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CAPITOLO QUATTRO Percorso il lungo corridoio che portava in giardino, come formichine rese quasi mute dalla raucedine, quelli che pochi secondi prima erano i miei compagni di classe divennero all’improvviso israeliani di mezza età che avevano diritto di parola per la prima volta ad una riunione di condominio di loro coetanei palestinesi, in un condominio mezzo sfasciato al centro della Striscia di Gaza. «Il solito raccomandato faccione culone!», gridò Marius, terzo banco da sinistra, seconda fila, vedendola dalla visuale che si ha dalla cattedra. «Lui non può fare la ricerca come tutti gli altri!», gli fece eco Johnny con la voce in falsetto, suo dirimpettaio di banco e amico del cuore. «No… Cicciabomba culone faccione ha gli operai per casa», secondo banco in prima fila, con la voce inconfondibile di Valerio, – Valerio, il violento violentatore di violino – lo chiamavo io per come strapazzava il delicato strumento durante l’ora di musica. Poi cominciarono a spingermi con una cattiveria che non riconoscerò mai più neanche negli adulti che lavorano in ditta con mio padre (che sono gli adulti più cattivi che conosco). Mi strattonavano da una parte e dall’altra – come una ragazza contesa per il ballo di fine anno – e mi tiravano i capelli. Ma quel giorno non alzarono le mani. Mi piace specificarlo perché un giorno raccontai ai miei genitori che alcuni ragazzi mi menarono e non era vero, ma le volte che in seguito sono stato coricato di botte, e non l’ho raccontato a nessuno, hanno di gran lunga compensato la bugia di quel giorno. Continuarono a ridere fino all’arrivo del parcheggio, dove si dispersero all’improvviso come in una coreografia, e non mi curarono più di uno sguardo. Io non dissi nulla, niente, neanche una parola. Avevo la testa ingarbugliata come un’enorme matassa di cui si è perso il filo d’inizio, ma le parole accumulate e non dette in quegli anni so che usciranno prima o poi, e alcune di queste sono quelle che sono precedute a queste e quelle che seguiranno. Senza una logica e fuori tempo massimo. Ma quel giorno non dissi nulla. Neanche Nick fiatò.
Era troppo complesso spiegare a dei bambini vocianti che mi insultavano chi io fossi. Troppo complicato discolparsi da qualcosa che non si è fatto, mentre degli adulti nani ti strattonano da una parte all’altra. Troppo umiliante spiegare loro che ero quasi più di loro – come loro. Ero loro. E forse completamente inutile. La vita è come uno specchio. Ti sorride, se la guardi sorridendo.
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