’inizio di quell’avventura. Sull’altro piatto della bilancia c’erano
gli yakuza. Matsushita Kono non avrebbe mollato la presa tanto facilmente.
Prima di tutto per la vendetta nei confronti di Hakermann e poi per i rubini. Se il
giapponese, e Julius era certo che fosse così, aveva visto la valigetta portata da
Thran, avrebbe fatto di tutto per impossessarsene.
Corsero per una decina di minuti, impediti dal peso delle armi e dall’intrico
della vegetazione.
La spiaggia dove era ancorata la barca di Patrizia non era lontana che una
cinquantina di metri. Se riuscivano a salirvi senza incontrare i giapponesi
avevano una possibilità di farcela senza subire alcuna perdita.
Dal cielo un tuono brontolò tra le nuvole nere.
Si era alzato un vento potente che agitava le piante, accompagnato da grosse
gocce calde di pioggia. Si avvicinava un’altra tempesta.
La spiaggia.
Una lingua bianca tra il muro verde oliva della foresta e la distesa blu del mare
prossimo alla tempesta.
Fortunatamente nella piccola baia le correnti erano calme e la tempesta
imminente non intimidiva più di tanto. Una volta in mare aperto sarebbe stato
diverso...
Julius scandagliò la spiaggia con lo sguardo. Nulla di anormale. Alcune nasse
di fibra intrecciata, un catamarano dalla vela variopinta ripiegata sull’albero, il
continuo sciabordare dei flutti sul litorale. Via libera.
— Andiamo, svelti! — esclamò Julius correndo verso lo scafo del catamarano.
Era un’imbarcazione sufficientemente grande per trasportarli tutti a bordo del
— 119 —

Cormorano.
Chissà cosa avrebbe detto Patrizia... In ogni caso non aveva scelta, per
amore o per forza sarebbero salpati verso lidi più sicuri.
Julius sentiva il cuore battergli forte in petto.
Correre sulla sabbia era angosciante, pareva di muoversi come al
rallentatore, con le gambe estremamente pesanti.
— Presto, presto — esortò i compagni che emergevano in quel momento
dalla foresta.
Hakermann, sorretto da Jaga, era rosso per lo sforzo sostenuto.
— Coraggio, ancora pochi metri.
Fu un sesto senso acquisito in anni di esperienza a far comprendere a
Julius che tutta quella calma era innaturale. Nulla di concreto, solo un istinto
animale che gli salvò la vita.
Una trappola!
Subito una mitragliatrice gracchiò dal gruppo di palme poco distante. I
giapponesi avevano compreso le loro intenzioni, preparando un’imboscata
anziché seguirli per tutta la giungla!
Thran compì una mezza piroetta su se stesso capitombolando sulla sabbia,
subito macchiata di sangue.
Gli yakuza erano appostati dietro le palme e giocavano al tiro al bersaglio
con i fuggiaschi che si stagliavano sulla sabbia.
— Bastardi! — urlò Stark piroettando su se stesso nel momento in cui
azionava la pompa dello Spas.
Come una cannonata, la raffica del fucile si ripercosse per tutta la spiaggia.
I proiettili incisero una palma, strappando un pezzo di tronco come fosse
stato gelatina.
Julius puntò il Famas quasi senza mirare. Da terra era in posizione ottimale
per falciare gli yakuza. Ne vide uno morire come colto da una scarica di
duemila volt.
— In piedi! — si ordinò vincendo la paura.
Ancora spari. Un secondo giapponese cadde riverso sul tronco che lo
riparava. Jaga aveva una mira eccezionale. Sparava a due mani come al
poligono, incurante dei proiettili.
— Al Cormorano! — ordinò Julius concitatamente.
— Dove sono? — imprecò Stark di nuovo in piedi, pronto a polverizzare
chiunque si fosse parato tra lui e la salvezza.
— 120 —

AppuntAmento A SAmAringA
Nulla...
Forse i due dietro le palme erano solo un’avanguardia.
Dopo un attimo d’incertezza Julius riprese a correre. Saltò a piè pari il
cadavere di Thran: ecco uno che non avrebbe mai visto Sumatra.
Già A.J. e Jaga stavano spingendo in acqua il fragile scafo. Dal ponte del
Cormorano udirono il grido di Patrizia. Probabilmente svegliata di soprassalto,
la bella italiana ancora non riusciva a comprendere ciò che realmente avveniva.
Nuda come un verme, si sbracciava dal ponte nel tentativo di ottenere una
spiegazione.
Julius avrebbe voluto gridarle una parola rassicurante, ma qualcosa glielo
impedì. Una mano spuntò dalla sabbia come da un inferno nascosto. Il
mercenario si sentì scivolare, attanagliato dalla paura.
Vide appena il viso del ninja che usciva dal suo nascondiglio nel quale aveva
pazientemente atteso che uno dei fuggiaschi gli arrivasse a tiro.
Julius percepì la lama del coltello che vorticava a un passo dalla sua gola.
Nella caduta aveva perso il Famas.
Per un attimo ebbe negli occhi l’espressione animalesca dell’assassino
partorito dalla terra.
Poi la disperata voglia di vivere ebbe il sopravvento sulla paura.
Afferrò il polso armato torcendolo all’indietro. Rotolarono sulla sabbia fino al
mare. Il tocco gelido dell’acqua infuse a Julius un nuovo desiderio di lottare e
sopravvivere.
Con un movimento improvviso liberò la mano dal polso del nemico,
percuotendolo con la punta delle dita proprio sotto la vena giugulare. L’uomo
tossì, soffocato. Ci volle un secondo per recidere il filo della sua esistenza.
Come un gatto Julius rotolò via, agguantando il Famas perso sulla spiaggia.
Solo allora si avvide che il suo non era l’unico nemico spuntato dalla spiaggia.
Lal evitò un fendente vibrato con un falcetto acuminato. L’indiano si piegò sulle
ginocchia ruotando su se stesso. Con la destra vibrò un gran colpo con il tulwar
che si piantò tra le costole del giapponese.
Il ninja rimase come pietrificato, con la spada ancora rigida tra le mani, a metà
di un movimento sincopato dalla morte. Ricadde sulla spiaggia come un burattino
senza fili.
L’eco dello sparo li fece volgere tutti verso Jaga. La ragazza aveva un taglio
profondo nel braccio, ma non aveva avuto difficoltà a stendere il suo avversario,
che giaceva nell’acqua già sporca di sangue.
— 121 —

Per il momento erano salvi... Era solo un’avanguardia, comunque;
Matsushita Kono doveva ancora arrivare con il grosso dei suoi.
Dallo scafo del catamarano Julius incontrò gli occhi terrorizzati di Patrizia.
Dal ponte aveva assistito all’ultimo scontro, di una violenza così crudele
quanto rapida.
— La scala di corda! — urlò il mercenario.
Patrizia non rimase a ragionarci su. Aveva riconosciuto visi amici tra i
fuggiaschi, per cui non esitò a obbedire.
Reggendo il Famas come una pistola, Julius si avvinghiò alla rete calata
lungo la fiancata del Ketch. Salì tenendo gli occhi costantemente puntati sulla
spiaggia.
Da un attimo all’altro si aspettava di veder comparire i ninja di Kono.
Si lasciò cadere sul ponte come un peso morto. Al riparo della murata
teneva sotto mira l’orizzonte della giungla.
— Che cosa succede? — riuscì a domandare Patrizia.
— Guai, e grossi anche, dobbiamo salpare subito.
— Ma sta per scoppiare una tempesta!
— Meglio così, che far da bersaglio a quei pazzi che sbucano fuori da ogni
sasso.
— Ma chi sono?
— Il passato! — ruggì Hakermann che ancora stringeva in pugno la katana
di Muramasa, pronto alla lotta.
— 122 —

AppuntAmento A SAmAringA
20
Julius imprecò reggendosi con le mani semicongelate alle sartie del Cormorano.
Avevano da poco lasciato la cala per aprirsi una via di fuga in mare aperto e
già il mare era impazzito.
Una tempesta, proprio quel che ci voleva per iniziare la fuga verso Sumatra.
Il cielo già buio divenne ancor più cupo, brontolando di tuoni e lampi che
squarciavano la coltre scura delle nubi. Pioveva fitto adesso, piccole gocce fredde
come aghi che martellavano le vele gonfie di vento del Cormorano.
— Si mette male. — Patrizia Rossofiore rivelava una nuova personalità.
Lasciatasi alle spalle la maschera dell’attrice sexy in cerca di emozioni,
mostrava carattere e coraggio.
Intabarrata in un giaccone marinaro stava al timone, impartendo ordini secchi
con la sicurezza di un lupo di mare.
Le mani erano protette da guanti di muffola, artigliati sulla barra che dirigeva
il Cormorano tra le onde crespe di spuma. Non aveva fatto domande inutili,
intuendo solo il pericolo della situazione e la necessità di lasciare Samaringa al
più presto.
Chiunque fossero i nemici di Julius e Klaus Hakermann, erano gente
pericolosa che non avrebbe guardato troppo per il sottile al momento di scegliere
i bersagli.
La fuga si imponeva nonostante le condizioni del tempo peggiorassero di
minuto in minuto.
Andavano al traverso a vele spiegate, trascinati da un vento furioso.
Lo scafo faceva salti paurosi sollevando montagne d’acqua che si abbattevano
sul ponte inzuppando l’equipaggio.
Lal Shirkabadhi, agilissimo, governava le vele servendosi del winch al centro
del ponte.
Il manicotto di metallo che regolava la tesatura delle scotte era forzato al
massimo dall’indiano, che sovente si rivolgeva a Julius con gli occhi fuori dalle
orbite. Non era paura la sua, solo l’eccitazione di trovarsi al centro della bufera.
— Dobbiamo virare — urlò Patrizia — preparatevi a stringere il vento.
— Pronti alla virata — richiamò Julius.
— 123 —

Stark lanciò un’esclamazione concitata poco più in là. Era impegnato a
sgottare lo scafo all’acqua riversatavi dalle onde, ma la pompa a mano che
manovrava con frenesia era insufficiente. Come versare l’acqua a bicchieri
quando dal mare venivano secchiate...
— Cazza la randa! — urlò Patrizia strattonando la barra del timone.
— Aiutami — Lal chiamò a raccolta tutte le sue forze. Le mani erano bianche
sul manicotto del winch teso sino allo spasmo.
Julius, barcollante, venne a dargli manforte. Cercò di piantarsi coi piedi in
una posizione stabile senza riuscirci.
La scotta della randa gli bruciava le dita, impregnata com’era d’acqua e di
sale.
Attimi di tensione, l’unico rumore oltre il brontolio del mare era il respirare
affannoso dei marinai. Muscoli tesi come cavi d’acciaio, sudore e rabbia. La
grande randa triangolare stringeva il suo angolo mentre il veliero risaliva il
vento.
Erano di bolina adesso, ancora pochi gradi e sarebbero stati in posizione
favorevole per una virata.
Cambiare bordi con un mare del genere poteva essere un problema; il vento
contrario tendeva sempre a trascinare l’imbarcazione in un’angolazione errata
per la virata.
Più volte la prua della barca passò il cosiddetto angolo morto, finendo
controvento. Le vele cominciavano a sbatacchiare privando il Cormorano della
sua forza motrice.
Allora, tra un urlo e una preghiera, Patrizia poggiava allontanandosi
dall’angolo morto, per riprendere il vento in modo da avere la velocità
necessaria per virare.
Julius sentiva i muscoli gonfiarsi per la tensione. La testa gli girava e il cuore
batteva come un tamburo, freneticamente. Lanciò uno sguardo al mare intorno
a loro. Una distesa sconfinata e minacciosa, sempre sul punto di inghiottirli.
Faceva paura più di qualsiasi nemico reale. C’era qualcosa di sovrumano
nella natura scatenata, che metteva a nudo la parte più debole dell’anima.
— Forza, forza.
— Pronti alla virata...
— Pronti.
— Pronti.
Il Cormorano era inclinato su un lato, fin quasi a rovesciarsi. Julius aveva
— 124 —

AppuntAmento A SAmAringA
un bel ripetersi che la chiglia a bulbo opponeva sempre maggior resistenza via
via che l’assetto si inclinava. Già si vedeva perso in mare, tra quei flutti scuri che
l’avrebbero divorato in pochi attimi.
Lanciati come schegge di un proiettile sulla scia del vento, procedettero
ancora per un minuto lottando contro il vento che non voleva concedere la sua
benedizione alla manovra.
Attendevano l’ordine del timoniere, un comando che pareva non arrivare
mai. Eppure Patrizia sapeva cosa fare, avrebbe scelto il momento giusto per
manovrare...
— Viaaa!
Il comando giunse distorto dal vento, come una liberazione per gli improvvisati
marinai che opponevano la loro disperazione alla natura scatenata.
La prua del Cormorano cavalcò due onde ripiombando sul mare dopo essersi
impennata a mezz’aria. La randa cambiò mura mentre il boma cigolava. Le scotte
si tesero.
Julius si sentì scivolare. Imprecò. Attanagliò le dita sulla prima cosa che gli
passò sotto i polpastrelli. Picchiò il labbro contro la falchetta. Sapore amaro in
bocca: sangue.
Con le lacrime agli occhi Julius recuperò la sua stabilità, puntellandosi alla
meglio contro il mulinello del winch. Incrociò gli occhi preoccupati di Lal.
Erano passati? O il vento li aveva trascinati ancora una volta nella curva morta
della virata?
Julius osò appena alzare gli occhi sulla velatura.
Sì, le vele avevano cambiato lato, gonfiandosi nel verso opposto. Julius
cercò Patrizia. Avrebbe urlato di gioia: erano passati. Filavano a vele spiegate.
L’andatura era costante, ma la difficoltà più grossa era superata, forse più tardi
avrebbero dovuto fare un altro bordo e risalire il vento, ma per ora vivevano di
rendita. Troppo stanchi per gioire, tentavano di mantenere l’andatura. L’importante
era allontanarsi da Samaringa.
Era come se un demone della foresta avesse compiuto un incantesimo
costringendoli a rimanere in quella regione. Su tutti loro pesava l’ombra di
Matsushita, assetato di vendetta.
Le raffiche spazzavano il ponte, fischiando sinistramente. Sollevavano lance
d’acqua gelata che fiaccavano la resistenza e il coraggio dei navigatori.
Patrizia si reggeva al timone con caparbia determinazione, se cedeva lei erano
perduti...
— 125 —

Julius volle esserle vicino per incoraggiarla. Approfittando di un attimo in cui
il vento pareva essersi calmato scivolò verso la sua posizione.
Come un urlo udì cedere il cavo d’acciaio di una sartia. — Disalberiamo!
— Testa a terra, Julius.
Non se lo fece dire due volte. Il vento improvvisamente aveva portato un
nuovo attacco, avendo ragione della velatura già duramente provata.
Julius avvertì un fischio sopra la testa. Il cavo d’acciaio, libero della
crocetta che lo tratteneva alla sommità dell’albero, svolazzava come una
pericolosissima frusta.
Sentì urla e ordini concitati. Era finita...
Lo schiocco secco del boma che cedeva gli giunse sino al cuore.
Disalberavano veramente. La corrente li portava verso gli scogli. Julius ci
mise qualche minuto per rendersi conto che la via di fuga era preclusa. Erano
prigionieri di Samaringa.
Come una mostruosa escrescenza, il Cormorano emergeva dai flutti, incagliato
tra le rocce che spuntavano a pelo d’acqua.
La tempesta era cessata di colpo. Non un alito di vento, non una goccia di
pioggia.
Il sole nascosto dalle nubi non illuminava che pallidamente lo scenario
circostante. La spiaggia di un cupo color grigio era a poche decine di metri dal
Cormorano. Tutt’attorno la giungla impenetrabile.
Erano sul versante più selvaggio di Samaringa.
— Almeno ci metteranno un po’ di tempo per arrivare — aveva commentato
laconicamente Stark.
— Comunque arriveranno sicuramente, non mollano quelli.
Si volsero tutti a guardare Hakermann. Con la sciabola tra le mani
assomigliava sempre di più a una statua di guerriero stanco alla fine della
pista.
Sulla veridicità della sua affermazione non c’erano dubbi. Gli yakuza non
avrebbero lasciato Samaringa senza la loro pelle, per lo meno la sua.
— Dì un po’, perché ce l’hanno tanto con te? — chiese A.J. Con la sua
vocetta querula, interpretava il pensiero di tutti.
— Già, dicci perché rischiamo la vita per te — fece eco Lal. Julius non disse
nulla, anche lui era curioso, dopotutto. Nell’aria serpeggiava l’idea di lasciare
— 126 —

AppuntAmento A SAmAringA
Hakermann ai giapponesi, se era questo che volevano.
Il mercenario non si pronunciava, in ogni caso sapeva che Kono non si
sarebbe accontentato. Lo volessero o no erano tutti sulla stessa barca. Tanto
valeva sapere finalmente il motivo del tradimento di Hakermann.
Questi dovette intuire il pensiero di Julius, perché lo fissò diritto negli occhi
prima di cominciare il suo discorso.
— Il mio vero nome è Arkadi Stefamovic Grenkov — cominciò con il tono di
una confessione. — Anche se per molti anni mi sono fatto passare per olandese
o tedesco, la mia patria è la Russia. Sono nato a Kiev settant’anni fa e ho sempre
servito il mio paese. Sin dal giorno in cui entrai alla scuola di spionaggio di
Odessa in Crimea, giurai che la causa della rivoluzione sarebbe stata per me
una bandiera.
— Un russo fottuto! — esclamò A.J. stridulo. Hakermann gli restituì uno
sguardo di ghiaccio che lo costrinse ad abbassare il capo.
— Un agente del NKVD. Nel 1941 operavo sulla Costa Azzurra nei pressi di
un paesino chiamato Royal les Eaux. Lavoravo in incognito per smascherare
una rete clandestina dell’Abwher, il servizio di spionaggio di Hitler, a quell’epoca
impegnato in una complessa operazione che aveva collegamenti in Turchia e
in Estremo Oriente. Il Giappone era appena entrato in guerra, ma già da anni
aveva agganci con Germania e Italia. In particolare c’era un piano denominato...
me lo ricordo ancora: Walfrid. Walfrid prevedeva uno scambio di agenti tra Tokyo
e Berlino. Io ero alle calcagna di un agente dell’Abwher conosciuto con il nome
di Klaus Hakermann. Un individuo eccezionalmente abile, che per anni aveva
operato in Europa Centrale e che, ormai bruciato agli occhi dei servizi segreti
britannici, Canaris aveva deciso di trasferire in Oriente. Un po’ per continuare la
lotta su un terreno ancora vergine, un po’ per controllare gli alleati nipponici di
cui Berlino non si fidava ciecamente. Raggiunsi Hakermann in un alberghetto
sulla riviera, due ore prima che si imbarcasse su un cargo egiziano che
faceva rotta per l’Oriente. Sapevo per certo che i giapponesi non conoscevano
Hakermann di persona. Con un po’ di fortuna potevo mettere a segno un colpo
fantastico, infiltrarmi in un’operazione complessa che mi avrebbe consentito,
oltre all’eliminazione di un pericoloso agente nemico, di portarmi nel cuore
dell’apparato nipponico, che era quello che più preoccupava Stalin a quell’epoca.
Infatti urgeva la risposta a un quesito che i generali russi si ponevano con
ossessionante frequenza: l’armata giapponese avrebbe attaccato la Russia
dalla Manciuria oppure avrebbe concentrato i suoi sforzi bellici nel Pacifico? Era
— 127 —

una questione di vitale importanza, come sapete... I nazisti si preparavano a
sferrare un attacco alla Russia, che in quel momento aveva bisogno di ogni
suo uomo. Sapere con certezza la strategia che Tokyo intendeva seguire ci
avrebbe dato un vantaggio inestimabile nella campagna in Europa.
“Divenni così un agente doppio. Impadronitomi dei codici segreti di
Hakermann presi il suo posto su quel carro. I giapponesi caddero nella
trappola e io potei introdurmi nel loro mondo. Passavo ai tedeschi informazioni
da poco, mentre in realtà fornivo ai sovietici informazioni sempre più
consistenti. Ma la domanda principale rimaneva sempre la stessa: potevano
i russi levare le divisioni difensive dalla Siberia per trasferirle in Europa,
o dovevano attendersi un’apertura di fronte in Asia? Compresi subito che
rimanendo nelle ambasciate non avrei scoperto nulla. Certo, i giapponesi
erano gentilissimi con me e mi facilitavano in ogni cosa, ma era ben chiaro
che i piani segreti, le strategie, erano roba loro. Come il gioco del Go, io potevo
solo muovere delle pietre su una scacchiera e magari vincere una partita, ma
la trama generale del gioco, il disegno superiore, mi rimaneva oscuro. Loro mi
escludevano, sebbene fossi un alleato. Ero un gaijin, uno straniero.
Seguì una pausa di silenzio. Nessuno aveva più domande da rivolgere. La
tensione stessa che li aveva accompagnati sembrava essersi attenuata.
Julius annuì tra sé. Pian piano i nodi venivano al pettine. Hakermann, o
comunque si chiamasse, era un uomo eccezionale. Che vita doveva essere
stata la sua, quali esperienze...
Un nemico?
Forse, un uomo da rispettare al di là delle sue colpe, comunque.
— Continui, Hakermann — incitò Stark, che lavorava con un cacciavite per
svitare il calcio dello Spas. In un combattimento ravvicinato sarebbe stato più
maneggevole. — Non abbiamo molto tempo e la storia è interessante.
Hakermann fece un sorrisetto. Il suo racconto diventava una confessione,
potersi sfogare dopo tanti anni rivelando il suo segreto era una liberazione per
la sua anima tormentata.
— Per risolvere il quesito che mi assillava compresi — disse — che dovevo
varcare una porta. Un ingresso invisibile che mi avrebbe portato in una
dimensione più profonda. E accettai il prezzo da pagare. Conobbi un giovane
ufficiale giapponese, un uomo devoto al potere come pochi, un vero samurai,
la cui vita era segnata dal filo della spada. Un assassino per molti, un eroe per
me. Fu il mio maestro e forse qualcosa di più. Divenni suo discepolo nelle arti
— 128 —

AppuntAmento A SAmAringA
marziali, fino alla decisione di condividerne i rischi in una serie di missioni suicide
nel Sud Est asiatico. Nella giungla delle Filippine, in Birmania, fummo come
fratelli. Vivemmo l’incubo di rimanere isolati nella giungla, braccati come lupi. Ma
divenimmo amici, e queste sono cose che un giapponese non dimentica. Era
sorto tra noi un legame che per un giapponese è indissolubile.
— Giri — interruppe Julius.
— Esatto — commentò con un sospiro Hakermann — il dovere, l’onore che
lega i guerrieri l’uno all’altro. Pian piano mi resi conto che, pur essendo gaijin, la
considerazione che i giapponesi nutrivano per me era cresciuta. Ero diventato
l’allievo di Matsushita Kono. Col tempo scoprii che egli non era semplicemente
un agente del Kampei Tai, ma anche uno yakuza, membro di una società segreta
che si professava discendente dai samurai. In realtà gli yakuza sono sempre
stati gangster, paria che né i bushi, i guerrieri di alta casta, né la gente per bene,
gli hemin, volevano tra i piedi. Ma con gli anni divennero potenti, costruendo un
mondo clandestino fatto a immagine e somiglianza dell’antica casta dei guerrieri
ormai scomparsa. Nel Giappone moderno erano loro gli unici a tener viva la
tradizione della spada.
Le leggende narrano che la dea del Sole, Amaterasu, donò al primo
imperatore Tenno la spada, simbolo della virtù guerriera, il gioiello, simbolo
del senso estetico, e lo specchio, simbolo della spiritualità, ma che col tempo
quest’ultimo dono andò perso in fondo al mare. In fin dei conti la storia del
Giappone segue con linearità questa leggenda. In un momento di difficoltà,
la guerra, scomparsi i valori del Bushido assieme ai samurai, gli yakuza
raccolsero la spada. E Dio sa quanto il Giappone avesse bisogno di qualcuno
che lo facesse. Così i paria, gli esclusi, divennero signori. Yakuza è il suono di
tre numeri, che uniti assieme danno la cifra che nella cabala orientale indica i
perdenti; ma in quel momento essi divennero i Signori, e lo fecero in una maniera
non eclatante, ma subdola, nascondendo l’avidità sotto il patriottismo, la violenza
sotto il coraggio e il fanatismo sotto l’onore. Io entrai a far parte di quel mondo.
— Riuscì a trovare quella risposta?
Hakermann assentì.
— Alla fine sì. Non fui io a comunicarla, ma un altro infiltrato sovietico di nome
Sorge.
— La spia! — esclamò Julius. — Ho letto la sua storia, fu scoperto e impiccato.
— Io invece fui fortunato. Tutta la colpa fu attribuita a lui e io ne rimasi fuori.
Io ero protetto, facevo parte del clan. Ero l’unico oyabun, l’unico capo yakuza,
— 129 —

che non fosse giapponese. Voi non potete capire cosa significhi e così non
lo compresero a Mosca. Comunque, per loro io avevo adempiuto alla mia
missione. Spostarono quelle divisioni in Europa e vinsero la guerra. Io fui
dimenticato, o almeno credetti di esserlo. Sempre più legato a Kono allentai
i rapporti con Mosca, e alla fine del conflitto nessuno si preoccupò di me. Al
processo di Tokyo, Kono non fu neppure processato per i crimini di guerra
commessi, lui era un predestinato al comando, intoccabile. Inoltre era un
kamikaze risparmiato dal destino. La sua missione fu annullata il giorno in
cui il piccolo sole maledetto degli americani si accese su Hiroshima, per i
Giapponesi era un eroe anche se la guerra era persa. A differenza di noi,
loro vedono una nobiltà anche nella sconfitta, e Kono meritava ogni riguardo.
Per cui fu tenuto lontano da ogni rumore del processo. E io con lui. Ero
nell’organizzazione. Ancora una volta cambiai identità, facendomi passare per
olandese. Tornai nei luoghi in cui avevo combattuto. Questa volta combattevo
per gli yakuza. Mosca, però, non mi aveva perso di vista. Mesi fa venne a
reclamare il suo credito; avevo giurato alla bandiera, dopo tutto. Anche verso il
mio paese avevo un giri.
— E così ha collaborato all’operazione diretta dal colonnello Kasparoff per
riarmare i comunisti malesi.
— Dunque lo sa.
— Dall’inizio.
Tra Hakermann Julius e Jaga passò una corrente fredda.
— Che storia è questa? — brontolò A.J.
Julius lo guardò senza espressione.
— Io voglio sapere, perché qui mi sa che tu ci volevi fregare tutti. — Il nero
puntava il dito accusatore verso Julius come una spada. — Tu non hai mai
pensato di portare via quella droga da Samaringa. Volevi fregarci — ripeté.
— Ho paura di sì — sospirò Stark. — In ogni caso non ha più importanza
ormai... Là fuori tutto tace, c’è qualcuno nascosto nella foresta.
— 130 —

AppuntAmento A SAmAringA
21
— Qualsiasi cosa succeda stammi vicino — Julius sperava di infondere fiducia
con le sue parole, ma sentiva l’inquietudine vibrargli nella voce.
Patrizia annuì, seria. Lei era l’unica estranea al dramma che andava
consumandosi sul relitto del Cormorano.
Julius non si sarebbe mai perdonato di averla coinvolta se le fosse successo
qualcosa. Giri, obbligazione. Anche lui come Hakermann si sentiva in debito.
Ora sapeva, conosceva il segreto del tradimento di Hakermann o qualunque
fosse il suo nome. Una scelta obbligata che stava per pagare a un prezzo forse
più alto del necessario. Piangerci sopra non sarebbe servito. Era il momento di
tirar fuori le unghie e di vendere cara la pelle.
— Io qui dentro non ci resisto, preferisco stare allo scoperto.
A.J. trasudava eccitazione e paura da ogni poro. Questa volta non avrebbe
potuto disertare. Julius ne era certo, avrebbe fatto la sua parte.
Il nero scambiò un’occhiata con Lal.
— Vengo con te — rispose questi — qui dentro sembra di stare in una gabbia.
I due salirono sul ponte alla ricerca di un buon posto dove barricarsi. Stark
aveva terminato di smontare il calcio dello Spas. Di tutti era il più calmo, di lotte
così ne aveva sostenute a dozzine.
— Ci vediamo più tardi — disse Julius alzando il pollice in un gesto
scaramantico. L’italiano rispose con il medesimo gesto. Più che mai dipendevano
da un capriccio della fortuna. Passavano i minuti e l’aria rarefatta rendeva
insostenibile l’attesa.
Jaga stringeva i denti con lo sguardo fisso sul boccaporto.
Lei sapeva la verità fin dall’inizio. Non avrebbe abbandonato l’uomo che
idolatrava senza poter amare...
Questi, solo più che mai con le sue paure, stringeva la spada con fermezza in
un angolo della cabina. Senza armi da fuoco, prediligeva lo spazio ristretto. Ogni
mollezza del suo viso era scomparsa. Una maschera di ferro.
Il momento tanto atteso della resa dei conti era arrivato, ornai era finita. Al
termine di quel giorno si sarebbe liberato del suo incubo o sarebbe morto con lui.
Il mare sciabordava ritmicamente sul fianco della barca. Nulla indicava il
— 131 —

pericolo imminente, se non il silenzio prolungato e innaturale della natura
circostante.
— Dove sono, maledizione, dove sono? — A.J. tormentava la mitraglietta
con le dita, sudatissimo.
A un tratto vide il mare come gonfiarsi sotto di lui. Nell’aria saettò qualcosa:
un rampino d’abbordaggio che s’inchiodò con un rumore secco nella falchetta
del Cormorano.
Come un mostruoso ragno nero un ninja si arrampicò in un attimo sulla
murata.
Cominciava...
A.J. premette il grilletto con rabbia, vomitando una lingua di fuoco sul
giapponese, che cadde a mezz’aria senza neppure un grido.
— Sei fatto, stronzo! — urlò A.J. Ma già altri tre uomini gli erano addosso. Ci
fu un mulinare di lame nell’aria, una raffica ancora.
— Lal, aiuto!
Il nero fu imbrigliato da una rete che gli strappò di mano il mitra. Intravide
appena la lama che saettava verso il suo petto. Morì con una bestemmia sulle
labbra. Non avrebbe mai avuto la sua parte di gioielli...
Vedendo il compagno a terra, Lal si gettò nei gruppo con il pugnale
sfoderato. Ci fu un clangore metallico. La carne contro l’acciaio.
Un ninja cadde con la gola trafitta. Per un attimo Lal fu come il dio della
guerra, vittorioso nella battaglia, gli occhi iniettati di sangue e il viso trasfigurato
dall’odio.
Spararono.
Lal rimase per un attimo irrigidito e poi, quasi incredulo, si volse verso il
giapponese che l’aveva freddato alle spalle. Tentò un ultimo gesto di reazione,
poi cadde riverso in avanti sputando sangue.
L’ultima cosa che vide fu il ponte invaso dai giapponesi, almeno otto.
— Bastardi! — Stark emerse dal boccaporto sparando senza neppure
mirare. Lo Spas caricato a mitraglia era incandescente nelle sue mani. Lampi
di fuoco spazzarono il gruppo.
Da sotto Julius ascoltava gli echi della battaglia con il cuore in gola. Era
venuto il momento.
L’oblò di vetro si infranse sotto il peso del ninja catapultato all’interno come
un proiettile. Agilissimo, il giapponese sembrava muoversi a dispetto della forza
di gravità.
— 132 —

AppuntAmento A SAmAringA
Nel buio della cabina brillò una lama. Julius sentì un bruciore sulla guancia,
ma non vi fece caso. Sparò a casaccio arabescando la poltrona di velluto davanti
a sé.
Mancato. Percepì l’odio negli occhi del giapponese.
Uno contro l’altro i due uomini rotolarono in una lotta selvaggia, mentre il
veliero si riempiva dell’eco della battaglia.
Spari, urla, ma Julius sentiva solo il proprio respiro affannoso. Il ninja gli
stringeva la gola con una morsa d’acciaio.
Entro pochi secondi con la forza di sole due dita l’uomo gli avrebbe spezzato
la carotide.
Già aveva la vista annebbiata e il sangue gli martellava le tempie. Provò a
colpire, ma i movimenti erano scoordinati.
Udì un urlo. La presa si allentò. Patrizia aveva colpito con un coltello da cucina
la spalla del giapponese.
Il guerriero ammantato di nero le diede un manrovescio che la catapultò sul
terreno.
Si era distratto per un attimo, una possibilità che non si sarebbe ripetuta.
Julius colpì con il ginocchio lo stomaco dell’uomo, traendone un gemito
soffocato. Il taglio della mano compì un semicerchio nell’aria, andando a cogliere
la carotide del ninja.
Non c’era tempo per leccarsi le ferite.
Spari, visioni confuse di una battaglia disordinata e selvaggia. La pistola...
Julius vide Jaga sparare a due mani, spappolando il cervello di un aggressore.
Il mercenario si catapultò a terra raccogliendo il mitragliatore Famas. Sparò i
colpi che rimanevano in rapida successione. Avvolto in una nuvola di fumo, Julius
aveva gli occhi rossi a causa della cordite e della paura.
Distinse corpi nel sangue, senza comprendere chi era caduto e chi
sopravviveva.
Silenzio.
Pian piano Julius distinse le sagome attorno a sé.
Hakermann rinfoderò la katana di Muramasa con un gesto teatrale. Dinanzi a
lui giaceva un uomo senza più testa.
— Finito — disse cupo.
Julius ci mise un attimo a realizzare il significato di quella parola. Non si
combatteva più. Ora non rimaneva che contare i morti.
— Finito — disse con un filo di voce.
— 133 —

Cercava Patrizia. Imbrattata di sangue non suo, la ragazza si stava rialzando
da dove era rotolata.
— Finito — sospirò con le lacrime agli occhi.
— Finito — fece eco Jaga con la pistola ancora fumante tra le mani. Aveva
l’abito stracciato e una ferita superficiale sopra la scapola. L’eccitazione
anestetizzava il dolore.
Per un attimo Julius temette che non si fosse salvato nessun altro, poi dal
boccaporto giunse una voce impastata di sangue.
— Finito — Stark, ferito alla gamba e alla spalla, era ancora vivo.
Usava il fucile come stampella, e si stava costruendo un laccio emostatico
con un brandello di tela nera strappato a un nemico morto.
Era veramente finita? Gli avversari erano tutti morti o avevano rinunciato?
Matsushita Kono non era tra loro...
— Al prossimo attacco non reggeremo — concluse Stark mentre inseriva
nel serbatoio dello Spas gli ultimi colpi rimasti. Provati dalla fatica e dal
combattimento, i componenti del piccolo gruppo di fuggiaschi stavano per
capitolare.
Eppure l’attacco finale non veniva.
Passavano i minuti e il silenzio continuava, opprimente, senza che nulla lo
lacerasse.
— Venite un po’ qui — chiamò Stark dal ponte.
Lentamente gli altri si affacciarono al boccaporto. Oltre il ponte, ingombro
dei cadaveri di amici e nemici accomunati nel muto oblio della morte, si vedeva
la spiaggia.
Disposti a semicerchio, una quindicina di giapponesi attendevano. Alcuni
erano ninja, altri semplici genin yakuza, soldati di un esercito dell’ombra pronti
a morire per la vittoria.
Silenziosi e immobili, parevano statue di Buddha in attesa che il destino si
compisse.
Julius si domandò se anche loro erano stanchi di combattere come lui.
Matsushita Kono sedeva al centro del gruppo, a torso nudo, armato della
sola katana.
Il suo corpo era ricoperto di tatuaggi zentai, tipici degli yakuza.
Impressionante maschera d’odio.
Guardava fisso verso il Cormorano cercando Hakermann. Questi ricambiò
l’occhiata con la triste ineluttabilità di chi sa di essere segnato dal destino.
— 134 —

AppuntAmento A SAmAringA
Il senso della scena era chiaro.
I giapponesi li avrebbero massacrati, Kono voleva solo Hakermann. Gli stava
proponendo un regolamento di conti da uomo a uomo. Da samurai a samurai.
Hakermann si morse il labbro, indeciso, poi sospirò.
Il suo viso era più sereno ora. Era quello il momento che aveva aspettato,
desiderato nonostante tutto.
Non sarebbe venuto a patti con la propria coscienza quella volta. Avrebbe
affrontato il proprio destino con fermezza.
Fece per salire sul ponte. La mano di Jaga lo trattenne.
— No — supplicò la moluccana.
Con fermezza ma dolcemente Hakermann scostò la ragazza da sé. Si
voltò verso di lei correndo con lo sguardo sui suoi lineamenti, come un padre
che guarda la figlia prima di addormentarsi. Passò le dita sulla fronte di lei,
decidendosi in ultimo a deporvi un rapido bacio.
Infine Hakermann cercò Julius. Tese la mano ricevendone una rapida stretta.
Julius annuì, si erano capiti. Ci son debiti che un uomo deve pagare, prima o
poi.
Stringendo la katana Hakermann scese dal Cormorano con studiata lentezza.
I giapponesi lo fissavano impassibili.
L’agente russo respirava con lenta regolarità, compiendo ogni gesto come un
rito. In cuor suo era certo che quello fosse l’ultimo giorno che vedeva sulla terra.
Paura? Sì, certo, la vita era bella nonostante tutto, ma ora non poteva
scegliere, doveva battersi.
Sentì l’acqua lambirgli i polpacci, calda.
Avanzò sino alla spiaggia con gli occhi fissi su Matsushita, il suo maestro, il
suo signore, il suo amante.
Vi intravvedeva rispetto, ora. Adesso erano di nuovo due pari. Qualunque fosse
stato l’esito del duello, l’onore era ristabilito. Il sangue lavava il tradimento.
Per un attimo Hakermann rivide tutti gli anni trascorsi in Oriente, le lezioni
impartitegli da Kono, ma stavolta non sarebbe stato solo un incontro di Kendo, il
loro.
Quando giunse dinanzi a Kono, Hakermann era un altro uomo. Ormai tutti
i fantasmi della sua esistenza non avevano più importanza. L’onore, la patria,
l’amore. Tutto scoloriva.
Ora lui era lì. Contava solo l’attimo fuggevole, avevano ragione i maestri zen.
Si inginocchiò dinanzi a Kono sciogliendo la fascia dell’abito che indossava. Le
— 135 —

mani non tremavano più.
Zanshin. Lo spirito del combattimento. Un colpo e basta. Era l’essenzialità
della filosofia orientale che viveva in lui. Lentamente la giacca scivolò sulla
sabbia, lasciando intravvedere i muscoli un tempo duri, ora rilassati, ma
ancora forti, ricoperti dei disegni color cinabro che il maestro tatuatore del clan
yakuza aveva tracciato in due anni consecutivi di dolore e di tormento sul suo
corpo.
Quando fu pronto Hakermann si inchinò al suo sensei, il maestro. Kono
rispose con un oss sibilato e un movimento del capo che indicava rispetto per
l’avversario.
Poi i due uomini si alzarono estraendo le spade.
Dritte e baluginanti di violenza repressa, le katane si incrociarono, trattenute
dalla presa solida dei due combattenti.
Attimi di tensione. Leggeri spostamenti del peso da un piede all’altro, finte
appena accennate.
Il duello era mentale più che fisico.
Occhi negli occhi, i due uomini si fronteggiavano sospinti da forze più grandi
di loro.
Gli sguardi di tutti erano puntati sulle spade.
Julius tratteneva il fiato, affascinato malgrado tutto da quel duello.
L’urlo di Hakermann ruppe il silenzio come il richiamo del lupo. Incapace
di reggere la tensione che aleggiava si lanciò in avanti armando il suo colpo
sopra la testa.
Non ce la faceva più a reggere il rimprovero espresso dalla faccia di pietra di
Kono.
Si udì un sibilo nell’aria. Kono si inginocchiò compiendo un mezzo passo a
destra. La spada tenuta sul fianco non si era quasi mossa.
Ma Hakermann rotolò in avanti rovinosamente. La katana di Muramasa roteò
nell’aria, cadendo poco distante.
La sabbia era già rossa di sangue.
In un lunghissimo istante Kono rinfoderò la spada, dopo averla nettata del
sangue del nemico con un bordo di stoffa.
Solo allora l’oyabun si voltò verso Hakermann, contemplandone il corpo
senza vita. Fu lui adesso a inchinarsi al valore del guerriero caduto.
Come in un sogno dai contorni sfumati i giapponesi si alzarono, circondando
il loro capo come una muraglia.
— 136 —

AppuntAmento A SAmAringA
Se ne andavano in fila indiana, silenziosi e appagati della vendetta.
Julius chinò il capo. Sapeva che sarebbe finita così. Karma.
— Almeno i gioielli li abbiamo salvati — sentenziò Stark, rompendo la tensione
con una risata che aveva un tono isterico. — La guerra è finita, Julius, ci vediamo
alla prossima.
Il mercenario scosse il capo.
Guardava Jaga Thanut irrigidita accanto a lui.
Lo sguardo della ragazza era fisso verso il gruppo che scompariva nella
foresta. Per lei la guerra non sarebbe finita mai...
— 137 —

Stefano Di Marino
Stefano Di Marino è nato a Milano, dove vive e lavora, nel 1961. Dal suo esordio
in libreria (1990, Per il sangue versato, Oscar Mondadori) ha pubblicato più di
sessanta tra romanzi, saggi sul cinema e narrativa d’intrattenimento, viaggi e arti
marziali. Appassionato viaggiatore, amante della cultura orientale, degli sport da
combattimento e della fotografia, ha dedicato la sua attività alla narrativa alternandola
con le consulenze editoriali e le traduzioni. Tra gli altri ha pubblicato Il
cavaliere del vento e Quarto Reich (Piemme), Ora Zero e Sole di fuoco (Nord).
Con lo pseudonimo Stephen Gunn firma la serie di spionaggio
Il Professionista pubblicata da Segretissimo e giunta al suo quindicesimo
anno con il romanzo Guerre segrete, uscito a Giugno 2010 cui ha fatto seguito
Morte senza volto nel novembre del 2010).
I suoi ultimi romanzi sono la trilogia Montecristo basata sull’ipotesi di un colpo
di stato in Italia (pubblicata da Il Giallo Mondadori Presenta).
Ha curato l’antologia Il mio vizio è una stanza chiusa (Mondadori).Cura collane
di DVD e tiene lezioni di scrittura creativa.
I suoi libri più recenti sono Scrivere da professionisti (Delos,2010), manuale
di scrittura di genere con un racconto didattico e Vendetta (edizioni BD, 2010).
Per saperne di più:
http://it.wikipedia.org/wiki/Stefano_Di_Marino
http://hotmag.me/ilprofessionista
— 138 —