Pdf de L'amico ritrovato

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Fissavo lo strano ragazzo, che aveva esattamente la mia età, come se fosse
giunto da un altro mondo. Non dipendeva dal fatto che fosse conte. Nella mia classe
c'erano parecchi von, ma nessuno di loro pareva diverso dal resto della scolaresca,
composta da figli di commercianti, di banchieri, di pastori, di sarti o di funzionari
delle ferrovie. C'era Freiherr von Gall, un povero ragazzino, figlio di un ufficiale
dell'esercito in pensione che, non potendo permettersi il burro, dava solo margarina ai
suoi figli. C'era il barone von Waldeslust, il cui padre possedeva un castello nei
pressi di Wimpfen-am-Neckar e i cui antenati erano stati insigniti del titolo nobiliare
per i servigi di dubbia natura resi al duca Eberhard Ludwig. C'era persino un
principe, Hubertus Schleim-Gleim-Lichtenstein, ma era così stupido che nemmeno il
sangue blu gli impediva di essere lo zimbello di tutti. Ma questo era un caso diverso.
Gli Hohenfels facevano parte della nostra storia. Per la verità il loro castello, situato
tra Hohenstaufen, Teck e Hohenzollern, era ormai in rovina e le torri diroccate
lasciavano nudo il cucuzzolo della montagna, ma la fama del casato era ancora viva.
Le imprese della famiglia mi erano note quanto quelle di Scipione l'Africano, di
Annibale o di Cesare. Ildebrando von Hohenfels era morto nel 1190 nel tentativo di
salvare Federico I di Hohenstaufen, il grande Barbarossa, dai flutti turbinosi del
Cidno, un fiume dell'Asia Minore. Anno von Hohenfels, amico di Federico II, il più
grande degli Hohenstaufen, la cui magnificenza gli aveva valso il soprannome di
Stupor mundi, aveva aiutato l'imperatore a redigere De arti venandi cum avibus ed
era spirato a Salerno nell'anno 1247 tra le sue braccia. (Il suo corpo è ancora
conservato a Catania in un sarcofago di porfido sorretto da quattro leoni.) Federico
von Hohenfels, sepolto a Kloster Hirschau, era stato ucciso a Pavia, dopo aver preso
prigioniero Francesco I di Francia. Valdemaro von Hohenfels era caduto a Lipsia. I
due fratelli Fritz e Ulrico avevano perso la vita a Champigny nel 1871, prima il più
giovane e in seguito il maggiore, mentre cercava di portarne il corpo in salvo. Un
altro Federico von Hohenfels era stato ucciso a Verdun.
E qui, a mezzo metro di distanza, nella stessa stanza dov'ero io, sotto i miei
occhi attenti ed ammaliati, sedeva un membro di quell'illustre stirpe. Seguivo
affascinato ogni suo gesto: il modo in cui apriva la cartella tirata a lucido, quello in
cui disponeva con le dita bianche e perfettamente pulite (così diverse dalle mie, che
erano tozze, goffe e perennemente macchiate d'inchiostro) la penna stilografica e le
matite dalla punta acuminata come quella di una freccia, il movimento con cui apriva
e chiudeva il quaderno. Tutto in lui risvegliava la mia curiosità: la cura con cui
sceglieva la matita, la posizione in cui stava seduto - tanto eretto da far pensare che
fosse sul punto di alzarsi per impartire un ordine a un esercito invisibile -, la mano