Cartas Familiares e Bilhetes de Paris - Logo Metasys

animasse. Tão estranho era este silêncio, esta ausência das aclamações tradicionais do
expansivo Paris, que os seus amigos a explicavam pelas dificuldades eufónicas do seu nome –
Casimire Périer –, que, composto de sílabas longas, não se presta a ser lançado num viva
curto e brilhante. E todavia ele nada mais fizera ainda do que mostrar a sua face à nação. Mas
essa mesma face logo desagradou. Com efeito, na sua fotografia oficial, exposta em todas as
vidraças e publicada em todos os jornais, ele aparecia com uma carantonha agressiva, um ar
de buldogue extremamente desamável.
Era talvez mera culpa do fotógrafo. Assim a popularidade de um chefe de Estado depende por
vezes da perfeição ou imperfeição de um cliché! Além disso, o presidente usava uns colarinhos
singulares, revirados, prodigiosamente decotados, que não convieram a este povo acostumado
aos colarinhos correctos, hirtos e majestáticos do Sr. Carnot. Imediatamente se
esquadrinharam outras razões de o suspeitar. Os radicais já andavam denunciando com
alarido as suas relações mundanas e aristocráticas. Muito amargamente se contava que
quando ele soube do assassinato de Carnot, estava numa soirée ouvindo música, sentado
entre a princesa de Hennin e a condessa de Grelhufe. A democracia não lhe perdoou mais
esta condessa e esta princesa, que o contaminavam. Desde logo se profetizou com rancor que
o Eliseu seria um centro escandaloso de aristocracia orleanista. Não era ele próprio um velho
amigo dos Orleães? Não dera ele a sua demissão de deputado, quando se decretara a
expulsão do conde de Paris? Evidentemente a sua presidência seria o prólogo sorrateiro da
monarquia...
Mas o que mais irritava era a sua imensa fortuna, os seus três milhões de renda. A democracia
(todos os publicistas o afirmam) é invejosa – e este presidente da República que possuía um
palácio na Rua Nicot, tão aparatoso como o Eliseu, e vivendas de campo que valiam as
vivendas reais, e coutadas de caça, e uma criadagem de grande estilo, e requintes da vida
privilegiada – parecia um contra senso, a negação mesmo da igualdade republicana, um
perigo, quase uma afronta.
Quando a opinião assim se formava, veio a eleição pelo círculo que, ao subir à presidência, ele
deixava vago. Era o seu velho círculo, a sua cidadela política. Por ele devia ser naturalmente
eleito um sub-Casimire, do mesmo feitio conservador, que continuasse nas câmaras a obra de
resistência à invasão socialista. Qual! O círculo elegeu justamente um socialista! Todo o país
riu com gosto desta ingratidão, que era uma lição. O presidente estava definitivamente
impopular, mesmo entre a sua antiga clientela. O radicalismo não cessou mais de o cobrir de
ultrajes – e de pilhérias. Drumont lançou contra ele raios e Rochefort piparotes. Os seus
milhões, as suas librés, os seus bigodes, os seus colarinhos, os seus avós e a sua energia
hereditária – tudo foi vilipendiado ou achincalhado.
Tinha ele ao menos a afeição e o apoio dos conservadores? Também não: também se lhes
tornara suspeito. Vendo que ele não brandia o famoso cacete, cortado na árvore da liberdade,
e que a «horda revolucionária» não cessava de avançar, os partidos conservadores
começaram a descrer da força conservadora do seu eleito. A afirmação constante que ele fazia
da sinceridade do seu republicanismo, a sua afectação em se pronunciar contra as suas
tradições de classe e em se isolar das suas relações elegantes eram outros motivos de
irritação para os moderados. De bom grado lhe diriam como o personagem de Shakespeare:
«Vós provais de mais, meu belo senhor, provais de mais!» Além disso, por se ser conservador
não se deixa de ser parisiense: e a irreverência, o espírito frondeur, o assalto irónico contra
todo o chefe de Estado que mostre hesitação ou fraqueza, é um dos hábitos mais incuráveis
do espírito de Paris. Os próprios jornais que o tinham proclamado como o esteio forte da
ordem começaram também contra ele um tiroteio maligno. Por ocasião do Grand Prix, o Sr.
Casimire Périer, penetrado da velha ideia de que a pompa reforça a autoridade, resolvera ir a
Longchamps, à solenidade clássica do sport francês, em grande estado, com grandes librés, e
precedido de batedores à antiga maneira imperial. Apenas, por uma indiscrição dos jornais, se
conheceu esta tentativa de restaurar na república o luxo real, todo o Paris começou a rir – e
ninguém riu com mais malícia que o Figaro. O presidente, assustado, suprimiu à última hora os
batedores, e atravessou num landau democrático os Campos Elísios, onde se juntara uma
multidão imensa, elegante e divertida, para assistir a essa magnificência de librés e lacaios,
tão nova e tão pouco gozada pela geração republicana. Quando se avistou o landau sem
picadores e sem librés, seco como a virtude, foi um desapontamento e uma troça. Aquele
presidente que de repente, por medo, recolhia todo o seu luxo, o deixava escondido no canto