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Molti alberi, dai fiori bianchi, rosati o ancor più scuri,<br />
Piante selvagge, cariche di foglie ver<strong>de</strong> scuro.<br />
A volte sceglievamo l'Hegau, dove c'erano sette vulcani estinti, o il lago di<br />
Costanza, immerso in una atmosfera di sogno. Un giorno arrivammo fino a<br />
Hohenstaufen, a Teck e a Hohenfels. Non era rimasta nemmeno una pietra di quelle<br />
fortezze, neanche una traccia a indicare il cammino seguito dai Crociati, diretti a<br />
Bisanzio e a Gerusalemme. Poco lontano si trovava Tübingen, dove Höl<strong>de</strong>rlin-<br />
Hyperion, il nostro poeta preferito, aveva trascorso trentasei anni <strong>de</strong>lla sua vita nelle<br />
spire <strong>de</strong>lla follia, entrückt von <strong>de</strong>n Göttern, rapito dagli Dei. Fissando lo sguardo<br />
sulla torre che era stata la sua casa, la sua dolce prigione, recitavamo la nostra poesia<br />
preferita:<br />
Carica di pere gialle<br />
E di rose selvatiche coperta<br />
La terra si specchia nel lago.<br />
Voi dolci cigni,<br />
Ubriachi di baci<br />
Tuffate il capo<br />
Nell'acqua sacra, sobria.<br />
Ahimè, dove potrò trovare<br />
I fiori nell'inverno<br />
Dove <strong>de</strong>l sol la luce<br />
E <strong>de</strong>lla terra l'ombra?<br />
Le pareti si ergono<br />
Mute e fred<strong>de</strong>, nell'inverno<br />
Bandierine di ghiaccio tintinnano.