PsG PRIMAVERA '12 via e-mail - Vito Mancuso

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Questi due mesi tra il filo spinato sono stati i mesi più intensi e più ricchi della mia vita
e una tale conferma dei valori più importanti e più alti per me.
Accadono proprio dei miracoli in una vita umana, la mia è una catena di miracoli
interiori, fa bene poterlo di nuovo dire a qualcuno.
Io non ho nostalgia, io mi sento a casa. Si è “a casa” . Si è a casa sotto il cielo. Si è
a casa dovunque su questa terra, se si porta tutto in noi stessi.
Avevo imparato a leggere in me stessa e così ero in grado di leggere anche negli altri.
Era proprio come se le mie dita sensibili sfiorassero i contorni di questo tempo, e
di questa vita. Com’è possibile che quel pezzetto di brughiera recintato dal filo spinato,
dove si riversava e scorreva tanto dolore umano, sia diventato un ricordo quasi dolce?
Che il mio spirito non sia diventato più tetro in quel luogo, ma più luminoso e sereno?
A Westerbork ho letto un tratto del nostro tempo che non mi sembra privo
di significato. Ho amato tanto la vita quand’ero seduta a questa scrivania ed
ero circondata dai miei scrittori, dai miei poeti e dai miei fiori.
E là, tra le baracche popolate da uomini scacciati e perseguitati, ho trovato la conferma
di questo amore. La vita in quelle baracche piene di correnti d’aria non contrastava
affatto con la vita in questa camera protetta e tranquilla. Non sono mai stata
tagliata fuori da una vita per così dire “passata”, per me esisteva solo una grande,
significativa continuità. Come potrò descrivere tutto ciò? E far sentire quanto la vita
sia bella e degna di esser vissuta e giusta, sì, proprio giusta? Forse Dio mi concederà
quelle poche, semplici parole? Parole che siano anche colorite, appassionate e serie,
ma soprattutto semplici? Come posso rappresentarlo con poche, tenere,
leggere e robuste pennellate, il piccolo villaggio di baracche
tra cielo e brughiera? Come posso far si che anche altri leggano dentro a tutte
quelle persone, persone che devono esser decifrate come geroglifici, tratto dopo tratto,
finché non ci si trova davanti a un unico, grande e comprensibile insieme,
incorniciato da cielo e brughiera?
Una cosa è certa: non potrò mai scrivere le cose come la vita le ha scritte per me,
in caratteri viventi. Ho letto tutto, con i miei occhi e con tutti i miei sensi, ma
non saprò mai raccontarlo allo stesso modo. Potrei anche disperarmi per questo,
se non avessi imparato che dobbiamo accettare le nostre forze insufficienti,
però con queste forze dobbiamo veramente lavorare.
E convinciamoci che ogni atomo di odio che aggiungiamo al mondo lo rende
ancor più inospitale.
Il mio arricchimento di questi ultimi giorni: gli uccelli del cielo e i gigli del campo
e Matteo, 6, 33: ma cercate prima il Regno di Dio e la sua giustizia, e tutte queste cose
vi saranno date in sovrappiù.
Forse è per questo che mi sono sentita così raggiante e forte per il resto della giornata?
Perché ho detto così di getto, così semplicemente, in mezzo a quel grigio quartiere
popolare: sì, vedi, io credo in Dio.
È vero che vivo intensamente, a volte mi sembra di vivere con un’intensità
demoniaca ed estatica, ma ogni giorno mi rinnovo alla sorgente originaria,
alla vita stessa, e di tanto in tanto mi riposo in una preghiera. E chi mi dice che
vivo troppo intensamente non sa che ci si può ritirare in una preghiera come nella cella
di un convento, e che poi si prosegue con rinnovata pace ed energia.
Voglio ricopiare ancora una volta Matteo, 6, 34: non siate dunque inquieti per il domani,
perché il domani avrà le sue inquietudini; a ciascun giorno basta la sua pena.
In fondo, il nostro unico dovere morale è quello di dissodare in noi stessi vaste aree
di tranquillità, di sempre maggior tranquillità, fintanto che si sia in grado d’irraggiarla
anche sugli altri. E più pace c’è nelle persone, più pace ci sarà in questo mondo agitato.
Se solo si potesse far capire alla gente che si può “lavorare” alla propria pace interiore,
e continuare a essere produttivi e fiduciosi dentro di noi malgrado le paure e le voci
che circolano. Che possiamo costringerci a inginocchiarci nell’angolo più remoto
e tranquillo del nostro essere, e rimanerci fintanto che su di noi non si stenda nient’altro
che un purissimo cielo. Da ieri sera ho potuto di nuovo sperimentare su me stessa
quanto la gente soffra, è un bene doverselo ricordare e dover reagire ogni volta.
E poi, continuare indisturbati a percorrere i vasti e sgombri paesaggi del proprio cuore.
Ma non sono ancora a questo punto.
Essere fedeli a ogni sentimento, a ogni pensiero che ha cominciato a germogliare.
Essere fedeli nel senso più largo del termine, fedeli a se stessi, a Dio, ai propri
momenti migliori. E dovunque si è, esserci “al cento per cento”.
Il mio “fare” consisterà nell’ ”essere”!
La realtà è qualcosa che bisogna prendere su di sé con tutto il suo dolore e con tutte
le sue difficoltà, , e intanto che la si sopporta, la nostra pazienza aumenta. Ma l’idea
del dolore, non il dolore “vero”, che è fruttuoso e può render la vita preziosa,
quella va distrutta. E se si distruggono i preconcetti che imprigionano la vita come
inferriate, allora si libera la vera vita e la vera forza che sono in noi, e allora si avrà
anche la forza di sopportare il dolore reale, nella nostra vita e in quella dell’umanità.
Si deve avere il coraggio di fermarsi, di essere talvolta vuoti e scoraggiati.
Dio, e questa parola contiene tutto e allora non ho più bisogno di dire quelle altre cose.
E la mia forza creativa si traduce in colloqui interiori con te, e le ondate del mio cuore
sono diventate qui più lunghe, mosse e insieme tranquille, e mi sembra che
la mia ricchezza interiore cresca ancora.
Gli farò rispondere quel che mi fa piacere di sentire. È dunque così che vivono gli uomini:
usano gli altri per farsi convincere di qualcosa in cui in fondo non credono; cercano
negli altri uno strumento per coprire la propria voce interiore. Se ascoltassimo solo
un po’ di più questa voce, se provassimo solo a farne risuonare una dentro di noi,
quanto meno caos ci sarebbe.
Voglio stare fra gli uomini, fra le loro paure, voglio vedere tutto da me e capirlo
e raccontarlo più tardi.
In me non c’è un poeta, in me c’è un pezzetto di Dio che potrebbe farsi poesia.
In un campo deve pur esserci un poeta, che da poeta viva anche quella vita e
la sappia cantare.
Di notte, mentre ero coricata nella mia cuccetta, circondata da donne e ragazze
che russavano piano, o sognavano ad alta voce, o piangevano silenziosamente, o
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