Cinquanta Sfumature Di Grigio - E. L. James

quale ci sono due sgabelli in tinta.
Ma quello che domina la stanza è un letto. È più
grande di un matrimoniale, un modello a baldacchino
con ornate colonnine rococò e la parte superiore
piatta. Sembra risalire alla fine del Diciannovesimo
secolo. Sotto il drappo vedo scintillare altre catene e
manette. Non ci sono lenzuola… solo un materasso
coperto di pelle rossa e cuscini di raso rosso
ammucchiati su un lato.
A qualche metro di distanza c’è un ampio divano
Chesterfield rosso scuro, collocato al centro della
stanza e rivolto verso il letto. Che strana disposizione…
un divano rivolto verso il letto. Sorrido tra me e me:
definisco strano proprio il divano, che in realtà è
l’arredo più normale della stanza. Alzo gli occhi e
guardo il soffitto. Ci sono moschettoni appesi
dappertutto. Mi chiedo vagamente a cosa servano. La
cosa curiosa è che tutto quel legno, le pareti scure, la
luce soffusa e il cuoio rosso rendono la stanza quasi
intima e romantica… So che è tutto tranne questo. È la
versione di Christian dell’intimità e del romanticismo.
Quando mi giro lui mi sta osservando con attenzione,
come immaginavo, e la sua espressione è del tutto
indecifrabile. Mi segue, mentre faccio qualche passo
nella stanza. Uno degli attrezzi leggeri e soffici mi
incuriosisce. Lo tocco, esitante. È di pelle scamosciata
e assomiglia a un gatto a nove code, ma più fitto, e con
minuscole perline di plastica alle estremità.
«Si chiama flagellatore.» La voce di Christian è dolce
e pacata.
“Un flagellatore… mmh.” Temo di essere sotto shock.
Il mio subconscio è emigrato o ammutolito, o
semplicemente ha subito il colpo di grazia. Sono senza