baixar em PDF - Coleção Aplauso - Imprensa Oficial

Walmor Pessoa Chagas
Ainda não sei bem quem me trouxe para cá, pode ter sido alguém da família que
achou que eu estava louco quando dizia, quando a família se reunia, que para mim
a vida estava ficando um filme velho rodando, rodando com imagens novas. Eu seria
mais um a olhar a miséria humana como se fosse de uma câmera, desligado do horror.
(trecho de Um Homem Indignado)
Quando se é artista, e muito se trabalha, em dado momento vive-se inevitável crise
existencial, aquele momento em que o mundo todo ao redor – o mundo de verdade
– acaba parecendo sadio, melhor e mais normal. Há uma espécie de aquiescência da
alma, é o tempo de repouso do guerreiro, do paraíso pré-natal reencontrado... Até
que se perceba que o teatro das relações sociais é muito mais louco de atuar, pois,
ainda que muito mais previsível, não há técnica para vivê-lo, muito pior de representar,
e todos os conceitos de normalidade assemelham-se aos do caos da natureza
concebida supostamente sábia...
Walmor Chagas comprou um sítio próximo a Porto Alegre, porque dali por diante,
em Viamão, viveria para sempre... Reuniu em alegria os parentes para almoços, o
pai (hoje o único falecido), a mãe, as irmãs, os cunhados, o irmão e a cunhada, os
sobrinhos, as tias, os amigos, o amigo mais querido, escritor Paulo Hecker Filho e
sua bela esposa... Cães, gatos, papagaios, micos, pássaros. Para ser muito franco, tal
a carência afetiva que nem era o colo da mãe que Walmor buscava, era o colo da
vovó! Da avó querida, Clarinha – e, lá estava ela, sorridente, feliz. No olhar sábio,
algo como avizinhando o futuro parecia entender benévola: é fase, passa.
Walmor Chagas estava decidido, ele mesmo faria seus pequenos filmes. Comprou
uma câmera super-8, filmou-os todos com sua câmera, naquele idílico, terno e promissor
reencontro.
Filmou muito a Maria Clara cavalgando em pôneis, amazona precoce. Nunca abandonaria
a filha, para onde fosse, sempre a levou, menina, mocinha, mulher... Naquele
momento, parecia que, no seu próprio núcleo de infância, poderia dar uma
família à menina Clara.
Mergulhou novamente nas águas do rio Jacuí, onde aprendera a nadar na infância.
Recarregou as baterias, reciclou-se – e entediou-se.
Numa noite estrelada, numa manhã luminosa, de repente o tédio esvaziando profundamente
o monótono jogo teatral da província, o edípico e insolúvel jogo teatral
familiar, o intragável jogo teatral para dirigir ele mesmo seu sítio – lidar com a
infinita pequenez do cotidiano de tudo... Percebeu a urgência de correndo retornar
pelo corredor que o fizera chegar até ali, novamente um caminho do labirinto a sufocá-lo.
Reencontrar a saída, não mais para voltar atrás, mas saltar adiante... Precisava
reencontrar a linguagem, a elaboração da beleza, as artes – sua verdadeira vida.
A poesia! A poesia sempre fora o começo de tudo. Podia ser agora o recomeço...
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