Cinquanta Sfumature Di Grigio - E. L. James

urlando a pieni polmoni contro il materasso una
versione ingarbugliata del suo nome. Christian segue
con due spinte violente, poi si immobilizza,
svuotandosi dentro di me. Mi crolla sulla schiena, il
viso tra i miei capelli.
«Cristo, Ana.» Scivola subito fuori e rotola dalla sua
parte del letto. Io rannicchio le ginocchia al petto,
sfinita, e cado all’istante in un sonno profondo, come
se avessi perso i sensi.
Quando mi sveglio è ancora buio. Non ho idea di
quanto ho dormito. Mi stiracchio sotto la trapunta,
sentendo un piacevole indolenzimento. Christian non
c’è. Mi siedo, guardando il panorama davanti a me. Ci
sono meno luci tra i grattacieli, e un accenno di aurora
a est. Poi sento una musica. Le note cadenzate di un
pianoforte, un lamento triste e dolce. Mi sembra Bach,
ma non ne sono certa.
Mi avvolgo nella trapunta e percorro a passi felpati il
corridoio verso il salone. Christian è seduto al piano,
immerso nella musica che sta suonando. Ha
un’espressione dolente come quella melodia. Suona in
maniera divina. Appoggiata alla parete vicina alla
porta, lo ascolto incantata. È un musicista eccezionale.
Siede a torso nudo, il corpo immerso nella calda luce
di una lampada accanto al piano. Con il resto del
salone in penombra, è come se fosse dentro una pozza
di luce isolata, intoccabile… Solo, in una specie di
bolla.
Mi avvicino in silenzio, ipnotizzata da quella musica
sublime e malinconica. Guardo incantata le sue dita
che cercano e premono dolcemente i tasti, pensando
che quelle stesse dita esperte mi hanno accarezzato. Al
ricordo arrossisco e stringo le cosce. Lui alza lo