Cinquanta Sfumature Di Grigio - E. L. James

«È solo un po’ di acqua calda.»
In effetti ha ragione. È una sensazione divina, che mi
lava via l’aria appiccicosa della Georgia e il sudore
dell’amplesso.
«Girati» ordina, e io obbedisco, voltandomi verso la
parete. «Voglio lavarti» mormora, e prende il
bagnoschiuma. Se ne versa un po’ sul palmo della
mano.
«Ho un’altra cosa da dirti» sussurro io, quando
comincia a lavarmi le spalle.
«Dimmi.»
Faccio un respiro profondo per darmi coraggio.
«Giovedì, a Portland, c’è l’inaugurazione della mostra
di fotografie del mio amico José.»
Si ferma, le mani sospese sopra il mio seno. Ho
insistito sulla parola “amico”.
«E allora?» chiede, severo.
«Gli avevo promesso che sarei andata. Vuoi venire?»
Dopo quello che sembra un secolo riprende
lentamente a lavarmi.
«A che ora?»
«Alle sette e mezzo di sera.»
Mi bacia l’orecchio.
«Va bene.»
Il mio subconscio si rilassa, e io con lui.
«Avevi paura di chiedermelo?»
«Sì, da cosa l’hai capito?»