Cinquanta Sfumature Di Grigio - E. L. James

mi aiuta a rimandare le riflessioni impegnative. Sono
venuta qui per passare la notte nel letto di Christian
Grey, e ci sono riuscita, anche se lui non lascia entrare
nessuno nel suo letto. Sorrido, missione compiuta.
Grande! Sorrido. Grande, grande, grande e mi lascio
distrarre dal ricordo della notte appena passata. Le sue
parole, il suo corpo, il suo modo di fare l’amore…
Chiudo gli occhi e fremo al ricordo, e i muscoli mi si
contraggono deliziosamente nel ventre. La mia vocina
interiore mi sgrida… “Si chiama fottere, non fare
l’amore” urla come un’arpia. La ignoro, ma dentro di
me so che non ha tutti i torti. Scuoto la testa per
concentrarmi su quello che sto facendo.
I fornelli sono ultramoderni, ma credo di aver capito
come funzionano. Mi serve un posto per tenere i
pancake al caldo, e comincio con il bacon. Amy Studt
sta cantando Misfit, disadattata. Questa canzone
significava tanto per me, perché sono una disadattata
anch’io. Mi sono sempre sentita fuori posto e adesso…
sto considerando una proposta indecente da parte del
Re dei Disadattati in persona. Perché lui è così?
Natura o educazione? È così estraneo a tutto ciò che
conosco.
Metto il bacon sotto il grill, e mentre si cuoce sbatto
le uova. Mi giro, e Christian è seduto su uno degli
sgabelli, appoggiato al bancone, il viso sulle mani.
Indossa ancora la T-shirt con cui ha dormito. La
chioma postcoito a lui dona moltissimo, come la barba
non fatta. Ha un’espressione divertita e perplessa al
tempo stesso. Rimango di sasso, arrossisco, poi mi
ricompongo e mi tolgo le cuffie dalle orecchie. A
vederlo mi cedono le gambe.
«Buongiorno, Miss Steele. Ti vedo arzilla,