Mi chiamo Edgar FreemanShort.pmd - ZONAcontemporanea.it

Quando mi capita, mi metto le cuffie – quelle che vanno nelle orecchie
non quelle per farsi il bagno – e mi metto ad ascoltare i cd a tutto volume.
Mia mamma mi continua a dire che sono speciale, «sei unico!», mi dice
sempre.
Ma mi dice anche che se continuo ad ascoltare i CD a tutto volume
diventerò sordo, e allora mi leva le cuffie dalle orecchie.
«Edgar, ora basta!», e fa la faccia cattiva.
E io comincio a ridere.
Questa cosa mi fa molto ridere!
Adesso sono diventato grande.
Sono perlomeno un ragazzo, adesso.
All’epoca ero un bambino, ma con la stessa sindrome.
Ma sono tanti quelli che non si accorgono della differenza.
Mi dicevano che ero un bambino normale, che potevo fare tutto quello
che facevano i bambini della mia età.
Non sono stupido e l’avevo capito.
Per molti ero solo uno spastico.
Ero solo più sensibile.
Non trovate sia buffo?
Se la sensibilità avesse un viso, me lo immaginerei dai lineamenti e dal
sorriso dolci, ma con un fisico forte e muscoloso.
Un viso alla Derek Fisher, che quando entra per i Lakers segna il canestro
decisivo sul suono della campana.
Essere sensibili dovrebbe essere la cosa che fa la differenza, non un
limite ad una vita normale.
Mia mamma (ancora adesso) continua a dire che sono speciale.
Mamma ora sono grande e posso dirtelo.
Mi dispiace che non ridi più come prima, ma io volevo solo essere normale.
Ma se qualcuno mi leva le cuffie dalle orecchie comincio a ridere.
Ridere.
Rido così forte che ho paura che le guance mi schizzino via dalla faccia.
Rido di cuore.
Un tipo di risata alla portata di tutti, ma molto rara.
Un tipo di risata che mia mamma negli anni ha imparato a dimenticare.
Non è stato facile arrivare a ventisei anni e non è facile per niente raccontare
in giro di come ci sono arrivato.