Cinquanta Sfumature Di Grigio - E. L. James

«L’ho notato» osservo, con una punta di sarcasmo.
Lui si irrigidisce impercettibilmente. «A te sì?»
Se mi dà fastidio? Forse dovrebbe… Dovrebbe? No,
non mi dà fastidio. Mi lascio andare e alzo lo sguardo
su di lui, che mi fissa con i suoi occhi grigi appena
velati.
«No, per niente.»
Sorride.
«Bene. Andiamo a farci un bagno.»
Si alza in piedi, depositandomi sul pavimento.
Mentre lo fa, noto di nuovo le piccole cicatrici bianche
e rotonde sul suo petto. Non sono i segni della
varicella, rifletto, soprappensiero. Grace ha detto che
lui quasi non ne è stato colpito. “Oddio… Devono
essere bruciature. Bruciature di cosa?” Quel pensiero
mi fa impallidire, mi sento invadere dal terrore e dalla
repulsione. Di sigaretta? Mrs Robinson, la sua madre
naturale, chi è stato? Chi gli ha fatto una cosa del
genere? Forse c’è una spiegazione razionale, e io sto
esagerando… Una speranza mi sboccia nel petto, la
speranza di essere in errore.
«Cosa c’è?» Christian mi guarda allarmato.
«Quelle cicatrici» mormoro. «Non sono dovute alla
varicella.»
Lo osservo mentre, in una frazione di secondo, si
chiude in se stesso, e la sua espressione passa da calma
e rilassata a difensiva, persino arrabbiata. Aggrotta la
fronte, il suo sguardo si rabbuia e la sua bocca si tende
in una sottile linea rigida.
«No, non lo sono» sbotta, senza altre spiegazioni. Mi