Cinquanta Sfumature Di Grigio - E. L. James

sguardo, con una scintilla negli occhi, l’espressione
indecifrabile.
«Scusa» sussurro. «Non volevo disturbarti.»
Per un attimo, appare accigliato.
«Forse dovrei dirlo io a te» mormora. Smette di
suonare e appoggia le mani sulle ginocchia.
Noto che indossa i pantaloni del pigiama. Si passa le
dita tra i capelli e si alza in piedi. I pantaloni gli
cadono sui fianchi in quel modo… Ho la bocca riarsa,
mentre lui gira disinvolto intorno al piano per
raggiungermi. Ha le spalle larghe, i fianchi stretti, e
mentre cammina i suoi addominali guizzano. È bello
come il sole.
«Dovresti essere a letto» mi rimprovera.
«Era un brano magnifico. Bach?»
«La trascrizione è di Bach, ma in origine era un
concerto per oboe di Alessandro Marcello.»
«Era meraviglioso, ma molto triste, una melodia così
piena di malinconia.»
Le sue labbra si piegano in un mezzo sorriso.
«A letto» ordina. «Domani sarai sfinita.»
«Mi sono svegliata e non c’eri.»
«Faccio fatica a prendere sonno, e non sono abituato
a dormire con un’altra persona.» Non riesco a capire il
suo umore. Sembra abbattuto, ma è difficile dirlo al
buio. Forse è l’atmosfera del brano che suonava. Mi
circonda i fianchi con un braccio e mi accompagna con
dolcezza verso la camera da letto.
«Da quanto tempo suoni? Sei bravissimo.»