Livro em PDF (2,1MB) - Valdir Aguilera

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casamento, entretanto, tivera curiosa trama. Fora um caso violento de paixão.
Romance de amor tão fulminante, tão inesperado, que espantou a todos na cidade.
A história foi assim:
Domitila, a Titília, como lhe chamavam os de casa, era uma criaturinha
perturbante, linda boneca de dezesseis anos, leve como pluma, botão de rosa pelo
amanhecer. Tinha o talhe fino, a cinturinha breve, ar de graciosa petulância. Que
primor de tentações! Os cabelos eram negros, profundamente negros,
encaracolando-se num donaire petulante. Olhos também negros, negríssimos, dum
fulgor líquido, que enchiam de quentura e brejeirice o moreno róseo de seu rosto. A
boca, vermelha, muito úmida, a cavar ao lado, quando ela sorria, uma covinha
gaiata, tentadora, que enlouquecia a rapaziada do tempo.
E não foram poucos os que enlouqueceram! Toda a gente sabia que Pedro
Gonçalves de Andrade, primo e colaço do juiz de casamentos, passava noites
inteiras, de violão em punho, a entoar modinhas e lundus às janelas da rapariga.
E era de ver-se, nos bailes, o Aires da Cunha, sobrinho do Almoxarife da
Real Fazenda! O rapaz grudado acintosamente às saias da pequena, vivia tão junto
dela, tão cioso dela, que a cidade inteira, com maldade, botou-se a linguajar daquele
caso..
E a briga do Moraizinho? Foi no Botequim da Princesa, no Largo da Pólvora,
em dia de procissão de São Jorge. O rapazola engalfinhou-se violentamente com o
Bento Furquim, um atrevidaço, namoriscador da pequena. Lá se foi com ele aos
bofetões e sopapos, numa fúria. Tão áspera cresceu a rixa, tão brutal, que acabaria
de certo em tiro de trabuco se o bom do Pe. Bernardo Pureza Claraval, que por ali
passava, não acudisse a tempo de separá-los.
Nesse mesmo dia, ao escurecer, depois das vésperas, o bondoso cura
procurou o velho João de Castro. Narrou-lhe a briga do Moraizinho. Avisou-o com
prudência:
— Sr. Coronel! Vosmecê precisa tomar tento. Isto não acaba bem...
— Mas que hei de eu fazer, senhor pároco? Que hei de eu fazer?
— Que há de fazer? Homessa... Pois é casar a rapariga. Casá-la antes que
a rapaziada se destripe. Aquilo não é gente! Aquilo é demônio, sr. Coronel, aquilo é
demônio... Cruzes!
Ora, foi justamente por essa época, nesses tempos em que os rapazes se
esmurravam por causa da fatal menina, que chegou à Província, e veio aquartelar
em São Paulo, um magnífico regimento de cavalaria, o Primeiro Esquadrão do
Corpo de Dragões, que tinha sede em Vila Rica, nas Minas Gerais. O regimento,
formado de guapos mocetões, equipados vistosamente, atravessou a cidade com
galhardia, marchando e rufando. Foi estacar diante do Convento de São Francisco,
onde se alojou. De cambulhada com esse Corpo viera um bonito rapagão protegido
do Príncipe, tratado pelos superiores com benévolas deferências, moço esbelto e
moreno, vinte e dois anos, gentil e simpático. O moço fazia parte do Estado Maior
daquele regimento. Era o Alferes Felício Pinto Coelho de Mendonça. Quis assim o
destino, esse endiabrado armador de arapucas, que o oficialzinho de Minas viesse
aquartelar exatamente no Largo de São Francisco, a dois passos da Rua do
Ouvidor, e, portanto, bem rente à flor mais perturbante da Província, a mais perigosa
das desencabeçadoras de rapazes. A graça com que se enfeitou a tentadora moça,
as tafulices com que se alindou para enamorar o recém-chegado, não as sei eu,
nem as quero imaginar. Mas o certo, o que contam crônicas veneráveis, é que logo
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