pag. 1-75 OCSE-PISA:05-P427-445 verde acido - Sei

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Ben presto, Millie sarebbe morta, morta. Morta!
Millie non sarebbe stata più una stupida. Millie non l’avrebbe più mandato
in bestia con la propria sbadataggine. Millie sarebbe stata un cadavere!
Lei tornò di sopra ed entrò in punta di piedi nella stanza.
Ormai l’alcool aveva fatto il suo effetto, ed Henry non poteva muovere
nemmeno la testa. Ben presto, sarebbe sopraggiunta l’incoscienza totale,
ed egli avrebbe lasciato completamente il corpo, per precipitare in una
oscurità eccitante.
Riusciva a vedere soltanto le spalle e la testa di Millie, quando la donna entrava
nel suo campo visivo. Era piuttosto seccato. Lei aveva ancora quelle
linee attorno alla persona, e sulla faccia un’espressione assorta, che Henry
ricordava d’averle già visto nel corso di qualche impresa domestica particolarmente
difficile.
Millie spense la luce, poi si diresse verso la finestra. Henry, a questo punto
interessatissimo, la vide tirar su la veneziana.
Poi, con sua grande meraviglia, udì un fruscio di carta; non un fruscio qualsiasi,
ma uno particolare e a lui ben noto, che aveva udito centinaia di volte.
Improvvisamente lo individuò. Carta adesiva. Millie aveva in mano il
grosso rotolo di carta adesiva che lui usava in negozio.
Era talmente indignato contro di lei, che, per qualche istante, non si domandò
nemmeno che cosa stesse facendo la moglie; solo quando la vide
profilarsi contro la seconda finestra, intuì. Millie stava tappando le fessure.
Il suo fantasma rise di nuovo. Lo spiffero! Sciocca, stupida Millie che davvero
aveva creduto alla storia dello spiffero.
Lei riabbassò le veneziane e riaccese la luce. Aveva la solita faccia mite e
inespressiva, il solito sguardo vuoto e insulso.
Il marito la vide andare alla toletta, muoversi indaffarata, come sempre
quando si occupava delle faccende domestiche.
Ancora una volta, il fenomeno che aveva notato a tavola lo colpì. Vide la
mano di lei e ciò che conteneva: li vide con chiarezza a causa del contorno
nerissimo, più che mai in contrasto con la tovaglietta candida della toletta.
Millie stava posando sul ripiano due pezzi di carta: uno bianco, con l’orlo
frastagliato, uno celeste di forma a lui nota.
Il fantasma di Henry Brownrigg si agitò nella sua prigione: ora il corpo
aveva cessato di essere un’entità trascurabile, era diventato una bara, una
bara sigillata, di piombo, che lo soffocava nel suo inanimato involucro.
Lottò per liberarsi, per ridare vita e peso alla propria potenza, per muoversi.
Millie sapeva!
Il foglietto bianco con l’orlo frastagliato era una lettera di Phyllis tolta dal
cassettino della farmacia, e quello azzurro – ora se ne ricordava – era il biglietto
che lui le aveva lasciato nella vaschetta mal lavata.
Rivide le proprie parole scarabocchiate a matita, con tanta chiarezza, come
se avesse posseduto un obiettivo telescopico.
«Cara Millie, credo di essermi spiegato abbastanza, vero?».
E poi la firma, un «Henry» con tanto di svolazzo. Pensare che quando l’aveva
scritto si era sentito così soddisfatto di sé!
V. Jacomuzzi, R. Miliani, F.R. Sauro, Trame - Dalla comprensione del testo alla scrittura © SEI 2010