Cinquanta Sfumature Di Grigio - E. L. James

«Cosa facevo?»
Mi copro di nuovo gli occhi. Come un bambino
piccolo, per qualche istante mi illudo che, se io non
posso vederlo, lui non può vedere me.
«Anastasia, cosa facevo? Non te lo chiederò ancora.»
«Avevi un frustino.»
Mi scosta il braccio dagli occhi. «Davvero?»
«Sì.» Sono paonazza.
«C’è ancora speranza per te» mormora. «Ne ho
diversi, di frustini.»
«Di cuoio marrone intrecciato?»
Scoppia a ridere.
«No, ma sono sicuro che potrei procurarmelo.»
Si china a baciarmi, poi si alza e si infila i boxer. “Oh,
no… se ne sta andando.” Lancio un’occhiata
all’orologio, sono solo le nove e quaranta. Mi alzo
anch’io e prendo i pantaloni della tuta e una
canottiera, poi mi siedo sul letto, a gambe incrociate, e
lo guardo. Non voglio che se ne vada. Cosa posso fare?
«Quando dovrebbe venirti il ciclo?» chiede,
interrompendo i miei pensieri.
“Cosa?”
«Odio mettermi quest’affare» brontola. Solleva il
preservativo, poi lo getta sul pavimento e si infila i
jeans.
«Allora?» mi incalza, visto che non rispondo, e mi
guarda come se aspettasse la mia opinione sul tempo.
Per la miseria… sono cose personali.