Cinquanta Sfumature Di Grigio - E. L. James

alla stanza.
Quando scendo al piano di sotto, guardo il salone,
pensando che solo poche ore fa ho appoggiato la testa
sulla sua spalla mentre lui suonava il piano. Sono
successe tante cose da allora. Mi si sono aperti gli
occhi e ho visto fin dove arriva la sua depravazione, e
adesso so che non è capace di amare, di dare o ricevere
amore. Le mie peggiori paure si sono realizzate. E,
strano a dirsi, la cosa è liberatoria.
Il dolore è tale che rifiuto di riconoscerlo. Mi sento
stordita. È come se fossi fuggita via dal mio corpo, e
adesso sono un osservatore casuale della tragedia che
si sta svolgendo. Torno su, mi faccio una doccia veloce,
pensando solo alle azioni immediate: versare il
bagnoschiuma dal flacone; rimettere il flacone sulla
mensola; strofinare la schiuma sul viso, sulle spalle, e
così via… tutte azioni semplici, meccaniche, che
richiedono pensieri semplici e meccanici.
Esco dalla doccia e, dato che non mi sono lavata i
capelli, ci metto poco ad asciugarmi. Mi vesto in
bagno, tirando fuori jeans e maglietta dal bagaglio. I
jeans mi sfregano il sedere, ma a essere sinceri sono
felice di quel dolore perché mi distrae da quello che sta
succedendo al mio cuore in frantumi.
Mentre mi chino a chiudere la valigia, mi cade
l’occhio sul pacchetto del regalo di Christian: il
modellino di un aliante Blanik L-23 da costruire.
Rischio di mettermi a piangere di nuovo. “Oh, no…”
Momenti felici, in cui c’era la speranza di avere di più.
Tiro fuori il pacchetto, sapendo che devo darglielo.
Strappo un foglietto dal mio block-notes, scribacchio
un messaggio per lui e lo poso sopra la scatola.
Questo mi ha ricordato un momento felice.