Cinquanta Sfumature Di Grigio - E. L. James

prostrata… Se non altro, questo l’ha ammutolita.
Christian continua ad accarezzarmi i capelli,
respirando a fondo.
«Complimenti, piccola» mormora, con una gioia
tranquilla nella voce. Le sue parole mi avvolgono come
un soffice, vaporoso asciugamano dell’Heathman
Hotel. Sono così contenta che lui sia felice.
Prende fra le dita una spallina della mia canottiera.
«Usi questa per dormire?» chiede.
«Sì» rispondo, assonnata.
«Dovresti indossare raso e seta, stupenda ragazza. Ti
porterò a fare shopping.»
«Mi piace la mia tuta» mormoro, cercando
inutilmente di sembrare irritata.
Lui mi bacia sulla testa.
«Vedremo» dice.
Restiamo sdraiati per qualche minuto ancora, ore,
chissà. Penso di essermi assopita.
«Devo andare» dice lui, e chinandosi mi bacia la
fronte con trasporto. «Stai bene?» La sua voce è dolce.
Rifletto sulla sua domanda. Il sedere mi fa male. In
realtà, mi brucia. Ma stranamente, oltre che spossata,
mi sento raggiante. È un pensiero mortificante,
inatteso, che non capisco.
«Sto bene» mormoro. Non voglio dire di più.
Si alza.
«Dov’è il bagno?»
«In fondo al corridoio, a sinistra.»